Настал тот час. Пора мой друг. Пора.
Прощайся с Юностью. Она уходит в вечность.
Стоит в дверях, а рядом с ней Безпечность -
Две героини нашего утра.

Они уйдут. Растают сны, как дым.
Мы дружбу сохраним и, может, память.
Но врядли сможем что-нибудь добавить.
И то, что было, вновь не повторим.

Мы много знаем. Опыт мерит шаг.
И пусть во сне мы все еще летаем,
Прекрасного уже не замечаем,
Но видим, если что-нибудь не так.

Не нужно, как в былые времена,
Бросать цветы к ногам красавиц томных,
Среди таких же нищих и бездомных
Хвалиться мерой, выпитой до дна.

Не будем грезить призраком любви,
Да так, чтобы не спать по трое суток.
Лишь деловито трахать проституток,
И радоваться, что еще смогли.

Становится дороже лишь коньяк.
Все остальное быстро дешевеет.
И, в общем то, ни что уже не греет.
Куда ни глянь - все наперекосяк.

И нам осталось днем тянуть свое,
А ночью размышлять о смысле жизни.
Нам жены шепчут о дороговизне,
А мы им дарим нижнее белье.

Сырая метель запорошила небо.
И свет фонарей, как маяк, средь деревьев.
По белому белому белому снегу
Считаю шаги я от двери до двери.

И все то, что было, и все то, что будет,
Морозная ночь вырезает на лужах.
Как серый асфальт, мы назавтра забудем
Все то, что сегодня терзает нам души.

(Сочинено когда то очень давно...)

Мы в параллельных поездах,
Разделены одной платформой.
На расходящихся путях
Мы, не дождавшиеся шторма.

Тебе на север, мне на юг.
Тебе налево, мне направо.
Пришла пора. Замкнулся круг.
И я устал. И ты устала.

Все то, что было, не вернуть.
Не закольцуешь эту ветку.
Теперь у каждого свой путь,
И слишком строгая разметка.

Нам все сначала не начать.
Стучат колеса. Рельсы стонут.
Не повернуть движенья вспять.
Детали в памяти утонут.

Исчезнут милые черты.
Сотрется номер телефона.
Уходим в вечность я и ты -
Два нарушителя закона.

Все так, как-будто бы всегда.
И вроде нечему меняться.
Но ждать не будут поезда.
Не выйдет даже попрощаться.

На дальней станции сойду.
Там воздух свеж и небо чисто.
И, чтоб забыть свою беду,
Начищу морду машинисту.

Сегодняшний концерт переносится в другое место.
Кафе КАЛИНКИН
метро ТРЕТЬЯКОВСКАЯ
БОЛЬШАЯ ОРДЫНКА, 22

Direct love.

Сказка о потерянном цвете.

