Мама вечером позвонила, сказала - гуляет с подругой по бульвару. Я сорвалась, пошла тоже гулять (и проследить, чтоб они там не загуляли окончательно). А у меня с этим сложно - меня всегда силком гулять выгоняли. Всю жизнь. А сегодня - редкий случай, сама пошла гулять, захотела и пошла. Прогресс, однако.

В колонках играет - Сурганова - Молитва мольберту

Хорошие:
Погода роскошная
Пять по химии
Шла сегодня из школы, сняв шейный платок и расстегнув пальто. Кайф!
Видела маленькую бабочку-крапивницу

Плохие:
Сломала цеплялку на телефоне.

Она – юная провинциалка, приехавшая покорять столицу, некрасивая, не очень умная, но сообразительная, задиристая, мечтательница и фантазерка, а главное – она искренна во всем. Такой современный вариант тургеневской Аси. Он – старше ее, в недавнем прошлом тоже провинциал, но уже успел обосноваться в Москве, неудачлив, истеричен, но при этом хозяйственен и в чем-то талантлив, когда-то тоже был честным и искренним человеком, но жизнь порядочно его побила, и он привык к тому, что все его порывы не воспринимаются искренно. Собственно, это Петя из «Верхней Масловки», да, вроде него.
Они волей судьбы сталкиваются вместе и… ну, сразу прикипевают друг к другу. Это не любовь, это скорее родственные чувства, тем более что им приходится иногда называться двоюродными братом и сестрой. Он видит в ней свои черты. Но это не дружба-идиллия, между ними постоянно происходят ссоры, это у них становится спортом – кто кого переспорит по тому или иному поводу. Постепенно они узнают друг о друге все. Однажды между ними все-таки происходит связь, но они решают ее не продолжать. Они понимают, что это безнадежно. Оба без работы, без денег, без жилья. И он решает, что лучше обо всем забыть. А она… она давно влюблена в него по уши, рисует его портреты и пишет ему стихи, хотя ни того, ни другого не умеет. Но она послушно отказывается от него и продолжает, как прежде, любить на расстоянии. Между ними по-прежнему ровные дружеские отношения. Оба пытаются завязывать отношения с другими. Но им опять не верят. Не верят, что ей нужен не перспективный жених, а любимый мужчина. Не верят, что ему нужна не жилплощадь, а ее хозяйка. Они встречаются, делятся любовными проблемами, периодически ссорятся и опять расходятся. Вдруг он находит забытую ей папку с его портретами и стихами. Он понимает, что она его любит, но не знает, что с этим делать…
Дальше есть два конца – хэппи и как в жизни. Но я их писать не буду, вдруг все еще поменяется.
А вот такие стихи она ему писала:
Когда ночь солнца фонарь неспешно погасит,
Между веток осин вдруг покажется нам
Тень взаимной любви, призрак вечного счастья,
Что преследует нас каждый день по пятам.

(За «тень взаимной любви» - thanks Таше).

Машка идет сегодня в БДТ на "Черную комедию"! Машка, которая БДТ и ДДТ путает! Машка идет смотреть на Дегтяря... а я тут сижу.
Таш, без твоего благотворного влияния я засыхаю... В театр уже неизвестно сколько не ходила. Эх-х...

Кстати, все чаще обращаюсь к окружающим со словом "Покусаю". Таш, это что, заразно?

Я говорила, что после 9го хочу поступить в какую-нибудь гуманитарную школу? Вот лазаю, рыскаю, мне посоветовали Аничков лицей... Туда, конечно, застрелиться как трудно поступить, но у меня год впереди.
UPD: Почитала их сайт. Жутко туда хочу. Врут, конечно, наверняка о многом, но... черт, ведь обломаюсь же, с моей-то алгеброй!
Нет, надо не так. Надо настраивать себя на поступления. Ну и что, что едва тяну на троечку. Я еще подтянусь... Потому что надо.

