...Но молчи – несравненное право
Самому выбирать свою смерть.
Н.Гумилев

Есть такой педагогический прием, для самых маленьких – если дитё не хочет есть, скажем, кисель (а кто хочет его есть, интересно?), глупая мама зажимает ребенку нос и пихает кисель ложками в открывшийся поневоле рот, не обращая внимания на вопли клиента. Умная же мама наливает кисель в два блюдца, в два абсолютно одинаковых блюдца и спрашивает:
- Ты какое хочешь?
Кисель остается киселем, но дитя радостно его лопает – ему предложили ВЫБОР.
Как минимум, один раз такой трюк проходит. Проверено неоднократно. Если повезет, трюк проходит и не один раз. Потом, понятно, дите подрастает и хитреет умнеет, оптимисты называют это «приобретением жизненного опыта», или же очарование новизны меркнет от повторений, но, так или иначе, сей немудрящий трюк работать перестает. Но на то умной маме и мозги – она придумает новую педагогическую подставу хитрость.

Мы идем по жизни, взрослые самостоятельные люди, и каждый день, каждую минуту делаем выбор. Выбор бывает маленький и незначащий (хотя откуда нам знать, что имеет значение, а что - нет, и чем отзовется наше самое незначительное решение-движение-слово?), а бывает и большой и серьезный. И даже если мы облажались, мы можем утешать себя тем, что я – выбрал сам, и мне некого винить. Это был мой выбор, я выбрал, и, следовательно, отвечаю за последствия. Вот только интересно… У меня действительно был выбор, или опять всего лишь два блюдца с киселем?

Официально заявляю – мне не нравится распространившаяся повсеместно мода заправлять джинсы в сапоги. Не нравится – и все. Так же, как не нравится мода на дурацкие свитера-кофты-джемперы с узором ромбиком.
Помимо эмоционально-эстетического неприятия, если рассудить логически (ну, попытаться хотя бы) Бесу такая мода не подходит категорически, потому что:
Во-первых, единственные сапоги Беса облегают ногу, как перчатка (за что, собственно, и боролись) и заправить в них что-либо возможным не представляется физически. Они и так застегиваются с трудом. Зато сидят… блеск!
Во-вторых, Бесу нравятся джинсы и брюки клеш, а не совсем наоборот. И джинсы Беса все именно такие (в смысле, расклешенные. Если не считать одни-единственные прямые, очень хорошие и тонкие, в которых он любил кататься летом на роликах, но они, во-первых, обшиты по обшлагам катафотами, а во-вторых, уже протерлись на швах угадайте-в-каком-месте, так что их считать, похоже, не приходится) Не говоря уже о том, что можете насмерть забить Беса мокрой тряпкой, но он считал, считает, и считать будет, что чтобы носить джинсы в обтяжку, да еще и сужающиеся книзу, нужна очень и очень специфическая фигура, в наших широтах встречающаяся не так уж часто. Носят же такие джинсы почему-то все, кому не лень. То, что это оскорбляет тонкий эстетический вкус Беса – бог с ним, Бес переживет, но надо же учитывать и интересы людей с более хрупкой психикой, особенно наш дорогой так называемый сильный пол. Напугать же можно на всю жизнь!
В-третьих, о вкусах, конечно, не спорят, но на вкус Беса – уродство.

Исходя из наговOренного, тому, кто еще раз Бесу интимно дружески советуя, скажет, подобострастно заглядывая в глаза: А почему бы тебе не заправить джинсы в сапоги – это же так мегакруто, модная тенденция и все-так-носят, - Бес плюнет в рожу. Ядом. Компрене ву?

или Навеяло.

