Вот если бы я не спала сейчас, а очень даже бодрствовала - я бы написала пост о кусочках суток Питер-Валдай-Питер, и еще много чего намысленного по этому поводу. Но сейчас я сплю и совершенно не могу ручаться за меня, когда я проснусь.
Доброго вам вечера, и пусть у вас тоже что-нибудь получится чертовски здорово.

upd Кажется, я проснулась

а БГ был в чем-то прав, когда пел свой "Рок-н-ролл мертв", в чем-то по своему...
Сегодня получилось почувствовать некое такое на своей мохнатой шкуре, и получилось вот что: кричать в любой форме, что мол рок-н-ролл умер - это тоже самое, что кричать - умерла молодость или жизнь кончена. Если тебе действительно кажется, что она подходит к концу - вполне возможно, так оно и есть. Но ведь не значит это, что вот-вот наступит всемирный апокалипсис, а люди стали рождаться стариками. Просто музыка, которая звучала у тебя внутри, отчего-то замолчала.
В тебе замолчала, а в остальных совсем не обязательно.
Я сегодня видела мальчика лет восьми, который шел с матерью - когда он услышал, что поют алисовскую "Мы вместе", он стал улыбаться, когда увидел нечто с ирокезом в проклепанной косухе и с гитарой - поднял большой палец вверх и у него загорелись глаза, потом он долго оглядывался и улыбался, поймав мою улыбку.
Я видела, как минуты через три вернулся послушать сороколетний дядька, до этого куда-то видно спешивший.
И как не получалось у нас ничего играть, хоть гитару добей - нереально играть, когда внутри вот так все молчит.
И как неожиданно совсем по-другому оказалось прожить "Хочу перемен", единственную из всех вообще...
А потом мы пошли кормить пельменями какого-то хакера-неудачника из Беларусии, который ездит стопом по российским городам, пока все не уляжется и его случайного же попутчика из Сызрани, кажется. А потом выяснилось, что на почте письмо о закрытом деле, и мы сидели вчетвером, пили чай и смотрели на Тиля Швайгера с компанией, и пытались приручить гугловские карты. И "смерть опять отпустила, и стало светать", а внутри зазвучала какая-то музыка.
Так что здесь и сейчас - я по-прежнему живая и продолжаю во что-то там верить.
Вот оно как, оказывается. Алиллуя тем, кто рядом со мной, во всех возможных смыслах.

Дададад, все дела обстоят нынче именно так: абсолютно бесполезно затевать борьбу за Вселенское Добро, а, тем более, за Вселенское Зло. Вселенское Равновесие же само за себя постоит, как стоит уже не первые сколько-то там...
Слабые люди, страдающие херней, и правда ломают жизнь кому-то из окружающих, сильные люди, страдающие добром, ломают окружающими жизнь себе, из этого должен быть вывод, что злополучным добром (слова закончились, хе-хе) не следует страдать. Только тот, кто рядом, тот, кого ты любишь, с натяжкой - тот, кто любит тебя. По вкусу переменную "любит" стоит заменить на это внутреннее ощущение, такое.. такое. Ну, каждый наверняка знает, что он-то понял, о чем идет речь.
А слово "счастье" поменять на ощущение, как жизнь течет скозь тебя. И ты тогда настоящий. Кинуть в кого-нибудь мандаринкой?

Это цитата сообщения Замурррчательная Оригинальное сообщение

Обзор №370 - Tony Bonanno


1
[596x698]
click

Все же безграмотность начинает пугать. "Вполголоса" пишется слитно, да-да..

А еще посмотрела Boy and his dog, постапокалиптические картины, собак с умной мордой и здоровым цинизмом, старые такие задумки, как и положено старому (1975, ого-го) фильму, ну и концовка, естественно, ради которой можно посмотреть все остальное, а можно и не ради.. Забавно так. Я вот в фоллаут не играла, не оценила, но говорят, любителям должно понравиться

Тук-тук-тук.

Этот пасмурный край, где никто не отменит закатов,
На котором никак не замкнуться дорогам в кольцо,
Не зажить, не осесть - в тот же вечер поманит куда-то
Незнакомой звездой, неземным ароматом в лицо.

