Это цитата сообщения Appassionata Оригинальное сообщение

Объяснение в любви....

[570x284] [показать] [показать] [показать] [показать]   [570x284] [показать] [показать]

Читать далее...

Это цитата сообщения Appassionata Оригинальное сообщение

Продаю....Вечность

Это цитата сообщения Сама_Глупость Оригинальное сообщение

?:%"№;##%$%^&78&*(#%^*(+_

[500x375]
Я
не люблю Вас –
Вы смешны и молоды,
И склонны
превращать похмелье в подвиги,
Но
отчего же,
в самом деле, мне так холодно,
Когда старательно
Вы на меня не смотрите?

Теперь мы снова
не увидимся неделями,
Но
просыпаюсь оттого,
что где-то в этот миг
Вы в суете себя
опять с другими делите,
Пусть даже просто
делитесь секретами.

Я не надеюсь –
это для романтиков,
И
невозможность
разговора нашего –
Еще один из тех
аляповатых бантиков,
Какими жизнь моя
столь вычурно украшена.

Что ж,
оправданья находить
несовместимости –
Мое занятие,
излюбленное исстари.
В который раз
мне удалось
так развести мосты,
Что остается лишь
махать рукою с пристани…
(с)

Это цитата сообщения Сама_Глупость Оригинальное сообщение

///////>///////

[479x699]
Сакс замолчал. Джаз плачет по-мужски,
Так судорожно, сдержанно и скупо,
Захлебываясь низким, темным звуком,
Заламывая холодом виски.

И снова сакс. Все резче, жарче, чище
Играет джаз в полупустом кафе.
Сейчас сюда опять придет Орфей,
Мне говорили — он кого-то ищет.

Ко мне подсядет. Забормочет:"Да,
Отлично помню, я спустился, чтобы..."
Его слова меня забьют ознобом,
Прокравшись сквозняком продоль хребта.

"...Найти ее" — придвинется тесней,
Крылатые — тревожно вскинет брови
И скажет:"Мы займемся с ней любовью..
Конечно...Что еще? Любовью. С ней."

Закурит, нервно выпуская дым,
Завертится — как будто в клетке птица
На жердочке:"А Вы могли мне сниться?
Еще тогда...когда я видел сны...

Шампанского?" -Гарсон разлил "Надежду":
"За встречу, друг! До дна, до дна, до дна!
Вас звать.... я забываю имена,
но Вас...скажите, мы встречались прежде?"

Я улыбаюсь. Мне тепло и так
Так непроизносимо-невесомо.
Я улыбаюсь: "Нет, мы незнакомы".
Сакс заново вступил, разрезав такт

На две неравных ноты. Вдруг, вскочив
И на пределе связок или легких,
Так, что забьют в набат столы и стекла,
Крещендо пианиста перекрыв,

Переломившись надвое, как в бездну
Сорвавшись и пугаясь пустоты,
Он выдохнет: "Так значит, это ты?"
И затаит дыханье — вдруг исчезну?

Огромный, черный, сумасшедший грач,
Влетев в окно, на пианино сядет.
Расстроено, растерянно, не глядя,
Не в такт — разочарованный трубач

Вступает, тут же поперхнувшись звуком.
Болезненно прищурившись, Орфей
прошепчет хрипло: "Я Вас спутал с ней,
Простите!" — и с такою мукой

Посмотрит мне в глаза, что захочу
Зажмуриться. Мне сразу станет тесно,
Как будто съежатся в размерах стулья, кресла,
Столы под скатертью, похожей на парчу.

Он обернется только у дверей,
Меня он не увидит...

Этим летом
По пятницам и, кажется, по средам
Божественный играют джаз в кафе.
(c)

и почему опять так неудержимо тянет в Париж?

