рассказчик оставил свой странный след –
и скрылся. ни зла, ни добра.
канонической формы парил браслет
невозможного серебра.

он сказал: виноград. он сказал: вино.
жизнь прошла – и что с нее взять.
он сказал: мне велено – и давно.
еще что-то хотел сказать.

заплелась авентюра. был рыцарь бел,
а дева была рыжа,
и на каждое слово, что он посмел,
она отвечала, дрожа.

и опять улыбка, опять слеза,
хронописец берет калам...
и что-то все же надо сказать
подступающим зеркалам.


14.01.2006
(с) raf_sh

В.С.

Рассказчик он был, как уже говорилось, замечательный. Хотя к его сказам надо было относиться с осторожностью: иногда выяснялось окольными путями, что на самом деле история, изложенная от первого лица, произошла не с ним, а с его знакомым, или вовсе была заимствована из городского фольклора. Что, впрочем, не снижало остроту сюжетов. Такой вот, например, случай.

Занесла как-то судьба его, молодого специалиста, свежего инженера-электроника и по совместительству спортсмена, на недельку в отдаленную деревню С-ской области, в соответствии с неведомыми мотивами правившего тогда уже лет 50 с лишком удивительного полурелигиозного режима – хотя и стареющего, но еще бодренького, ох, бодренького...

змейка - дальше...

Помидоры у нас оранжерейные, растут на песке и воде, побуждаемые к должному налитию известной капельной мелиорацией. По количеству получается сколько надо - кого хочешь прокормим, а вот вкус не совсем тот. Не назовешь их настоящими астраханскими помидорами, или самаркандскими, или какими там.

И так иногда их хочется, настоящих, что, попадая в Италию, чуть не в каждом ресторанчике прошу нарезать мне "помодоро", просто так, не в салате (а то ведь овощ считается плебейским, так просто не принесут, даже в меню нет). И нарезают. Солим, перчим, поливаем оливковым маслом и - немного - славным моденским уксусом... Полузабытый вкус волжского детства (хотя при чем тут это масло и этот уксус, да и без черного хлеба?)

Тут уже можно начать вспоминать по ассоциации знаменитого итальянского скульптора Арнальдо Помодоро, который где только не разложил свои "томатные" вскрытые сферы... Но это в Гуугл - Arnaldo Pomodoro, и нажать Image. А сейчас я о другом.

Стою на улице, такси ловлю. И вдруг вижу - в нескольких метрах от меня валяется на тротуаре большой полиэтиленовый пакет с помидорами, теми самыми - не оранжерейными, а почти астраханскими или царицынскими, которых у нас вообще быть не должно. Крупные, спелые плоды, глубокого алого цвета, а не какого-нибудь там розоватого. Большая часть, правда, разбилась от падения, но есть там целенькие, есть...

И такой непреодолимый соблазн меня охватил - как в отпуске в Италии. Но - стесняюсь, не принято как-то с земли пищу поднимать. Да и люди проходят - вот, например, неспешно шествует эта элегантнейшая дама, в золотом 60-летнем возрасте, бизнес-стиль, прическа, макияж...

про помидоры, дальше...

Когда моей дочери было столько месяцев, сколько нужно, чтоб уже начать ходить, но еще не говорить, она получила в подарок великолепный костюм-тройку: вязаные зеленые шерстяные штанишки, свитер и шапочку.

И так оказалась полностью оборудована к наступавшим холодам, а потом и к студеной зиме это пригодилось. И к следующей тоже бы да, но вдруг штанишки пропали. Скрылись, как говорили тогда в империи зла, с экранов радиолокаторов.

Тот, кто догадывается, что значит было достать хороший детский шерстяной костюмчик в далеком от центров коммунистической цивилизации провинциальном волжском городе, может себе представить и практическую невероятность такой пропажи в результате небрежности владельцев, и интенсивность последовавших поисков. Совершенно безрезультатных.

Шло время, и дочь научилась уже и говорить, и читать стишки наизусть, и напевать песенки, и будить родителей громкими осмысленными призывами, и изрекать эти милые ненамеренные каламбуры. Очнулась, так сказать, к лексической деятельности.

И однажды, уложенная на ночь в постель, после пропетых для нее любимых колыбельных "на далекой Амазонке", и "вслед за императором", и еще каких-то, она вдруг задумчиво произнесла: "Папа, а ты помнишь те мои зеленые штанишки?"

"Конечно", -- сказал я, слегка холодея от предчувствия, - "а что с ними?"
"А я их тогда в форточку выкинула. И они полетели!"

И я представил себе эти выпорхнувшие из форточки пятого этажа вязаные зеленые шерстяные рейтузы, привезенные из стольного города Киева одним очень хорошим человеком, и как они полетели над тополями, липами и ивами нашего двора, пугая голубей, и куда там они могли только приземлиться -- и зачем...

Спи, дочка.

Потом, правда, F-16 у нее уже порхали, но это про другое.

