запостить интересную шнягу про высокое искусство дизайну. Однако вовремя остановился. А патамучто не нашел в своем фотоальбоме подходящих иллюстраций, во вторых я слегга нетрезв, в третьих иллюстрации все-таки где-то были, я нетрезв еще не до такого состояния, что не помнить нихрена, а в четвертых последний диалог знакомых мне дезигнеров был на тему, что есть наилучший детонатор творчества: грибы, белочка или трава. Причем с завидным остервенением оппоненты доказвыли (и со знанием не только терминологии, но и дела) свою точку зрения.
Однако Драбадан был выше этого . Дао подразумевает многие пути к достижению цели. И впил коньяку. Чего и вам желает.

Имя им было: Вымысел, Действие и Факт.

Сегодни, а также вчера, позавчера и поза-позавчера, короче, совсем недавно Драбадана посетил сценарий фантастического боевика.
Сюжет прост, как валенок.
В некоем исправительно-трудовом учреждении строгого режима вдруг открывается портал в иной мир. Паханы не долго думают и подрывают на побег всю зону. Все вываливаются в некий не очень гостеприимный мир, с каменистой равниной цвета ржавого бетона. Небо голубое, травка местами зеленая, птички поют, но жрачки в видимых пределах нет и вообще все не такое. Толпа зэков идет искать цивилизацию, долго блуждают, понимают, что это таки не Земля. Наконец видят забор. Идкт вдоль него и приходят к воротам и проходной. На проходной висит вывеска "ГУЛАГ НКВД СССР. Второе особое Управление. Лагерь №4". Лагерь как новенький, но нет никто. Пусто. Только ветер свистит в колючей проволоке.

Лирические отступления, сюжетные потоки можно разбавить разной степени эмоциональными картинами. А также додумать финал истории самому.

Как-то вот так нехорошо, что-то вот так вот гнетет Драбадана. Непонятно что. Кажется отсутствие коньяка, хотя в шкапчике стоит бутылка граппы. Но граппа -не коньяк, граппа - это самогонка с Сардинии. Нет в душе покоя.

Продажная тварь менеджер по продажам сегодня заходила. Предлагала какую-то фигню. Ничего не понял, выгнал.

выпал снег. На улице ветер и минус 3.

асфальт лоснится лужами. Лужи похожи на шкуру дикого животного крохоборского бюленя, что с планеты Тамсям. Такая же пупырчатая, блестящая и с пузырями.

Ага.
Было время и Драбадана рвало на части (в унитаз - это отдельная история, и про подзабор - тоже. Хотя и редко.)
Ну вот. В том смысле, что насквозь пропащий, однажды Драбадан не мог решить простую Буриданову задачу: быть или не быть.
"Вот в чем вопрос" - тоже там присутствовало, потому что литературные штампы и клише (пусть даже и написанные классиками. Потом про них начинают говорить: затасканные, замусоленные и прочие обидные ипитеты, такова вот сильвупле) - штука прилипчивая, и лезут из первого слоя подсознания, как тараканы.
Собственно, дела-то было на пятак в базарный день: смена работы. Интуиция говорила одно, разум нашептывал другое. Рвало на части. Разум говорил: ну и че, что в другой город, там жа зарплата ого-го! А интуиция ничего не говорила, но было понятно с того молчания, что ничего хорошего с того переезда при прочих благоприятностях ждать нельзя, либо кинут с зарплатой, либо еще какую пакость.
В конечном итоге все решилось само собой: проебал Драбадан работу в прямом смысле этого слова.
А сколько было терзаний, вплоть до кидания монетки. Фигня все это. Проще надо, без внутренних конфликтов.

Вот сидел себе Драбадан на высоком берегу великой сибирской реки в своем старом засаленном ватнике.
Ватник был так себе еще ничего, справный. Шитый бисером, обшлага немного потерлись и в локтях дырки. Аккуратно залатанные собственноручно. Суконные штаны заправлены в старенькие кирзачи со следами позапрошлогоднего цемента. Цемент - это от последнего ремонта остался, когда сапоги стали течь и требовать ремонта, Драбадан пошел в корыто с раствором и течь зацементировал. С тех пор сапоги его удачно гармонируют с заячьим треухом и галстуком от Армани. Галстук, как и сорочка петухами, лежат у него в рюкзаке. Рюкзак тоже себе еще ничего, военторговский, куплен в шестьдесят седьмом у пропившегося прапора на вокзале.
В рюкзаке, помимо сорочки и галстуха, лежит перочинный ножик, пачка чая, сахар и краюха хлеба. Еще алюминиевая полулитровая кружка, ложка, флакон одеколона и запасные портянки (на всякий случай).
Зонтиков, тросточек, а прочих атрибутов цивилизации нет. Есть носовой платок, белый в синенькую когда-то полоску - для протирки очков. Очки, надо сказать - это гордость Драбадана. Купленные невесть когда, ну, в общем, когда он был при деньгах, молод, красив и имел успех у женщин. Оправа (позолоченный титан) Роденшток, сверхтонкий пластик с пятислойным покрытием, поляризованные хамелеоны. Ну да речь не про очки.
Ну вот, сидел, значит, Драбадан на берегу и пытался написать музаку и слова к песне "Вот вам и черемуха в поле у куста". Но не сочинялось. Как отрезало. И музыку и слова.
Уже и так сел Драбадан, и этак, и этим и тем боком повернулся то к реке, то к лесу, и солннышко уже начало припекать. Нет, не стряслось.
Так и побрел Драбадан солнцем палимый к дому, отвязал свою лодку от забора и поплыл в синие дали.

