Охота творить творить и творить, делать новые аватары и не только себе, фотографировать и переделывать. Желание есть а идей нет. Ни одной. Мрак. Ну что за настроение, праздники только начинаются, а настроение отстойное. Домой хочу. надоело на работе сидеть.
В колонках играет: 01 Пока Боги Спят

LI 3.9.25

Что - то криво работает мой дневник - не приходят обновления ваших дневников.. может быть кто - нибудь подскажет в чем дело? вроде все правильно настроено

LI 3.9.25

Все!!!! Ухожу в запой до понедельника!

Большое спасибо вам за то, что вы это читаете!!!:wantmore:

Вот скажите мне пожалуйста. ну почему люди не могут жить нормально? Нет вы скажите! Почему эти отбросы нашего долбаного социума считают, что имеют право на свои действия? Да какого хрена!? Идет человек себе домой спокойно, никого не трогает и без того злой, неееет, надо подойти, доебацца со своей простотой наивной, мол а мелочи нету? Да нету у меня блин белочи!!!! Нету!!!! На баксы перешел давно и те сотнями!!!! Евры в карманах звенят (и шуршат)! К ЧЕРТУ! К ЧЕРТУ! К ЧЕРТУ! И как же боятся эти дебилы любого, кто откажется их боятся! Какие красивые слова начинают говорить ("Да, не мужик, ты че, да мы это, попутали, бля, мужик ну давай без обид, ну выпьем пойдем") ....Ненавижу....Хотя жалко их. Они как лукъяненковский "синий мох" на пороге жилищ настоящих людей. Они должны быть, без них никуда - равновесие. Но мне все- таки интересно, что же толкает их на "подвиги"? Пожалуй относительно них это то же самое самовыражение... Идиоты. Стремление в очередной раз доказать самому себе, что он самый сильный крутой ("А я вапще как из Бумера"! - я это на улице слышал, ржал минут 40) все его должны боятся...Хрена! не боялись и не будем. И еще напоследок поразительная закономерность: большинство людей напарываются на гопов будучи в состоянии прекрасного расположения духа, я же наоборот, только когда жутко злой.