Я в глазах твоих утону - Можно?
Ведь в глазах твоих утонуть - счастье!
Подойду и скажу - Здравствуй!
Я люблю тебя очень - Сложно?
Нет не сложно это, а трудно.
Очень трудно любить- Веришь?
Подойду я к обрыву крутому
Падать буду - Поймать успеешь?
Ну, а если уеду - Напишешь?
Только мне без тебя трудно!
Я хочу быть с тобою - Слышишь?
Ни минуту, ни месяц, а долго
Очень долго, всю жизнь- Понимаешь?
Значит вместе всегда - Хочешь?
Я ответа боюсь- Знаешь?
Ты ответь мне, но только глазами.
Ты ответь мне глазами - Любишь?
Если да, то тебе обещаю,
Что ты самым счастливым будешь.
Если нет, то тебя умоляю
Не кори своим взглядом, не надо,
Не тяни за собою в омут,
Но меня ты чуть-чуть помни...
Я любить тебя буду - Можно?
Даже если нельзя... Буду!
И всегда я приду на помощь,
Если будет тебе трудно!

(с)

Ах, Граф, представьте, какая жалость! Чтобы развлечься, взялась было читать роман - любой, первый в стопке на моем столе - и не смогла! Не смогла не просто так, а - из-за Вас, да, из-за Вас! Стала бы я иначе жаловаться, если бы не из-за Вас...
Ведь книга - точь-в-точь мои мысли и слова, и я сама могла бы написать такую...
И вот передо мной чистый, белый лист, и я жду - толчка, чтобы перо взлетело и заскользило по бумаге - легко и ровно, как это только умеют перья в руках романистов... И знаете, что мне чудится? Мне чудится, что я совсем не помню, не знаю, не умею - как это: рисовать смешные чернильные закорючки на плоской белой поверхности и наполнять их странными смыслами, толпящимися в моей голове... И что у меня длинные крепкие пальцы, которыми я будто - играю на рояле... Нет, слово неверное, а Вы теперь все будете думать: рояль, и не будете понимать, что я Вам скажу... Ну хорошо. Это очень маленький рояль, и клавиши у него только белые, черных нет совсем, а есть буквы - на клавишах. И он не звучит, только легкое постукивание, и как будто знаю, куда нужно стукнуть, чтобы на белом-белом пюпитре этого рояля появилось Слово...
Впрочем, зачем я рассказываю Вам свои сны? Вам не понять, Граф. Вы о другом думаете, а не обо мне и моих снах. Вы кудесник, Вы - художник. Кто-кто, а я-то знаю, как Вы рисуете по вечерам какие-то диковинные летательные аппараты (мне иногда дозволяется - Вашей высочайшей рукой - присутствовать при сем). Может быть, Вы - второй Леонардо?
И Вам меня не услышать, Граф. Мне так хочется сказать Вам о своей любви - а Вам не понять даже, что я МОГУ Вас любить... Какая жалость, Граф!..
***
Герцогиня нынче сошла с ума. Она поет в своем кабинете. Герцогиня поет, и бумаги летают по комнате.
Досталось Первой фрейлине, досталось Баронессе, и мне досталось - немножко... Но ничего, Граф, это все настроение - уж я-то знаю, не первый день...
***
Впрочем, Герцогиня тоже человек, только странный.
Кстати, это не я сказала. Это Вы сказали.
А может быть, Вы любите Герцогиню?
Было бы странно, если бы Вы не любили Герцогиню.
Было бы странно, если бы Вы любили Герцогиню.
Было бы странно, если бы Вы любили меня.
Да, так. Было бы странно, если бы Вы любили меня.
***
Только я - никто больше - знаю, что Вы смотрите в мой угол сразу, как заходите в комнату. Только я ловлю этот взгляд - и остекленело замолкаю, застываю, становлюсь вещью - ведь я для Вас вещь, только лишь. Вы мною пользуетесь - это, наверное, ужасно, но почему-то я позволяю это Вам. Одно касание Вашей руки - и я готова служить Вам во всем. Ужасно. Нет ничего на свете ужаснее, чем служение и готовность влюбленной женщины... Нет ничего - ничего - сладостнее!..
И забавно, что никто, никто не догадывается о тонкой связи меж нами. Не догадывается, как и Вы - увы! - не осознаете, что нуждаетесь во мне. Что без меня - может быть - не родились бы те вечерние шедевры, ради которых - все.
А днем мы не принадлежим друг другу. Днем я делаю вид, что свободна и никому не принадлежу. В общем-то, это легко, особенно если Вас нет поблизости. Я болтаю с соседками, помогаю Герцогине с ее бумажками, принимаю на себя ее нетерпеливую ругань и упрямство... И лишь если Вы - здесь, и как бы невзначай сидите на ближайшем ко мне стуле, и как бы невзначай коситесь в мою сторону - и смотрите сквозь... Я немею. А Вы всегда смотрите сквозь, и я уже привыкла к этому рассеянному зеленому взгляду... Должно быть, так и дОлжно на меня смотреть. Ведь я - Ваша вещь!..
***
А помните, как все начиналось? Меня Вам как будто навязывала судьба, а Вы противились, Вы не хотели, говорили, что я напоминаю Вам о возрасте, что Вам со мной неуютно... Полноте, Граф, ведь Вы не стары, и дело вовсе не во мне. Вы не хотели меня, Вы и сейчас как бы нехотя - со мной...
Где моя гордость? Где, черт побери, моя гордость? Но разве я решаю, когда я - люблю - Вас?!
***
Первое, что я вижу - Ваш рассеянный зеленый взгляд. Потом - Ваш смешной курносый нос - упрямый по-графски, и курносый - по-детски... Я разглядываю Вас исподволь: не все же Вам - сквозь. Ваши светлые и длинные брови иногда будто касаются моего лица, я их чувствую, даже если меж мною и ими - даль... А больше ничего не существует: Ваши глаза становятся острыми, Ваши губы шевелятся, Ваши пальцы тянут линию...
Мой кудесник. Граф. Кроме Вас и Ваших глаз мне - нечем жить.
***
Я должна была перестать думать о Вас еще тогда - тогда, когда Вы сломали меня.
Нет, я, конечно, сама сломала себе их - узкие, длинные, их все женщины ломают постоянно... Они мне, кажется, вовсе не нужны, но без них - вы же не будете даже смотреть на меня. Вещь негоднА.
Но Вы просто не умеете, не хотите относиться ко мне бережно - ни к чему. Не к чему. Вы за все время ни разу не коснулись меня нефункционально. Может быть, это Вы - боялись обидеть меня, удивить неожиданностью касания?..
Может - Вам казалось, что я не почувствую? Право, откуда же Вам знать, что я - как натянутая струна, как статуэтка - вся из одного куска Читать далее...