Стая охотников налетела на жертву. Хохочут, издеваются, тыкают пальцами. А жертва уже давно не реагирует, смотрит в пол и лишь изредка заливается непонятным смехом - это их еще сильнее смешит. Это заметили другие и решили заступиться за жертву, но охотникам наплевать - они сейчас сильнее, а те, кто слабее, для них все - жертвы.
А главная "жертва" - я - стою и смотрю в пол. Мне смешно. Потому что они давно убиты. Под каждым из них заложена бомба, и каждое их движение, каждый взрыв смеха вызывает взрыв настоящий, и осколки рвут их на кусочки. Они давно и многократно убиты. Живые мертвецы. Мне смешно и противно.
Во мне тоже бомба. Она взрывается с каждым моим вдохом и выдохом, вызывая только одну мысль: "Ненавижу, ненавижу, ненавижу..." Не-на-ви-жу. Вдох-выдох. Ненавижу, ненавижу-уууу! Осколки впиваются мне в сердце - такие же, как в сказке про Кая и Герду. Лед во взгляде, лед в голосе, лед в душе... И слезы замерзают, и вместо них вырывается смех...
А живые мертвецы все хохочут и издеваются...

***
Из другого, что запомнилось:
- Это кто?
- Кролик.
- Ты что, его любишь?
- Да.
- А можно я всем расскажу?
:)

Таш, вот у меня давным-давно копошится вопрос, просто я все не могла его сформулировать.
Таш, на кой я тебе сдалась? Я вредная, я наглая, я эгоистка, я глупая, я абсолютно необразованна, я скучна до ужаса. Я несдержанна - вспомни, сколько раз я говорила тебе такую чушь, что сама себя потом хотела убить. И все же я тебе зачем-то нужна. Скажи, пожалуйста, только правду, потому что я не могу найти в себе ни одной хорошей черточки.
Какого дьявола эта чертова судьба (про которую я писала в последней главе) свела нас вместе? Проще говоря - за что мне это? За какие подвиги или грехи? Ведь насколько лучше можно было бы жить - насколько спокойнее и... насколько ужаснее и поганее.

Два трехстишия без всяких претензий на хокку и поэзию:

Капли дождя и снежинки -
Две стороны одной медали,
Как счастье и боль, как белая роза и черная.

Черная роза изящнее белой,
В ней красота и трагичность.
До нее не дотянуться простой ромашке.

Читать далее...

Читать далее...

Всем известно, что взрослый мир постоянно наносит раны детскому. Я собрала лишь малую толику примеров этого за последние полгода. Как дети погибают или страдают из-за взрослой жестокости, неосмотрительности и т.д.

Читать далее...

Весь день сегодня смотрела "На Верхней Масловке" - без начала и конца. Поймала себя на мысли - а может, Петя и есть "герой моего романа", раз он мне так нравится? Сразу, с первых строчек книжки понравился. (Всегда была равнодушна к Е.Миронову, предупреждаю сразу, могу документальные доказательства привести!) Не знаю, не знаю...
Да нихрена я не знаю! Алгебру сегодня писали - дай бог, на тройбан вытяну... Опять уроки не делала - конечно, кино-то легче смотреть. Маму расстроила, и теперь она ходит расстроенная, а я не знаю, куда глаза деть...
Вывод - я дура и сволочь. И просто НЕНАВИЖУ себя.

Посвящаю Таше. Спасибо за то, что ты есть.
И моим сибирским друзьям Олегу и Егору.

Мы, бывало, сдавались и плакали.
Иногда спотыкались и падали.
Но потом, сплюнув кровь, подымались мы,
Ощетинясь сосновыми шпагами.
Жизнь бывала порою как мачеха,
И немало нам крови испортила.
И тогда вспоминал я, как мальчиком
Помнил честь деревянного кортика...
Крапивин

Полчаса, отведенные на войну,
Я проспал, ты любила меня во сне.
После многие ставили мне в вину
Поражения, раны, кровавый снег.
Я не лгал оправданьями и не говорил о тебе
Тем, кто знал, как жить.
И проспал бы, снова случись войне
Повториться, ты снилась бы мне, скажи?
Ночные снайперы