Я, к сожалению или к счастью, не могу пока заявить, в продолжение цитаты - «и понял». Я пока в процессе «читал форум, много думал». Не успел подумать, потому что вдруг внезапно вспомнил…
Это правда, я никогда никому не доверяла. Только себе, и то не до конца. Так уж получилось, что с детства мне приходилось отвечать как минимум за себя и за того парня. А тот парень, для тех, кто не в курсе, был вовсе не подарком. Далеко не. Плюс всякие там комплексы с красивыми названиями, комплекс отличника, перфекционизм, гиперответсвенность и прочая, и прочая. Но речь сейчас не об этом. Об этом и о том, что в письме, – я подумаю… завтра. Или послезавтра. Я подумаю, обещаю.
А пока… пока я сидела перед монитором, а дух мой… если бы воспарил. Он блуждал по лабиринтам памяти, если угодно, раз уж нас сегодня тянет на избитые цитаты. Мне словно кипятком в лицо плеснули. Без обид – ты же не хотел, кто же знал, что слово отзовется именно так. Знаете, а ведь гениальная фраза – «мне повернул глаза зрачками в душу». Никакая это не метафора, друзья мои…

Дальше

У Крошки Би новая любимая игра. Стоит только открыть дверь в ванную, Би хватает свой любимый желтый-противно-пищащий-мячик-с-запахом-ванили и несется в ванную, с ходу запрыгивает на сдвинутые табуретки, покрытые ковриком, некогда лохматым, а ныне, благодаря неустанным трудам Би, практически лысым – табуретки эти выполняют в нашей ванной роль изящного диванчика, который мы никак не можем купить в силу его исключительности. Последнее время мы даже начинаем сомневаться, существуют ли вообще в природе и в нашем измерении диванчики, достойные нашей ванной. Запрыгнув на табуретки, Би с победоносным видом оглядывается и зашвыривает мяч в ванну. После чего начинает требовательно взгавкивать, зовя маму. Мама, естественно, приходит, спрашивает, что случилось и чего хочет детка. Детка показывает носом – мячик, мол, в ванну завалился, достань, ма, пожалуйста. Мама достает мяч, отдает его ребенку, Би хватает мяч, пару раз пищит им, запрыгивает на табуретки… Игра эта ей не надоедает, повторять цикл Би может бесконечно. Если мать-ехидна, поддавшись своей феноменальной лени, несмотря на требовательные гавки не прибегает на зов Би в течение десяти минут, Би начинает скорбно подвывать.
- Ах, бедная я сиротинушкааааа, - слышится в ее вое. – Горькая моя доляяяяяяяяя…. Мама, иди сюда! И ни от кого мне ни помощи, ни поддержкиииии… Мама, кому говорю! И мать-то у меня ехиднаааааааа… Ну мама!!!
В конце концов, мама не выдерживает и приходит, цикл повторяется.
Пошла третья неделя. Игра не приедается. То есть это Би не приедается, мама пресытилась сим немудреным развлечением после третьего раза.
Какие цели преследует Би (ну, кроме как свести маму с ума), непонятно. Может быть, эта игра несет некий сакральный смысл, может быть, Би проводит эксперимент по зоопсихологии, не знаю. В жизни вообще много загадок.

P.S. Спрятать мяч не помогает – Би начинает судорожно искать его по всей квартире, заглядывать во все свои тайнички и нычки, а убедившись, что мячика там нет, приходит к печальному выводу – снова мать-ехидна постаралась, ее происки. Приходит и с прокурорским видом начинает допытываться:
- Где мяч? Куда ты его дела? Признавайся! Я знаю, что это ты. Вопросы здесь задаю я! Ваш заговор раскрыт! ГДЕ МЯЧ????

P.P.S. Точно так же не помогает закрыть дверь в ванную, выключить там свет и т.д. – задача просто слегка усложняется. Путем несложных манипуляций Би последовательно заставляет открыть дверь, включить свет… Игра начинается…

Суббота у нас выдалась напряженной. Не, это я вру. Ну, или мягче скажем – не вру, но приукрашаю приукрашиваю и выдаю желаемое за действительное. А что еще остается? Если на улице холодно и серо, и снегу нападало до… словом, много, и в 4 часа уже темнеет, а солнца вы не видели уже несколько недель и каждое утро констатируете, используя давнюю, но не утратившую, увы, актуальности цитату «утром не рассвело» - то рано или поздно, в зависимости от психической стабильности, появляются мечты, яркие и неожиданные, то есть до такой степени яркие и неожиданные, что сам пугаешься. И что в такой ситуации остается. Как не выдать немножко желаемое за действительное, слегка эдак реальность не подкорректировать? Милые такие ребяческие забавы, да.

