Раньше, может быть в восьмом или десятом классе и в начале института он любил смотреть умные фильмы, шедевры кинематографии. Эти фильмы много давали ему. Всякие мысли, образы. Покупал абонементы, ходил, не пропускал. И книжки читал умные и классические. Накапливал критическую массу эрудиции. Мог разговор поддержать о киноискусстве. Сейчас смотрит ширпотреб. Низкое искусство. Детективы, боевики, комедии, шпионские фильмы. Они сейчас больше ему дают. Всегда может ввернуть чего-нибудь в разговор без указания источника. Все сразу же кивают, да, да действительно, умно. А он даже не рассказывает откуда. А другие продолжают смотреть умные фильмы, читать умные книги. А он на своем старом багаже выезжает и цитатах из боевиков и триллеров. Они же не смотрели их, так что не могут его упрекнуть. Кивают с умным видом. Думают, что умный, зовут его на умные фильмы. Он говорит, не хочу, лучше пойду "Пятый элемент" еще раз посмотрю или еще что. Те сразу ой, какая гадость. Может лучше с нами на Ларса или вот фильм по Гюнтеру Грассу. А он, нет лучше на КиллБилла. Ему говорят, зачем, чернуха, смакование, ненужный натурализм. А тут вот как все трагично и умно. И как замечательно плохо заканчивается, какая это глубокая мысль. Он, а зачем плохо, должно хорошо кончаться - чтобы любовь, чтобы Билла убили, чтобы дочь нашлась, чтобы герой выжил. Нет, что вы, что вы, это же масскульт, никакого благородства. Какое благородство убивать главного героя. Ну, как же, это же жизнь, это драма. Нет, лучше уж мелодрама, так честнее.

Так строй свой бюджет на запасах вина,
Что хранятся в твоих кладовых.
Кормись на тех, кто кормит тебя,
Забудь про всех остальных.
И я мог бы быть таким же, как ты,
И это бы было верней;
Но, чтобы стоять, я должен держаться корней.

А вообще иногда ему приходит в голову, что было бы интересно проследить свою генеалогию куда-нибудь в глубь веков. Чтобы, как положено, было это дерево генеалогическое, все предки в нужном порядке и все такое. Но лень, да и интерес не переходит в клиническую стадию, когда уже просто не можешь не действовать. Дед S.B. вроде бы пытался такое древо соорудить и даже постоянно докучал ему, когда S.B. был маленький, всякими нравоучительными рассказами. Особенно он любил повторять, почему он не пьет и не курит, рассказывал страшные истории, про каких-то солдат, озеро полное спирта и вдыхание табачного дыма в нос во время сна. Отец S.B. всегда смеялся над этими рассказами и опровергал их, дед, как и положено, курил почти до шестидесяти лет, да и от алкоголя никогда не отказывался. А пока знания о своих корнях были крайне недостаточные и S.B. запомнились только необычные случаи. Например, дед бабушки жил в Польше, в кабацкой драке укокошил какого человечка и, скрываясь от правосудия, пешком ушел в Сибирь, в Читу. Или вот, например, еще один из дядьев деда почему-то сражался в Америке во время войны Севера и Юга, был убит и его жене пожизненно приходила пенсия. Судя по ней, этот дядя воевал на стороне Севера, против рабовладельцев, так что негры Америки все еще перед S.B. в большом долгу. А дед был летчиком, потому бабушка и запала на него, военный, да в летчицкой форме, как не запасть. Но перед войной его уволили из ВВС, тем самым сохранив ему жизнь, из его полка в живых остался только один израненный летчик. А после войны дед демонтировал в Германии заводы, которые потом выпускали наши "Москвичи" и "Волги". Отсюда получается, что и наша автопромышленность в большому долгу. Но S.B. не жадный, долгов не требует, просто курит и пьет помаленьку, вспоминая эти истории.

Конец июня не очень любит. Причем только по объективным причинам. То, что денег нет в конце месяца, это не причина, привык тем более. Другое дело - что в последнее время пива почему-то не хочется. То есть когда есть вроде бы и пьет, но по собственному желанию только водку. Тем более водка она как средство лекарственное. Потому что в конце июня у него аллергия на какое-то цветение. Наследие тяжелых школьных годов. Причем не такая уж аллергия чтобы душила, просто чихает сильно, и глаза немного побаливают, а так все как обычно. Что характерно водка помогает. Видимо притупляет чувствительность. А пиво не идет. Потому он и любит когда в конце июня дождь. Как-то все же легче чем в жару и болеть и водку пить, тем более.