Не плачь, не морщь опухших губ,
Не собирай их в складки.
Разбередишь присохший струп
Весенней лихорадки.
Сними ладонь с моей груди,
Мы провода под током.
Друг к другу вновь, того гляди,
Нас бросит ненароком.
Пастернак

История Санькиного прошлого приводится не для того, чтобы лучше «раскрыть образ героя» и не для того, чтобы поинтриговать читателя, оставив основное действие на крайне динамичном моменте. Просто это было, и не отмахнуться от этого. Даже он сам не старается забыть это, навсегда вычеркнуть из памяти. Наоборот, записал по памяти, чтобы не потерять воспоминания, и записал, как только смог хладнокровно размышлять об этом – боясь, что когда придут время писать мемуары, эти воспоминания будут погребены под грудой других. Записывал, когда подходило настроение и вдохновение. Последняя часть этих воспоминаний была написана на разрозненных обрывках и листках из блокнотов – сильных приливов вдохновения, чтоб исписать целую тетрадь, не случалось. Потом, в очередном порыве, листочки были собраны и наклеены в тетрадку – кое-что вспомнилось уже в процессе приклеивания, и было подписано под листочками, сбоку, сверху, косо и криво. Чтобы расшифровать это, потребовался бы, наверно, солидный ученый из архивов, работающий с берестовыми грамотами или египетскими папирусами. Или капелька фантазии и интуиция.

«…Возвращение с юга в Москву было возвращением из сказки в реальность. Я, загорелый, с выгоревшими до солнечной рыжины волосами, всегда чувствовал себя в таких случаях даже не иностранцем – человеком из иного мира. Причем тот иной мир был уже позади, а впереди ждала привычная, гадкая реальная жизнь. Она казалась мне настолько гадкой, что я ненавидел ее всю без исключения. Бывает ведь такое, что хочется биться головой об стенку и кричать: «Как я вас всех ненавижу!» Только у меня это состояние растянулось. Я ненавидел весь турецкий лицей, в который с таким трудом поступил после седьмого класса, ненавидел спорт, потому что после моего летнего фиаско тренер только и делал, что орал на меня, а Лорд заболел, и все думали, что уже все, но на тот раз обошлось. Я ненавидел все, что было вокруг меня, и самого себя тоже ненавидел. Но больше всего на свете я ненавидел родителей. Обоих. Отца, конечно, больше. Но и мать тоже. За полное отсутствие у них даже подобия родительских инстинктов. Отец-то ладно, он никогда не питал ко мне нежных чувств. Но мама? Как она могла не заметить, что со мной творилось? Мои постоянные истерики, слезы, отсутствие всякого аппетита. Круги под глазами от недосыпа – мне снились кошмары.
Зубья ржавой пилы, на которые я падаю, и которые разрывают меня на части – целыми ночами я мучался этим сном. Потом еще снилось такое – темный мрачный замок, огромные залы, через которые я иду… дохожу до огромной темной комнаты, в центре которой кто-то сидит в кресле ко мне спиной. Я понимаю, что должен поцеловать его. Я даже чувствую, как это сделать – подойти, нагнуться, взять его за подбородок… Но мне становится страшно – а вдруг это не человек, а монстр какой-нибудь или скелет? Даже наверное так. И тут вокруг меня как раз начинают летать, бегать, нападать на меня всевозможные монстры и страшные скелеты. А тот, что в кресле, повернулся ко мне и манит к себе пальцем… Брр… Потом меня начал преследовать еще один кошмар. После одного случая, в начале сентября. Дело было так.
Я вернулся из лицея (вообще-то там был интернат, но разрешалось оставаться там всего на одну ночь в неделю, если неохота каждый день) и торопился на занятия в секцию. Бесшумно открыв ключом дверь (я специально тренировался), я уже собирался спросить: «Эй, кто есть дома?», как вдруг услышал… голос отца.
- Ну вот, теперь ты понимаешь, что мы обязаны были тебе это рассказать.
Мама была дома – кажется, у нее был выходной.
- Я понимаю, но что… Что я должна сделать? Что предпринять?
- Знаешь, Алин, я и сам… сам не знаю, - тихий, усталый голос Олега Трубецкого. – Я сам не знаю, что я должен делать с этой дурацкой… античной страстью.
Что такое «античная страсть», я тогда не понимал – не было под рукой Ваньки с его обширной библиотекой.
- А что ты пробовал делать?
- Пить пробовал. Спать с кем попало. Даже отворот пробовал у какой-то гадалки за пятьсот долларов. Не помогает. Может, есть кодировка какая-то?
- От любви кодировки не бывает, - сказала мама голосом Читать далее...