Жила была на свете Директор.
Жила?
Директор?
Женщина?!?
Да. Все именно так. Жила была на свете женщина Директор. Причем Директором она была совсем не потому, что сделала успешную карьеру. Она была Директор по своему собственному желанию. Однажды, еще будучи кудрявой большеглазой девочкой, она решила, что будет Директором. И стала. Ведь ничто не может помешать человеку стать тем, кем он хочет. Верно?
Со временем, уже взрослой, она окружила себя всеми аттрибутами, необходимыми настоящему Директору. У нее была Фирма, Верный Помощник. В нерабочее время рядом находился Любимый Мужчина. Но даже, если бы всего этого не было, она бы все равно была Директором.
Начало этой истории лежит в конце девяностых годов прошлого века. Тогда в офисы российских, ну по крайней мере столичных, компаний уверенными шагами зашел да и остался буржуйский поганец Интернет. Не стал исключением и офис Директора. А так как она была "продвинутым" руководителем, то быстро освоила не только деловую часть Сети, но и развлекательную. Скажу больше, она даже сайты делать умела. Я видел один, мне понравилось. Но, впрочем, отвлекся.
И вот как-то раз Директор и его Помощник читали и писали много разных букв на страницах какого-то интернет-форума. Что это был за форум, сейчас уже никто не помнит. Ну и дочитались. Познакомились они там с большим количеством людей и решили устроить "встречу в реале", то есть просто собраться и побухать на природе. И собрались. И побухали.
После встречи Директор и Помощник... Ну видимо это нужно написать именно здесь, а то дальше будет непонятно. Вы уже знаете, что Директор была красивой молодой женщиной, успешной во всех отношениях. Так вот Помощник ее, тоже была молодой женщиной, не менее красивой. И помимо деловых отношений их связывала дружба, ну конечно с поправкой на возможность существования женской дружбы вообще.
Продолжаем.
После встречи Директор и Помощник решили продолжить вечер в компании двух привлекательных молодых людей. На самом деле, эти молодые люди были туристы, с рюкзаками, палатками, гитарами, но на просторах Сети выдавали себя за крутых бизнесменов. Никто не обижался на них за это. Ребята были общительные и приятные во всех отношениях.
Вечер плавно перерос в не менее приятную ночь. Не подумайте ничего такого. Просто Директор, Помощник и два туриста до утра сидели в квартире директора, пили пиво, пели песни под гитару и мило общались. Вы спросите, где в это время был Любимый Мужина? Отвечаю. Был он далеко. Будучи далеко, очень просто оставаться любимым. Этим и пользовался.
В следующий раз, читая сообщения в Сети, Директор получила странное письмо. В нем один из туристов извинялся за то, что в тот вечер они уделили недостаточное внимание молодым женщинам. Директор ответила, что не понимает о чем речь, в чем недостаточность? Ну и так далее...
Договорились до того, что стали безумно нравится друг другу. Переписку вели целый день, отбирая часы у рабочего дня. Если бы за "Войну и мир" взялись, то не четыре, а десять томов бы получилось.
Доросла у них взаимная симпатия до любви страстной. Часто приходил ночами Турист в квартиру к Директору. Пару раз до утра оставался. Встречали они рассвет вместе и любовались первыми лучами солнца, пробивавшимися из за бирюзовых штор и наполнявшими спальню зайчиками цвета теплого летнего моря.
Почему же всего пару раз, спросите вы? Если Любимый Мужчина был далеко, почему Турист не оставался чаще? Да и такой уж ли любимый был Мужчина? Может стоило им все поменять и быть счастливыми?
А потому, отвечу я вам, что в жизни не бывает ничего идеального, в том числе и идеальных туристов. Была у Туриста тоже Любимая Женщина. И возвращался он к ней после каждой ночи, проведенной у Директора.
А дальше произошло очень много различных событий. Случился экономический кризис. Фирма Директора понесла огромные убытки. Сама она испытала сильнейший нервный срыв. Последний гвоздь вбил Любимый Мужчина, который оказался полным ничтожеством. Турист пытался помочь, но Директор не приняла его помощи. Любой директор знает, что туристы плохие помощники в решении проблем бизнеса. И Турист ушел. Ушел далеко из Большого Города, который так упорно пыталась покорить Директор.
В итоге, получился у меня еще одна грустная сказка о несвоевременности любви. Ну почему же грустная? Все живы здоровы и по своему счастливы. Экономический кризис закончился. Директор еще больше укрепила позиции своей фирмы, покорила Большой Город. Нашла нового Мужчину. Сына растит!
А турист? Турист продолжает свое путешествие. Сидя вечером у костра он вспоминает утреннее солнце в оранжевой спальне. Позвольте, скажете вы, спальня ведь была бирюзовой? Да? Верно. Бирюзовой. Но разве теперь важно какого цвета были шторы в ее спальне, если твое время ушло.

В последнее время в сеть выхожу в "лайт" варианте, поэтому пишу сюда не часто. Но тут книжки прочитанные накопились. Докладываю.

Адам Смит. "Исследование о природе и причинах богатства народов".
Да да. Тот самый Адам Смит, про которого еще Пушкин писал. Книга очень позновательная. Раз'ясняет основы экономики, природу денег ну и многое другое. Если кто интересуется - рекомендую.

Иван Александрович Гончаров. "Обломов".
Со школьных времен в моей голове сидела вбитая когда-то мысль - Гончаров пишет неинтересно, читать долго. Даже родной дедушка говорил, что роман "Обрыв" он читал в армии три года, да так и не дочитал. И я не брался даже читать. Что то со школы осталось - Обломов, Ольга, Штольц... Но целой картины не имел. А тут довелось.
Скажу сразу, мнение поменял с первых странц. Возможно возраст. Но читал на одном дыхании.
Теперь по сути. Забудте все, что вам говорили в школе. Это не роман о лени. Это роман о предательстве. Очень просто, из-за обычной бытовухи, человек предает любовь. Вижу такое вокруг себя каждый день. За два века не поменялось ничего.