Гопы- имя нам легион

Часть 2.
Мама.
Он видел на стенах лица… ему повсюду чудился скрип тормозов. Он боялся, боялся выйти на улицу, боялся встать с постели. Он боялся боли, тараканов и своих соседей. Его подозрение в том, что они все его ненавидят переросло в уверенность. Соседи наверняка хотят убить его. Особенно сильно он боялся бабку Зину. Ее имя и сам вид ее ассоциировались у него с дьяволом во плоти, он ЗНАЛ, что это она навела на него чары, что из – за нее он попал под машину.
Временами Трифонову казалось, что встань он с постели – и его непременно раздавит нечто, то, что раздавило тогда. Он панически боялся ночи, ждал, что снова вернется Она. Трифонов видел Ее в разных обличиях: в облике волка, реже в образе человека, чаще всего выходила из ванной или шкафа в прихожей. Боль. Голоса доставляли ему мучения, хотелось бежать, бежать как можно дальше, прятаться и не дышать… но приступы были непродолжительны, хотя и случались довольно часто. Лето давно закончилось и осень хмуро смотрела в окна, жалобно скреблась или наоборот, яростно рвалась в комнату, колотя ветками по стеклам. В тот день солнце отказалось взглянуть на землю, и облака, хмурые и тяжелые, затягивали небо. Железный подоконник то и дело глухо брякал, рассказывая всем о том, что еще одна капля упала с веток старой березы, но так и не смогла долететь до земли. Как стара была эта береза! Она росла здесь еще до того, как построили этот дом. Каким – то чудом уцелела она во время строительства и сейчас оплакивала свои листья, которым было суждено год от года покрывать желтым одеялом не заслуживающий этого грязный асфальт. В тот день к Трифонову зашел Дед. Улыбаясь как всегда, он толковал Трифонову о том, о сём: о жизни в городе, о том, что сейчас щука на блесну идет : «Ну как дура! В самом деле! Просто дуром пррет!». Сидели на кухне до вечера, Трифонов в основном слушал, почти ничего не говорил. Дед предложил выпить, а Трифонов почему – то не смог отказаться. На столе мигом появилась банка самогона и два огурца. «И откуда он все это вытащил?» - подумал Трифонов, «Запасливый, дрит его…».
- Ну заждалась совсем, бедненькая, промямлил что то жуя Дед, У тебя где стаканы –то?
- Там, в шкафу посмотри, Трифонов отвернулся, чтобы не видеть тараканов и закрыл глаза.
- Ну, что нашел?
- Ага, а ты что это такой сегодня кислый? Хоть слово бы сказал…
- Хреново мне что-то Дедуля, хреново…
- Ладно, брось ты лажу эту, выпьем лучше давай.
- Только мне очень много не наливай, что – то не хочется совсем плохим быть.
Пили часов до двух ночи, затем Дед, шатаясь, с трудом выполз из – за стола, икнул на прощание и уполз к себе, громко матерясь и пытаясь спеть какую – то песню. «И че это он так орет?» - думал Трифонов сидя за столом. –«Странный Дед стал, раньше не орал так». Дверь хлопнула, впустив на улицу еще одного ночного гостя, а ночь испуганно шарахнулась в разные стороны – так громогласно Дед пел интернационал.
Трифонов довольно долго слышал голос Деда, пока тот не скрылся в своем подъезде, и ночь, облегченно вздохнув порывом ветра, вступила в полную власть, затянув луну облаками. Трифонов думал о старой жизни… О том, когда он жил в деревне и все свое время отдавал колхозу «Светлый Путь», растил табак и огурцы в огороде и ходил на рыбалку. О том, как еще будучи мальчишкой лазил в соседние сады за яблоками и вишней, не потому, что дома они не росли, а так ради забавы. Старик вспоминал своего отца, здоровенного, небритого мужика- тракториста, который частенько охаживал его хворостиной, катал на тракторе и добродушно смеялся всяким его проделкам. В его памяти хранились воспоминания о матери. Большой доброй женщине с мягкими руками, которые нежно стирали слезы с мальчишечьих глаз. Ему стало грустно, первый раз грустно настолько, что хотелось завыть… Он понимал, что это все было так давно, что вернуть это не удастся никогда, умерших родителей не воскресишь, а он никому не нужен, кроме Деда. Пришло осознание того, что ему суждено умереть в этой грязной каморке, всеми забытому и покинутому. Трифонов зарыдал… Склонив голову на руки он судорожно всхлипывал и никак не мог прийти в себя, слезы все текли и текли, капли падали на истерзанный ножом стол, растекаясь по неровным бороздкам. Встав со стула старик побрел в комнату, надеясь уснуть – «утро вечера мудренее» - повторял он про себя как заговор, безуспешно пытаясь избавиться от призраков прошлого. Войдя в комнату, он увидел своих родителей. Отец стоял облокотившись на бадик и хмуро, неодобрительно смотрел на него. Мать протягивала к нему руки что-то быстро говорила, слезы бежали по ее щекам. Старик бросился к ним, чтобы обнять, но схватил пустоту. В отчаянии он метался по комнате, крича и плача как ребенок. Он снова увидел их, снова бросился к ним, натолкнулся на какую – то преграду, в отчаянии оттолкнул ее от себя и побежал вслед за отцом и матерью. Солнце ярко сверкало в небе, пели кузнечики, пахло свежескошенной травой. Трифонов мчался по лугу, босые ноги его утопали в росе, испуганные бабочки разлетались в разные стороны. Читать далее...

Настало трудное время. Придется очень много пить. Первый этап позади - в выходные отметили день рождения одного их моих немногочисленных настоящих друзей - и ничего, живой. Вот теперь наступает очередь моего. Заранее страшно. И как всегда в предверие дня рождения наступает депресняк. Ничего не хочется. Спать... Только спать и курить. ЧТо делать - то?

Сидят две девочки на крыше, одна плохая, другая хорошая и плюют на головы
прохожих.
Плохая попала три раза, а хорошая - пять.
Вот так добро победило зло.

LI 3.9.25

-Папа, а как называется эта ягодка?
-Чёрная смородина
-А почему она красная?
-Потому, что ещё зелёная.

