Прибралась тут, пыль вымела из углов. А кое-какие экземпляры, обнаруженные на задворках вставила в рамочку и повесила на стенку - в назидание потомкам))))
Воть

Пробило семь. Навылет ранит время.
Секунды убегают по-английски.
Я не с тобой, а значит не со всеми.
Мой гений злой опять меняет списки.

Мой гений... злой, испытанный годами.
Пощады не бывало, и не будет.
Меня создал своими же руками,
а вот теперь к тому же и осудит.

Мой злой палач. Мой преданный предатель!
Жила тобой, надеялась без меры.
Иди, и пусть простит тебя Создатель.
Тебя, кто жил и будет жить без веры.

И пускай переписана тысячи раз -
а новее историю трудно представить.
Просто так, просто словом, без всяких прикрас
заставляет прощать. Убеждает исправить.

Назови хоть так, хоть эдак -
результат один.
Долго странствуем по свету -
раб и господин.
Пусть до крови стерты ноги,
только смех в глазах.
Мы идем своей дорогой,
презирая страх.
Ничего не помогает,
если друга нет.
А богатство или бедность
не спасут от бед.

Вся тайна личной переписки - одной строкой.
По-русски, -польски и -английски: "Не мой герой."
Ну да, считала, ошибалась. Не буду впредь.
Казалось бы - такая малость! Но... не успеть!
И не хватает мегабайта - не мой формат.
Не оставляю копирайта, и ты не рад.
"А было..." - Было, милый, было, да толку - нОль.
И снова осенью уныло. На раны соль.

Зимняя Соня после примерки часов))))
[700x525]

Устала. Брошу в угол свой рюкзак.
Вся пыль дорог навечно въелась в кожу,
а с полки укоризненно: "Тик-так..."
И Время с каждым днем ко мне все строже.

Оно зачем-то требует отчет.
Так рано?! Я надеялась на случай.
Бросаю жребий - чет или нечет?
А что писать? Скажи сейчас. Не мучай.

А что писать? - В осаде долгих лет
хотела... как всегда, а вышло... боком.
Всего делов - просроченный билет
и шрамы. Два. Оставленные током.

И что внести в реестр добрых дел? -
таких не набралось и на полушку.
Ну, был когда-то вычислен предел,
и слезы мои прятала подушка.

Ну, было что-то... Радость и покой,
стихи на ветер, письма без ответа,
байкальский остужающий прибой...
Еще надежда. На себя. И лето.

Да... было. Синеокая печаль
отсчет минут заканчивает строго.
Устала. Нерифмованная даль,
казенный дом и дальняя дорога.

[525x700]

Хорошо кораблям - они с морем на ты,
им свобода и ветер даются в награду.
За бортом оставляют людские мечты -
просоленный простор и другого не надо.

Впереди горизонт, до свиданья, земля!
на закат, на рассвет... не успеешь проснуться...
Не страшны им шторма. И судьба корабля -
уходить насовсем, чтобы вскоре вернуться.

Ключи от Рая
у апостола Петра,
и он-то знает,
что вы делали вчера...

Писала я как-то в дальнем дневнике о том что такое счастье. У меня получилось следующее определение (и сейчас я придерживаюсь того же мнения, что и тогда): Счастье - это когда тебе доверяют и когда ты тоже можешь доверять тому же человеку.
Это определение тогда, в момент своего появления, было связано с конкретным человеком. Сейчас кое-что изменилось. Этот человек... Он не стал хуже, не стал другим, просто нет больше того счастья, связанного с ним.
Значит ли это, что я стала несчастна? - Нет. Нет, потому что есть человек, который доверяет мне и которому я верю. Этот человек - Лена. Малыш. У нее есть свой мир, в котором есть место для всех. Для хороших людей. Но самое главное для меня, это то, что я могу поделиться с ней всеми своими секретами, рассказать обо всем, что меня волнует или тревожит и всегда я буду уверена в том, что она не подведет. Спасибо, малыш!

Так неохотно гаснет Вера
в моих руках...
Где запах ладана, где серы...
Кровь на губах.
До десяти не приподняться.
Не слышен звук.
Не надо надо мной смеяться,
мой бывший друг!
И я когда-то слепо верил...
Победный крик.
Мне время рефери отмерил -
не время, миг...

Небо Родины, а в небе - купола
белые, прозрачные...

Хорошо!
[525x700]

Просто все, как всегда -
без обиды и ссор,
и ни нет, и ни да.
СМС-разговор -
безразличный вопрос,
беспонтовый ответ.
Просто все не всерьез.
И ни да, и ни нет.

Вновь за окном шумит усталый город,
открыто настежь, солнце хочет спать.
И горький хмель и очень горький солод -
моя судьба. Не надо мне мешать.

Не надо мне неискренних признаний
и обещаний. Только лишь слова.
С ментолом пачка - мой источник знаний.
Ты опоздал. Я знаю, что права.

Я знаю, что ты скажешь: "Так бывает!"
Но делать вид, что верю не смогу.
Заметил? - Вечер, солнце остывает,
но дарит свет и другу, и врагу.

И другу... и врагу... так даже легче.
Где телефон? Пора назад, в дурдом...
А ты заметил все же - этот вечер
печально угасает за окном.

ps: Вот такое, малыш, получилось))))))

Где ты был?
Как осколок стекла на асфальте безрадостных дней
я тебя ожидала. Я думала - сказка возможна.
Отражала огни городов, как всегда, осторожна
и пыталась понять безнадежно далеких людей.

Где ты есть?
Что мне делать с запасом дневного, до боли, тепла?
Для кого собирать отражения счастья и песни?
Для кого этот мир? Я невзрачен, не так интересен.
Ты прошел. Не заметил осколок простого стекла.

Мы все актеры поневоле.
Виват! Ура!
Финал известен каждой роли -
придет пора,
а в пятьдесят или в пятнадцать -
не важен срок.
Не надо было зарываться -
над нами Бог,
и по сценарию расписан
наш каждый миг.
А вы надеетесь на числа,
и в горле крик -
все, что предписано по роли.
Заучен текст.
А говорят: "свобода воли"
Нет. Просто next...

была на кладбище на прошлой неделе, вот и подумалось

Как комета, что, может, вернется назад, но нескоро,
сквозь пространство и время моих неразгаданных снов
перигей ты прошел. Пережив ненавистные сборы
снова в путь, потрясать мирозданье, основы основ.

Снова в путь. Голубые глаза, как забытое утро,
не дают мне покоя, но мне оставаться без сил.
И поверить пока, почему-то, так страшно и трудно,
что меня ты жалел, но, увы, никогда не любил.

Не любил - вот смешно! Не скрывая обманом ответов,
ты ушел в пустоту черной ночи. Кильватерный след...
И, скорее всего, не увидеть... не встретиться где-то...
Вероятней всего, не узнать через несколько лет...

По страницам историй, написанных кровью и порохом,
легкой тенью скольжу по двумерной расплывчатой графике.
Поддаются страницы огню с тихим ласковым шорохом,
весь объем уничтоженных слов называется трафиком.

Она ждала, словно чудо отпуска.
Она хотела по-белому выспаться.
И на работу ходила без пропуска,
и понимала, что лучше не рыпаться.

А он был кем-то вроде начальника,
и подчиненным давал поручения.
Он наливал себе чаю из чайника
и заедал этот чай печением.

Они могли никогда бы не встретится.
Забыть друг друга теперь не получится:
болезнь одна на двоих не лечится.
Им, слава Богу, придется помучиться.