А сейчас осваиваю Льва Толстого. "Все смешалось в доме Облонских..."

5 декабря (среда) в 19.00 состоится выступление Рок-Группы "Легко!"

Клуб: Mezzo Forte (Меццо Форте)
Адрес: Москва, Ул. 1-я Останкинская стр. 53 (ст. м. ВДНХ)
Телефон: 602-24-46
Сайт: http://mezzoforte.ru/
Схема проезда: http://mezzoforte.ru/map.htm

Выступление состоится в рамках проведения Фестиваля "Good Time FEST"
Сайт Фестиваля: http://goodtimefest.narod.ru/

Вход по нашему флаеру - 200 рублей
Без флаера - 250 рублей

Приходите болеть за нас!!!



Ещё один концерт нашего коллектива состоится уже буквально через несколько дней.
18 ноября в 18.00
Кафе "Калинка"

М. Савёловская
Адрес: Сущевский вал , 5 стр. 1
Телефон: 978-12-85

Вход 150 рублей

Холодное и горячее.
Новогодняя сказка о коньяке.

Жила была на свете Начальница. И был у нее офис. Хотя офис был не центральный, а, так себе, дополнительный, начальницей она была настоящей. Она была строгая, властная и всегда добивалась того, чего хотела. Даже звезды, в которые она никогда не верила, говорили ей, что она Начальница - не каждому дано родиться на границе знаков рака и льва. Власть и упертость. Ну? Кто еще не верит, что я пишу о настоящей Начальнице? Вот!
Она прекрасно понимала, что этот мир скроен мужчинами для удовлетворения их, мужских, потребностей, и что даже Настоящая Начальница, всегда будет всего лишь особью слабого пола со всеми вытекающими из этого последствиями. И она превратила этот, казалось бы, неисправимый в мужском мире недостаток в свое тайное, а если вдуматься и приглядеться, не такое уж и тайное, оружие, и умело им пользовалась. Будучи красивой самкой средних лет, она умело манипулировала процессом выделения мужской слюны, да и не только слюны, при этом оставаясь холодной и независимой.
Можете обругать эту расчетливую суку последними словами, но скажу сразу - винить ее абсолютно не в чем. И делать этого я категорически не буду. Просто опишу все как есть. А точнее было.
И вот однажды, сидит себе эта Начальница в своем дополнительном офисе, и считает деньги. Скажу по секрету, все начальницы во всех без исключения офисах считают деньги. Видимо, в этом что-то есть. И тут в ее офис зашел обычный Поэт. Но Начальница то этого не знала! Она то думала, что это не поэт, а самый настоящий начальник, да еще из самого главного, центрального офиса.
Инстинкт сработал моментально. Гостя встретили, напоили, накормили. Хотели уже спать уложить, но он, вдруг, неожиданно, стихи читать начал. Тут, собственно, и начинается сама история.
Не знаю, какие уж стихи читал Поэт, но запали они в сердце ледяной королевы яркой искоркой. А Поэт этот, как на зло, все чаще и чаще заходить стал. Говорит всем, что по делу приехал, и даже, будто бы, деньги вместе с Начальницей считает, а сам, при первом удобном случае, заманит ее кофе пить и стихи читает.
Влюбился в нее по уши. Да и сама она подолгу стала смотреть на него и молчать. Явно, что-то про себя думала.
Вот так и жили они всю осень и половину зимы - он ей стихи читает, а она молчит и смотрит на него зелеными глазами. Однако же лишнего себе не позволяли. Как никак оба взрослые люди, на постах ответственных, да и семейными узами не первый год связаны.
А дальше случился большой новогодний праздник. Все начальники ходят на новогодние праздники с целью вкусно поесть-попить, ну и поразвратничать конечно. Но называется все это действо громким словом Корпоративное мероприятие.
Поэт и Начальница очень неплохо повеселились на этом празднике, и хотел он уже увести ее гулять по заснеженным улицам да звездым небом любоваться. Но тут произошел неприятный момент.
Был у поэта Друг. Тоже поэт, но больше не романтикой, а техногенным реализмом баловался. Так вот увидел Друг, что Начальница с Поэтом общий язык нашли, да и другие части тела за языком тоже поспевают, и позвал Поэта в сторонку для сугубо мужского разговора. А за разговором этим, он Поэту популярно об'яснил, что Начальница эта, давно уже техногенным реализмом вместе с ним увлекается, и, что романтизм сейчас не в моде, и вообще дружба дружбой, а морду он Поэту набьет, тем более что армянский коньяк, в больших количествах содержащийся в корпоративных желудках и мозгах, очень этому способствует.
Расстроился тогда Поэт. Стало ему жутко обидно за несовершенство мира и несвоевременность происходящих в нем событий. Ушел он гулять по ночным улицам один. Плакал, стихи прохожим читал. В конце концов выпил весь коньяк в ночном супермаркете да и забылся крепким сном в обществе трех далеко не японских гейш из близлежащей сауны.
Проснулся он на утро. Голова болит. Телефон эсэмэсками забит от Начальницы. Так мол и так. Куда же вы молодой человек делись, и как могли себе позволить испортить прекрасный новогодний вечер, обещавший перерасти в столь же прекрасную новогоднюю ночь?
Написал он ей тогда все, что думает о техногенном реализме и о ней лично. Всю обиду своей тонкой и ранимой души на кнопки телефона выплеснул.
Прочитала Начальница буквы электронные. Прослезилась. Поняла вдруг, что не нужен ей больше никакой реализм, тем более техногенный, и что сердце ее отныне и навек принадлежит Поэту-романтику. Всю гордость свою начальственную забыла, а Поэту написала, что была неправа и просит простить великодушно.
Задумался Поэт, да и простил все, и забыл. Голова после обеда уже не так болела. Романтики снова захотелось.
Тут бы и самое время рассказ заканчивать. Жили они счастливо. Деньги считали да стихи писали. Оказывается и так можно. Ну то есть он писал и ей читал.
Только вот не бывает так. Даже в сказках теперь не бывает. Приревновала Начальница Поэта в один прекрасный день. Он уж и оправдывался и даже убедил ее в своей вечной любви, и она даже поверила. Но в сердце своем ледяном искорку погасила. Читать далее...