Погода окончательно свихнулась. С утра шел дождь, потом повалил крупными хлопьями снег, потом вдруг вышло солнце, а теперь опять затянуло... Чует мое сердце, наступает такая пора, что в один и тот же магазин будем попеременно бегать то за мороженым, то за горячими пирожками :)
Вчера до поздней ночи читала "На Верхней Масловке" (и еще в школе чуть-чуть). По-моему, гениально. По крайней мере, теперь это мой любимый роман после "Наследников".
Потом полночи ревела... Эх, отчего только мне не приходилось пропитывать подушку слезами и будить бабушку громким сморканием в простыню! На этот раз я поняла свою полную бездарность. Это у меня случается часто.
Я вообще себя терпеть не могу - свое имя, свою внешность, свой характер, свою писанину... Когда заполняла анкету, три недостатка придумала за секунду (и еще бы сто написала), а над тремя достоинствами долго думала, с трудом вспомнила... Нет, не люблю я себя. И то, что пишу, читаю и плююсь - как я могла думать, что это читабельно!
Но когда ты целый день в поте лица стараешься написать хорошо и красиво новую главу, которую обдумывала неизвестно сколько времени, а потом читаешь гениальный роман и понимаешь, что вот так про отношения людей тебе НИКОГДА, НИКОГДА, НИКОГДА не написать, и даже похоже не написать, а всю свою жизнь ты будешь писать ту же чушь, что и сейчас - и не надо делать скидку на возраст! - через пять, через десять лет я буду писать так же глупо и нелепо, как и сейчас...
А фильм я все равно еще раз пересмотрю, благо он у меня записан, потому что он гениален так же, как и книга...

ТРИ ВЕЩИ, КОТОРЫЕ МНЕ НЕПОНЯТНЫ:

1. алгебра
2. куда девается обломанный грифель автоматического карандаша
3. почему Антипенко так популярен

ТРИ ВЕЩИ, КОТОРЫЕ МЕНЯ ПУГАЮТ:

1. боюсь, что, когда выйду замуж, рожу больного ребенка - глухонемого или еще какого
2. ЕГЭ в конце 9 класса
3. ближайшая контрольная

ТРИ ВЕЩИ, КОТОРЫМ БЫ МНЕ ХОТЕЛОСЬ НАУЧИТЬСЯ:

1. играть на гитаре
2. рисовать
3. решать уравнения с параметром

ТРИ ВЕЩИ, КОТОРЫЕ НА МНЕ СЕЙЧАС НАДЕТЫ:

1. красная футболка
2. спортивные брюки
3. обруч

ТРИ ВЕЩИ, ЛЕЖАЩИЕ НА МОЁМ СТОЛЕ:

1. "12 стульев" - "Золотой теленок" в одном томе
2. зеркало
3. сумочка с дисками

ТРИ ПЛЮСА МОЕГО ХАРАКТЕРА:

1. щедрость
2. чувство юмора
3. любовь к сочинительству

ТРИ МИНУСА МОЕГО ХАРАКТЕРА:

1. неаккуратность
2. лень
3. несдержанность

ТРИ ВЕЩИ, КОТОРЫЕ Я ДЕЛАЮ ЧАЩЕ ВСЕГО:

1. учусь
2. сижу за компьютером
3. сплю

ТРИ МЕСТА, КУДА Я ХОЧУ ПОПАСТЬ:

1. Севастополь
2. Москва
3. Киев

ТРИ ИМЕНИ, КОТОРЫЕ Я ИСПОЛЬЗУЮ:

1. Саня
2. Шуша
3. Сэнди


ТРИ ЧЕЛОВЕКА ОТВЕТЯТ НА ТЕ ЖЕ ВОПРОСЫ У СЕБЯ В ДНЕВНИКЕ

1. Gabrielle
2. gleanna
3. [Twin_Girls]

Утро у меня всегда начинается с вопросов.
Почему будят всегда посреди самого лучшего сна? Можно ли, дважды не ответив на пожелание доброго утра, представить себе, что они все тебе снятся и вообще это глюки? Почему болячка на губе не проходит, даже если ее помазать кучей разных кремов? Зачем половину моего завтрака отдают кому-то другому, но и оставшуюся есть не хочется? Почему на голове такой шухер, хотя я всего один день не причесывалась? Сколько раз сменятся картинки на рекламной щите, пока я жду автобус, если их там три?* И возможно ли, что вечно забитый автобус придет полупустым и он идет как раз туда, куда нужно и тогда, когда нужно?
Вы знаете ответы? Я - не все.
*От минус бесконечности до плюс бесконечности.

Алена дочитала "Голубятню на желтой поляне" и начала "Детей синего фламинго". Подробнее здесь:
http://community.livejournal.com/krapivin_ru/198305.html
На МХК нас спрашивали: "Дети, а какие вы знаете драматические театры?" Ну, я конечно, посыпала: "БДТ, Малый Драматический..." Потом другие стали перечислять. И под занавес, когда уже она спрашивает: "А еще кто-нибудь знает?", я затараторила: "Театр Русская Антреприза имени Андрея Миронова". Левин сразу: "ну ты даешь, Григорьева? Откуда только знаешь?" Я: "Да я там пять раз была". - "Да ты везде раз двадцать была! Скоро театр имени Григорьевой откроют!"
А Левина-то нашего, оказывается, по телевизору вчера показывали. Весь класс смотрел, одна я, как дурочка... И никто не позвонил и даже СМСку не кинул! Вот блин.
Уже несколько дней хожу в весеннем пальто. Такое чувство... летящее... После тяжелой дубленки-то. Так и хочется взлететь, "рассекая холодный воздух кончиком носа" и чтоб непременно под Une vie d`amour!

"Прохождение Венеры по диску Солнца" вышло летом, когда я была на юге. А вернувшись, я начала искать. Но в Доме книги его за все время так и не оказалось (больше полугода ждала, вдруг появится).
Сегодня я наконец решила поискать в других магазинах (я не тормоз, я медленный газ). Шел дождь (кажется, и сейчас еще идет). Доехала до площади Восстания, зашла в "Буквоед". Там, оказывается, сегодня открылся новый зал, выступали какие-то артисты, кавээнщики, но я все это благополучно пропустила. Крапивина там - до фига и больше, и вообще книг больше, чем в Доме книги (странно). Поняв, что книги расставлены не по авторам, а по сериям, я пошла искать фантастику. Потом фантастику издательства "Эксмо". Потом серию "русская фантастику". Нашла. Посмотрела три раза, поняла, что Крапивина нету. Перед глазами возникла табличка с нашего ларька "без вых." Потом попробовала пошевелить мозгами. Получилось. Нашла компьютер и нужную книгу. В магазинах "буквоед" их было всего 3 штуки (в городе, конечно, еще одна в области). Ближайшая - на Лиговском.
Дождь продолжал идти. У меня начали завиваться волосы. Доехав на трамвае до крохотного "буквоедика" на Лиговском, я в лоб задала вопрос продавцам: "А нет ли у вас такой-то книги такого-то автора?" Они поискали и... нашли! Все, что я смогла сказать, это "Йес!" Чуть сдачу не забыла.
Дождь все еще шел. Мои волосы начали превращаться в "мягкие волны". Только я не замечала. Три раза чуть не попала под трамвай. На четвертый попала в трамвай. Потом уехала не в ту сторону на метро...
Короче, шел дождь, волосы были уже в том состоянии, что никакой парикмахер не поможет...
А я летела домой.

