Сижу я тихо в темноте,
Смотрю как гаснут города во мгле,
А тишина кричит и плачет,
Она одна лишь давит все во мгле.
Война, как дань природе,
Она уничтожает города,
Но всяка дань не идеальна,
И плачет от горя моя тишина.
Все хорошо и все ужасно,
Все мы стаем наглей, но это ведь не страшно?!
Мы рушем все и все прекрасно,
Ведь каждому из нас свое лишь счастье.
А тишина кричит!
Она одна лишь знает,
Что может быть хорошого во мне,
Но ей не верю я и знаю, что нет границы в темном сне.
А я пишу, что мне шептала,
В темной комнате тишина,
И продолжалю наблюдая,
Писать за тишиною я.
Пишу! А есть ли в этом смысл?
Кричать о том, что вижу я,
И странно, что один лишь вижу,
На что сопособна тишина.
Она добра, она ужасна,
Она вызывает тепло и счастье,
Она убивает, она возрождает,
Она могла быть Богом для меня.
И есть ли смысл в борьбе ужасной,
Которая не нужна будет никогда?
Тем людям о которых так печально,
Кричит и плачет тишина.
И все бессмысленней и страшней,
Становиться с ней обшенье,
И как прежде гаснут города,
И закрываюсь я от жизни внешней.
И вот тогда понять лишь можно,
Что хочет от тебя тишина,
Она мечтает чтоб замкнулся,
И возненавидел я себя.
И я сижу в сметенье с сожаленьем,
Пытаясь в темноте понять,
Что лучше выбрать мне для дела,
Радость простой жизни или мудрость и серость себя.

Зак Дэймос

Когда с тобой случиться кризис
Каких-нибудь душевных сил,
Не надо, стоя на карнизе,
Кричать, что ты ее любил.

Не стоит также напиваться,
Затем устраивать дебош
И в драку смутную вязаться:
Ты этим душу не проймешь.

Стреляться, вешаться, топиться –
Идя столь вычурным путем,
Вполне реально очутиться
В местах, куда и так придем.

Намного лучше усмехнувшись,
Подумав, что судьбой храним,
На все подряд рукой махнувши,
Спокойно выдохнуть: “Хер с ним!!!”

Только по ночам иногда приходят
Мысли о свободе.
Только иногда в полной темноте
Вспомнишь о мечте.
Только через боль, только через страх
Безысходность постигаешь.
Просыпаешься в слезах
И прилежно снова засыпаешь...

Сегодня люди верят деньгам,
Ради них они шагают по головам,
Переступая через ЖИЗНЬ,
Через то, что деньгами не купить.
Деньги сеют семена зависти, жадности, вражды;
Деньги - это разрушение семьи;
Деньги - смерть души;
Деньги от сатаны.

Никто не знает,что отмерено ему судьбой
Он хочет выжить и всего добиться,
но только истины он не поймёт одной-
Что в этом мире ничего не повториться.
Чем больше прожил - тем сильне страх,
что эта жизнь внезапно оборвётся.
И хочеться мне сумашедшим стать,
а всё вокруг пускай,хоть и взорвётся.

Реалист:

"- Да ты просто чистый романтик,
В этот час иметь свой хлеба ломтик,
Дано иметь лишь реалистам и другим,
Которые давно владеют кошельком тугим.
Кто смотрит на людей и думает, как их нажить,
А ты романтик, что сможешь предложить?
Свои фантазии, на тему розовой мечты,
Ну, хорошо, тогда возьми их все и кушай ты.
Что ж не наелся, кто-то съел их до тебя?
Или поднес ко рту и дрогнула рука?
Тогда возьми и порцию себе ещё налей,
Прекрасных взлётов и золотых полей.
Нет, нет, я не издеваюсь над тобой,
Я лишь хочу сказать, мир не живет мечтой".

Романтик:

"- Я не буду спорить с вами или отрицать,
Что я романтик и роскоши мне не видать.
Но есть моё, преимущество одно -
Я свободен в мыслях, рабство - это дно.
И часто я бываю там,
Где все подвластно чудесам
И возвратившись в тело, в мир тленный и земной,
Я лишь жалею, что вас не было со мной.
Чтоб вы смогли увидеть сами,
Своими, от суеты уставшими глазами,
Что более прекрасные места,
Вы не встречали в жизни никогда".

