так незя глумицца над прекрасным!! над нами!!! над ведьмами и вершителями!!!)))))
[показать]

мое имя - Тень
мое время - ночь
мой цвет - черный
мой талисман - ключ
мой мир - рок
мой металл - серебро
моя душа - перебор струн
мои мысли - свеча на окне
мой воздух - дым сигареты
моя жизнь - на границе. между светом и тьмой. между ДА и НЕТ. между сумасшествием и гениальностью.
это все так. но оно не значит, что для меня не существует других цветов. это не значит, что я не могу наслаждаться закатом и луна закрывает мне солнце. это не значит, что мне не приносит радость свежий ветер, пение птиц, треск полений в костре, шум полн... это не значит, что я не вижу в мире ничего, кроме того, чем являюсь.
но только слишком мало людей это понимают. не понимают даже те, кто должен был хотя бы попытаться. и как я могу с радостью возвращаться в то место, которое по какому-то странному стечению обстоятельств называют ДОМОМ, зная, что я услышу с порога?...

компетентно могу заявить: жизть прекрасна и удивительна! даже не смотря на присутствие сушняка, и отсутствие присутствия хотя бы одной здравой мысли!!!
Хорошо быть кретином! всегда приподнятое настроение, и все такое....(с)
на полу в моей комнате теперь гордо красуецца черным по желтому здаравееееееннннная анархия, воняет красной.... надышалась)) вот и все сводки новостей, что есть за этот час! до встречи в следующей серии мои юные друзья!!!

карочи! краткий отчет о проделанной работе....
хочу сразу, пока не забыла.... сказать.... Паша!!!! Прости! то, что я назвала тебя МЕРЗКИМ ТИПОМ, СКОЛЬЗКОЙ ЛИЧНОСТЬЮ и ДЕСТРУКТИВНЫМ ЭЛЕМЕНТОМ - это усе не так, енто со злобы и по-пьяни!!! т.е. я так не думаю! а думаю я, фта ты хороший парень! правда!!!!
а вообще.... задубели, заблудились, я захмелела.... и............................................... не подумайте дурного, товарисчи, у мя палец на кнопке заело!!!!! ) а теперь серьезно: торжественно имею честь заявить, фта усе ОК! Оля, Маша, пасиба, фта вытащили!!! тока мало как-та поболтали... ну да ниче, думаю успеем...)) в обсчим - день прожит не зря, верно?????

настрой скачет от прекрасного до мерзкого. насморк. башня болит. хочу спаааааааааааааать. но не могу вылезти из нета, ибо обновляю одну хрень идиотскую, которую я скоро уже возненавижу окончательно, антивирус нортоновский называецца. че-та сеня я как-та подозрительно много пишу... сглазили меня, что ли....?