Но планы на субботу были, да еще какие. Во-первых, в субботу Бес договорился с В. ехать покупать коньки – потому что зима, похоже, все-таки наступила и роликам, видимо, следует сказать «прости» аж до весны. В то же время, по слухам, существуют ледовые катки, и там, говорят, тоже можно кататься. И многие даже катаются. Но нужны коньки – и даже не роликовые. Вот и собирались мы с В. ехать их покупать. Во-вторых же, вечером предстоял очередной сеанс смазки подшипников. Так что светская жизнь Беса в субботу могла бы при необходимости удовлетворить даже самого придирчивого критика.

Дальше

Снег все-таки пошел. Крупные мокрые хлопья липнут к ветровому стеклу, тают, стекают мутными ручейками вниз, а им на смену падают и падают новые, и тоже тают, исчезают на теплом стекле. Полумрак, тихо гудит печка и на приборной доске мигают огоньки…

Я, конечно, тебя полюблю,
Дай лишь повод…
(c) ранний Бес, когда он еще не был Бесом. Из уничтоженного ввиду бездарности.

А о том, что было после спектакля, я писать не буду. Нет, для тех, кто слишком хорошо, хотя и незаслуженно, думает о Бесе, скажу сразу – не спешите радоваться, ничего такого не было. Просто было… было… было чудесно и замечательно, но вся ценность – именно в чувствах и ощущениях. И я не буду их описывать – потому что мысль изреченная есть ложь, и, описанные и зафиксированные, они застывают в раз и навсегда приданной им форме и умирают, как язык пламени, отлитый в стекле, как бабочка в коллекции – неподвижна и ярка, но неизменна и мертва, утратившая самое ценное – эфирность, изменчивость, переливы и оттенки красок и ощущений. Тем более, что писатель из Беса весьма хреновый.
Так что то, что было – пусть оно сохранится в неприкосновенности в тайниках души Беса, неописанное и неоскверненное.
А дорогому дневнику остается лишь порадоваться очередному возврату весны среди осени, да удовольствоваться очередной констатацией того, что Бес вновь раздираем противоречивыми чувствами. С одной стороны, он счастлив, кажется, снова счастлив, во всяком случае, почти, с другой – до ужаса, до головокружения и дрожи в коленках боится загадывать наперед, боится того, что все это может неожиданно и внезапно закончится. И не помогают цитаты из Шварца и самоубеждения. Но Бес изо всех сил заставляет себя забыть обо всем, и просто наслаждаться, и не думать о том, что будет после. Просто наслаждаться, и помнить лишь о том, что даже если все закончится – никто не отнимет у него того, что уже было, эти мгновения довольства и здоровья счастья останутся с ним навсегда. И он благодарен, от всей души благодарен…

Настроение сейчас - хо-ро-шо!

Вчера Бес снова культурно развлекался и просвещался. Рос, можно сказать, над собой. В театре был вчера Бес. И не один. Потому что порядочные девушки в театр одни не ходят. Хотя Бес, конечно, тут не при чем, и буде такая беда приключается, ходит и один, входя в этом случае в ипостась современной девушки и героини нашего времени - интеллектуалки, феминистки и эмансипе. Бес весь такой внезапный и шизофреничный противоречивый… Но вчера все сложилось удачно :)

Молодежный театр на Фонтанке, «Плутни Скапена», кто интересуется.

Что Бес может сказать по поводу прочитанного спектакля?
Бес прекрасно отдает себе отчет, насколько трудно в наше время ставить Мольера, равно как и прочие так называемые классические пьесы – просто потому хотя бы, что в силу давности лет и древности пьес все, казалось бы, что можно было прочесть между, за и перед строками, давно уже прочитано, вытащено и обыграно. Поэтому слава тем отважным, что находят в себе силы любить, зная, что этому придет конец замахнуться на Вильяма нашего Шекспира на этот подвиг.

