Есть такое понятие «открытые блоги», электронные дневники.
Раньше были дневники Шелли, Байрона, потом Марины Цветаевой, потом Анны Франк
(девочки спасавшейся от фашистов во французском подполье),
а вот теперь
открытые всем ветрам: простые, загадочные, тупые, как лопухи у дороги...
Вот девушка пишет: о как я хочу уехать
а потом узнаешь, что это была ее последняя запись
(ее вроде изнасиловали и убили),
а вот уже взрослая женщина пишет,
вспомная свое детство в советской больнице (ей нет еще 40):
«..я подошла к ней ночью и положила ей на лицо подушку,
потому что это был мой единственный выход
так как я не могла больше терпеть их унижения и побои,
но я и теперь ни о чем
но всё не так страшно (как же не страшно?),
чаще смешно, вызывающе, неинтересно...
(c) Дмитрий Воденников
как давно ни слова. и сейчас ни скажу ничего..чуть чуть покажу лета. просто так.
здесь оно ---- http://faustlinge.livejournal.com/8600.html?mode=reply
Ради бога, не обещай мне ничего большого.
Не надо. Вот маленький спичечный коробок – в нём я живу.
Можешь взять свои вещи и перебраться ко мне. Если мир начнёт отрицать нас, подавляя своим величьем, мы попросим Адама и Еву, чтобы они нас не производили на свет.
Вот маленькое колечко – в нём я живу.
Я кладу его на камень и сам сажусь посредине.
Можешь взять свой бинокль и перебраться ко мне. Присядь со мной рядом в середине кольца и оглядись вокруг. Не наши ли с тобой имена написаны там, на горизонте?
Но перед тем, как перебраться ко мне, обещай мне, что ты не притащишь с собой ничего
большого. Оставь эти большущие туфли, которые то и дело натирают ноги, и эту большую
планету оставь за нашим кольцом, здесь ей не место.
Imants Ziedonis
..я в любви совсем несуразная..(с)
Извините все. Если что не так..
Оно как дество, держишь за последнюю ниточку, последнюю веревочку..а оно все равно уходит но все равно остается в тебе.
А может это просто дождь.
Поверь мне?
Интересно..это когда-нибудь кончится?
[150x215]
.. Поцелуй ее был холоднее льда, он пронизал его насквозь и дошел до самого сердца, а оно и без того уже было наполовину ледяным. Каю показалось, что еще немного - и он умрет... Но только на минуту, а потом, напротив, ему стало так хорошо, что он даже совсем перестал зябнуть..
***
- Кай, милый мой Кай! Наконец-то я нашла тебя!
Но он сидел все такой же неподвижный и холодный. И тогда Герда заплакала; горячие слезы ее упали ему на грудь, проникли в сердце, растопили ледяную кору, растопили осколок. Кай взглянул на Герду и вдруг залился слезами и плакал так сильно, что осколок вытек из глаза вместе со слезами. Тогда он узнал Герду и обрадовался:
- Герда! Милая Герда!.. Где же это ты была так долго? Где был я сам? - И он оглянулся вокруг. - Как здесь холодно, пустынно!
"..Как больно, милая, как странно,
Сроднясь в земле, сплетясь ветвями, -
Как больно милая, как странно
Раздваиваться под пилой.."
Я не люблю читать стихи.. нравиться слушать. И никогда не покупаю сборники этих самых стихов. Но почему-то странно захотелось, просто рука потянулась. Зачем-то читатю их в утренних уже солнечных троллейбусах, или вечерних прохладных маршрутках..подряд. Как-то глупо, не правда ли? Читать стихи подряд..ведь получается без разбора..а зачем тогда читать вообще их? Ведь ничего не понимаешь..мало того, что читать не люблю, потому что знаю, что неправильно читаю. Не так как было написано. По своему..
А в голове не смотря на то, что перед глазами одни - совсем другие. По кругу..Из "иронии судьбы.."..когда кадры..он уже едет в Москву..она остается в Питере..
Так вот. Читаю все подряд..и все же вырвала. Вырвалось само. Наверное поняла так как хотел того, тот кто писал. Не знаю чем.
От потолка до облака очень дорога долгая,
Да и снаружи капают слезы уставших ангелов,
Брызжут в зонты узорные, куртки, плащи не модные,
Волги, пятерки, ауди, и наплевавших байкеров.
