В одном осеннем жёлтом доме
на кофе и пирамидоне
жил человек. Он был кораблик,
ходил по лужам и по граблям.
Мне объяснить вам трудно это.
Он жил всегда, как будто лето:
вокруг все спят, не просыпаясь,
а он налаживает парус.
Он жил всё время рядом с вами –
наполеонами, царями,
кричали вы, дрались на саблях.
А он считал, что он кораблик.
Он вам трубой гудел, сигналя,
но вы его не понимали.
На Старой утренней Басманной
он вытряс мелочь из кармана,
собаку встретил на Волхонке
и потрепал её по холке.

Как ночью холодно… А днём опять тепло!
То близкой осени дыханье и волненье.
Шмель залетел в окно и бьётся о стекло.
Чудак! Он прилетел на запахи варенья.

Медовый спас прошёл. И яблочный за ним.
В садах прогнулись уже ветки с урожаем.
Верхушки клёнов разгорелись, как огни.
И стаи птиц, словно детей мы провожаем.

Вновь нахлынул северный ветер.
Вновь весна заслонилась метелью...
Знаешь, понял я, что на свете
мы не существуем отдельно!
Мы уже – продолжение друг друга.
Неотъемлемы. Нерасторжимы.
Это – трудно и вовсе не трудно.
Может, мы лишь поэтому живы...
Сколько раз – (я поверить не смею)
не случайно и не на вынос
боль твоя становилась моею,
кровь моя – твоей становилась!..
Только чаще гораздо чаще!),
поднимаясь после падений,
нёс к тебе я свои несчастья,
неудачи нёс и потери.
Ты науку донорства знала,
ты мне выговориться не мешала.
Кровью собственной наполняла.
Успокаивала. Утешала...
Плыл закат – то светлей, то багровей...
И с годами у нас с тобою
стала общею – группа крови,
одинаковой – группа боли.

Роберт Рождественский

Август. Середина. Осень на пороге,
И уже все чаще, промокают ноги.
Птицы улетают в призрачную даль,
Паучок раскинул сеточку- вуаль.
Уж туманы гуще, реку укрывают,
Астрами цветными, клумбы расцветают.
На березе первый, рыженький листок,
Мох раздвинул смело, крепенький груздок.
Осторожно шляпу, он свою поднял:
«Осень, скоро осень!, — тихо прошептал.
Заалев, рябина, скромно отвечала:
«Пролетело лето, как и небывало…»

Ирина Исмейкина

...На тонких крылышках дождя
Летит куда-то август грустный,
И плачет лето, уходя,
И кружево плетет искусно —
Из паутинок, зыбких снов,
Из красных ребрышек рябины,
Из тех невысказанных слов
Для всех нечаянно любимых…
И я иду под бахромой
Листвы, дождя и откровений,
А рядом пёс бежит хромой
И строчки… от стихотворений…

М.Топчельникова