Когда псы во дворах нервно лают фальцетом,
Я иду меж домов, как израненый тигр.
Тогда каждая блядь, обзывая поэтом,
Говорит мне о том, что я сделал свой выбор.

Про Пушкина

К большому сожалению,
Мой ум опошлен рамками
Столетия под номером
Двадесять плюс один,

И дело Саши Пушкина
Вести до завершения
Я не способен в принципе.
Есть тысячи причин.

И то, что называется
Высокою поэзией,
Мои ассоциации
Низложат до Vulgar

Евгения Онегина
С концом хорошим, радостным,
Изобразить попробую,
Но выйдет только срам.

Много хотел исполнить.
Много хотел сказать.
Но получал не то ведь
День изо дня опять.
Я далеко не профи.
Сил нет. Желанья в разрез.
Пора перестать пить кофе.
С круассанами. Или без.

Налитых звон стаканов
Освободит язык.
Проще движенья станут.
Шаг. И уже привык.
Но отодвину стопку.
Хватит! Идите в лес!
Пора перестать пить водку.
С круассанами. Или без.

Пальцы стучат по буквам.
Прожитый день не зря.
Страсти кипят не в шутку.
Virtual - второе я.
Только, к чему стараться
Средь сетевых принцесс?
Пора перестать трепаться.
С круассанами. Или без.

Вроде уже не мальчик,
Зря только, без седин.
Только порой не спрячешь
Гордость широких штанин.
Взвыл от подобной хвори
Мой межреберный бес.
Хватит крутить Love story!
С круассанами. Или без.

Все пролетает мимо.
Некогда просто жить.
Вроде начнешь красиво,
После хочется выть.
Кофе. Пятая чашка.
Утро. Похмельный процесс.
Номер в кармане рубашки.
С круассанами? Или без?