Не говори, зачем я здесь ? Может пора отправится ?
Там, где наверно солнечно, скалы и пляжи рыжие,
Море, где потеряется, всякая гравитация,
Так, что легко добраться аж прямо до града-Китежа.
Хмуришься ? Что же делать то ? Это, мой друг, депрессия,
Срочно найди оранжевый, пялься минуту пристально,
(взвинчивать настроение, это моя профессия)
Нет, не поможет в голову пара контрольных выстрелов.
Черт, там реально капает, люди немного странные,
Стекла ? Неа, не мытые, взгляды впускают хмурые,
Хочется убежать быстрей, в личный скворечник, в ванную,
Сделать своим корабликам бурю и смерть безумную.
Верить ? И точно, сбудется, даже любовь наверное,
Будешь уже беречь ее, взращивать не по первости,
Чтоб подарила яркие, словно цветы календулы,
Ночи и дни прекрасные, с клятвами в вечной верности.
P.S. Хм странно так...
сейчас перечитала. Перечитала его сейчас и .. не так! Ну не так ... может быть троллейбусы на меня так влияют?
P.P.S. А утром открыла окно в прокуренной кухне, еле устояла на ногах. От такого удара кулаком..
Весна балует..:)
Где бы ни был твой дом, пусть тебя кто-то ждет у порога, Как ни лег бы твой путь, пусть не будет потерянным след. Там, за полем, за лесом, за садом начнется дорога… Там, за садом, за лесом, за полем начнется рассвет. Будет яблоко падать в траву и под ноги катиться. Там, за лесом, за полем тебя укачает река. Полетит за тобой небеса обласкавшая птица, Чтоб мятежной души не коснулась плохая рука. Ляжет осенью лист красно-желтый, чтоб легче ступалось… Отголоском всех писем, что мне удалось написать. Ты не бойся идти…там, за полем ты скинешь усталость, Скаля белые зубы, ты будешь смеяться опять. Дождевая вода напоит твои вены любовью, Ты по ним не сумеешь уже никогда полоснуть. И когда ты уснешь на заре, к твоему изголовью Мною сорванных ягод в горсти принесет кто-нибудь. Там, за лесом ветра дуют в самые звонкие трубы. Ты услышишь, я знаю. И мне ли, к тому же, не знать: В ярких ягодах выпачкав нежные теплые губы, Будет кто-то влюбленно в ключицу тебя целовать. Если будет тоска медным обручем сковывать сердце, Пусть дожди моих слез растворят её всю, без следа. Пусть горит бурелом, чтоб тебе у огня обогреться, Если в дом твой и в сад твой однажды придут холода. Обо мне не жалей, о других понапрасну не кайся. И не дай безразличию впиться в горячую кровь… Ты себя сбереги. Не продай. Не сгуби. Не сломайся. Может быть, там, за лесом, за полем мы встретимся вновь. (с)
.задыхаюсь.
не хватает..не хватает..воздуха...
я ведь не из храбрых.. и все же так странно..сейчас готова испытать все свои вечные страхи, которые заставляли сердце биться и заглушать все что рядом..лишь бы перестать думать. Думать..иногда ненавижу себя за эту способность. хм.. Страх...
Страх...глушит ..и никуда не деться. И только "соберись, бля, тряпка"...а хочется этой "тряпкой" с размаху об стену...
"..невероятно, сложно быть внятной.."
как сделать так что бы закрыть глаза и не открывать..? не работать. не хо-чу. не мо-гу. нет, не надоело..нет просто сегодня не-хо-чу. хм.. укутаться бы в теплое теплое одеяло..уткнуться в подушку..открыть окна что б воздух такой свежий и весенний в мысли пустить.. и может даже не спать - прсото лежать и понимать что ты где то совсем не здесь. не в этой комнате не под этим одеялом не этим воздухом..хм
последними волнами
по разные стороны
мы равноускорены
и я бы даже погуляла под этим апрельским дождем..и совсем даже не "апрельская осень" как когда-то думалось..нет. совсем нет. апрельский апрель или даже более.
.. это только со стороны кажется, что человеку должно быть приятно, когда за него кто-то беспокоится..
(с) Макс Фрай..