Через это его страшные сны мучают. Почти кошмары. Фантастические. Вот сегодня, например. Какие жутко злобные толстые великанши его унесли в какое-то параллельное пространство. Отнесли и бросили. Типа живи, не тужи. И вроде действительно тужить не о чем, все бесплатно бери, не хочу. Одна лишь проблема. Вся еда сладкая. То есть ни горького, ни кислого, только сладкое, очень сладкое и приторно сладкое. Даже алкогольные напитки. Походил он, попробовал всякую пищу, подходит к главной толстой великанше и спрашивает, дайте чего-нибудь горького. Так говорит, пожалуйста, и дает горький шоколад. Он натурально офигивает от такого поворота. Но у него было. В смысле почему-то коробка сигар. Толстых. Монте-Кристо то ли номер два, то ли номер один. В общем хорошие. Стал он с горя сигару курить. А она не раскуривается. То есть огонь есть и вроде прикурилась, а дыма нет. Короче полный кошмар. Хорошо, что проснулся, а то бы с ума сошел в этом сладком аду.


Current music: Zimpala - Adios

Он бросил девушек и алкоголь
Надел футболку с надписью Top Secret.
Конфетный ветер в спину, как укор
Душа уж не размечена на литры.

Начало. У него все хорошо. Раньше он был программистом, но в последнее время начал совмещать работу с журналистикой. Стал очень популярным. От заказов нет отбоя - местные журналы и московские глянцевые. В личной жизни то же все окей. Она, красивая и умная, тоже работает. Он на нее как посмотрит, сердце бьется. Всегда. Хотя не женаты, но есть ребенок. То есть все хорошо.
Проходит некоторое время. Все еще у них хорошо. Живут, душа в душу. Конечно, ругаются понемногу. Но по мелочи. Она кричит на него, почему он курит дома трубку с таким вонючим табаком. Он… Просто кричит на нее иногда. Без повода. Все это происходит быстро, в смысле крики, общая жизнь хотя и с трудностями, но практически счастье. Ребенок растет умненьким и здоровым.
Еще время проходит. Она замечает, что он возвращается с работы какой-то слишком молчаливый, глаза иногда грустные, но думает что это просто усталость. К ней относится еще с большей нежностью, ребенка любит.
Он не хочет ей ничего говорить, думает, что справится и все пройдет. Все - это дурно пахнущая история с политикой, сдуру разрытая им во время журналистской работы. Но все заходит слишком далеко. Он понимает, что все будет плохо, и чтобы вывести её из-под удара однажды не возвращается домой. Утром просто говорит "Я вернусь, не меняй замки", она смеется и целует его на прощание. Вечером он не возвращается.
Через два дня в газете заметка, что найден неопознанный сильно обгоревший труп с простреленной головой. По косвенным уликам получается, что это он. Она не может даже плакать от горя. Политический скандал не задевает ее и проходит стороной. Через полгода приходит денежный перевод на приличную сумму, якобы от человека, которому он когда-то оказал большую услугу. Та же сумма приходит ежемесячно.
Проходит два года. Она уже давно смирилась, что его нет, но все равно не меняет замки в квартире и не убирает подставки с трубками со стола. Ребенку уже пять лет. Знакомые говорят, что ей нужен новый мужчина, она соглашается, встречается с всякими людьми, но пока еще не может преодолеть себя. Переводы приходят каждый месяц.
Старый политический скандал вдруг получает продолжение. Главного героя скандала находят мертвым, плавающим в бассейне. Она думает, что справедливость все-таки есть.
Проходит еще месяц. Она приходит с ребенком домой, удивляется, что дверь закрыта всего на один оборот, но не придает значения. Заходит в прихожую. Ребенок вдруг говорит, что чувствует запах дыма. Она понимает, что почему-то помнит именно этот запах. Заходит в комнату, у окна видит мужчину курящего прямую трубку. Мужчина оборачивается, и она видит, что это он. В глазах больше стали, шрам через всю правую щеку, начиная от скулы, на груди на цепочке висит ключ от их квартиры. Она бросается в его объятия. Он улыбается. Хэппи-энд.