была всего-то верст триста, не более. Но не золотились его купола, не звенели колокола, чернел храм проемами выбитых дверей и окон, и не было там иконы, чтоб припасть к ней, прося милости об успокоении встревоженного разума. Тот ли это храм, та ли дорога вела к нему, не заплутал ли Драбадан по пути? Чисто поле и нет в нем путника, чтоб ткнуть посохом в небо: дорога к храму - там, а ты мечешся по глинистым обрывам, рвешь струны, а до покоя - всего ничего: верст триста.
[600x449]

пенатам состоялось.
Для всех заинтересованных лиц сообщаю: дракона в чреве своем я убил, посадил 4 дерева, начал строить дом.
А по факту состояния наших дорог, магистральных трасс и тому подобного можно только горестно вздохнуть. Вообще, осчущения от езды по оным сопоставимы с тем, чтоб я тот груз, что в машине, тащил на себе.
Даже слоган появился в воспаленном мозкгу: "Убей себя и свою машину аптрассу М5".

вся эта самоедская мутота про свободу совести, вероисповедания и прочие нюансы личной Драбадановской жызни - суть не более чем минутное помрачение ума. Эрнестину Ивановну помните? То-то же.

нихачу ничего писать. Вопрос о свободе так и не разрешился. Мать моя категорически против. Кстати, Алискина тоже против.

не любоваться на расцвет природы, нет в мире совершенее начала начал. Выпил Драбадан коньячку, так и замер перед робким абрикосом. Так и сотяли оне, оторопевшие друг от друга.
[600x449]

Правда, что написано, так и не понять. Можно только догадываться.
[600x449]

так матушка сказала:-)
[600x450]

есть дела и поважнее:
Драбадан любуется на цветущую сакуру в саду императора.
[600x449]

распростер свои черные крыла над душой Драбадановой и били колокола набатом в соседнем храме, а шел Драбадан дорогою по краю глинистого обрыва и был дождь проливной. А всего-то версты две или три, но ворон черный падал ему в глаза, и кусты терновые хватали его за рукав, и трава полынь обвивала ноги его.
Сотворил тогда Драбадан знамение крестное и молвил: "Вразуми, Господи, неразумного раба Твоего".
и был свет в окошке, и не повесился тогда Драбадан на порванной струне души своей. А вопрос свободы внутренней, и несвободы внешней так и остался открытым.

мне в голову лезут - спасу нет. То про пассионарных блядей, то про женщин, которых иначе, как блядями назвать невозможно. Это от недотраха, видимо. Но тем не менее некая разница в определениях есть - это как раз к слову о нюансах русского языка, о которых мы намедни с одним французским поэтом беседовали. Ну как водицца, каждый остался при своем мнении, кто все таки самый поэтистый поэт на Руси. Вот я считаю, что это Драбадан, а Бруно считает, что хоть он и француз, но по русски совершенно мог изъясняться и писал, и свет решил, что он умен и очень мил: друзья мои, Драбадан в свете не вращается, у него другие, пассионарные, орбиты, поэтому спор о величии Бруно я оставляю свету.
*поет* Ох лучше нету того свету*
Единственно, в чем мнение было единым, так это о многозначности, многоплановости, многосмысловости русских слов, и, как следствие, чем больше мы в слове сделаем подкладок, так и кайфовее собственно стих получается, если, разумеется найдутся знатоки русского языка, которые смогут эту дребедень расшифровать.
Так вот и про пассионарность и блядей. Некоторые, складывая слова как попало, надеются, что пара-тройка шизоидов найдут в в тех словосочетаниях некие высокие откровения, и будет тому слава всемирная, глубоко ошибается.
Так что вот, как не крути, блядями на Руси называют женщин (от слова "блуд"), а вот слово "блудница" имеет какой-то игривый оттенок.
Вобщем, пора завязывать с этими словесными играми, от них мигрень начинается, но с Мелани как-то в унисон мысли выстраиваются.
Что-то я в сторону ушел. Так вот, про падших женщин. Нет к ним доверия, точно так же, как к педерастам и наркоманам.

Как-то насчет оппонентного психоанализа мне седни сон привидился, а также про коммуникативные особенности нетрезвого организма. Вспомнились Янг, Юнг, Блейлер. "Ярбух фюр психоаналитик унд психопатологик". Взгрустнулос.