Скоро осень. Первые туманы
По ночам посёлок накрывают.
Дни короче. Яблоки багряны.
Налились и сами опадают.
Виноградная листва краснеет.
Солнце тучи чаще закрывают.
День короче. Раньше уж темнеет.
«Бабье лето» скоро наступает.
«Бабье лето» с жёлтыми тонами
Нам отдаст последнее тепло.
Ну а дальше! Знаете Вы сами.
Дождик застучит в оконное стекло.
И начнётся! Слякоть и ознобы,
Межсезонья на душе раздрай.
Снег повалит. Наметёт сугробы.
А меж ними – Новый Год, как рай.
Длинными, седыми вечерами,
Как всегда нас будет выручать
Интернет. Общение с друзьями
И возможность, как умеешь, рифмовать.

А сегодня стихов не пишу,
Не мечтаю и не прошу.
Просто по кнопкам стучу,
Вдыхая пустоты аромат…
Выпивая пустую кружку
Небесного ветра глоток,
Словно жизнь вновь обретая,
Истекаю как горный поток.
Не хочу, чтоб меня понимали,
Обыденность - прочь за забор!
В окно выкину рамы,
Разобью костяшки все в кровь.
Излучаю болезненно тени,
Хожу за кем-то в ночи,
Мечтаю снова напиться
И заснуть до восхода Весны.
Хочется вырвать клоками
Волосы с лысой главы,
Не мерить жизнь линейкой - шагами,
А просто свободно идти.
Идти и мечтать о полете,
Не думать, а витать в облаках.
Забыть о сути природы -
Улететь в небеса навсегда.
А еще хочу все-таки вспомнить -
Сегодня совсем не пишу.
Ни слов, ни чувств, ни мыслей, ни боли…
Просто ими сегодня - живу.

Руки в плавном изгибе застыли во взмахе
И глаза обрели бесконечности дымку.
Я не знаю о смехе, я не помню о страхе,
Я иду с тишиною в обнимку…
Монотонная музыка видимой стала.
Обвисают, как листья, и падают ноты.
Мысли вовсе осели, голова так устала.
Погружаюсь в пучину дремоты…
Расстояния дивно меняют привычное.
То, что рядом лежало уплыло на мили.
Интересным я вижу теперь безразличное,
Но не помню о чем говорили...
Кто-то светит во тьме, объясняя понятное.
То, что видим, но мимо проходим обычно.
Ощущения льются при этом приятные,
Умной как-то мне быть непривычно…
Точкой крошечной вижу просторы бескрайние,
А в царапине пропасти вижу глубинные.
Так приходят ко мне все понятия тайные,
Заполняя собой мои полки пустынные…

Настало время, безумец смеется,
И смех его эхом в стенах отдается,
Струится потоком сквозь залы и арки,
Проносится сквозь коридоры и парки;
Уносится в небо, кряхтя и стеная
Та сила, что раньше была как живая.
Безумием смято, избито пороком,
Теперь не является даже намеком.
Безумец смеется и смех его горек,
И он превращается в хохот до колик.
Так смейся, безумец, оставленный светом,
Рыдая о прошлом, где был ты поэтом.

Вспомнив недавнюю жизненную ситуацию

Порою люди, не желал зла,
Вершат настолько черные дела,
Что до таких блистательных идей
Не вдруг дойдёт и записной злодей.
Один решил "раскрыть тебе глаза"
И о любимой сплетню рассказал.
Другой тебя "приятельски" поддел -
А ты от той подначки поседел.
Подумал третий, что державы, друг
Обязан доносить на всех вокруг.
И вот - донёс... За безобидный взор
Тебе прочитан смертный приговор.
И жизнь твоя приблизилась к черте...
А ведь никто худого не хотел.
Порою люди, не желая зла,
Вершат настолько чёрные дела...

Ты никогда не видел глаз,
Смертельно раненного зверя,
Где жизни пыл еще не сгас
И сил последних не имея,
Не поджимая тонкий хвост,
И не закрыв разбитой пасти -
Он всеж готов -- в последнй раз
Вонзить клыки врагу ...
В ненастье, - горечи сознанья -
Что смерть близка... Жизнь пролетела...
И спазмы боли жмут бока,
Но тело движется ... Несмело...
И лишь инстинкт ведет тебя,
На след врага, политый кровью,
Не заметет следы пурга...
Ты выследишь! И в изголовье
Воткнешь массивный грубый крест,
Как тихий знак твоей победы,
И сляжешь рядом и навек
Прикончишь смерти злые беды...