Дальше

Ну не надо так волноваться, дорогие мои, право слово! С Бесом все нормально, и он даже вроде как почти совсем выздоровел. И никуда ниоткуда не упал в очередной раз – но это не потому, конечно, что стал вдруг кататься хорошо и аккуратно, смотреть под ноги и не витать неизвестно где , но только лишь потому, что сезон, увы, похоже все же закрыт и осень вопреки всем надеждам, все же наступила, так что Бес не катается. Это что касается физических параметров.
Что же до хрупкой, ранимой и нестабильной психики – тут все хуже, Бес переживает очередную депрессию, уход в себя и приступ лени – все одновременно. По каковой причине не хочет ни читать, ни писать, ни жить, ни видеть никого, ни даже разговаривать по мобильнику и телефону. Это не от недоверия к вам Ничего личного, не обижайтесь, плз. Просто приступ черной меланхолии. Говорят, все проходит – будем надеяться, пройдет и это…

Написала мне девочка, просила совета. Ее мальчик не поздравил ее с днем рождения. То есть поздравил, но в семь часов вечера смс-кой, говорит, пил, курил болел, и только в 4 проснулся. В семь поздравил. Обещал подарок подарить позже. И пропал.
И вот девочка спрашивает, я, дескать, старше и мудрее, что ей делать. Мальчик говорил, что ее любит, и вот такое несерьезное отношение.
И я, циничная некрасивая старая тетка, бездетная и безмужняя, но сохранившая остатки юношеского максимализма и нетерпимости, я, всегда считавшая, что переделывать людей – занятие архинеблагодарное и бесполезное, я, считавшая, что если недостатки мужчины не перевешиваются в наших глазах его достоинствами (гусары, цыц!) и мы не готовы с его недостатками смириться – в сад такого мужчину, и что «ты лучше будь один, чем вместе с кем попало», я давала 19 летней прелестной девочке советы – не торопиться, подумать, быть мудрее, все взвесить, и прочая, и прочая.
У меня спрашивают совета в таком деле!
Куда катится этот мир?

Прочел в форуме очередную страшилку о типаразводчиках, морящих собак голодом, вяжущих каждую течку, подрезающих голосовые связки и прочая, и прочая, и прочая. И за эту собаку еще хотят денег! Ее, видите ли, взяли на продажу! Понятно, что такое существует, и рассказки такие периодически всплывают, но когда сталкиваешься с этим лично, каждый раз потрясает до глубины души, и дрожат руки от злости и бессилия, и дорого, ох, как дорого бы дал, чтобы оказаться с этим ублюдком лицом к лицу. Я все понимаю – ну, обстриги ты собаку наголо, чтобы не возиться, ну, вяжи каждую течку, раз совесть позволяет, ну, связки ей подрежь, чтобы не лаяла, но голодом морить? Да сколько там сожрет йорк? С учетом того, что ты ее каждую течку вяжешь. Что она, себе на кусок мяса или там горсть сухарей не заработала? Урррррроды! Ненавижу!!!

В самые голодные времена, что у нас, что у знакомых собачников, у собак еда была всегда. Пусть не совсем такая, как в дни процветания, но свою миску каши с куском, иногда кусочком, мяса и овощами, сдобренными подсолнечным маслом, собаки имели всегда. Это мы иногда обходились «как-нибудь так» (с), хлебом с кефиром. Потому что ты, блин, за собак отвечаешь и кормишь сначала их, а уж потом - себя.

Дальше

глинтвейно-подшипниковая вечеринкa, или что из этого получилось.