Еще во время учебы в институте узнал о таком авторе, как Сергей Довлатов, но прочитать как-то ничего не удавалось. А в прошлом месяце удалось. Прочитал

Чемодан
Зона
Заповедник
Иностранка
Наши
Компромис.

Не знаю, на сколько вообще творчества Сергея Довлатова нуждается в моих комментариях, по моему, так совсем не нуждается. Писатель во всех отношениях замечательный.
Во-первых, изложение событий от автора. Могу сравнить только с Сомерсетом Моэмом и с "Праздником..." Хэмингуэя.
Во-вторых, очень естественный язык, ничего лишнего. Образец, как надо писать.
В-третьих, мне, как человеку родившемуся в 1978 году, события книг Довлатова кажутся не такими уж далекими и забытыми. Все мы выросли из Советского Союза со всеми его хорошими и плохими сторонами. Автор явный антисоветчик, но без лицемерного пафоса присущего всем современным правозащитникам. Он не ругает Союз, он пишет о нем правду. Свою правду.

Итог - читать и иметь в личной библиотеке.

"С с с принтер"

На улице был ноябрь. Вы спросите, на какой улице? А, собственно, какая разница? На то он и ноябрь, чтобы быть сразу на всех улицах.
Ну, хорошо! Уговорили. Это была одна из улиц города-героя Орла.
Город Орел, помимо героизма, богат различными литературными достопримечательностями.
Но и это не главное, по крайней мере, в данном рассказе.
Прежде всего, нас будет интересовать тот факт, что в этом самом ноябре, в этом самом городе, на этой самой улице музыканты рок-группы "Легко!" записывали свой первый альбом.
Ну, вернее не совсем так. Они его уже записали и приехали за результатом.
Дело осталось за малым - прослушать все песни, высказать свои замечания по сведению, определить, что и зачем идет, то есть порядок воспроизведения песен, и ждать, когда Аркадий, поколдовав еще немного, сделает долгожданный мастер-диск.
Забыл сказать, Аркадий это звукорежиссер, который, как заботливый родитель, провел группу через темный лес с называнием "Запись первого альбома".
Ну, раз уж мы назвали одно имя, нечего скрывать и остальные. Итак, вкратце представлю вам рок группу "Легко!".
Четыре человека.
Кирилл, Евгений, Денис и Илья.
Написал, и самому стало смешно. Да никто этих чертей так никогда не называл.
Багги, Юджин, Седой и Чечен.
Вот это другое дело. Вот эти имена известны уважаемой публике.
Открою секрет. Чечена в Орле на тот момент не было. Музыкантов было трое.
Но, поверьте мне, это совершенно не важно, ибо Чечен, он и в Африке Чечен, а уж в Орле, то и подавно. Непонятно. Ну и хорошо. Меньше знаешь - крепче спишь.
Вы скажете, хватит болтовни, переходи к главному. Хорошо. Перехожу.
Главное в этом рассказе то, что альбом было решено назвать "Спринтер". Почему? Да много причин. Все не упомнишь, да и не нужно. Достаточно той, что на альбоме есть песня с таким названием.

...
Была суббота. В субботу все рок-музыканты спят до обеда. Что? Не все? Ну, если кто не спит, так ему и надо.
Проспав положенное время в номере орловской гостиницы, ребята приехали на студию к Аркадию. Что это была за студия и где она находилась, я напишу в каком-нибудь из следующих рассказов.
Далее начался рабочий процесс. Все сидели с умными выражениями на лицах и слушали, слушали, слушали.
Так прошло тридцать четыре минуты. За исключением небольших замечаний, вопросов к Аркадию не было. Результат всем определенно нравился.
Но тут произошло нечто странное. Багги с задумчивым выражением на лице произнес:
- А можно еще раз послушать первую песню?
Все присутствовавшие немного напряглись.
- Да, конечно, - сказал Аркадий.
Полторы минуты всеобщего погружения в звук.
Багги снова нарушил тишину:
- А вам не кажется, что я всю песню шиплю? Все буквы "с" очень акцентированы.
Еще полторы минуты.
- Ну да... возможно..., - Аркадий явно слышал это, поэтому продолжил:
- Я могу немного подкрутить частоты, будет лучше.
За словами последовали несколько минут колдунства на мониторе компьютера, затем все услышали то, что получилось.
- Да... Лучше..., - все дружно закивали. Действительно, "с" ушло на второй план и уже не выделялось. Напряжение на лицах снова сменилось улыбками.
Но тут Кирилл опять сказал:
- А давайте послушаем следующую мою песню?