Как известно, позавчера Зенит проиграл Севилье - знакомому, казалось бы, сопернику, в пух и прах - 4:1. По телевизору не было трансляции из-за каких-то испанских запретов, была только по радио.
Вчера приехал главный спортивный фотограф города Евдокимов, подарил четыре диска с фотографиями. Поделиться?
Нет, не получается. Не прикрепляется фотка. Наверно, защищена какой-нибудь защитой. Блин...

В колонках играет - Сурганова - Энергетический вампир

Белые камни Крыма
Мертвые якоря
Чувствуя запах неба
До свиданья, земля
Прими меня, море,
в зеленое тело,
В соленую влагу
И море как небо

Горячие пушки бетонных бастионов,
Белая пена в зубах волноломов,
Лестницы, виноградная лоза,
Над головой молчаливая гроза.
Небо и море; Море и небо;
Куда ты, дорога, меня завела?
Зеленая акация, вкус абрикоса,
На ладонях соленая вода.
Одному навсегда...
Белые камни Крыма

Ночь убаюкает бухту
Ветер расстудит ожоги
Булыжники узких улиц
Целуют уставшие ноги
Прими меня море
В черное тело
Глаза твоих звезд
смотрят в море а море как небо ....

Никогда не дождаться дождя
Никогда не распутать путы пути
Прослезится солью земля
Севастополь - небо - море
Милая прости

[571x354]

В колонках играет - Сурганова - Я знаю женщину
Настроение сейчас - не очень

Как только разберешься с глобальными проблемами твоей жизни, как сразц оказывается, что есть еще куча мелких проблем, которые ты все откладывала на потом, и вдруг - бац - потом настал, как говорит моя мама.
С утра меня разбудили как обычно, и я поняла, что вставать по утрам противно не оттого, что жизнь вообще противная штука, а от того, что спать хочется. Плюхнулась я на диван, включила сериал и стала медленно просыпаться.
Но только пошли начальные титры (даже раньше, по-моему), заявился с работы папа. Он всегда по воскресеньям приходит очень поздно, точнее по понедельникам очень рано. А потом спит до вечера. Пришлось папу покормить и спать уложить (точнее, он сам покормился и спать уложился).
Досмотрела сериал, допричесалась (одевалась я в рекламных паузах и мылась тоже), посмотрела в дневник, оказалось, что консультация по химии в 10.30 и еще куча времени. Я поставила в плеер Ташину Сурганову и попыталась послушать. Плеер, естественно забастовал, ни от батареек, ни от сети не играл, он у меня вообще глючный.
На консультацию пришла на полчаса раньше, но это, пожалуй, самая мелкая неприятность за сегодняшнее утро. Зато потом я поняла, что почти все понимаю в химии. Даже интересно стало.
Вернулась домой. Решила записать кое-какой сериал, но видик отказался показывать телеканалы. Спросила у спящего папы, он мне что-то сказал про какую-то антенну, я попереставляла эти дурацкие штекеры, но он все равно не стал показывать. Плюнула и пошла искать инструкцию. Ее, конечно, не нашла. Папа откзался помогать дальше, и я сказала, что это он сломал видик. Нехорошо, конечно, но когда у нас в доме что-то не так - интернет, к примеру, не подключается, он сразу: "Опять ты компьютер сломала!" И с видиком так же. Даже скандал был недавно.
Села за комп, включила музыку. Так ему и надо.

... Но ты, мой праздник, мой судья,
Приносишь боль пустых волнений и ненужность бытия...
...мой омут, мой Париж,
Не для меня построил город, не ко мне туда спешишь...
...мой ветреный пират,
Не знаешь ты, в чем для меня твой гордый профиль виноват.
И только взгляд последний твой -
Как в петлю головой.

(с) Ночные Снайперы
[528x778]