Current music: Trash Palace - Bad Girl

Но только они бескорыстно дарят
Cвой дым поцелуем в радость и в горе,
Сгорают их нежные листья карие,
Под вечер ласкам пламени вторя.
Дж.Р.Киплинг

Иногда S.B. приходит в голову, что он бог. Нет, не самый главный, и даже не единственный, так рядовой бог. Не мелкий, но рядовой. И фронт работ у него небольшой, в лучшем случае отвечает за табак на земле. Присматривает, чтобы тот хорошо рос, откликается на молитвы табачных плантаторов ну и конечно беспрерывно курит. Как бог курит все подряд, конечно, есть свои предпочтения, но все же курит все подряд. Нет такого табака, чтобы он не курил. Он же все-таки табачный бог, ему по статусу положено. Понятно, что ему как богу очень неприятны эти дурацкие борцы с курением, но так он бог миролюбивый, сидит себе на облаке ножки свесив, курит и плюет на них сверху. Причем плюет так по-доброму, что те даже не замечают, думают дождь. А это не дождь, это S.B. плюет на них. И конечно по-своему их тоже жалеет, он же добрый бог, хотя и с дурным характером.

Иной раз S.B. представляет себе, что написал он роман или например в фильме снялся. О чем художественное произведение, это он затрудняется прямо сказать, даже по жанру предположений особых нет. Может боевик, а может и мелодраматическая драма. Но всегда есть главный герой. Он один и подозрительно похож на S.B., один в один. И начинается примерно одинаково, он куда-то приезжает. Желательно летом, чтобы пыль, песок, в общем, где-то близко к пустыне. Приезжает на общественном транспорте, например автобусе. То есть посередь пустыни, пыльная дорога, автобус останавливается, дверь открывается. Он выпрыгивает. Нет-нет лучше устало выходит. Сначала показывают ноги. Ботинки конечно пыльные, но качественные, естественно черные. Играет музыка. Причем обязательно, блюз какой-нибудь. Чтобы губная гармошка и гитара. Ту-ту-ду-ду-ду. Ду-дуд, ду-дуд. Ту-ту-ду-ду-ду. Ду-дуд, ду-дуд. Камера медддленнно вверх. Светло-синие джинсы, футболка, что-нибудь цвета хаки или лучше красная. Куртка джинсовая или кожаная. Может комбинированная. А музыка играет, вступает вокал. Типа Ли Хукер. И губная гармошка. Ту-ту-ду-ду-ду. Солнце светит ярко, пустыня же, не Северный полюс. А камера ввввеееерррххх. Небритое лицо, губы обветренные, стрижка короткая, очки темные, все как полагается. В зубах незажженная небольшая сигара. Например деми-тассе или чико. Ду-дуд, ду-дуд. Достается зажигалка, лучше простенькая Zippo с вмятинами. Нет, стоп музыка, никакой бензиновой зажигалки, так сигару прикуривают только недорезанные американские гангстеры. Лучше спички. Как Клинт Иствуд, чтоб. Ту-ту-ду-ду-ду. Ду-дуд, ду-дуд. Зажигается спичка, подносится к сигаре. Ветер дует неимоверный, а пламя даже не шелохнется. Прикуривает… Дым…
Ну и все, тут картина обрывается. Не знает, S.B. что он делает в пустыне, сейчас наверное пойдет куда-нибудь. Спасать кого-нибудь. Или просто в бар для начала, где злодейские прихвостни. Что-то вроде этого.

Он говорит "дайте счёт". Они слышат другое и приносят "еще". Он думает ну зачем это ему. Он ведь сегодня не хочет идти ко дну. Но он берет этот бокал и снова пьет. Он понял, какой будет сегодня итог. И вроде бы женщин нет и можно уйти. Он упорно ждет, и приходят они. Теперь он спокоен, теперь не уйти. Сидит, пьет, снова цирк зажигает огни...

Вот вчера он хотел написать про апатию. Но не написал. Пересилил себя, пошел попил пива. Сигар с трубками покурил, но не написал. И был прав. А сегодня он думал, а может все эти сигары и пиво суть психологическое наваждение, и вкуса он не чувствует, а только дымит в лицо окружающим, и пиво он не любит, а только дует его, чтобы не выделяться. Опять пересилил себя, пошел в обед в бар. Нет ведь и сигара вкусная и пиво с удовольствием выпил. А апатия отступила. Хотя вот всякие мысли у него все-таки возникают. Ненадолго. А сегодня вообще о времени задумался. Точнее прочитал у других и делает вид, что думает. На самом деле все его мысли чушь несусветная. И все же, нет пересилил себя сказал, произнес в воздух, отпустил мысли на волю. И нормально так звучит, неплохо. И другие головой довольно качают, да, действительно, разумные вещи говорит. А может это мираж, и все эти люди они только кажутся, а он спит и думает, что думает. Ущипнул себя, больно получилось, живой вроде. Существует.

