я вернулась
бросила вещи в пыльном рюкзаке на пол за столом и стала копаться в шкафу, выбирая мягкую рубашку. Плечи обгорели. В душе было слишком мокро (неожиданно, правда?) , без рубашки - отлично. Воздух обволакивал нежко плечи, нещадно расцелованные солнцем до розового цвета.
я вернулась
я уйду, хотя могу сказать, что никуда и никогда больше не уйду отсюда. Но я солгу, если скажу это. Я уйду. И вернусь. И снова уйду.
ведь это же я
мне нужен дом, но не наличие его не означает, что в доме том я буду жить всегда

cчастливые дни, чудесное время... Лето.
Сегодня обещали сухой вечер, без дождя.
А грозы были прекрасные...)

взлетит и рассыпется искрами слово "вечность" начерченное на небе, салют будет долгим и вокруг - много орущих людей
Чего мы ждём? Мир не изменится, мы можем лишь меняться под_него. А надо ли? Впрочем, всё равно придётся.
Вот я сижу и пишу это, пытаясь достать боль из себя, чтоб она меня не мучила. Всех тем: смерть, жизнь и любовь.
Список исчерпывающ.
Краткость - сестра таланта и помощник непонимания.
Впрочем, долгие объяснения хороши лишь когда они красивы.
С течением времени я всё больше уверяюсь в мысли, что люди изначально рождаются разных судеб и, как ни крути, нельзя изменить начертанный путь. Карма.
Вот я - одинок. Нет той, что могла бы вынести меня более нескольких месяцев. Меня бросают, хотя всегда это можно объяснить вечной, как сам мир, темкой "не сошлись характерами".



ЗЫ: нет, всё же мой удел не философствования, а мелкая беллетристика - бытовуха выходит из-под моих оч.умелых ручек на ура...)

-Ты даже писать начала с ошибками... _мерзкая ухмылочка и сигарета летит в угол, в горку пепла_
-А ты... _махнула рукой и начертила огненным стилом слово "Mero" на полу, держа его в левой руке двумя пальцами_


ссоры и раздоры обходят дом стороной
ссоры и раздоры
для других

Вчера я видел тебя...
неожиданная встреча

Мучительно и радость. Помахал тебе рукой...
...ты же стоял с телефоном и сигаретой на улице и пристально смотрел на меня, а когда я шёл мимо, и, поймав твой взгляд и узнав тебя, замахал тебе в ответ на твоё касание меня глазами, ты отвёл взгляд... свой взгляд чистого расплавленного серебра. Он опять выжег мою кровь где-то у сердца...
Мой прекрасный...и такой недоступный. Ты прав, мы разные... и так лучше - однажды мы будем счастливы и ты не любишь меня.. больно без тебя. Столько нежности, никому не нужной нежности.. и страсти... выгорающей под июньским небом страсти и нежности моей души...

потом мы перекидывались смс-ками на тему "когда ты меня узнал?" и пририсовывали улыбчивые рожицы: я сдерживаясь от крика, а ты, видимо, искренне...

Одно знаю точно: ты был рад мне. Иначе я бы не думал о тебе всю ночь.

вам не кажется _закурила ментоловую сигарету, повертела карандаш в тонких пальцах_
вам не кажется, что четверг - слишком длинный день? При наличии большого объёма работы - нет, короткий даже, обычный, похожий на все дни всех недель. Эдакий брат-сестра-близнец-тройняшки-четверняшки и т.д...
Но когда выпадаешь из общего ритма офисных работяг, когда окна становятся запотевшими от сырости на улице, а кошки у подъездов смотрят жёлтыми глазами, тогда четверг сбрасывает маску и показывает настоящее своё лицо... Вот уже потёками краски сползла искусственная позолота, вот грязные бороздки бурого от въевшейся крови золота потекли вниз, к подбородку и упали мне на колени... _брезгливо вздрогнула и зашвырнула маску четверга в холодную безбрежность ночи. Затянулась_
Четверг - слишком длинный и слишком нудный день. Бывают недели из четверга, месяцы, редко- годы. О том, что именно четверг и именно нескончаемый, можно было бы писать долго.
Строчка за строчкой: "четверг - нескончаемый день
четверг - день безумия, когда у кошки желтеют глаза
четверг - день бабочек, приносящих смерть
четверг - день безветрия
четверг - день забытья. Дико душного забыться, на грани без_умия забыться, чёрного забыться, тоскливо въедающегося в душу забытья. Забываешь на минутку, где ты и что вокруг - четверг, начинаешь уже, успокоившись, ощущать пульсацию крови в пальцах, и вдруг какая-то мелочь из окружающего мира выдёргивает твою изломанную душу из пустынного мира свободы, втискивая тебя вновь в четверг. Как лицом в грязь - "вот, вот, ещё будешь? А придётся!" Ты сопротивляешься, но поделать ничего не можешь. Ты куришь, засыпаешь только после длинного ночного разговора с ангелом и чувствуешь что четверг держит трепещущие кончики твоих крыльев в своих когтях и ты не можешь взлететь...