Это цитата сообщения dm1795 Оригинальное сообщение

Гордость Генуи.
[480x640]

Всех, кто здесь бывает, поздравляю с Новым Годом!

Будьте счастливы!
.
[600x450]

Это цитата сообщения eagle_ivanov Оригинальное сообщение

бывает, что
если долго глядеть, то можно понять
все и сразу

например,
что все таки смешней
узоры на стекле
или кошмары
радужной оболочки глаза

например,
почему снег легкий,
а так тяжело, когда он падает
мягкий,
а обязательно нужно вставать -
очень уж щеку царапает

или как так получается что
закроешь глаза когда весна
откроешь - осень уже в разгаре
а еще чаще
закроешь зимой,
откроешь - тоже зима, но другая

но если нет сил глядеть и над этим думать
идешь на опушку
и как бы сам себе говоришь:
"Скажи, сколько же еще ждать,
скажи, кукушка".

уныло просматривал свою фрейд-ленту...

крошка факс ко мне пришел

нам бы наши проблемы!..

И даже нам пообещали "снегопады" -- в Иудейских горах, в Галилее, на Голанских высотах, в Иерусалиме. А у кого-то уже снегов -- выше крыши.

Излюбленная, в общем, тема. Близкая сердцу.

Вот три старых снегопада, в стихах. Для тех, кто в снегу.


Ключ от города

Посередине площади,
Куда слетается снег,
Ни фонарей, ни лошади,
Стоит один человек.

Отовсюду к нему летит тишина,
Хлопьями – снег тишины.
У него впереди – любовь одна,
И не больше одной войны.

У него позади – любовь и война,
Чужая любовь и война,
И он не уходит. Идет тишина,
Как в землю идут семена.

1982
(C) raf_sh


Сцена снега

Завесы, завалы, заносы,
Машин перехваченный бег.
Из всех островов – этот остров
Избрал для сошествия снег.

Он высмотрел пристальным оком
Просвет в затемненье, когда
Иссякнет шумиха у окон
И стоя уснут города.

Какой алхимической цели
Он жаждет, безумец-Борей,
Качая кипенье метели
В косых конусах фонарей?

Он вносит особую ноту
В пустующий зал февраля
И вновь отбивает охоту
Хитрить, дивиденды деля.

И это – мой час испытанья:
От всех уходящих отстать
И наедине со следами
Остаться. И лгать перестать.

1978 – 1983
(C) raf_sh


Снова снегопад

Снег и снег. Без метафор и прочих причуд
Он спускается с верхнего яруса.
Этот веский, чарующе-медленный труд
Не однажды на сцене появится.

Значит, так: свежевысаженный пассажир,
Вы выходите в только что созданный,
Или нет – в только что очарованный мир,
И скрипите послушными звездами.

Вы идете как бы по касательной к тем
Траекториям, или случайностям,
Что не требуют ни чертежей, ни поэм –
Но опять и опять вам встречаются…

1985
(C) raf_sh

Пончикапей

Г.Г.


Послушай, любимец Барикко,
Сбиратель старинных монет:
Нет времени для барокко,
Для готики времени нет.

Поведай, Барикко, любитель
Шелковых путей на восток,
Насколько лабилен твой зритель –
Настолько ль он равно жесток?

Скажи мне, кудесник Барикко,
По морю иль посуху нам
Спасаться от стройного крика
Толпы, что грядет по волнам?

Волшебник Барикко, скажи мне,
Когда улетят острова,
Смотритель тот старорежимный –
Куда он? и пес? и сова?


10.08.2005
(C) raf_sh

ничто не вечно, даже шоппинг

когда б и-мейл златые горы...

Пропойте нам из песен Сионских


Светлое, очень современное здание ж-д станции пригородных поездов.
Рядом с турникетом - застекленная комната администрации. В ней сидят двое - начальник станции, в полной форме, в галстуке, за компьютером, и еще один железнодорожник, мощного сложения, в накинутой на форму ветровке. Оба в вязаных кипах.

Тот, что в ветровке, держит раскрытый молитвенник и читает из него нараспев, как это принято у нас. Начальник станции погружен в работу, но время от времени откидывается от компьютерного экрана и с увлечением подхватывет молитву в полный голос. И тогда, через открытую дверь, песнопения становятся лучше слышны пассажирам, идущим на пригородный поезд в Тель-Авив.

требуется профессиональный кознекрад

Это цитата сообщения Londonka Оригинальное сообщение

.
[699x466]

Прогулки с М.

Там где Байрона бронзовый плащ
Брошен к радуге водопада,
Пусть настигнет нас древняя блажь
Кочевого лихого обряда.

Расписанье явления вод
Пусть прибьют над туннелем влюбленных.
В средостенье гудящее вход,
Хлад касаний неутоленных...

Дух изгнанья и демона взгляд,
Тень Овидия, тень Эвридики
Равнодушные, прошелестят
За шелками лесной ежевики.

08.11.2004
(C) raf_sh

на Парнасе я парнЮ
так сказала: "парвеню!.."