LI 3.9.25

Когда ж я сдохну? Этот вопрос терзает меня со вчерашнего дня блин. Настроение - отстой, желудок болит..... Вот так то товарищи, правильно гласит народная мудрость: пить надо меньше! И вообще хорошо бы поспать часа эдак 2-3... но это все мечты. А еще я сейчас поеду проходить флюрографию.... не день а отстой вселенский

Новое утро нового дня
Пинкамми и матом будили меня:
Будильник об стену -и снова в кровать
Какого же хрена мне нужно вставать!
Веселый автобус, людей под завязку
Толкают, ругают - не утро, а сказка,
Бабулька авоськой как даст по спине!
Прикольно, но больно становится мне.
Ботинки не чищу с утра я давно-
Приеду работать - они как говно.
Приехал... начальник меня отругал
За то, что я снова на час опоздал,
Но, что я могу ведь всю ночь до рассвета
Сидел за компом как дитя интернета
Мораль:
Если хочется дольше поспать
То нужно начальнику крепко наврать
Автобус в обед будет полупустой
Бабульки с авоськами едут домой
Наш сервер не волк, так что пусть подождет
Пока сисадмин на работу придет.

У Миши есть Маша, а у Маши есть Клёпа (Клеопатра бл#дь)... Клёпа - это такая собака вроде, собака из породы знаете таких, сука, жалких карманных невнятностей - маленькая-маленькая, пучеглазая и нервная, как все маленькие. Бегает этот дрищ по квартире в трясках и судорогах каких-то, вечно мерзнет и ссытся. Я нах отказываюсь верить, что это убожество кто-то там вывел специально, скорее всего клёпины доисторические предки, настоящие, бл#дь, большие волосатые собаки с зубами, по неясным науке причинам нет-нет да и по#бывали каких-нибудь доисторических хомяков там или прочих грызунов... -- поэтому по внешнему виду этот маленький задрот с гордым именем Клеопатра напоминает что-то среднее между крысой и, сука, смертельно больной крысой. Х#й его знает, была ли она такой же нервной до знакомства с Мишей, но то, что после этого без пи#ды знакового события ее жизнь радикально изменилась - это факт.
Такое часто бывает, что маленькие собачки ссутся, а иногда и срутся от избытка чувств. Если, допустим, их сильно нахлобучивает какая-нибудь радость, они начинают судорожно так сокращаться, пытаясь найти выход своему счастью, визжат, крутятся, а потом вдруг замирают, глазища ёпт по пятаку и потекло бл#дь... - раньше Клёпа любила жизнь и ссалась исключительно от положительных эмоций, типа там хозяйка пришла - х#як, лужа; или там конфетку дали - х#як, вторая...,ну и в таком духе. Но с появлением в ее жизни Миши всё стало намного, бл#дь, мрачней. Теперь она ссытся, бл#дь, и срётся ещё и от страха, т. е. от одного Мишенькиного вида, запаха или звука там... (помню, Миха пукнул, пендос, неожиданно, я честно говоря сам чуть не обосрался с переугу - что про собачку-то говорить... её стошнило по-моему, ну или что-то в таком духе). Короче, Клёпины страхи перед Мишей имеют давние причины. Их знакомство начиналось, нее#ться, плачевно. Когда Миша только подкатывал к своей бабе шары и них#я пока к ней не переехал, он вёл себя прилично, как уе#ан - чистил там ей картошку, ведро мусорное выносил