он пишет. и кажется, можно смотреть и смотреть
на эти слова, и мужскую горячую твердь,
зажатую в них - со слепым и упрямым движеньем...
он делает это, не зная, что будет храним,
он все забывает, но ты повторяешь за ним,
зеркально краснея и пряча свои отраженья...

тем временем он говорит. ты умеешь молчать,
и спрашивать точные мелочи о мелочах,
и все принимать, и наверное, больше, чем надо,
пока эти стайки "я понял теперь, почему..."
проносятся мимо тебя в сигаретном дыму.
ты держишь его на крючке напряженного взгляда,

и сердце разбито на восемь неравных частей,
семь сразу отправятся в топку грядущих страстей,
одна будет долго хранить очертанья осколка...
он дышит в плечо. ты не знаешь длиннее минут,
и воздух разрежен, и в нем невозможно вздохнуть,
как будто в трахее застряла тупая иголка,

но утро расставит тебя и других по местам,
и жизнь будет так же крутить свой стриптиз у шеста,
хмельно, разудало, бисируя снова и снова,
пока не напьется твоей наготой темнота...
он знает, что ты - это ты. но что ты - это та,
останется вечно за кадром. вне круга. без слова.


А.Анистратенко

***

Жил-был человек в своем собственном мире,
Не граничащем ни с одним из известных.
Там было интересно.

Люди, жившие в той же квартире,
Преимущественно общались с портретом,
Преуспевая в этом.

Иногда они забегали за солью,
Реже - без стука, чаще стучали.
Соль получали.

В остальное время ему звонили,
Слали открытки и телеграммы
Милые дамы.

Однако для межгалактической связи
На тонких конвертах всегда не хватало
Малой детали:

Марки достоинством 10 иллюзий.
Письма всегда возвращались обратно.
Кстати, занятно:

Сам он не числил себя поэтом:
Чем-то ему не нравилось слово.
Видно, в основе

Литературы его планеты
Не было неистребимой темы:
"С кем я

Провел это лето".