плачут, плачут....
_прошла, покачивая бедрами, забралась изящно на стол и положила клавиатуру на колени_ бррратец -))

разве ангелы плачут? _не веря самому себе, посмотрел в небо, где клубились звёздные скопления_

надоевший клип: Киркоров и Стоцкая у микрофона.

любимый клип: ЛнкинПарк, с темноволосой девушкой, одинокой.

любимая еда: сладости, печёности, жарености...)

любимый город: Питер

любимый цвет неба: синий с ветром.


Синий с ветром - это облака и порывистость незабываемости. Подумайте о том, что забыть не хотели бы и поймёте меня. Незабываемое встанет перед вами и протянет ладонь к вашей щеке. Нежное прикосновение возьмёт печаль жизни пальцами, превратит её в пыль памяти. Амнезия....и незабываемый ветер на синем небе. Свобода.

пусть меня не существует.

тогда - кто же сегодня одел белую блузку с полосатыми манжетами и полосатым поясом?

пусть меня нет.

тогда - кто же сегодня на работе пишет о мёртвых ангелах, думая об ангеле живом и мятущемся?

пусть бы меня не было.

тогда - кто бы меня выдумал?

Это только заметки и ничего больше. Как бы я ни старался убедить вас в обратном, не верьте. Я сижу в конверте, заклеенный большой синей маркой, на мне штемпель с отметкой: "отправлено". И вот я тут, перед вами.
Я уверяю, что дом мой пуст, а я - путешествую. Но разве это правда? Знай вы меня получше, вы б догадались, что я просто привлекаю к себе внимание. Мои аватары грустны и нелепы, мой наряд осенью разукрашен в жёлтый и бронзовый. Молчание за моей спиной крыльями музыки растворяет холод ночи. Меня нет. Это только заметки в отправленном конверте, в пришедшем конверте, в найденном конверте с большой синей маркой. Что там, за одиночеством, за серым туманом, за кровавыми слезами, за углем ночных шорохов, за зеркалами? Там должна быть Музыка. Там должен быть я.

пух, летящий над городом, всегда приводил меня в умиротворённое состояние

обожаю летящий пух,
медленно падающий снег,
крупный неспешный летний дождь,
парящие лепестки цветущих деревьев,
листопад осенью...

Пушинки кажутся сторонними наблюдателями,
хитро поглядывающими на мир и на нас сквозь полуприкрытые веки смешливо-холодным снисходительным взглядом. Они очень обаятельны и будто знают какую-то тайну.

вот и сестрица моя проснулась...
_усмешечка_
начался новый день, распахивайте окна и двери, мы пришли!
-))

Чайник просвистел тонкой струйкой пара.
Мои ладони согрелись о чашку с горячим крепким чаем и я готова жить дальше. Если умирать почти каждую ночь, станешь мудрым...
Принципиальность сейчас не в ходу. Я редко нарушаю свои принципы, но однажды все понимают, что это необходимо, а строгость - не есть ум...

Ночью снились холодные стены... я шёл по ним сверху, по узким карнизам, шёл между стенами... ступни обжигал пронизывающий холод, ладони отзывались пульсацией крови на каждый шаг. Я шёл, шёл, шёл, зная, что должен... но почему и зачем... об этом я не думал, просто шёл. Ведь надо же было чем-то заняться в одиночестве ночи? Помню, курил и шёл по этим стенам.. спрыгивал и брёл вперёд снова, как заведённый. Сигарета обгорела до фильтра, на следующей фильтра не было, была какая-то бредовая розовая рожа, ухмыляющаяся нагло мне в глаза. Выкинул сигарету и взял новую из белой пачки. На этом сон оборвался. Моя собака прыгала, всячески показывая свою любовь и преданность.

_долго думал, теребя пятернёй волосы на голове_ Да просто: привет! :)