Это цитата сообщения
Гей-удолбаный-в-хлам Оригинальное сообщениеКуплю мечту, недорого. Секонд-хэнд не предлагать.
Хотя зачем покупать -- у меня и свои есть, только вот поистрепались.
Так-с, что у нас в активе? Песчаные дюны и степная трава на ветру,
колышется и золотится в до боли тёплом закатном свете солнца;
скрипучий паркет комнат в заброшенных особняках, лепные потолки,
высокие филенчатые двери, которые помнят еще лейтенантов Наполеона;
шершавый бетон недостроенных промышленных гигантов, ржавое железо,
покосившиеся поручни, отблески плещущейся в подвале дождевой воды
на облупленных потолочных балках, гулкое эхо и небо в громадных окнах;
смотреть на ночной город с крыши шестнадцатиэтажки, на огоньки фар
ночных такси, слушать отдалённый смутный шум; смотреть, как гаснут окна,
как мерцает зарево над Ленинградкой; сжимать в руках поручень балкона
и прислушиваться к смутному томлению в груди; найти котёнка и спрятать
его за пазуху потрёпанной куртки, сидеть на краю крыши, свесив ноги,
и играться с ним, гладить его высунувшуюся из-за пазухи головку, чмокать в носик;
ехать в наёмном автомобиле по незнакомым переулкам, заехать на заправку
и смотреть на мертвенный свет ртутных ламп на приборной панели,
пока водитель расплачивается в кассе за бензин твоим банкнотом,
смотреть на асфальт, на блестящий колпак на колесе соседней Хонды,
потом пёстрая лента витрин и фасадов, но ты её не видишь, потому что
в глазах стоят лица, в памяти звучат голоса, слова, размыкаются чьи-то губы;
рвут контакт чьи-то глаза; спина, затылок, брошенный окурок -- как блоковская
аптека-улица-фонарь, повторяется до бесконечности, как засаленный
рекламный ролик; ты вздрагиваешь и моргаешь, и пытаешься отвлечься,
разглядывая вмятины и грязь на крыльях мчащихся рядом Волг и Фиатов;
и вдруг на секунду раскрывается другой, прозрачный мир -- мир красивых лиц
и деревьев, красивой боли и красивой смерти, оторванность и свобода,
чужой мир -- как мокрое полотенце на воспалённый лоб -- вот-вот, мечта,
мечта о чём-то другом, неизвестном и манящем, и хочется, чтобы этот твой мир,
со всем его сводом прописных правил и всей своей устоялостью/застоялостью,
социальной ролью, в который ты так привык жить, как заключённый привыкает
жить в своей камере, которую ты уже впитал своим сознанием, с которой смирился,
которая уже въелась в тебя, как выжженный номер узника концлагеря
в кожу его запястья -- чтобы весь этот твой мир исчез и забылся навсегда.
Конечно, так не бывает -- или, может, бывает, но не чаще,
чем выигрыш в джек-пот -- и даже если сбудется, то не совсем понятно,
что с ним делать, как им распорядиться, как жить иначе -- не так, как сейчас.
Хотя дали бы шанс, один шанс.
Это не окружающий мир надо чистить,
кипятить, стирать, да сушить на прищепках --
это себя надо отчищать, полоскать, проветривать.
Может, ещё будет шанс.
Почему нет.