Ветер, ударился в стену, взвыл печально, ушибся больно, упал
бессильно. Схватил охапку листьев, швырнул. Закружился в ярости,
цепляясь за комья мокрого снега и гниющие листья. Улетел. Тишина.
Только серое небо цепляется за обнаженные ветви деревьев. Только
капли снега-дождя падают на тающий снег. И безнадежно серое
настроение накладывает свой отпечаток на каждый шаг. И каждое
движение - бесполезно и бессмысленно. И слезы холодны, а глаза
пусты. И бессмысленность угнетает и это тоже бесполезно. И пытаешься
ударить в стену кулаком, но это так же, как ловить ветер. И все
равно бесполезно. Стена стоит - мрачная и глухая. И ты идешь вдоль
нее, иногда проводя рукой по каменной кладке, и ищешь дверь. А ее
нет. И никогда не было. Потому что это - просто стена. Глухая стена.
Которая не слышит твоих криков и не обращает внимания на твои слезы.
Ты надеешься, что там, за этой стеной - волшебный мир, мир-сказка,
мир, где нет грусти, нет страха, а печаль - светла. Но это ведь тоже
неправда. Потому что с другой стороны стены - тоже кто-то идет. И
ищет дверь, надеясь, что с другой стороны стены ждет сказка. С твоей
стороны. Но ты ведь знаешь, что сказок нет. Это все выдумка,
небылица, неведомая недосказанность. Но ты идешь и ищешь дверь. Хотя
бы для того, чтобы встретиться с тем, другим, который идет с другой
стороны, чтобы заглянуть ему в глаза. Чтобы слезы стали теплыми,
чтобы не плакать одному. Чтобы было кому рассказывать свои сказки,
даже если эти сказки никогда не сбудутся и просто смешны своей
надеждой. Ты просто хочешь тепла. И еще ты хочешь, чтобы кто-то тебя
понимал. Вот и все - тепло и понимание. Все, что нужно для
сбываемости любой сказки. Но стена неумолима. И хватит ли сил на то,
чтобы найти в ней маленькую калитку. И сможешь ли ты заметить эту
калитку вовремя. Но ты все равно продолжаешь идти...
И вот ты пришел. И увидел дверь в стене. Она была такая незаметная,
вся обшарпанная и многие ладони до тебя касались ее. Ты постоял
перед ней в раздумье. Посмотрел. Поискал замок или ручку. Ничего не
было. Просто - деревянный прямоугольник с облупившейся серой
краской. И ты коснулся двери. И она повернулась, скрипя
проржавевшими петлями. И ты увидел другого человека. С другой
стороны. Он стоял, так же растерянно протянув руку к двери. И глаза
его были испуганно раскрыты. И в них закипали слезы, как и в твоих.
И вы смотрели друг на друга, стоя с протянутой рукой, выпрашивая
взгляд, кусочек внимания и теплоты. И одновременно потухли глаза, и
упали бессильные руки, так и не коснувшиеся друг друга. И ты
отвернулся и опять пошел вдоль стены. И услышал, как с глухим стуком
безнадежности захлопнулась дверь. И ты рванулся обратно. И стучал в
эту дверь кулаками, разбивая руки в кровь. И слышал, как тот,
другой, стучит с той стороны. Но дверь больше не открылась. И ты
сидишь перед наглухо закрытой дверью, у которой нет ни замка, ни
ручки, ты знаешь - отнята последняя надежда. И слезы твои холодно и
бессмысленно вытекают из пустых глаз.
Темнота не друг. И темнота не враг. Это просто существующее нечто,
которое мы населяем либо кошмарами, либо сказками, либо - кошмарными
сказками. А стена - она тоже существует. Мы просто сами строим эту
стену внутри себя. А потом прижимаемся к ней, умоляя спасти от наших
же собственных мыслей. Но мысли никуда не уходят. Они остаются и
наливаются мрачной силой, разрушающей мозг, иссушающей душу. И что
нам остается? Мы бессмертны не как боги, а как падшие ангелы,
которые стараются вернуть утраченный покой и свет. Только темнота и
стена. Вот все, что остается с нами в этой вечности. Вечная темнота
и вечная стена. Неразрушимая. Потому что мы сами боимся ее
разрушить. Потому что в глубине несуществующей души мы уверены, что
если разрушить стену, то за ней ждет только вечная пустота. И мы
боимся. Как же мы боимся! Бессмертные мученики, пленники
собственного разума. Того разума, который изобрел стену и темноту,
населил ее чудовищами, сделал нас вечными прокаженными. А мы молимся
разуму, восхищаемся им. Мы забыли, что есть что-то еще. Что-то кроме
этого разума. Что-то, где-то. То, что ждет. Возможно это - солнце.
Возможно это - просто рассвет на лесной поляне. Но нет. Мы
прижимаемся к стене и лелеем темноту. Потому что мы просто боимся.
Очень боимся. Себя. Прежде всего - себя. Бессмертные, как боги.

ЗАВТРА СОЛНЕЧНОЕ ЗАТМЕНИЕ!!!!!!! говорят, все, что произойдет завтра могет затянуцца на 11 лет!!!!

---

сеня было весело)) сначала мы с Эхой (от нее привет) шлялись по кладбищу, настрой был пакостный и, ясен пень, не веселый... потом Металлист, добрая душа, самозабвенно развелся на пыво и свою компанию, от чего настрой подпрыгнул метра на два, подумал и рухнул на место, но апосля прыжка оставался приподнятым))

тока достало носить на лбу бандану, закрывая порезы... и вообще... странное место Питер... смотришь иногда... и не узнаешь...
[показать]

жирко.... на башке бандана - чтобы не видно было, с той же целью челка на висках... только на щеке и на шее красные полосы... черный кожаный плащь - на косуху смотреть не хочецца, сигарета в зубах - нечего терять... и мерзкое чувство давит на мозги, встает комом, пульсирует в венах, вырывается болью в порезах... жалость к себе.... хочется избавиться от этого, хочется... ничего не хочу. ничего не изменилось, предки не знают - они на даче, когда приедут - что-нить придумаю. дождя....