(перед прочтением застрелиться)
Я - метаэквивалайтерное состояние сознания и прорыв в осуществлении неадекватных актов насилия над объективной реальностью. Я - внеземная орбита структурного бытия, сентлеваликантемайлел, вот кто я. А зачем это я вообще что-то пишу? Ты же ведь всего лишь квазипотенциальная нелинейность больного сознания, спроецированная на бумагу в клеточках черной ручкой, которая и не ручка на самом деле, а кусок протоплазмы в сознании этого потолка. Хотя таких пространств мы, пожалуй, еще не видели, то есть видели, конечно, но это не мы были. Правда, на самом деле, никаких пространств и нет, а есть только фиолетовые штампы в философском восприятии трансцендентальной реальности. Мне неудобно перед вами даже за то, что я вообще такое думаю. Я - это две страницы назад или уже компьютерная матрица на уровне Далай-Ламы Зимнего Дворца? Все настолько неадекватно, что я отказываюсь куда-либо идти. И оставаться на месте я не буду. И вообще, я не буду. Мне не нравится кусок этой фиолетовой реальности, связанной с эволюцией органических соединений и сознанием Будды, который я на самом деле или не я, что не имеет совершенно никакого значения. Я и без музыки потерянный в смыслах, а с музыкой я - не я, а трансэквивалентное одеяло, спроецированное на стену и перетекающее в беспредельный геноцид сознания гуманоидов. Я - ты? Или я - я? Или я - они, те, кому ты пишешь? Или я - гремящие всеми смыслами неадекватные переживания себя в веках, которые, ты думаешь, ты и есть? Похоже, я слишком вытекаю смыслом в бумагу. Правда, на самом деле, я бумагой и являюсь, но это уже не важно. Мысли теряются в тени собственного же продолжения. Ты сейчас - это ты какой? По-моему, никакой, но кто я, чтобы говорить тебе это. Ты, кстати, не знаешь, кто я такой? Ах, ну да, ты же и есть я. Это ты подумал или я решил? И кто из нас стал все это знать? Да, трудно решить, кто в данный момент все это думает. Ты думаешь, что ты, и я думаю, что ты, а на самом деле солнечный свет вприпрыжку с самим собой и девушками напротив. Да, пытаешься найти смысл в бессмысленном оттого, что все изначально полно этого смысла, а не потому что Иисус Христос - это ковер-самолет и Театр на Таганке, в независимости от значения понятия факса в наше время штормов сознания. Интересно вот, прошлые смыслы - это все еще прошлые смыслы или уже я в своем великолепии и у-гви-лаптерности. Видящий отличия, пожалуй, видит их, это ему флаг в руки, но мне несколько странно чувствовать на небе вкус своего рече-смысла. Хотя это опять же не важно в свете меня другого. Все отсутственно-понятийно и блистательно-событийно-улыбательно. А я, навсегда, пожалуй, уйду в форточку саунд-трека собственной вселенной, заключенной в сознании бытия неизвестного пространства и, скорее всего, точно такого же саунд-трека. Бесконечная вложенность и фрактальность пространств и сознаний друг в друге и в основополагающем базисе бытия, являющегося следствием беспричинности. Хотя во всем виновато квазипотенциально ускоряющееся солнце на крыше дисперсионного анализа тахионной плоскости той же реальности и лестнице в строчках басни временного базиса. Я ставлю точку на бумаге, и для меня это так же субъективно, как термоядерный синтез в недрах седьмого галактического солнца слева от собственной мысли. С другой стороны, я вполне осознаю свои структурно-неадекватные попытки сказать что-то кому-то в рамках персонального сумасшествия, обусловленного дырочками в системном блоке и формой сигаретного дума чуждой ментальности, застывшей в стратосфере нашей потенциально мертвой планеты. Исходя из этой двойственности солнечного света и высокочастотных характеристик процессов управления, надо по-прежнему пытаться быть чем-то в воображаемом пространстве своего воображения и глотке слюны в горле. Это, конечно, если смысл, просвечивающий сквозь свои останки, еще не полностью исчез на руинах этой бумаги и в воспоминаниях современников. Но, в целом, все - лента Мебиуса, по которой бродит мое эквивалайтерное я, боящееся воплей пришельцев из внутричелюстных галактик самоосознания. На самом деле, реальность не так уж и ужасна, потому что она не реальность, а то, что я забыл выключить телевизор. 68 с половиной листов первосортнейшего бреда, исписанные вдоль, поперек и по диагонали. Как это трилинейно в безысходности меня и прорыве чуждой ментальности. А персиковый нектар надо запретить! Да, именно запретить, а не выставлять напоказ самоходным установкам во главе со мной. Потому что ничего нельзя считать ничем, кроме ничего. Но это тоже с цветной точки зрения трансзвукового восприятия ничего и опять же в базисе пустотной реальности меня, которого нейтрино пролетает, не задумываясь. Кстати, это оно зря, я бы сильно задумался, если бы вдруг стал себя пролетать зачем-то. Пожалуй, многое в том, что я написал - не оно, а искажение русского языка в краснознаменной песне Евгения Онегина, устремленного в собственную ширинку. Которой нет, не забудь, которой нет. Потому что должно же чего-то не быть, если все слишком уж есть. Читать далее...