Выходные, посвященные многократно осмеянному и описанному Празднику Непонятно Чего, мы злостно прохалявили. То есть у нас опять было, как водится, планов громадье, но планы так и остались планами, а Бес, оправдывая себя тем, что он, дескать, плохо себя чувствует (он и правда хреново себя чувствует, если честно), валялся на кровати и перечитывал Золя и Лотреамона.
Единственный пункт планов, все-таки реализовавшийся – подшипниково-глинтвейная (или глинтвейно-подшипниковая) вечеринка. Но тоже не без приключений, как водится.
Начать с того, что с утра Бесу было совсем уж как-то паршиво и в принципе, он и рад был бы все отменить, но, во-первых, назвался груздем – полезай, а во-вторых, народ отмалчивался, и Бес утешал себя тем, что, возможно, никто и не придет. (Вот бы хорошо!).

Вообще пора бы уже Бесу привыкнуть, что его желания реализуются с точностью до наоборот, если реализуются вообще. Даже и не знаешь, плакать или смеяться – любое желание-надежда-мечта Беса, если и свершится, то в таком гротескном и искаженном виде, что просто ой. Но Бес, как истый пофигист, с этим делом давно смирился и даже научился извлекать из этого некое мазохистское удовольствие. В свете же теории кармических задач, возможно, задача Беса в том и состоит, чтобы перестать строить планы и страдать потом от того, что события развиваются отнюдь не по плану, а вовсе даже вопреки.

Дальше

Каждый мало-мальски приличный собаковод знает – собака спать в кровати не должна. Никогда и ни в коем случае. У собаки должно быть свое место – пластиковый тазик с матрасиком, матрасик без тазика, лежанка на деревянной раме, поролоновый домик, обтянутый тканью более или менее дикой расцветки, на худой конец – старое одеяло или бывший хозяйский ватник, брошенный в угол. Об этом пишут во всех пособиях по собаководству, учат на всех курсах, форумах и сайтах. О тех, кто перед заведением собаки в вышеперечисленные места заглянуть не потрудился, мы говорить не будем – они не собачники и классово нам чужды. Но истинные собаководы про «правило хозяйской постели», которая священна, неприкосновенна и вообще табу, знают.

Дальше

Как мало нужно человеку для счастья... Знаю, повторяюсь, и не в первый раз, но просто не устаю удивляться... Снова сижу и глупо улыбаюсь. Ну не дура, а? Дура и есть. И ведь знаю, знаю - нельзя так, ни в коем случае нельзя, иначе потом будет очень-очень больно, но все равно - губы расплываются в идиотской улыбке, и внутри снова тепло, того и гляди, там снова поселится теплый пушистый комочек под названием счастье... И бесполезно одергивать себя, и запрещать надеяться, и дурацкие мысли-мечты лезут в голову во все щели, как призраки леса - в дом в том дураццком фильме... Нельзя, нельзя, не делай этого! Ааа, ладно, черт с тобой! Наслаждайся. До понедельника. Пусть все идет само собой, говоришь? И в трагических концах говоришь? В этом есть своя сермяжная правда... Такие переживания тоже обогащают внутренний мир и жизненный опыт, пусть это будет нашим оправданием. Итак, до пятницы я счастлив.
Знали бы вы, из-за какой мелочи...

[400x336]
В субботу мы ездили на выставку. Нет, не подумайте вдруг о нас хорошо – мы не достойны. На выставку мы ездили собачью, причем не показывать себя, а смотреть других. И за них же, этих других, болеть. Выставлялся на сей раз моя великая и безответная любовь Мульт со своей новой родственницей (и, возможно, будущей невестой) Тэффи.
Ириха, как и подобает истинному собачнику (синоним к слову «собачник»– «больной на всю голову»), заседала в этой самой Евразии аж с 9 утра (а потому что первый ринг у нее – в 10). До этого же мыла, чесала и прихорашивала своих звезд. Мы с Таней на такие подвиги оказались не способны, о чем честно предупредили Иру накануне:
- Нееее, ну, к 10 я не приеду. И к 12 не приеду. Я не могу. Я спать буду. А вот к 4 – приеду, пожалуйста. Как раз высплюсь и к 4 приеду.

