из объявления:

"...курсовые, контрольные, дипломы по математике, истории, литературе, химии, физике...

цены - от производителя"

[226x350]
за окном – стена воды скрывает патио “мандарин-плазы”…

...Но дождь все не кончался, и Незнайке стало казаться, что теперь он никогда не пройдет, а будет лить вечно, что солнышко скрылось навсегда и никогда больше не выглянет из-за туч.
"Что же тогда будет с нами? -- думал Незнайка. -- Ведь от воды размокнет земля. Слякоть получится такая, что ни пройти, ни проехать. Все улицы зальет грязью. В грязи утонут и дома, и цветы, и деревья, потом начнут тонуть коротышки. Вот ужас!"...

Забавно, но всякий проливной длинноиграющий дождь вызывает у меня в памяти эту цитату. Я “птенец”* “приключений незнайки”. Книга была приобретена по случаю у букиниста и вырвала изрядный кусок жизни у моих родителей: много дней подряд, вечер за вечером они читали мне рассказики о похождениях маленьких человечков. Терпение отца исчерпалось на “незнайке в солнечном городе”, и следующую повесть мне пришлось осилить самому. Так я научился читать.

Наследственность – великая сила. Это прием я применил по отношению к своему малышу: первая личнопрочитанная им книга была все та же, в зеленом коленкоре, с пестрым орнаментом на корешке, с прекрасными картинками А.Лаптева.

Этот томик стоит на полке, дожидается следующее поколение читателей – вот такая семейная реликвия.

Я сижу, слушаю дождь, вспоминаю о незнайке. Интересно, о чем думает в такой момент малыш? Надо будет спросить у него при случае.


*в том смысле, что некоторые существа считают своими родителями того, кто предстает перед ними в первое мгновение жизни.

Оксана Робски «casual», москва, Росмен, 2005, 334 с.
Оксана Робски «Про любoff/on», москва, Росмен, 2006, 320 с.

Для описания каких-либо событий нужен опыт, либо недюжинное воображение, помноженное опять же на личный опыт. Госпожа Робски пытается говорить о вещах, которые ей самой не очень известны: о людях бессовестно обеспеченных либо финансово прозябающих. Поскольку сама она принадлежит к промежуточной прослойке, то и изложение ее выглядит не очень (мягко говоря) убедительно: герои двумерны, косноязычны (невзирая на отягощенность филологическим образованием) и весьма инфантильны – причем, обоего полу. Больше всего похоже на какую-то кукольную жизнь: прямо “драма про кена и барби”

Автор не глупа, но литературного дара не наблюдается. В этом нет никакой трагедии: у меня, например, его тоже нет, только в отличие от автора я не пытаюсь продавать сочиненное за деньги. Чего и ей желаю.

Резюме: полова.

upd: как метко замечено одной умной девушкой, читать такое можно только от безнадеги. так оно и было - длительная поездка, а на заднем сидении автомобиля затаилась только пара вышеуказанных опусов. желаю и вам приятных путешествий :)

…есть места, где время останавливается в момент движения: ходишь целый день, а время стоИт, неизменный черт-знает-какой век. В то же время стОит остановиться на мгновение, и хронос протечет через тебя в ту же секунду – многие века пролетят сквозь бренное тело, увлекая за собой остатки сознания.

В этом месте никуда не надо спешить. Люди живут здесь, в этих домах, уже более пяти столетий. Пятьсот лет. ПЯТЬ ВЕКОВ!!! Пять веков звенит по мостовой трамвай, пять веков загораются вспышки фотоаппаратов за окном.

И кофе все тот-же – душистый, с непередавемым запахом и кислинкой заморского южноафриканской травы. И все так же привозят его мавры, перемалывают в тончайшую пыль и пропускают сквозь горнило блестящей машины, чтобы получить на выходе напиток, которому покоряешься навсегда.

И эти тихие проходные дворики: справа светло-песочная стена катедрального собора (сквозь метровые стены вечной кладки слышатся звуки мессы), справа – широкая витрина кофейни, за которой угадывается чародейство милых девушек (о, эти девушки, так эротично пахнущие кофейными зернами!!!), позади – вычурная каменная вязь усыпальницы князей - Паннония вполне может гордиться такими сыновьями. И безграничная голубизна над головой…


[699x461]

- Можно задать тебе вопрос личного характера?
- Да, конечно.
- Что делает такой ангел здесь, в этом грешном мире?

Сидим с друзьями в ресторанчике, ужинаем. Смотрим новости: в “ящике” показывают pr-акцию - какие-то братишки устроили “чаепитие в восточном стиле” перед воротами городской управы: ковры, чай, кальян… Для полноты картины привели верблюда: животное с меланхоличным видом смотрит с экрана на зрителей через объектив телекамеры. Разглядываю картинку и замечаю мимоходом, без всякой задней мысли: “а я знаю, почем в киеве аренда верблюдов”.