Собственно несмотря ни на что хочется написать веселую запись. Хотя мозги еще спят, а кофе не сварилось, но ужасно хочется. Просто парализует даже как хочется написать эту веселую запись. Как-нибудь так извернуться, чтобы все прочитали и сидят перед мониторами смех не сдерживают. Но мозги спят просто невероятно крепко, и даже руки не помогают, ни черта, ни печатают, веселого. Это, конечно, само по себе весело. Даже смешно, но желание настолько велико написать эту чертову веселую запись, что даже думать не может не о чем. Шторит так, что и хотел бы, но не написал эту веселую-веселую запись. Уже даже постанывает, так хочет. Даже щас бы девица-красавица обнаженная вошла бы, и сказала "бери меня, S.B., бери", то и то, кажется бы - отказался, сказал бы, что нет, не сейчас, сейчас очень хочет написать веселую запись. Уж его и трясти начало от желания, слова веселые в голове хороводят, он на них орет, то есть кричит - "Стройтесь, блин в веселую запись! Стройтесь гады!", а те суки, ни в какую не хотят и все. А он очень хочет. Написать эту веселую превеселую запись. Ведь он же душа парень, всех хочет повеселить своей записью. Но ничего не получается.
Оп, кажется перегорел, теперь не хочет. Не хочет и не пишет, такая гармония наступила. Вот бы сейчас та девица зашла...

S.B. почему-то чувствовал себя сегодня, довольно фигово. Видимо из-за неожиданно наступившего утра. Ему казалось, что он бледный на лицо и всем видны его страдания. Во всяком случае ощущал он себя именно бледным. Но стоило взглянуть в зеркало, как всякие надежды на сочувствие окружающих пошли прахом. Из зеркала на него смотрела все та же маньяческая румяная рожа.

Наверно в пятницу. Сегодня. Сидеть бы в баре. Полчаса. Как минимум. Или даже больше. Но здесь он. На работе. Сидит он. И в Интернете ищет. То, что не знает. То, что не видит. Лишь беспрестанно. Он обновляет. Эти страницы. И эти фреймы. Но не застать там. Изменений. Стоит подняться. В куртку одеться. Сумку накинуть. Взять и уйти. Что-то мешает. Что-то тревожит. Что же не знает. В Интернете ищи.

Летом S.B. хочется постоянно сидеть под навесом, курить трубки и сигары, и пить алкогольные напитки с девушками. Но он не может. Он или на работе, или кончились деньги. Жестокий мир. Трагическая судьба.

А. (зевает): Поспал так сегодня хорошо, аж не выспался.
S.B.: А я всегда хорошо сплю, главное чтобы время было и спать давали.
А.: Не, все-таки хорошо после баньки спать.
S.B. (наставительно): Люди с чистой совестью всегда хорошо спят.
А.: Да ты договорился со своей совестью.
S.B.: Неааа. Не знаю. Может быть. Зато сплю всегда хорошо.

Когда S.B. вышел из дома он был жутко красив, как это всегда с ним бывало в похмелье. Серо-голубые матовые глаза, благородная щетина, сексуально пересохшие губы. И даже некоторое пошатывание из стороны сторону, его тоже красило. Добавляло сексуальности. Похмелье было интенсивное, он даже не смог допить чай с лимоном. Просто лег на диван, включил музыку и подпевал песням, так ему становилось чуть легче. Не надо думать, что вчера он напился просто так. Конечно, нет. Это был завершающий аккорд в праздновании его дня рождения. С утра нужно было ехать к клиенту, что-то устанавливать на компьютер, местные козлы-программисты сами не справились, и потому S.B. с остервенением чистил зубы, чтобы хоть немного погасить перегар. Выйдя из дома, S.B. порадовался, что город приготовил для него прохладную погоду, в его состоянии он бы не выдержал жары. Город вообще сегодня любил его, зажигал перед ним зеленый свет, убирал машины с дорог. Город не мог только одного - излечить его. Он с трудом дошел до остановки, сел в автобус. Точнее встал в автобус, потому что мест не было. Девушки все сидели, разглядывали его, что-то фантазировали на тему эротики, но места ему уступать явно не собирались. Он стоически стоял, откровенно разглядывая этих девушек, ему почему-то жутко захотелось секса с ними, вероятно, он ничего не смог в своем состоянии, но желание было жуткое. Девушки вышли, желание пропало, S.B. сел. Доехал, зашел к клиентам, стал что-то устанавливать, как всегда возникли проблемы, но он решил их, не приходя в сознание. Вокруг болтали тетки, секса он с ними не хотел, потому просто слушал. Говорили, как они любят пятницу, что скорее бы вечер и все такое. S.B. молча им поддакивал, да-да он тоже любит, да-да скорее бы вечер или хотя бы обед. Сделав дело, он попрощался и вышел на улицу. Спустился в метро, поезд, конечно же, ушел перед его носом, встал к колонне, прислонился спиной и впитывал холод мрамора. Думал о похмелье. Хотя он всегда был готов к нему, но все равно у него постоянно теплилась надежда, что похмелья не будет. Надежда обычно умирала с рассветом. Наконец пришел поезд, он загрузился в него, уселся напротив телевизора и стал смотреть про Винни-Пуха, показывали эпизод с Пятачком и шариком, S.B. смеялся про себя, вздрагивая от болезненной вибрации смеха. Поезд куда-то с шумом ехал, и он надеялся, что в правильном направлении...

