из всех кого я знаю она к совершенству ближе всех. такая красивая, умная, прогматичная и романтичная одновременно, ласковая и холодная, святая и грешная, ей всё всегда удёться, она живёт на круглые пятёрки. любит всё жёлтое: осень, тенесные мячики, смайлики, солнце и зелёный за то что он с жёлтым сочитаеться.у неё самая красивая на свете улыбка и зовут её Саломея. я её люблю.

но она меня своей безупречностью раздрожает, наверно я злая очень.                    

а вот и она.

 

[показать]

[показать]

М. Цветаева.

" Любить - видеть человека таким каким его задумал Бог и не осуществили родители.

Не любить - видеть вместо него: стол, стул..."

я никогда не любила

Юля, помнишь Ремарка "Жизнь взаймы"? Слова Лилиан: "-Я не ухожу, просто иногда меня нет."
Со мной то же самое, только не иногда, а всегда. По твоему я уехала, но на самом деле меня не стало. Уежают на курорт, а если уходят навсегда, то перерастают в состояние небытия.
Во всяком случае я так хочу, мне проще не быть.

на море написала.
* * *
В глазах дерзость, бунт и свобода
в обрамлении длинных ресниц,
и не гаснущий свет из рода
самых ярких на свете зарниц.

загорелые ноги морские
и руки вся сила Земли,
какие ещё другие
аргументы нужны для любви.

одинокий к морю выходишь,
в безмерную, мутную даль
долго задумчиво смотришь,
а я чую тоску и печаль.

в движеньях любого сустава
и в дыме твоих сигарет,
я знаю какая то клятва
рождаеться в этот момент.

мне кажеться целое море
стремиться к тебе одному,
ты в сговоре с ним или в ссоре
иль в любви,не когда не пойму.

а ещё я чую усталость
и огромную силу мечты
твой образ сплошная туманность,
вся задумчивость моря есть ты.

просто о ком то, даже не знаю, кто это.

надобыло рисовать сегодня Венеру, а я прогуляла, лекция ещё какя то была кажеться. завтра буду учиться, даю себе слово.
Возила сестру на тенис. в метро ехала, чувствовала себя убитой, надо больше спать.
видела мост, за ним горы, туманные такие, в сумраке и по стёклам дождь. люди шли через мост, козались совершенно чёрными. я со своим чувством отчуждения. вогон плёлся, плёлся, мост скрылся из виду и поезд вошёл обратно в тунель. вот так каждый день что то навсегда кончаеться.

Моя третяя запись. снова пишу первое что придёт в голову.
мёрзнут руки, дождя нет, а хотелось бы. мне грустно и радостно одновременно. небо сегодня висело прямо над головой, дышало и двигалось, жило. и ветер дул, слабенький такой, ласкающий. а мне хотелось сжаться и уйти в себя от всего мира. плохо мне как то сегодня было.
Знаете куда бьёт минор? в горло. Мажор определённо в живот. и есть ещё что то по середине, стержень, связывающий это всё, по нему ходят чувства, как электричество по кабелю. слушаю Шопена, Шопен в горле, не потомучто достал, а потому что минор.
У меня комнота выкрашенна в бледно голубой цвет, я эту голубизну кожей чувствую, представьте себе цвет можно не только видеть, но осизать, или я просто с ума сошла. люблю голубой цвет. и серый. и светло сиреневый, если эти краски придставить себе большими пятнами и набросить на них кляксы бардо, получиться моё настроение.
старое стихотворенье, ему года два:
как львица в клетке
маюсь, маюсь,
в угол к стенке
заби-ваюсь,
забы-ваюсь:
в ночи верю
дайте солнца
в клетку зверю.
так, случайно вспомнила.

недавно была на море, позавчера вспомнила шторм и написала:

Штром.
Иду в огромную горизанталь,
В нить, в горизонт,
Там небо серое как сталь
Вручает зонт

В руки (из огня) и вновь
Спешит упасть
В алую как смерть и кровь
Морскую пасть.

И волны ноги лижут мне.
Их камни рвут,
Из тёмной глубины, из вне
Встаёт бермуд.

И в треугол исчезновенья
Ухожу (в плену
собственного заблужденья).
Кости гну

Рук (пламенных) и вер_
тикаль хребта,
Позвоночника. Как сер
Брезент зонта,

Брезент небес, а ниже море,
Ниже грусть,
Стихия взятая в миноре.
И страсть и муть

Её всей силой бунта рвёться
Из мер брегов
И мне уже не нужно солнца
И сладких снов.

Гнёться непомерно смертно
Прямая стать,
Но море по утрам наверно
Уходит спать.

ВСЕМ ЗДРАСТЕ.
пишу первое что придёт в голову... холодно. но настроение хорошее.
на улице дождь. только что пила чай, но согреться всё равно не могу. надобы теплее одеться но вообщето не люблю ходить по дому в тёплых одеждах.
вряд ли это всё кому то интересно, но сейчас я не чего хорошего не напишу. пайду-ка я лутчше спать. потом будет интереснее, будут стихи.