Незаконченный край, не привязаный к картам и датам,
Незнакомец подарит созвездие розы ветров.
Здесь живут не до смерти, но каждому до смерти рады,
И любому, кто не заплутал, будет песня и кров.

Но не жди громких слов, и братаний, что душу излечат,
Здесь никто не солжет, хоть не клялся никто на крови.
Здесь смеется судьба над любою случайною встречей,
Здесь по-прежнему могут не пошло признаться в любви.

В этот край не ведет ни одна федеральная трасса,
И никто до тебя не проложит подробный маршрут,
Здесь находятся вновь по пути потерявшие разум,
Если ты безнадежно пропал, то окажешься тут.

А под утро, в тумане, что гуще табачного дыма,
По пустым берегам, по задумчиво тихой земле
Твой извечный сквозняк понесет тебя дальше и мимо,
Обещая в полголоса, что не заставит жалеть

Ведь твой край, твой бродящий маяк, что ты ищешь с рожденья,
Никогда не отстанет лежать у тебя за спиной,
Так что каждая жизнь, как неделя, грядет воскресением...
Собирайся, друг-феникс, из пепла ближайшей весной.

Настроение сейчас - попало в музыку

Это цитата сообщения Fristashka Оригинальное сообщение

Диалог Старой Гитары и Гитарного Чехла.

Полный сюр, в общем.
Никогда не писала таких длинных стихов.

***

- Дорогая, ты слышишь? Молчишь? Ну молчи, молчи.
Только мне ли не знать, что ты тихо дрожишь от боли...

М, есть такие люди, из тех, кто пишет всякие глупости в блоги.. так вот, такие люди, которых можно читать просто для отдыха от ощущения своей неправильности, нереальности и вообще вывернутости наизнанку. Как будто на другом краю тебе улыбнулись твоей улыбкой. А потом ты неожиданно понимаешь, что ответить чьей-нибудь улыбкой не получается и уже рядом не стояло.
Вот и все, в общем-то, что сформировалось в голове за это дурацкое утро.

Вчера порвала две струны, зато не на своей гитаре. Бррр

И есть такие тайны, которые существуют не от жадности и не от страха, а от того, что перестанут быть правильными и настоящими, если их произнести вслух. И есть такие моменты, когда просто живешь, настолько необходимые, что совершенно не важно _как_ ты живешь. В такие моменты чувствуешь, что мы все пока еще здесь, и больше ничего и не надо, если поразмыслить.
Если попытаться придумать куцый словесный эквивалент, то такие куски своего мира можно назвать "настоящестями" или "обыкновенными чудесами", но получается уже как-то не так.
И нет никакого смысла кричать, что этот мир прекрасен, и что я вас всех люблю, и что все будет хорошо. Хер вам все будет хорошо. Вот это самое, как раз и не надо его произносить вслух. Просто мы есть, я знаю, что вы есть.

и поперек всех придуманных богов, я по-прежнему уверена, что все-таки чудоядна, и другой пищи мне не придумано

М.. и что писать в резюме, если ты ничего не умеешь?
*решила, что нужно сделать еще один ящик, и чтоб адрес посолидней)*

И ей все кажется - она не переживет эту зиму,
Вечера тоскливы, как выдохшееся вино.
В незаделанных дырах ветер скулит - сквозимый,
Тянет невыносимо. Одна надежда - что тянет весной,
Первой весной за три поздне-осенних года.
Что же ты издеваешься, мать-природа?!

Это цитата сообщения koloson Оригинальное сообщение

(переходы от) ты - к - Вы?