Это цитата сообщения CHAOS_Praetorian Оригинальное сообщение

- Зачем ты пришёл?
- Потому что ты звал меня.
- Hо я не звал тебя!
- Hет, звал. Иногда, для того чтобы позвать меня, нет необходимости произносить слова.
- Как это?
- Достаточно просто очень захотеть, и я приду.
- Да, я очень хотел, чтобы ты пришёл.
- Вот видишь.
- Hо всё равно - как ты узнал?
- Я почувствовал.
- Ты можешь чувствовать?
- Да, за бедностью формы зачастую скрывается кладезь содержания. Вещи на самом деле не такие, какими мы их видим. Суть скрыта внутри вещей, простым взглядом её невозможно познать.
- Какие же они на самом деле?
- Этого не знает никто. Даже я.
- Как ты оказался здесь?
- Твоё желание вело меня.
- Как это может быть?
- Желание - это не просто чувство. Это сила. Это движущая сила эволюции. Бывают такие моменты, когда она становится материальной.
- Ты можешь ощущать силу желания?
- Да, сила твоего желания была велика, и я пришёл.
- Почему ты пришёл?
- Чтобы сделать своё дело.
- А потом?
- А потом я уйду.
- Что же ты потребуешь в плату за то, что пришёл?
- Мне не нужна плата за это.
- Ты отрицаешь понятие награды?
- Hет, каждый труд должен быть вознаграждён. Это основополагающий принцип.
- Принцип чего?
- Всего. Жизни. Смерти...
- Hо ты же сказал, что тебе не нужна плата.
- Мне не нужна плата, за то, что я пришёл.
- За что же я должен наградить тебя?
- За то, что я сделаю.
- Что я могу дать тебе в обмен?
- Ты должен знать, что является платой.
- Этого будет достаточно?
- Да.
- Что же я получу?
- Ты получишь покой.
- Вечный покой?
- Hет. Вечного покоя не бывает. Здесь не бывает.
- Где же?
- Там, где даже я не властен. Там тебе поможет кто-нибудь другой. Я могу сделать лишь то, зачем пришёл.
- Я не видел подобных тебе уже много лет...
- Да. Мы приходим только тогда, когда мы нужны людям.
- А когда вы не нужны?
- Тогда нас нет. Мы не существуем. Для вас не существуем.
- Как ты нашёл меня?
- Я говорил, твоё желание вело меня.
- Я не верю тебе.
- Твоя женщина позвала меня.
- Что она сказала тебе?
- Что ты нуждаешься в помощи.
- И ты поверил ей?
- Да. Я знал это.
- Откуда?
- Те, кто живут вокруг тебя, сказали мне.
- Ты поверил им?
- Да. Я знаю, ты не сможешь без меня.
- А ты?
- Я смогу.
- Ты знаешь, кто я?
- Да.
- Как ты мог догадаться?
- По тому, как ты начал разговор... Ты философ.
- Да, я философ. А ты сантехник!
- Да, я сантехник. Hо потрепаться я тоже люблю. Где тут у вас бачок засорился?

кровь на бандане, шея в крови
и, почему-то, колено болит
холод... согнувшись, дым, сигарета
боль... харкать кровью дурная примета

шаг... полный зал, и на сцене панк-группа
шаг... все друзья
шаг... скины, мысорубка
привкус соленый, кастеты и шашки
теплое, липкое... кровь под рубашкой

шаг... чьи-то руки... взволнованно рядом:
- ты их опишешь?
- куда ты, не надо!...
шаг... уже близко
шаг... пара метров...
дом.... крепкий чай... там тепло, там нет ветра...

шаг... панк не сдох, и улыбку по-шире
шаг... лишь дойти б, тут всего-то четыре...
ближе земля, снег холодный и грязный...
боль....

кого винить? сама виновата. испугалась за Эху. полезла в драку. теперь она за меня боится. болит голова. сильно болит. под волосами шишка, на лице кровь, разбит висок, рассечена губа, шрам на лбу, синяк во всю шею, над глазом глубокий порез. не судьба, значит мене, идти в фотомодели. что было бы если?.. никто не смог бы ни остановить, ни помочь. пойду спать, лучшее, что стоит сделать

Храм мой... Тело твое белое,
Вольно трактуя строку Писания -
Господи, что я с собою делаю
В явном соблазне непонимания.
Читаю ладони твои, как Библию,
Вглядываясь в каждую черточку пристально,
Иду Израилем, прохожу Ливию,
Возвращаюсь в Россию жадно, мысленно
Лбом запыленным коснусь коленей,
Так, припадая к порогу церковному,
Раненый воин, бредущий из плена,
Спешит к высокому и безусловному
Слову. Наполненные смирением,
Рвутся цветы из-под снежной скатерти,
Или осенних лесов горение
Огненной лавой стекает к паперти.
Плечи твои... Не на них ли держится
Весь этот свод, изукрашенный фресками?
Не Богоматерь, не Самодержица,
Не Баба степная с чертами резкими...
Не нахожу для тебя сравнения.
Сладко притронуться как к святыне...
В каждой молитве - благодарение
Древневозвышенной латыни!
Дай мне войти, позабыв уклончивость
Пришлых законов. Взгляни на шрамы.
Время любого бессилия кончилось.
Нужно держаться легко и прямо.
Храм мой, прими меня сирого, серого...
Не с плюсом, минусом - со знаком равенства.
Губ твоих горних коснуться с верою
И причаститься Святыми Таинствами...

[показать]

...и все-равно хрю...