Вот взять корабли. Бесспорно, впечатляет. Во-первых, однозначно самые большие. Танкер "Дербент" та еще махина. Во-вторых, в то же время такие все такие воздушные. Паруса. Клиперы. "Катти Сарк". Имя собственное кстати. Вроде и корабль типа клипер. И здесь же вискарь такой есть, а если в глубь, то как-будто какая-то шотландская ведьма. В общем сплошная "Мария Селеста". Тоже кстати мистический случай. И плывут корабли вдаль, и пересекают необозримые океанские просторы. Хотя есть, конечно, и сухогрузы. Но тот же "Летучий Голландец" - просто вечный скиталец. В целом очень близко. Трубка уже есть, только мостик и штурвал остался. И орать во все горло "Три тысячи чертей! Марсовые по брамселям! Кливера подтяните!". Примерно так.
Самолеты конечно тоже романтика, но до барж явно не дотягивает. Самолеты что? У них одна планида, вперед и вверх. Да побыстрее. Хотя в свою очередь через океан, как Линденберг, или там спасите Конкорд, тоже мистики хватает. Но меньше. Правда, обратная стреловидность и сверхманевренность. Есть здесь что-то. Что-то такое неуловимое, впрочем, как и все связанное с самолетами. Сплошной "Стелс".
Поезда приземленнее, как-то поспокойнее, помельче. Вот, например если самолет упал так все сразу вдребезги и попалам, месиво. Или корабль типа "Титаник". И все на небесах. То ли парашютов не хватило, то ли обратно шлюпок-яликов. Тут разве что на вельботе, каком выгребешь, да на складном дельтаплане спасешься. А в поезде что? Мелкий маньяк какой-нибудь учиняет беспредел. Как правило, в восточном экспрессе. Ну, сколько он может намолотить? Немного. Хотя конечно если за стоп-кран дернуть, то синяков неслабо будет. Или с рельс сойти. Но если с рельс так это в Белоруссию там партизаны их под откос пускают. Но близки, несомненно, близки паровозы. И дым, и мосты и тоннели. Опять же шпалы железобетонные. Что-то в душе ноет. Тук-тук-тук-тук, тук-тук-тук. Это колеса. В ночи. И эта песня, про бронепоезд. Мда... В общем, тренд соблюдается.
С автомобилями попроще. Масштаб уж совсем не тот. Слишком много индивидуальности. И маньяки поменьше. Их главное не сбивать. Особенно рыбаков. Правда, романтики достичь на автомобиле проще, свернул не туда, а там или резня мотопилой в Техасе или просто сопьешься. Короче то еще транспортное средство. Лучше коня, но то еще. Казалось бы, тут тебе и комфорт и вообще куда хочешь. На джипе. Ан нет, гораздо слабее цепляет, хотя и не без любви.
В общем если в движении, то это именно на транспорт. Пароходом, самолетом, поездом, в автомобиле. Подвижное в подвижном. Капитан Немо. Романтика. Сам себе движешься, конечно, про слишком серьезное особо не подумаешь. Но написать можно. О любви, в крайнем случае.