***

...А нам, зеленоглазым, все к лицу.
И майская трава, и свежий воздух,
И новый город - неизмятым платьем,
И солнце предзакатное - лучом.
Шатаясь по Садовому кольцу,
Я думаю о том, что слишком поздно,
Но, впрочем, нам уже с запасом хватит
И небыли, и были... Что еще?

Ведь ты и так мне снишься: в поездах,
В минуты переездов, перестуков,
На стыках, переломах... Иногда
На радость, много чаще - на беду.
И я уже не помню, где, когда
Последний раз мы слышали друг друга.
Меняю как перчатки города,
Но вот курю, как прежде, на ходу.

И все слоняюсь, с эдакой ленцой,
Под майскою листвой незапыленной,
Перебирая ворохи добра,
Что накопились за год на душе...
Закатный луч смеется мне в лицо,
Высвечивая радужку зеленым,
Как триста лет тому назад вчера
В твоих незабываемых, мон шер...

***

Женщина с нежным профилем,
та, одна,
та, что умеет спицами
и крючком
быт твой вывязывать, та, что
кувшин без дна:
льется - не наливается
молоко...

Женщина с нежным профилем
знает толк
в утреннем кофе, в запахах,
в простынях...
"Да", говоришь, "любимая,
я никто",
"Да!", говоришь, и тянешься
к ней - обнять,

тянешься, запрокидывая
лицо...
Боже, оставь вдвоем их на
пару лет!
Что я в сравнении с млечной
ее красой?
Здесь моего интереса
в помине нет,

я же спешу все, нервничаю,
бегу,
не молоко в кувшине моем -
вода,
ежели и целую, так
краем губ
(правда вот, есть свидетели -
не всегда),

я наблюдаю издали,
я пишу:
зрелище живописно, и
кисть легка...
Только не возвращайся ко
мне, прошу,
с запахом жажды и скисшего
молока...


А.Анистратенко

а на улице метет снежная крупа... по Садовому снежная поземка... и это 5 мая!!!
а я сижу на работе, в гордом одиночестве, с чашкой кофе и включенным радио... дежурю я....

чем реже захожу сюда, тем меньше потребности вообще появляться. пишу только закрытые записи. (кстати, интересно, их кто-нибудь кроме меня читает? признавайтесь!))
вот думаю, может вообще бросить это дело? да вроде бы как и привычка появилась хотя бы иногда здесь появляться. думаю большинство так и ведут дневники. вроде бы и для всех, а на самом деле только для себя. какая-то привычка и отдушина от мира. или это только мне так кажется?

только вернулась со стендовой стрельбы.
два зайца и один фазан точно мои, а еще и парочка подранков :)
может быть завтра выложу фотографии.
а вообще это так здорово - выезжать куда-то из города!!!
уже давно заметила, что я готова по ночным дорогам ездить бесконечно! обожаю это дело!

Мы совпали с тобой,
совпали
в день, запомнившийся навсегда.
Как слова совпадают с губами.
С пересохшим горлом —
вода.
Мы совпали, как птицы с небом.
Как земля
с долгожданным снегом
совпадает в начале зимы,
так с тобою
совпали мы.
Мы совпали,
еще не зная
ничего
о зле и добре.

И навечно
совпало с нами
это время в календаре.

Р.Рождественский

а вы замечали, что самые лучшие моменты в жизни случаются как-то очень спокойно? они вползают, и кажется, что ничего особенно-то и не случилось. а потом, с течением времени, ты вспоминаешь только их и оказывается, что это было лучшее. всего-то движение, слово... а как много может значить. только, главное, не забыть, не пропустить, не упустить, запомнить и сохранить в душе эти моменты. ведь счастье это именно моменты, оно никогда не длится долго. и ради этого, ожиданием этого мы и живем...

- У вас нитки в продаже есть?
- Есть.
- А суровые?
- Да триндец просто. Подойти боюсь!

когда вспоминаю этот анекдот улыбка сама появляется на лице... а вроде бы ничего особенного

http://trampam.ru/index.php?categoryID=97