— Нет, «В», — поправил Джордж, — «выше ожидаемого». И я всегда считал, что нам с Фредом должны ставить «В» по каждому предмету — мы превзошли все ожидания хотя бы потому, что явились на экзамен!

Джоан К. Роулинг «Гарри Поттер и Орден Феникса»

Я очень люблю близнецов. Конечно их шутки над младшими не очень меня устраивают. Не могу простить Роулинг смерть Фреда.

— Все видели эту Граббли-Дерг? — спросила Джинни. — Что она, интересно, тут делает? Ведь не мог же Хагрид уйти из школы, правда? — Я была бы рада, если бы он ушел, — сказала Полумна. — По-моему, он не ахти какой учитель.
— Он отличный учитель! — хором возразили рассерженные Гарри, Рон и Джинни. Гарри посмотрел на Гермиону. Она кашлянула и быстро сказала:
— Да... он очень хороший.
— А мы в Когтевране считаем, что на него без смеха нельзя смотреть, — не смутившись, сказала Полумна.
— Значит, у вас погано с чувством юмора! — рявкнул Рон. Карета тем временем, скрипя колесами, поехала. Полумну грубость Рона, казалось, не обеспокоила нисколько. Мало того — она некоторое время равнодушно смотрела на него, как смотрят не слишком интересную телепередачу.

©Harry Potter and the Order of Phoenix

Не поймите меня неправильно, но я считаю что Полумна и рейвенкловцы правы, из Хагрида так себе преподаватель, как друг возможно он хорош. Но даже по этому поводу меня иногда преследуют сомнения. У меня слишком много нехороших вопросов к

Они шикарны, я правда не знаю кто автор, но просто посмотрите на этих мужчин

Это божественно, прям вах-вах

Улыбка цвела вместо пламенных слез,
И губы застыли в холодной усмешке.
Он столько стерпел, не сказав нужных слов
Тем людям, что вечно служили поддержкой.

Улыбка простая на тонких губах.
Он знал это точно: не выжить без смеха.
Он все еще мальчик с задором в глазах,
Тот мальчик, что в школе проказдничал смело.

Он сын рода Блэков, как гордый орел
Летел, свои крылья по ветру расправив.
Он всем улыбается дни напролет.
Он жил припеваючи, будто без правил.

Судьба нанесла ему множество ран.
Он знал: улыбайся, и боли не будет.
Он верил друзьям лишь, не верил в обман,
Но памятью стали бесценные люди.

Он верил в себя и всегда успевал
Помочь всем друзьям не наделать ошибок.
Но выжить не смог, без дыханья он пал,
Без слез... На губах все застыла улыбка

Я любила клинки из стали
И зеленый огонь Авад,
Я хотела, чтоб все рыдали,
Отправлять всех любила в Ад.

Я искусна в дуэльном бое,
И пытала я всех не раз;
Я гордилась всегда собою,
Но любила лишь только Вас.

От меня вечно пахло кровью,
Пахло дымом седых костров,
Танцевала где вновь и вновь я,
Погребая своих врагов. 

А сегодня я пахну смертью
И на древнем лежу полу,
Я сегодня попалась в сети -
Через миг я уже умру.

Неподвижна, смотрю наверх я,
Продолжается рядом бой
Раздаются раскаты смеха,
Только жалко, что он не мой.

Затхлый воздух буравят вспышки
(Мне зеленая всех милей),
Только я из игры уж вышла:
Я лишь жертва военных дней.

В двери Ада вступаю гордо:
Песня спета, проигран бой.
Отомстите, прошу Вас, Лорд мой,
Этим Светлым за мой покой.

Вы насылали на него то столп огня,
То рой кинжалов, что убить бы мог мгновенно.
Весь гнев, всю ярость в тот момент легко понять.
Началом Битвы создавалась эта сцена.

Всё трое. Против одного. Хотя, плюс Слизнорт.
Убийца Дамблдора, ненависти лик,
Пусть рухнет памятник, который был воздвигнут!
"Трус!" - вы кричали в спину. Страшен был тот крик.

Сбежал, не принявший дуэль... Но вот "дуэль" ли? -
Толпа разгневанных волшебников и он,
Когда заклятья смертоносные летели
И окружали одного со всех сторон?