Иногда удовлетворение сексуальных амбиций проходит на удивление спокойно. Особенно в жаркую погоду. В городе. Сидеть на обеде под навесом пить пиво, курить и смотреть. Сквозь дрожащий от жары воздух. Сквозь нерешительный дым сигары. Почему-то именно в обед девушки идут мимо, все как на подбор. Формы, стать, амплитуда. Дым, холодная влага, и существа радующие взгляд. Чего еще? Просто смотришь и ни одной предательской мысли. Никаких забот. Ни хочется никого догонять и приставать. И не будет. Просто сидеть, скользить глазами, потворствовать своим вуаеристским наклонностям. Девушки словно понимают, что на них смотрят и задолго до контакта глаза в глаза делаются еще более грациозными. Видимо его взгляд их немного нервирует. Тем более за темными очками. Наверняка под ними его глаза пульсируют от сексуального голода. Пройдя опасную зону, они снова начинают думать о своих насущных проблемах, моментально забыв этого ленивого и вальяжного небритого мужчину обволакивающего их своим взглядом. А он сидит, ему не хочется никуда уходить. Время остановилось, и пространство свернулось в точку, периодически открывая порталы для девушек проходящих мимо.

S.B. смотрит в зеркало. Нет, все-таки нет в нем особого благородства. Бледности аристократической нет, щек впалых. И желтизны не хватает. Землистости лица так сказать. Вполне румяное лицо. Розовое. И гладенькое такое. Щетина аккуратно подстриженная. Мда... Вот пьет он и курит, а рожа вполне себе так. Ни каких тебе признаков алкоголизма. И руки без мозолей, и ногти подстриженные. Если бы не руки, сошел бы за крестьянина. Такой же простодушный. Ну, почти. Правда за прической следит. Хотя кожаных штанов нет. Чего нет, того нет. И не хочет, что самое интересное. И действительно, на фига они ему? Вот недавно S.B. даже положил голову на плечо хорошей знакомой, и так промурлыкал (ну как смог, конечно), типа по-французски - "мон шер". Так ведь конфуз. Знакомая ему со злорадством сразу же сказала, что это "мой дорогой" значит, и теперь ей понятны его наклонности. S.B. - конечно - ничего не ответил, так просто сказал ей, что сучка она и злая очень. Так та не остановилась, подарила ему черные гольфы до колена с красной меткой Levi's. Говорит, "ты же джинсы любишь", а сама глумится над ним. Надо ему ей тоже какой-нибудь подлый подарочек придумать. Но это потом.

S.B. сегодня курит трубку прямо на рабочем месте. Очень удобно. Хотя на площадке, перед окном тоже своя прелесть, улицу наблюдает, погоду анализирует, девушки мимо шлындают, но и на рабочем месте тоже вполне ничего. Злобный настрой ушел, остался обычный - решительный. Звонят люди, а S.B. предлагает им решения. Конечно, смелости своей он им передать не может, просто сидит и ухмыляется, советует. Знает, что слушать его все равно никто не будет, но советует. На улице солнышко. Работы много, что естественно минус, но она спорится, что, несомненно, плюс. Пробует печатать вслепую, в нужные буквы, обычно попадает, но еще слишком много ошибок. Но печатает быстро. В общем, общий уровень дня очень положительный. А как иначе, сегодня же пятница.

В вторник, с утра S.B. конечно же, завтракал, одновременно смотря по телевизору новости. В этот раз показывали какой-то благостный сюжет про призывников. Тщательно прожевав бутерброд, и запив чаем с лимоном, S.B. вдруг ударил по столу кулаком со словами: - "Всех в армию, к чертовой матери!" и спокойно продолжил завтрак. Жажда зла у S.B., иной раз была уж очень сильна.

Все-таки похмелье дисциплинирует. Было так хреново, что из дома очень хотелось на улицу. Воздух! Воздух! Свежий... Когда был дождь? Вчера или утром? Понять это невозможно, на улице не души, спросить некого. И не хочется. Зачем ему улыбается девушка? Он не смотрит на нее, он смотрит на светофор. Едет в автобусе. Входит девушка. Опять. Чувствует себя виноватым, что сидит, а девушка стоит, но встать не может, сил нет. Зачем он вчера ввязался в дискуссию, кто круче дайверы или серфенгисты? И этот вечный вопрос на фига было пить столько водки? Сколько водки? В первом счете напротив "Водка Смирнов" стояло 21. На троих. На второй счет уже не смотрел. Видимо боялся чисел. И что это бутылки или порции по 50 грамм? Вчера казалось, что порции, а сегодня кажется что бутылки. Нет, бутылками пил в прошлый раз, это все-таки порции. Как фигово. Приперся на работу. Оказался первым. Пришлось расписываться на вахте за ключ. Собрал всю свою волю в кулак и взял ручку. Смог. Зашел в кабинет, включил серверы, свой компьютер. Сел в кресло. Боже, когда же обед!