Более того, я еще и распространила свое тлетворное влияние на Таню, которой ее комсомольская совесть велела приехать хотя бы к 12. Наша совесть, как известно, давно уже погибла в неравной борьбе, поэтому после недолгой беседы мы с Таней условились встретиться в 3 на выходе с эскалатора.
В лице Тани Бес, кажется, обрел потерянную сестру, которой у него никогда не было. Приехав с 25-минутным опозданием, Бес поднимался по эскалатору и вяло думал, что неудобно, дескать, получилось, и тут завибрировал мобильник. Таня интересовалась, где же, собственно, шлется Бес. Да, она приехала за три минуты до и волновалась – дождался ли Бес или же, прискучив ожиданием, отправился на выставку в одиночестве. «Сестра!» (с)
Подробности

Вечер пятницы, как ни странно, мы провели. И даже не дома. Ночи, как правило, чреваты неожиданностями, и не только ночи. Ближе к вечеру пятницы - и желанному концу рабочего дня! - внезапно и вдруг возникла альтернатива мирным и безалкогольным планам Беса на вечер – в кои веки провести вечер пятницы дома, по-стариковски, за ноутом и бытовухой. Однако вместо кровати с ноутбуком Бес оказался в театре, а в постели оказался уже после двух – в лучших традициях этого лета. Воистину, никогда не знаешь…
Теарт им.Ленсовета, кому интересно, пиеса – «Любовь до гроба», не бог весть что, но милая и местами забавная безделка, с предсказуемым сюжетом, но скоротать вечер пятницы – вполне. Луппиан, правда, Бес не любитель, ну да бог с ней.
Суть не в этом. Спектакль сей имел последствия, ни режиссером, ни драматургом не предусмотренные, но это, безусловно, не их вина – никто и никогда не смог бы предусмотреть все задвиги Беса.

Дальше

[202x161]
Тааак, мы, как всегда, в танке. А у нас, меж тем, появился новый читатель!

Aquamarine_17, добро пожаловать, очень рады.

И спасибо за симпашку, кто бы ты ни был, незнакомый друг :)

Как мало нужно человеку для счастья… Как хрупка грань…
Иногда коротенького слова (и совсем не того, которое приходит на ум в таком контексте, всего-навсего трех букв по смс - «ура» в ответ на сообщение о том, что ты пойдешь кататься) достаточно, чтобы вознести тебя из глубин депрессии на вершину блаженства.
И это не то, о чем вы подумали, отнюдь. Я даже не решаюсь назвать нас друзьями – мы просто знакомые…
Ну что ж, если задуматься, это всего лишь лишний раз демонстрирует, насколько Бес эмоционально нестабилен.
А покатались просто чудесно. Замечательно. Дивно. Волшебно.

Депрессивный же пост никуда не денется. Просто появится на пару-тройку дней позже, всего делов…

Мы с Би возвращаемся из Стрельни на трамвае, я сижу у окна и любуюсь на проплывающие мимо парки. Клонящееся к западу солнце освещает мир тем особенным теплым светом, который можно увидеть только в предзакатный час ранней-ранней осенью. Листва деревьев, уже частично окрашенная во всевозможные оттенки желтого, золотого и красного, тростники вдоль канала, подсыхающая трава на газонах купаются в этом теплом свете, красуясь золотом – красным, желтым и зеленым, оконные стекла и грязная вода каналов отражают его, мир кажется чертовски уютным местом. Би, уставшая после целого дня беготни, игр, охоты на уток, уютно устроилась на моих коленях, положив морду на сгиб руки и лениво щурит глаза, глядя то на заоконный пейзаж, то на маму, то на попутчиков. От ее приятно тяжелой тушки исходит уютное тепло, она посапывает, задремывает на минутку, но время от времени поднимает веки, чтобы проверить, все ли в порядке… Мы едем домой, до краев наполненные ощущением покоя и расслабленности, видом бледно-желтых, ярко-желтых, золотых листьев, отражающихся в воде, отблеском серо-синих волн залива, крохотной белой часовенки, чье отражение колеблется на воде канала, обрамленное рамкой из пожелтевшей листвы. День клонится к вечеру, скоро сядет солнце, но у нас еще большие планы. Впереди вторая часть выходного – уже в темноте, при свете фонарей и луны… Впереди еще куча времени и масса удовольствия… Нам хорошо.