Как то ни странно, я оправдываю бегство.
Профессор Снейп не дал убить себя. И что?
В бессильной ярости проверенное средство -
Столь малодушный обвинений злых поток.

... Теперь,, спустя года, в то время возвращаясь,
Переосмысливая созданный расклад,
Осознаю всё чётче я: вы ошибались.
Но революция вела, слепила взгляд.

Испепеляющий огонь и рой кинжалов -
Не запрещённые заклятья Сил Добра.
Пустить их в ход, чтоб Сила Зла не угрржала!
А рассчитаться с ним, единственным, пора!

Забыты доблесть, человечность, честный бой.
Есть Цель, которую стремятся устранить.
Под обвиненьем - "трус!" - окажется любой...
Но нападающей ТОЛПЕ не объяснить.

Не справедливой справедливостью живём.
Уже не важно кто на чьей был стороне.
Он был один... Вы ж нападали все втроём...
В чём трусость? смелость? На войне как на войне.

Не стоит требовать тепла с того, кто умер.
Душа в могиле. Только тело всё живёт.
И смотрит вдаль Судьбы, надеется - как глупо! -
Ещё горит фитиль, , прощение придёт.

А дни утраченного блага - холодны.
И нет покоя, нет пристанища калеке.
В глазах аскета слёзы боли не видны :
Никто не видит человека в человеке.

Жизнь преждевременно закончила свой путь.
А что вокруг, то "жизнью" вряд ли назовётся.
Мгновенье - выдохнуть, мгновение - вдохнуть,
За искупление вины искать! Бороться!

За искупление вины принять как дар
Всю уготованную участь в зале пыток.
Лишь сохранит патронус чистое "Всегда"
Картинки радости былой, , былых улыбок.

Но истин этих не узнают толпы пешек ,
Тех, кто привык к эгоистичному Добру.
Душа в могиле. Разум терпит шквал насмешек.
И гаснет свет надежд свечою на ветру.

Доб­ро­та, рав­но­душие к лес­ти,
Кро­ви ра­венс­тво – здра­вые мыс­ли,
Для те­бя это пра­вила чес­ти,
Ты сог­ла­сен, не прав­да ли, Кинг­сли?

С детс­тва силь­ный и ум­ный, и лад­ный,
И пы­ла­ет ис­крин­ка во взгля­де,
Толь­ко слиш­ком уж мно­го неп­равды
В этой во­ина лег­кой бра­ваде.

И у Кинг­сли есть те­мы для «ве­то»,
Хоть яв­лялся нам силь­ным и гроз­ным,
Сла­боволь­но меч­та­ний за­вет­ных
Ты уви­дишь в зер­ка­ле до­зу.

…Как вер­нешь­ся под ве­чер ус­тавшим,
Как же­ну по­целу­ешь и сы­на,
Рож­дес­тво вас оку­та­ет счасть­ем,
Еле слыш­но дох­нет ман­да­рином…

Да, не сла­ву ты ви­дишь, не сла­ву
В се­реб­ристом зер­ка­ла блес­ке,
И не нуж­но все это, ведь, пра­во,
Не меч­та – быть гла­вой в Ми­нис­терс­тве.

А над зам­ком – рас­свет яр­че кро­ви,
И шеп­нет кто-то го­лосом бой­ким:
«Ну, Ми­нистр-то бу­дет тол­ко­вым,
Толь­ко жаль – уж сов­сем оди­ноким…»

В двадцать лет так легко шутить,
Словно жизнь из любви и полётов.
В двадцать лет так легко молить,
На коленях, как в прошлом кто-то.

В двадцать лет так легко рыдать,
Утыкаясь в ключицы мёртвой.
В двадцать лет так легко предать,
Потому что всегда четвёртый.

В двадцать лет так легко потерять
Всё плюс голову — правда, виновен.
В двадцать лет — грех на веру взять
По ошибкам былым и крови.

В двадцать лет так легко решать
Про себя, про других — за небо.
В двадцать лет так легко умирать,
Будто смерть — это просто небыль.

Это просто, боже мой какая прелесть. Надеюсь я правильно написала имя автора.

Буду признательна если кто-нибудь подскажет автора, данного шедевра. Нравится безумно