и пр. А у жадной и вечно голодной Клёпы была, сука, голимая привычка тырить ништяки из мусорного ведра и потом точить их где-нибудь, бл#дь, под диваном (это, без пи#ды, хомячьи гены) - пока ведро стоит в коридоре, она такая, ху#к нырнёт в него тихо так, пороется, обоссытся от радости и съё#ывает незаметно. Миша про эту мазу Х#й знал, ну и, бл#дь, один раз съе#аться Клёпа из ведра просто не успела них#я и её вылазка окончилась страшным полётом по мусоропроводу с восьмого этажа в говносборник к её потенциальным крысячьим родственникам. Мне думается, что у такой маленькой собачки нервы и так не в пи#ду, а тут ещё эти, бл#дь, прыжки затяжные, сука... её искали-искали, потом думали что убежала, потом думали что украли (да кому она нах#й нужна...) - короче, горе в семье, а потом Миша, идя с утра на работу, услышал подозрительно знакомый лай навзрыд. В общем, когда собаку вытащили, она выглядела ещё х#ёвей, чем ей положено быть, имела частичную потерю ориентации и совсем перестала гавкать, зато, как говорит Миша, ништяков помойных объелась, гнида, на всю жизнь вперёд.
Буквально через пару недель после этого события мы с Мишей, с нашими бабцами и Клёпой совершили загородную поездку - типа пиво-речка-бадминтон... Ну и когда мы синие начали играть в этой ё#аный бадминтон, Миша решил загладить свою вину перед животным и типа развести бедную хиврю на поиграть. Надо отметить, что Клёпа к этому моменту положила глаз на перьевой воланчик и что-то от него, по ходу, хотела - Миша эту тему просёк, поставил, короче, волан этот на землю и с такой улыбкой доброго гестаповца начал команды раздавать типа "Клёпа, фас, Клёпа, анфас"... Клёпа на это, бл#дь, сомнительное игрище, ясен х#й, не велась, поскольку всё ещё боялась подходить к Мише ближе, чем, сука, на пять метров и падала в обморок при виде мусорных вёдер. Миша повтыкал на это дело минут пять, ну и потом со словами типа "да пошла ты в пи#ду" решил мне показать как правильно одним ударом поднимать волан с земли и замахнулся ракеткой - нее#аться. В этот ключевой момент хитрая и жадная Клёпа, по ходу, решила воланчик всё-таки спи#дить, пока Миша типа не видит и, заранее обоссавшись, еб#нутая собака кинулась к этому, бл#дь, объекту... а ведь бегает падла быстро, х#й уследишь, раз-раз и уже воланчик в руках держит... а Миша-то замах уже взял, Беккер ё#аный, и тормознуться х#й успел... - короче, через секунду Клёпа получила нех#ёвый такой хук в е#лище ракеткой и в компании с воланчиком на скорости, близкой к световой, улетела в пи#ду, т. е. в близлежащие кусты. У Миши эта ракетка в двух местах погнулась нах#й. Он когда через пару минут сообразил, что сделал, быстренько, такой, орудие убийства бросил, как ребёнок - каку, и давай на свою Машу жалобным взглядом смотреть - а у той, естессно, от увиденного истерики и пр. Чудесным образом Клёпа была обнаружена. Вид она имела, прямо скажем, неважный - от перегрузок и переменьжовки у неё, по ходу, случился коллапс нервных систем к е#еням..., собака сократилась до размеров, Читать далее...