Компания уважительно замолкла…

...и далее, в том же духе:
- а вот мне дифференцирование на уроках математики давалось легче и проще, чем интегрирование.
- по моему мнению здесь причина в глубинном психофизическом смысле этих операций: дифференцирование должно ассоциировать с зарабатываем денег, а интегрирование - с раздачей долгов :)

в ответ - получил улыбку: "твои слова - да богу в уши".

сижу, пью кофе с М. За окном – весна, солнце, стайки школьников фотографируются на фоне Золотых Ворот. М. замечает со вздохом:
- вот, намедни, пришлось повозиться с ребенком: учили времена английского глагола. И надо заметить, в свое время изучение future давалось гораздо легче.
- возможно это потому, что многое из тогдашнего будущего сейчас – уже в прошлом.

прочитал интервью с Татьяной Друбич в "бизнесе"."...жить в Москве - это медленный суицид." меня - человека, комфортно чувствующего себя в городе - всегда забавляли подобные фразы.

словом можно убить.
но и молчанием можно серьезно ранить.

прочитал у бабочки к огню о жизни "...все конечно держится на деньгах и на страхе..."

сразу пришло в голову, что для многих смысл жизни сублимируется в единственное, предельно чистое чувство: страх потери денег.

Одни дневники похожи на слайд-шоу: видны только отдельные картинки и читателю остается догадываться – что же происходит в промежутках между текстами? Каждый имеет возможность додумывать эту жизнь в меру своей воспитанности, фантазии, чувства юмора…
Другие - на потоковое видео: фиксируется каждый нюанс - проснулся, поел, стало скучно, посмотрел в окно, опять стало скучно, почитал, развеселился, пообедал, опять стало скучно, etc…

Недавно прочитал тезис о том, что-де: “…ведение дневника помогает автору избавиться от стресса путем активации процесса анализа жизненной ситуации, изложенной в тексте…”

Если принять этот факт, то получается, что авторы второй категории находятся в перманентном стрессе. Когда же им, бедолашным, заниматься анализом?

Мой дед по линии матери, Казимир Юлианович Гродзевский*, чистокровный поляк, прожил длинную жизнь: родился на заре прошлого века и расстался с ним (веком) в аккурат к его финалу. Молодым человеком он встретил новую власть, на закате жизни – еще более новую, но сегодня не об этом.

О людях иногда говорят: “он человек самой мирной профессии”. Вполне применимо к конкретному случаю: Казимир Юлианович был агрономом. Он дал жизнь тысячам деревьев (несколько десятков из них посажены и моими руками под его чутким руководством).
Распорядок его дня был предсказуем на протяжении многих десятков лет: подъем в 4 утра, обход вверенных его заботам садов – бесконечных рядов сажанцев. Каждому из них нужно было отдать часть своего тепла, сказать пару слов. И так день за днем, год за годом он надлюдал как прорастают привитые ростки, как рождаются новые сорта фруктов.

Иногда мне кажется, что он был друидом – с растениями ему было общаться проще, чем с людьми. Его каръера закончилась на посту главного друида НИИ садоводства: на следующей ступеньке нужно было больше времени проводить в кабинетах и на различных совещаниях в министерстве, и от такого предложения от отказался.

Он попрощался со всеми на исходе весны - двор и все улицы были усыпани лепестками цветущих деревьев. До самого погоста через весь поселок его несли на плечах – прямо римский патриций. Он смотрелся несколько неуместно в такой роли – весь белый, невысокого роста и неимоверно строгий.

Я очень мало разговаривал с ним о жизни: все-таки сказывалась дистанция, да и тема для него не очень интересная – глаза загорались только когда заходила речь садоводстве. Но жизнь свою он всегда считал необычайно яркой, насыщенной и полной приятных приключений и неожиданностей: “посмотри, PPP, как красиво зацвел этот персик – прямо чудо какое-то!” – хотя чаще всего его окружала тишина, перемежаемая шелестом листьев.
В моем телефоне – сотни контактов, стол забит визитками, на разных вечеринках с четвертью приглашенных я здороваюсь и обнимаюсь, с половиной раскланиваюсь, остальных – знаю в лицо. Мой ежедневник расписан на 6 недель вперед, но я не всегда знаю, как проведу сегодняшний вечер :).

При этом жизнь моя, на взгляд со стороны, монотонна и скучна.

Спросите меня: в чем смысл сущего, в чем правда - в звуке распускающихся цветов яблони или – шуме большого города? Не знаю ответа.


*Все имена, события и факты выдуманы. Какие-либо возможные совпадения носят исключительно случайный характер, и автор за это никакой ответственности не несет.

Поздним вечером возвращаюсь с работы, наблюдаю одинаковую картину:
мерседес с парламентскими номерами (хозяин отсутствует) и пара геленвагенов сопровождения. в одном из них кучкуются охранники, смотрят телевизор – очень забавными выглядят синюшные их лица в отблесках экрана в кромешной тьме наступившей ночи – прямо “восставшие из…”.