вечерами здесь не слышно
поездов и назиданий.
черепицей машут крыши
пресмыкающихся зданий,
задавая ритм полета
прогребенным под снегами. -
издеваются? ну что ты! -
раздуваются слогами.
развевайся, словно знамя
над полками книжек с полки:
нас сегодня называют
откровением двустволки.
створки ставен открывая,
ты, зажмурившись, бормочешь:
"только б оказаться в мае,
только б ночью, только б - ночью!"
тонким росчерком печали
набросаю зыбкий контур
твой - на дне стакана с чаем,
на троллейбусах, биллбордах,
мордах желтеньких маршруток
и зашуганных трамваев.
знаешь, город - это шутка:
без него - не умирают,
не теряют дара речи
и до встречи не считают
дни. найди меня на Млечном,
пусть - неизлечимым, старым,
перестроенным в миноры,
разлинованным в тетради..
ради этого мы помним
все свои другие "ради"?!
разве мы - лишь строки хроник?!
сроков годности не знает
_Мы_. но город нас хоронит
под крестами
магистралей.

Это цитата сообщения Seiril Оригинальное сообщение

1.147.

[показать]

Каждый раз, когда я смеюсь над собой, окружающие думают, что я смеюсь над ними...

[показать]

М. А откуда столько сложностей, наворотов и цинизма в выражении вашей предсказуемо обманчивой рожицы, моя прекрасная, но почти уже не загадочная личность... ну?!

Это цитата сообщения Saryata Оригинальное сообщение

/


"Только попробуйте заставить женщину страдать, и вот, вы уже находитесь с ней в близких отношениях. Нельзя никому делать зла, потому что невозможно причинить кому-нибудь страдание и не приблизиться к нему... " (с) Ромен Гари
"Особенно же не следует любить своего ближнего, как себя самого, ведь он может оказаться хорошим человеком" (с) Ромен Гари

* ничего личного. "ты скаламбурил, и я скаламбурил"(с)

Пускай здесь цинично захлопнуты двери,
Пускай мне реальность харкает в лицо,
А я отчего-то по-прежнему верю,
Что жизнь - это сказка с хорошим концом...

Надо куда-нибудь уйти, подумать.

Я вот тут писала что-то, много так. Фигня это...
Главное, знаете что? О жизни? Пусть горит!

Счастье отпустило. Спасибо
Мне стыдно, но я постараюсь стать лучше
Не надо, чтоб все опять закончилось, как раньше. Пожалуйстапожалуйста

Настроение сейчас - дрянь

Время, как обычно, - в круг. Кто ты, мой случайный друг? В этой новогодней сказке наших поровну заслуг. Как там, холодно сейчас? Есть ли рядом крепкий чай? Мне найти твои ладони так охота по ночам...

Слушай, новый год - это полная ерунда! Сказки нет и реальности нет, как и трезвости... Мандарины, петарды и пьяная чехарда. Текст забывается, ноет в своей порезанности, серпантинки порядочной стаей цепляются за ноги, шепчутся возмущенно, кто-то и где-то фальшивит примерно в полтона: это на кухне расстраивается гитара. А ты усталый. И хочешь забраться хоть на потолок, хоть под плинтус, да все не поймаешь отмазки... Давай, я придумаю сказку? Эй, вы там все! Отвернитесь. Никак не придумать начала...