«Небо в алмазах».

Часть I

Боль.

Всходило солнце. Старый, но еще хорошо держащийся на ногах алкаш Трифонов очухался от алкогольной абстиненции в своей однокомнатной квартирке на третьем этаже, которую любовно называл свинарником, а себя, особенно в стадии легкого подпития «свиньею царской», «тунеядцем непроходимым» и «охламоном». Имущества у данного отброса общества почти не было, жены конечно же тоже, да если бы и была…какая разница? Но не в этом суть. А суть в том, что деньги, которых не было у него уже лет 8, все уходили на выпивку, а зарабатывал он их путем заготовления отменного первача и продажи данной сивухи («Воняет как помойка, а в голову бьет не хуже коньяка!») всем местным выпивалам.
Напевая себе под нос что-то вроде «Ой башка- моя башка, голова садовая» Трифонов вошел в то место в квартире, которое можно было бы с большой натяжкой назвать кухней. То тут то там на давно не мытом полу валялись мутные пустые пластиковые «полторашки» (национальная идея как никак) о бывшем содержимом которых легко было догадаться, маленькая двух конфорочная плита была замазана копотью до нельзя, кафель по углам обкрошился, а обои из белых давно превратились в грязно-желтые, покрытые пыльной паутиной лохмотья. Трифонов привык к похмелью, и поэтому от него особо не страдал, но пропустить стаканчик другой с утра хотелось неимоверно «Это как сигару выкурить с утра глядя на море» - любил говорить еще не старый, но выглядящий на все 78 мужик. Заначка за холодильником оказалась пуста, в шкафу жировали тараканы, трое из них лежали кверху пузом на дне «моего младшего научного сотрудника» - так Трифонов любил называть очень распространенную емкость – граненый стакан. «А, нажрались!» - выкрикнул Трифонов – «У-у-у, сволочи, на кого добро перевожу, вот я вас!», но делать ничего так и не стал, так как тараканы были его единственными сожителями в этой тесной хрущевке и он радовался, глядя на их суету. «Пойти что ли к Деду?» - внезапно подумал наш герой, -«Можа оно там и по маленькой пропустим?». И он смешно причмокнул губами, будто хлебнул горячего жирного супа. Набросив на плечи некую старую ветошь, которая по его мнению была еще совсем новой кожаной курткой он вышел из своей хаты небрежно хлопнув облезлой дверью. В подъезде пахло кошачьей мочой и кислой капустой, из - за соседней двери долетали обрывки музыки, что- то в стиле “Pantera”. Трифонов считал, что это не музыка, а нечто что, должно происходить в желудке сантехника Васильича, после того как тот зальет в свою поистине бездонную глотку пару – тройку стаканов тормозухи «Объ», которую сантехник раздобыл где-то в неуемных количествах. Стены подъезда были испещрены различными высокохудожественными рисунками и надписями, смысла которых Трифонов не знал и знать не желал. На лестнице меланхолично курил сосед – парень наркоман и металлист. «Здорово, дядя!», весело гаркнул хардкорщик (Трифонова большинство одростков в подъезде называли «дядей» за свойское отношение к ним, халявную сивуху, а кроме того Трифонов относился к такому типу людей, которым было откровенно плевать сидит кто-то в подъезде вечерами или нет). «Здравствуй сволочь» - ответил Трифонов (он всегда так называл молодежь они к этому привыкли и не обижались), и сплюнул в угол. Парень щелчком отправил окурок в окно и заторможенной походкой ушел в свою квартиру. Трифонов покачал головой и вышел из подъезда. Солнышко весело играло на стенах домов, день улыбался всем и вся, радуясь скорому приходу весны и вообще тому, что он есть. «Эхе-хе, хорошо же, тепло, скоро на рыбалку буду ездить» - думал Трифонов, идя по направлению к проезжей части. Дед, или в миру Славик Дедов, человек 60-ти лет отроду, такой же алкаш как и Трифонов и его закадычный друг, жил на другой стороне улицы в серой как сама его жизнь пятиэтажке. Он всегда был пьян и весел, но как и все, склонные к шизофрении люди, впадал в грусть и говорил одно и то же: «Что за жисть? Пьем, а толку? Пустые мы с тобой люди, никому не нужные, даже самим себе… Что за жисть? Да ну ее на хрен! Наливай брат, За счастье в этой жисти!». «Хороший он человек – думал Трифонов переходя дорогу – Добрый….» Вдруг он услышал гудок автомобиля, резкий, режущий слух визг тормозов, чей- то испуганный крик, почувствовал резкий удар…. Все стихло. Он медленно проваливался куда – то, все вокруг кружилось, где- то на самом пределе зрения вращались цветные треугольники, а вместо чистого голубого неба он видел над собой лишь серую пелену.
«Бомж какой-то…да брось ты его на хер!.. Человек же…помоги лучше….крови много….Держись отец…..Поехали……В больницу….»
Она пришла медленно, тихо забираясь в самую глубину сознания, дергала каждый нерв, кусала, обжигала и рвала кожу, жгла глаза, теребила шершавым, как наждачка, языком кошка, давила на грудь и выла стаей волков в ушах. Серая волчица с острыми клыками. Имя ее – Боль. Она безжалостна. Но она может уйти… Она должна уйти…. Читать далее...

[показать]
Мой дом - мир серебристых грез
Сквозь чистый воздух лунный свет струится
Жара сменяется прохладой летних гроз
Дождь бьет по крыше дома... Я забылся

А после - воздух весь поет
Звенит прохладой, чистотой и светом.
Душа моя опять зовет в полет-
Такое здесь бывает только летом...

В лесах моих прохлада, тишина,
В траве роса и пахнет земляникой
Кукушка где-то будит лес от сна
А пруд лесной совсем зарос кувшинкой.

Играют реки в солнечных лучах,
Ласкают берега свои волнами
Здесь никогда не видел места страх
Все звери радостно играют с нами

Здесь нет правителей - людей
Здесь царствует любовь
Не знают слова "убивать"
Ведь здесь не льется кровь.

***

Я вновь взмываю над рекой;
Ласкает кожу мягкий луч заката,
И я парю...Хватаю сет рукой
Лечу туда, откуда нет возврата.