Вот про мужчин тут разговор зашел, и навеяло.
На прошлой неделе идет, значит, себе Бес домой, пакет с продуктами тащит. Приду, думает, сейчас домой, сыру наемся, вином белым запью, и будет мне счастье. Да… И весь в предвкушении ждет лифта.

И только, значит, зашел в лифт, пакет поудобнее перехватил… А у Беса в лифте такой тонкий технический момент предусмотрен, назло шпионам – чтобы ехать, надо кнопку этажа держать всю дорогу. Иначе фиг куда доедешь. Значит, перехватил пакет с сыром и прочими гастрономическими радостями, сумку за спину откинул, чтобы кнопку нажать, и тут –Сюрпрайз! - кто-то хоп! – и влетает в лифт мимо Беса. Бес, конечно, со свойственной в подобной ситуации жителю бетонных джунглей живостью подскочил, обернулся, глядь – конечно, мужчина. Молодой. Не то, чтобы урод, но Беса не впечатлил. Впрочем, у Беса высокие стандарты, впечатлить его трудно. Особенно голодного, после работы и с пакетом. Мечтающего о сыре с вином. Но есть среди прочих принципов Беса, разных и многочисленный, и такой – «никогда не говори с незнакомыми людьми» (с) никогда не езди в лифте с незнакомыми мужчинами. И с женщинами тоже. На общий мизантропический настрой Беса этот принцип очень даже хорошо ложится. Потому что, как широко известно, людей Бес тоже не очень. Очень и очень не очень.

Поэтому собрался Бес с силами, отогнал видение сыра с вином и говорит:
- Уважаемый сэр! Не будете ли Вы так любезны… Соблаговолите подождать другой лифт, пожалуйста. Благодарю за внимание.
Уважаемый сэр слегка растерялся, потом лик его отразил работу мысли и затем о! на него снизошло озарение.
- Да вы не бойтесь! –попытался успокоить он Беса.
- Да я не боюсь, - мрачно ответствовал Бес, перехватывая драгоценный пакет. – Выметайтесь, выметайтесь.
Однако выметаться из лифта товарищ явно не собирался.
- Значит, будет как всегда, - тяжко вздохнул Бес – чуда опять не случилось. – Хорошо, тогда Я подожду другой лифт.
- Да не надо! Да Вы не бойтесь! Да я – милиционер! – взывал к Бесу неожиданный попутчик.
- Тем более! Рад за Вас, - отвечал Бес, одновременно определяя траекторию удара и перенося вес на левую ногу.
- Да правда! – не унимался товарищ – настойчивый оказался. И вдруг начал расстегивать куртку. – Вот, смотрите…
- Ну вот, вы уже раздеваетесь! – печально констатировал Бес. – Я же сказал – я подожду следующего. Не утруждайтесь.

В конце концов, мент все-таки уехал, бросив напоследок Бесу:
- Зря… Зря!

А Бес, дожидаясь другого лифта, подумал – а может, и вправду, зря? О сыре уже не думалось, думалось о высоком. Странная штука жизнь, извилисты пути судьбы и неисповедимы, никто не знает заранее, в каком облике явится она ему. А может, это судьбы Беса уехала сейчас в лифте, обиженная недоверием. Хотя… если это – судьба, то пусть едет себе. Такой судьбы Бесу не надо.
- Не говоря уже о том, - настойчиво шептал Параноик (да, есть в куче бесовых личностей и такой), - что случись что – мы бы были виноваты. Он же – мент!
- Угу, - поддакнул Мечтатель. – Станем городской легендой – очередной маньяк, насилует в лифтах милиционеров.

Грустно это все, господа…