По будним дням вся кавалькада стоит у ресторана “пена”, а по выходным - возле ресторана “персона”. Если тут какая-либо закономерность?

в поздневечерней дискуссии о превратностях судьбы родилась мысль-фраза: "некоторые проблемы лучше обсуждать и решать длинными зимними вечерами, лежа на широком ложе и укрывшись теплым клетчатым пледом". сразу же родился эвфемизм - "время клетчатого пледа".

подумал сегодня, что ВКП может включать в себя также комфортное состояние души, когда не требуется обременять себя думами о происках внешних обстотельств или когда они ощущаются далекими и несущественными.

неплохо, конечно, чтобы это был не виртуальный плед, а вполне пушистый теплый и чертовски клетчатый.
и кудри твои, с ароматом кензо - совсем реальные.
и ощущение прохлады, когда ты щекочешь меня кончиком носа.
и ожог от короткого поцелуя.

...малыш как-то давно рассказывал о школьной учительнице. спрашиваю его:
- учительница молодая?
- нет, старая, лет 25.
:)

…стою в почтовом отделении ,пытаюсь отправить почту (сисадмины – молчать! :) ). Передо мной в очереди - бабушка-божий одуванчик, получает почтовый перевод. Показывает паспорт дамочке, ведающей выдачей денег. В дилоге между ними выясняется, что бабушке 79 лет. Мужчина зрелого возраста позади меня изрекает меланхолично:“ей 79, а она выглядит как глубокая старуха”.

...посреди шумного угара вечеринки, предваряющей бесконечно-сонное утро и еще более бесконечный день, превращенный в череду одинаковых, похожих друг на друга митингов, возникает ощущение одиночества - одиночества в огромной толпе, наполненной белым шумом предутреннего разговора ни о чем: о работе, погоде, видах на урожай, послевыборных раскладах, судьбах родины - в этой зияющей пустоте, наполненной шумом нового дня, единственная мысль присутствует в моей голове, нет - на самом деле - в груди, слева, чуть повыше уровня локтя - это мысль о том, как сладко тебе нежиться во сне, в котором, возможно, есть и частица меня, успевающего первым сегодня сказать тебе, моя радость: "с добрым утром, с теплым весенним днем, который, я уверен, принесет тебе удачу!"

макс фрай в своих “лабиринтах…” как-то высказался в том смысле, что миры, окружающие нас – суть выдумка отдельных индивидуумов. Из этого, в частности, следовало, что люди в этих мирах существуют настолько, насколько они присутствуют в воспоминаниях и памяти других людей. Нечто подобное некоторое время назад я говорил в посте (впрочем, неоригинально): что сущее – суть отражение наших ощущений. Соответственно, в реальности присутствуют только те предметы, события, люди, которые есть в нашем сознании.

В этом смысле существуют: угол дома из розового туфа в далеком южном городе
…и большая сонная, залитая зноем площадь за этим углом
…и огромная шелковица на краю этой площади,
…и совсем молодой отец, несущий меня, 4-летнего ребенка, на руках
…и домик, утопающий в аромате цветущих яблонь, которые стучат ветками прямо в окно
…и твое смешое посапывание во сне
…и завиток, который щекочет меня, когда ты кладешь свою голову на мое плечо.

Это все есть, это неоспоримая реальность. Она с каждым днем становится все тоньше и прозрачнее, но не у умрет, не исчезнет никогда - до тех пор пока я буду помнить о ней.
А я сам существую до тех пор, пока прихожу к тебе в твоих снах.
Вспомни обо мне, моя радость. Вспомни обо мне в своем сне и я вновь появлюсь утром в этом мире.

навеяно...

различные заблуждения имеют, как правило, гендерную или психологическую природу, поскольку человек по натуре чаще всего любопытен, и если если уж принимает какое-либо утверждение безоговорочно, то этой уверенности должна быть внутренняя подоплека.

В приводимом примере источником уверенности (у меня, по крайней мере) служит следующий императив: подавляющее большинство специалистов, работающих в области, связанной с сексуальностью человека, - мужчины. Фрейд, например :)
Поэтому, встречая в жизни словосочетание ”мастерс и джонсон – основоположники сексологии” воображение рисовало мне двух убеленных сединами мужей, которые решили положить свои жизни на алтарь науки, изучающей сокровенные человеческие тайны.

Увы, я ошибался. Совсем недавно выяснился (для меня) тот факт, что Мастерс - таки да - мужчина, а Джонсоном оказалась весьма миловидная женщина.

И напоследок - еще один штрих. Госпожу Джонсон, всю свою жизнь изучающую человеческую сексуальность, зовут Вирджиния, VIRGINIA E. JOHNSON :)

Вот так.