...
Через два часа все песни Багги были прослушаны по второму разу, и практически в каждой из них звук "с" был нещадно дискриминирован.
- Юдж, а тебе не кажется, что у тебя в песнях тоже...
- Нет! Нет! У меня с "с" все в порядке! - поспешно убедил всех Юджин. Он даже несколько раз, для пущей уверенности, произнес этот злополучный звук:
- Ссссс… Ссссс… Сссссс.
Еще два часа обезэсивания казались ему нестерпимой мукой.

…
Ночью Юджину снился сон. Возможно, этот сон снился не только Юджину, но история не сохранила слова и мысли иных свидетелей этого явления.
В этом сне, в затененной комнате, прямо на полу стояла большая картонная коробка. Ее поверхность была отмечена различными знаками: не кантовать, хрупкий груз, передняя сторона и т.д.
К этой коробке с четырех сторон подходили четыре человека. В их очертаниях можно было узнать Д'Артаньяна, Атоса, Портоса и Арамиса...
Стоп!
Это не от сюда.
В их очертаниях можно было узнать Багги, Юджина, Седого и Чечена.
Как только эта четверка подошла к коробке, откуда-то сверху всю композицию осветили сразу несколько прожекторов. Восемь рук одновременно схватили коробку. Непрочный картон мгновенно поддался, и среди мятой бумаги и пузырчатого целлофана появилось ЭТО. ЭТО была маленькая пластиковая коробочка компакт-диска. Сквозь прозрачный пластик была видна обложка с заветными буквами


РОК-ГРУППА "ЛЕГКО!".

Дальше, однако, было изображено нечто непонятное. Классические бело-серые цвета компьютерной техники обрисовались в стандартное настольное печатающее устройство. А чуть ниже всей этой красоты было написано, с левым отступом, с маленькой буквы,

" принтер"

Все. Финиш.

Осеннее.

Не побеждай меня. Не надо.
Я все равно непобедим.
Среди цветного листопада,
Непобедим и нелюдим.
Я нелюдим, как день ненастный
В поблекших отблесках витрин -
Сюжет остыл, потухли краски.
Иду один. В бреду. Один.

Но, если все же мне переча,
Возьмешь под руку образ мой,
Закончишь бал, погасишь свечи
И поведешь меня домой,
То, где мой дом, я сам не знаю,
Хоть ты отличный поводырь.
Я на ходу стихи слагаю
Про то, как Он любил Сибирь.

Ты спросишь: "Кто он?". Я отвечу.
Ты не поймешь. Я не пойму.
Но кончен бал, погасли свечи,
И мы идем играть в войну.
Среди цветного листопада
Шагаем в отблесках витрин.
Не побеждай меня. Не надо.
Я все равно непобедим.

2006г.

Семнадцать месяцев счастья.

Грустная сказка.