"80%из 100%"

Знак особый. Такие люди как правило пришли на землю не надолго. Поэтому их очень мало. У тебя есть дар мистицизма. Может тебе удасться раскрыть и использовать его. Многие люди, имеющие такой необычайный дар погибали не используя его в жизни, так как не знали о нём. Ты же теперь знаешь. Не пропусти мгновение, когда судьба протянет тебе руку.


Пройти тест "Раскрой свою вторую половину. ЕСТЬ ЛИ У ТЕБЯ ДАР?"

Приветствую новую постоянную читательницу nastjka ...значит есть еще люди интересующиеся поэзией

Я Игривое море!

Корабль на твоих волнах легок как бабочка. Только умелый капитан способен танцевать на твоих изумрудных волнах. Ты подобно юной и капризной женщине, способной одним взглядом и поощрить, и разбить сердце. Считается, что если в день отплытия бросить в твои волны перстень или ожерелье, то плавание будет удачным.

Какое вы море

Я – тень…
Я – тень заброшенных и выгнанных из рая,
Среди живых – одна, как неживая,
Среди умерших – тень живых людей,
Из плоти эльф среди других теней.
Я – ожиданье старости и лета,
Короткий лучик огненного света,
Средь юных дев – старуха с детским телом,
С косой до пят, посыпанною мелом.
Я – одиночество и времяпровожденье,
Я – недосказанность второго дня рожденья.
Среди тоскующих – веселый звук свирели,
Средь умирающих – последний звон капели.
Я – тень непрошенных гостей из ада,
Немая мгла из проклятого чада,
Карающая длань недремлющей руки,
Я - мертвое дыханье адовой реки.

Снежана Ященко

Мне хочется сейчас уйти в небытие.
Исчезнуть, будто не было меня,
Или стать тонким. Словно бритвы острие.
Невидим ночью и средь бела дня.

Пускай следы того, что я существовал,
Похитит ветер, унесёт в рассвет.
О том, что был и мыслил – проживал, –
Пускай никто не вспомнит. Меня нет...

Пускай уменьшат в миллионы раз
Меня волшебные неведомые силы,
Чтоб стал я лёгким, как инертный газ...
И незаметным, как частица пыли...

Да, пусть я стану пеплом табака.
Или пылинкой редкостного яда,
Или росой, что катится с холодного листка...
Ну, или тающей крупинкой града...

Чтоб я пропал, без памяти, без вести!
Чтобы никто не понял никогда,
Что я мог быть, один – и с кем-то вместе,
И что хотел исчезнуть. Навсегда...

Строка за строкой, ломаются перья,
Из под пера произведенья,
Душа говорит, сердце бьётся,
Наружу вырывается, льётся.

Не верите написанному, страшно,
Понять увиденное важно,
Принять для себя решение,
Пейте соду, если мучает жжение.

Ходим, говорим, делаем,
Не веруя до конца, веруем,
Ищем ответы на решение,
А в лицах полное отрешение.

Строка за строкой, ломаются перья,
Из под пера произведенья,
Душа говорит, сердце бьётся,
Наружу вырывается, льётся.

Наконец-то я вернулся))) Я продолжаю сумашествовать