И подо мной простор родных полей,
Леса, моря и горы - как красиво!
И нету ничего, что мне милей,
Чем этот мир - пристанище счастливых

Как хорошо любить и быть любимым!
Пить лунный свет и целовать закат,
Взлетать под самый купол неба
и возвращаться с радостью назад!

29,02,2000-2002

[показать]
Холод. Ночь.
Свет звезд колючий -
Старый мир накрытый тучей зла...
Всю землю скрыла мгла,
Мир весь в насилии погряз
В кровавом месивк завяз...
Брат нож готов воткнуть в грудь брата:
Это путь убийц, воров, злодеев,
Веселых, молодых кровавых лиходеев.
Здесь сталь пьет кровь
Как воду - пашня,
Полны людьми темницы башен,
Разбиты купола церквей
И небо слышит страшный клич :
"УБЕЙ!!!"...
...колокола молчат,
И снова ночь
Ни верой, ни добром ничем нельзя помочь
Заблудшим душам....
***
Стою на перепутье:
Дорога вьется в даль:
Я бросил эту жизнь
И мне ее не жаль...
А вдоль дорог столбы, веревки и тела...
Ночь принесла мороз,
Я не дождусь тепла...

А дальше на полях горят стога
Разрушены дома
И вьется воронье над черным пепелищем..
Пытались отстоять - теперь же не отыщешь
Ни одного средь пепла и зимы...
***
Над сыном тихо плачет мать
И некому ее обнять, утешить...
Супруг убит, погибли младшие от хвори-
А он лежит - лицо с гримасой боли.
И проклинает всех царей-
Убийц любимых и детей
Старуха мать...
***
Вот он - наш мир,
Его мы строим сами
Кровавый пир -
Был он заказан нами
Играть с войною
Вот удел мужчин
Хотя огромной болью
платятся за чин,
Но все равно играют-
Идут вперед и молча умирают,
Без смысла. Без вины.
Они - своей земли сыны!
***
Рассвет и день идут -
Они в пути
И стоит солнцу вновь взойти
Растает бешенный ночной кошмар
Зло сгинет в ночь,
Как в воздух пар.
/3-5.03.2000/

"Волк"

ты самый известный из всех оборотней,а так же самый распостраненный. Сколько легенд сложено, а уж сколько фильмов снято про таких,как ты... Жаль,что они уж очень расходяться с истиной. Есть кое что,отличаючее тебя от остальных: ты самый свободолюбивый Зверь из всех,таких не встретишь в черте города,тебе тесно в каменных джунглях.тебя всегда тянет к Стае, к себе подобным. Луна и лес вечно зовут тебя, а твои гимны Ночи слышны на много километров вокруг. Доброй охоты тебе,брат...



Пройти тест "Какой ты оборотень?"

"Вампир"

Даже если сейчас ты и не вампир, то у тебя есть все шансы стать им, если будешь продолжать в том же духе. Люди для тебя - всего лишь серые индивидумы, жизнь и чувства которых ничего не стоят, но наблюдать за ними - твоя духовная пища (а может и не только духовная :))


Пройти тест "Кто ты в магическом мире?"

[показать]
Растет тут у нас в конторе под окном небольшое дерево.
Так вот, мы его объедаем по - черному, а дерево то завется боярышник, сейчас он поспел, вкусный и кукушку с него рвет не слабо!!

А рабочий день идет своим чередом
[показать]

Мой друг художник и поэт
В дождливый вечер на стекле
Мою любовь нарисовал открыв мне чудо на земле.
Сидел я молча у окна
И наслаждался тишиной
Моя любовь с тех пор была всегда со мной
И время как вода текло
И было мне всегда тепло
Когда в дождливый вечер я
Смотрел в оконное стекло,
Но год за годом я встречал
В глазах любви моей печаль
Дождливой скуки тусклый след
И вот любовь сменила цвет

Моя любовь сменила цвет
Угас чудесный яркий день мою любовь
Ночная укрывает тень
Веселых красок болтовня
Игра волшебного огня
Моя любовь уже не ражует меня
Поблекли нежные тона
Исчезла высь и глубина
И четких линий больше нет
Вот безразличия портрет....

RE Не знаю... проперло что то на "Воскресенье"