Жил был на свете Банкир. И был у него банк. Он в нем работал.
Каждый день Банкир приходил в банк и встречал там много разных людей. Ему нравилось работать в банке, но, все же, чего-то не хватало. Видимо, поэтому в свободное от работы время Банкир сочинял стихи и пел романтические песни под гитару.
У Банкира была Жена. Он даже, наверное, любил ее. И она его, наверное, любила. Во всяком случае, она не мешала ему сочинять стихи и петь романтические песни под гитару.
И всей этой истории, наверное, никогда бы не произошло. Подумайте сами, ну какие могут быть истории про банкиров и любящих жен?
Но однажды в банк пришла Ежик. Она была веселой и немного странной. Банкир очень настороженно отнесся к ней. Его пугала ее непосредственность. Ну а как бы вы отнеслись к ежику если бы были банкиром?
Но потом Банкир находил в Ежике все больше и больше того, чего ему не хватало. Он даже прочитал ей пару стихов, но песни под гитару не пел, видимо, стеснялся.
А потом у Банкира и Любящей жены родилась дочка. Такое иногда случается у банкиров и любящих жен. Он был так рад, что, отмечая в Банке это радостное событие, не удержался и поцеловал Ежика.
Сложно сказать, что произошло в этот момент, но то что и Банкир и Ежик были рады, в этом можно быть уверенным.
Затем наступила долгая зима. Ежик не приходила к Банкиру. Наверное у нее была спячка.
Весной они снова встретились. Банкир понял, как ему не хватало Ежика.
Они стали встречаться все чаще и чаще. Каждый раз они находили друг в друге что-то новое. Ежик рассказывала Банкиру свои сны, а он провращал их в реальность.
Забегая вперед, нужно отметить, что Ежик была замужем. Ее муж, Путешественник, редко бывал дома, возможно поэтому она так привязалась к Банкиру. Хотя врядли. Все таки это была любовь.
Семнадцатого августа Ежик и Банкир стали любовниками. Никто и никогда не узнает подробностей этого события, но оно произошло и ничего с этим не поделаешь.
Они так испугались этого, что два месяца не подходили друг к другу. Но дольше сдерживаться не могли.
Они чувствовали себя очень виноватыми перед Путешественником и Любящей женой. Каждый раз после бурных объятий они смотрели в глаза друг другу и плакали от счастья и чувства вины.
Весь год Банкир и Ежик были вместе. Конечно, не постоянно, но они часто встречались, а в остальное время их связывал интернет. Он присылал ей эротические истории и анекдоты, она ему романтические фотографии и открытки.
Встречи их были странными. Они могли весь вечер гулять по улицам Города, обсуждая музыку, литературу и даже вопросы внешней политики. При этом они вели себя, как старые друзья, и никто вокруг не смог бы заподозрить в них даже самую малость романтики, не говоря уже о сексуальных отношениях.
И точно также, встретившись в следующий раз, они забирались в постель и вытворяли такое, от чего автор "Камасутры" сначала бы покраснел, а потом умер от зависти.
За этот год произошло много событий. Банкир все таки спел Ежику песню под гитару, Ежик и Путешественник переселились в новый замок, Любящая жена ждала рождения второго ребенка.
И вот снова наступила зима. На этот раз Ежик не стала впадать в спячку. Семнадцатого января Ежик и Банкир решили немного развлечься и пошли на концерт Всемирно известного музыканта. А после концерта Банкир рассказал Ежику, что скоро станет отцом второй раз.
Вот собственно и вся история про семнадцать месяцев счастья, которые были условно ограничены двумя датами: семнадцатым августом и семнадцатым января.
Вы спросите, ну а что же было дальше? А дальше не было ничего. Какой ежик сможет спокойно смотреть на то, как Банкир и Любящая жена рожают второго ребенка? Ведь наверняка Ежик сама хотела родить Банкиру сына, или дочь.
А что Банкир? Он же любил Ежика? Почему он ничего не сделал? Вы знаете, банкиры редко бросают любящих жен, да еще с двумя детьми.
А потом у Банкира родилась вторая дочка. Так совпало, что она появилась на свет в Международный день ежиков.
И каждый день, возвращаясь домой, видя как играют его дети и взяв в руки гитару, чтобы спеть романтическую песню Банкир вспоминает Ежика и семнадцать месяцев счастья, которые у него были.

Интро.

Про монументальную импотенцию и творческое коварство.