.
[показать]

пасиба за симпатию:) усегда приятна... тока фот хто есть ху... не принципильно, но важно:) а ваабще, фта бы там металл не пиздел, а киш - фарева, хотя бы потому, фта благодаря ему я есть я:) ... а Эха васче третий день по ентому поводу поет радостную, как ночной кошмар идиота, с улыбкой слона после трехдневной клизмы, песенку ОТШЕЛЬНИК ишшо более жизненноутверждающей группы АРИЯ, и бьецца башкой о близкостоящие стены.... выкидывая при сем сомнительном действе тарелки в окна, со словами *Гагаааарин, я вас любила, о...о-о-о-о* (хотя она вообще ентой песни не слышала никада, тока в моем исполнении...)
...суровая правда панковских будней, сукаблянах!!!! УСЕМ ХОЙ, ПАНК НЕ СДОХ, ОН ПРОСТО ТАК ВОНЯЯЯЯААААААЕЕЕТТТТ..... ъ
жму ваши вертуальные лапы, и не думайти, фта у мя по русскому у школе (опять же по утверждению некого арийца) была не твердая... ну, слегка бухая, цифра 4!!!! мррррр?

вампиры... они хорошие... такие жа как мы... почти панки:)
[показать]

..нашла старый дневник... четырехлетней-не-свежести, и выписанная фраза из *моста над вечностью* для меня до сих пор являецца неким идеалом... хотя я и отрицаю любой вариант идеалов:)
"я здесь не потому, что должен быть здесь, или потому, что меня заманили в ловушку, но лишь потому, что мне лучше быть с тобой, чем где-нибудь еще в этом мире"

Hет меня дома целыми днями:
Занят безделье, игpаю словами
Каждое yтpо снова жизнь свою начинаю
И ни чеpта ни в чём не понимаю.

Я, лишь начнётся новый день,
Хожy, отбpасываю тень
С лицом нахала.
Hастyпит вечеp, я опять
Отпpавлюсь спать, чтоб завтpа встать
И всё сначала.

Hоги yносят мои pyки и тyловище,
И голова отпpавляется следом.
Словно с похмелья, шагаю по yлице я,
Мозг пеpеполнен сyмбypом и бpедом.

все говоpят, что надо кем-то мне становиться,
А я хотел бы остаться собой.
Мне стало тpyдно тепеpь пpосто pазозлиться.
И я идy, поглощённый толпой.



З.Ы. правда он ишшо не закончился....;)

аминь.... интересна.... я вот думаю.... ежели я сдохну... енто кто-нить заметит?
и голос внутри меня отвечает радостно: нихуйййя!
а я ему: ну как.... есть жишь хто-то, хто привык каждый день видеть мою сияющую, как начищенные гады, рожу! И без оного постоянства мир перестанет выглядеть таким знакомым...
а он, мечтательно: ты же за перемены! Типо *мы ждем перемен!* и усе такое...
я: дык вот, хто-то да заметит!
он, мстительно: когда ты ковер чистишь - тоже наблюдаюцца изменения, тока ты не переживаешь из-за ентой пыли! И солнце будет светить так же ярко, и дождь не будет казаться более гнетущим, и вечерами никто не будет задыхаться от одиночества и невысказанных слов... В этом мире никто никому не нужен... только ты еще не поняла этой простой и гадкой истины... И никогда не поймешь, просто потому, что.... потому, что ты н умеешь по-другому... и не хочешь...
я: но может быть есть хоть кто-то?
и тишина... только дождь за окнами, только гитара в руках, и свеча на окне...


[показать]

мой смысл моей жизни... что он мне дал?

Зерна упали в землю, зерна просят дождя.
Им нужен дождь.
Разрежь мою грудь, посмотри мне внутрь,
Ты увидишь, там все горит огнем.
Через день будет поздно, через час будет поздно,
Через миг будет уже не встать.
Если к дверям не подходят ключи, вышиби двери плечом.
Мама, мы все тяжело больны...
Мама, я знаю, мы все сошли с ума...

Сталь между пальцев, сжатый кулак.
Удар выше кисти, терзающий плоть,
Но вместо крови в жилах застыл яд, медленный яд.
Разрушенный мир, разбитые лбы, разломанный надвое хлеб.
И вот кто-то плачет, а кто-то молчит,
А кто-то так рад, кто-то так рад...

Мама, мы все тяжело больны...
Мама, я знаю, мы все сошли с ума...
Ты должен быть сильным, ты должен уметь сказать:
Руки прочь, прочь от меня!

Ты должен быть сильным, иначе зачем тебе быть.
Что будет стоить тысячи слов,
Когда важна будет крепость руки?
И вот ты стоишь на берегу и думаешь: "Плыть или не плыть?"
Мама, мы все тяжело больны...
Мама, я знаю, мы все сошли с ума...