Знаешь ведь, я не мастер, с прозой напряжно как помню себя. А уж рассказывать кому-то - это как заливать дождь в горлышко бутылки: ни за что не хватит чтоб промочить пересохшее горло. Со сказками тоже не просто, именно оттого, что сказки простыми не случаются. Ерунда, я попробую ладно?
Волшебная страна - это там где песок белого цвета по ночам и тает в руках, стекая струйкой воздуха, и так рождается еще один ветер, ты представляешь, настоящий маленький ветер и летит путешествовать по планете. Он не ласков, зато любопытен, как прочие дети, вот и летит, а Луна в своем ветренном свете беспокоится и облака теребит. И облака обращаются странными птицами, и облетают полмира, (ты к ним меня, черт, возьми), и напеваются, утихнув на ноте "ми", и обращаются первыми струнами... там где гитара над порванными страницами, новорожденный ветер течет между птицами. Он серебристым сопрано на них ложится, ловит их взгляды и вздрагивает от любопытства. В их взглядах тревога, отвага и чуточку багов, дорога - стрела внутрь зеленого лога, и сентиментальная влага.
И ветер пластает дорогу своей простынею, заделав случайного путника близкой роднею, и просит рассказа о странах и пыли с его башмаков. Но путник лишь улыбается, он не знает ни сказок, ни сплетен, ни местных богов, которых не встретил ни разу, а живет он пылью на своих башмаках и ветром... И чистым туманным расветом, с которым молчит опустевшая трасса.
И ветер врезается в небо, сбегая от неопределенности. Там мчатся самолеты и драконы играют с ними в салочки. Но самолеты отмалчиваются, игры не принимают, косят илюминаторами. Драконы зовут их некрасивыми птицами, но почитают как самую загадочную магию. У каждого дракона в глазах закручивается кольцами по галактике, а на каждой чешуйке по стихотворению непризнанного гения, по откровению сумашедшего, по смеху влюбленного в мир и по тоске о чем-то тебя и меня. Когда драконам скучно, они прямо в воздухе переворачиваются на спину и читают с любой чешуйки, и тогда изредка звезды катятся из глаз и падают на землю, если не запутываются в самолетных следах, и если их не сбивает уставшая машина или уставшая мамаша, они находят распоследних романтиков и просят вернуть домой, на небо. А в небе ветер.
Он спускается к улицам, перебирает балконы, в лампочках видит уснувшую грустную молнию. Никуда не спеша, тихо дуя, куда ему дуется, каждым вязанным шарфом отчаянно интересуется, через миг все забудет, но что-то, конечно запомнит. Смотрит в окна, там те, кому ветра не хочется, там притушеный свет и душа в состояньи покоя, пахнет пледом, бумагой, конфетами и одиночесвом. Дописанною строкою.
Он влетает в открытою форточку, там снежинки на потолке, пузырьки в стакане, дым складывается с непонятные симовлы, и наперебой голоса сражаются за право их толкования. Там поют и немного фальшивят. Там о ком-то пронзительно замолкают и вечный сквозняк в голове. Там прозрачное пламя, пламенные льдинки за шиворот, мурашки бегут к затылку, пощипывая на ходу рецепторы страха и неизвестности. Там много непонятных фраз. И ветер выскакивает из чьего-то распахнуного рта прямо в ночной воздух.
Смешные люди живут по планете, смешные звери вплетаются в ветер, даже когда не смеются. А сказка совсем не причем, уж не при нем точно. Сказка - это ты. Ты - это самое чудесное, что я могу увидеть и никак не могу придумать. И нет ничего более болезненного и счастливого, загадочного и настоящего, о ком стоит рассказать сказку, не испугавшись рассказать сказку без морали и художественной ценности. Не зачем, просто

ж
Сессионое времятечение (а также ему подобные) больше всего напоминает бесконечное чаепитие: жизнь тогда делится на стадии вчитываешься-прекращаешь попытки-идешь пить чай с книжкой-тяжело вздыхаешь-вчитываешься... и так до дня Х. Прекрасная возможность перечитать много забытого старого.
ж
У нас не топят, и довольно холодно иногда - в комнате. Больше всего страдает Кошка, у нее батарея, как спальное место, перестала себя оправдывать. Теперь по ночам я устраиваю лежбище из покрывал и подушек, а потом приходит кошка, и устраивает лежбище из покрывал, подушек и меня.
ж
Кошка же в мое отсутствие сперла мой копченый сыр с полки и раскидала по комнате. За это я нахожу в ее корме молочные подушечки и грызу. Ничего так.
ж
Отец обещал на новый год распонтовую книжку по рисованию человека, которую нашел в старой книге. Может зря?
ж
Вчера поздно вечером в метрополитене стояли три скрипача и играли классику. (То есть что-то очень известное, но с названиями у меня война). На футболке самого прикольного, бритого, мелькало слово fuck, и еще что-то сугубо-современно-идейное. Скрипачи закончили, и пешеходы, остановившиеся вдоль стен, заапплодировали.
ж
Полинка, у меня твоя фенька вот развязалась. Я сама не представляю, что с этим делать.
ж
Это ни одним пикселем не "жэ", это снежинки. Очень хочу снега, чтобы сделать эти, полукруглые... Берлоги для людей, вобщем.