"А ты напиши книгу..."
Хм.
Ты полагаешь я никогда не думал об этом?
Думал. Думал и не раз.
Очень часто, коротая время в электричке, или уже в постели, предчувствуя безсонную ночь, я собирался сочинить нечто монументальное. Придумывал героев, сюжеты, даже выстраивал наиболее яркие, как мне казалось, предложения.
Но...
Ты же меня знаешь. Я гасну так же быстро, как и загораюсь. Всего моего монументализма хватает на пару страниц текста, да и тот с первых строк пестрит явными стилистическими ошибками. А ведь хочется, чтобы он был интересен не только мне, и хотя бы чуть чуть напоминал то, что зовется громким словом литература.
И тогда я решил не писать. То есть последовать совету Чехова. Могу я не писать? Наверное могу. Вот и не буду.
Но это проза. А стихи? Стихи рождались. Сами. Меня не спрашивали.
И я выбрасывал их на просторы сети.
Их было немного, и паузы в творчестве я заполнял другими буквами. Я писал обзоры книг, путевые заметки, сочинял приглашения на концерты своей группы.
Кому то нравилось, у кого то вызывало улыбку.
А вчера мне сказали, что ничего монументального я не сделаю никогда. Конечно я сам об этом догадывался, и ни в коем случае не страдал излишней самонадеянностью. Но вот так прямо этого мне никто и никогда не говорил.
Творческая жилка нервно запульсировала. Как же так? Я же могу! Я сочиняю стихи, песни. Я неплохо образован. Я много читаю...
Видите, как много "Я" сразу вылезло наружу. Стало быть обиделся, и нечего это скрывать.
Да, обидно.
Нет, не сдамся!
Буду делать то что делал. Будут стихи - замечательно. Сочиню новую песню - спою. Слушайте, и ругайте, и сравнивайте с кем хотите.
А еще я решил покончить с монументальными желаниями.
Нет. Конечно же я не буду наступать себе на больную мозоль. Я поступлю коварно, а по отношению к монументальности, просто неприлично. Я напишу много рассказов. Небольших и, возможно, корявых. И возьму числом!
А как же сюжеты? А как же яркие и даже главные герои? Спокойно! Все будет.
Конечно, за основу я возьму события моей, довольно примитивной и неинтересной жизни. Но что мешает мне приукрасить их вымыслом? А, собственно, ничего. Напридумываю и навру с три короба. Гадайте потом где правда, а где мое больное воображение.
А потом, когда найдется умник, который соберет все в одну кучу, глядишь и общая картина нарисуется.

Дамы и господа!

Начинаем наше представление.
Всем на удивление.
Критикам на глумление.

Главный герой вызовет восхищение,
А кое у кого отвращение.
Вот такие его ждут превращения.

Считалка до трех считается.
Занавес открывается.
Сказка начинается.

Раз. Два. Три...

Скромность.

Завтра утром случится событие,
Прямо скажем, масштаба всемирного,
Величайшим подобно открытиям.
Календарь раскраснеется в жирное.

Будет праздник, застолье и женщины,
Эсэмэски в течение дня.
Что причиной сего сумашествия?
Завтра утром родился я.

27.09.2007

http://community.livejournal.com/76_82/3111843.html?page=2#comments

В этой жизни много романтики,
Но увидеть ее непросто.
Всех волнуют купюры-фантики,
И ступени карьерного роста.

Но чем дальше, тем больше хочется
Бросить все и уехать на дачу.
Погрузиться в листву одиночества.
Остальное - к чертям собачьим.

Убежать из столичного города,
Как в стихах убегал Есенин.
Обрасти и в усы и в бороду,
И влюбляться в лесу осеннем.

Или может к морю наведаться,
Отдыхать на пляжу песчаном.
А в письме тебе исповедаться,
Как Онегин писал Татьяне.

Или в горы. Кавказ. Минводы...
Только не убежать, не спрятать
То, что в душу сложили годы,
И о чем уж не стоит плакать.

Так что в общем то все попрежнему.
Изменяться решительно нечему.
Может бросить в текст пару нежностей?
Впрочем хватит уже. Дело к вечеру.

Нужно исчезнуть, спрятаться, раствориться
В огромной толпе, с миллионом серых людей слиться,
Перестать искать что-то новое, вглядываясь в пустые лица.
Хотя бы на время.
Уйти от гипноза зеленого глаза,
Постараться избежать неизбежного сглаза.
Ведь в сущности чувство - та же зараза.
И все же не верю.
Не верю, что жить можно долго и счастливо,
Возводя друг на друга пустую напраслину,
Называя воду мокрою, а масло маслянным.
Близок к бреду.
И каждый старается найти в толпе свою женщину,
Получая под дых, получая затрещины,
Но старания его пустотой лишь увенчаны.
Все. Уеду.
Но куда уезжать мне? Итак жизнь колесами перекалечена,
И нелепо слепыми заносами вся изувечена.
Вечной дорогой идти. Искать мою женщину.
Бесконечно.
Кто показал идеал? Кто сыграл шутку злую?
И почему так похожи на яд поцелуи?
Дальше что? Кто ответит? Ну? И?
Вопрос вечный...