"Берегись человека, который упорно трудится, чтобы получить знания, а получив их, обнаруживает, что не стал ничуть умнее. И он начинает смертельно ненавидеть тех людей, которые так же невежественны как он, но никакого труда к этому не приложили".

Лжеучение Боконона.

[показать]

Иногда хорошо, в карманах джинсоффф есть дырки. Можно идти и почесывать яйца.
Особенно, когда время далеко за час, и ни одно средство общественного передвижения не передвигается. И когда нет денег на пиво (дырки ведь). В душе бушует блюз. Дайман рейн. Бушует. И когда все тебя считают за козла. Вот. Хорошо, что есть дырки.

Все. Запой позади. Где-то там же выпитые литры и сгнившие нервы. Кажется руку сломал. Это я Ленина ударил. Не подумайте, что это у кого-то кликуха такая или фамилия. Это скоро - век, как нарицательное – Ленин. Он на стене у Клима обитал в качестве фотографии. Среди других веселых картинок. Я честно спросил разрешения приложиться. От цели удара потом в радиусе метра другие бумажки отвалились, а этому лысому гаду хоть бы хны. Хорошо соседа дома за стеной не было, а то от такого «окна в Европу», тот бы стал заикой, дауном и скованным параличом некрофилом. Причем пассивным. Вот только рука болит. А там время четыре утра – светает, птички весенние брачные трели пускают в тишине – самочек призывают. И ни ветерка по листикам не гуляет. И ни одного рыла за окном, ни человечьего, ни собачьего. Лепота… Только бутыль не пуста, и Клим захотел травку на закуску (не ту, которую забивают, а ту, от которой понос прошибает) и выпрыгнул нафиг в окно. Да поторопился, забыл, что …ножичек не взял, попросил кинуть. Благо первый этаж. Принес какие-то стебли, почистил, откусил, поморщился, выкинул обратно. Вместе с моими носками. Гад. Говорит, лучше новые даст. Нифига подобного! Они мне по сердцу легли! Я тоже за борт нырнул. Приземлился, встал, полной грудью вздохнул…ЛЕ ПО ТА!!! Но в доме стопка до краев, надобно обратно, а .. никак, рука-то болит, не ухватиться. Пришлось босиком по району в парадную топать. Ничего, мы привыкшие. Вот. Потом мы вырубились. А потом приехал Борхес, он же Бахус, он же Борис. Помню только по лужам прыгали, когда за водкой под дождем ночью перлись. Что-то жарили, колбасу в перце, вроде. И все.
А потом было похмелье. А потом через сутки в Миусском парке, какие-то деФки знакомые, этого секстеррориста Климыча, спрашивали про меня, типа , что это за «нарик». Бля, дуры, попили бы с мое, да с похмела жуткого в девять вечера, по паркам пошлялись бы, посмотрел бы я на ваши морды. Сами свои «хучи» потягивают. Фу.
А потом я ехал домой после «несколькодневного» отсутствия и стало так тоскливо. Так всегда после. Что-то не сказал, что-то сделал не так. Пустота.




Тут А.Покровского почитал. Вот навеяло. Тоску по ним… По временам..
Эх, где ты, Женька Филлипушков, он же Жека, он же Татарин. Вечный алкаш и выдумщик-затейник.
Где ты, Колька Павлычев, он же Палыч. Трезвенник( только после «губы») и веселый бандюга.
Как ты, московская харя, Вовка Кальнов. Вовик, бля обалдуй носатый и звиздабол. Не забыл, как я тебе пендаль отвесил? Когда по твоей вине пошли перепады напряжения по «релюшке» …Зато потом отметили по полной, что все обошлось..
А Денис Рузанов? Ден, помнишь по слоновке я к тебе за картошкой бегал? Как ты, сволочь чумазая?
А Серега Петрушин? Похож на краснощекого бурундука. Наверно все крутишь свою баранку, теперь на гражданке. Никогда не забуду, когда зимой ты притащил нам наш нагреватель, сперев его у эНШа м-ра Подколзина. Спасибо, а то мы б подохли в стужу.
А что с тобой, брателла, Андрюха Чернов? Тебя из «курков» тогда выперли. К нам в часть. Еще помню, я почту у клубников смотрел, ба... город Тутаев, кто это? А, епта, ето ж ты, родился и вырос там. Оказывается, мы жили в соседних домах, знали общих знакомых, а не встречались. Зато послужили вместе. Вот
А еще Андрюха Тетерин. Вечный позывной - «Каркас-69». Виделись всего пару раз( все время бубнил под нос: «он уехал в нодчь на нодчной електдричгке…» с насморком) А все остальное время трепались по радиочастоте ( не скажу какая) до самого дембеля. Особенно по ночам, когда заступали на дежурство, я в своем «лесу», ты у себя в части. Вся страна спит, а мы ее охраняем, беседы ведем различные … Эх…Помнишь, еще с деФками в Рязани меня соединял по «Спор 5»?
Что с вами, со всеми моими любимыми уродами? В каких краях вы, гаденышы вы мои ненаглядные? Мда месяц май, шесть лет назад, я был такой молодой. Все только начиналось. Такое непонятное, родное, неуловимое, вкусное, свободное. Впереди что-то было…Аааааххх……

Ахиреть, открываю мыло, там всякое бла бла бла...день рождения справляют.. блаблабла, тут бац, ник "Мрачный", захожу и офигеваю...еще один мрачный. опачки...даж цвет пахожЫй.
А зачем мне дневник? Для души ничего нет, одна злость сюда выплескивается. Доброе остается на пьянки. Это все от безделья...Мне уехать надо. на месяцок куда-нить в лес, успокоиться. На озеро с лодочкой. НА старых "восходах" порассекать по лесным тропкам с другами. Когда мошки как пульки в лицо врезаются. Да, бла, хоть грибочки поискать - успокаеват неимоверно. Палаточку поставить. За водкой в какое-нить село гонять по утрам. А утром прохладца так, по траве раскладывается. Эх....А какая тишина....блааааааа. К воде подходишь, и только осока ко берегу шелестит...

Только что нашел в дневниках одного дяденьку с ником K_O_R_N.
У дяденьки совершенно нет своих мыслей. Мало того что ник он спер у одного юзьверя из "мирки" у того ник K-O-R-N, так еще и стихи написаны. Блевотина жуткая. На кой ляд надо так выпячивать наружу свою некомпетентность. А еще корноман. ФУ.
Все, пора переименовать мой дневник в "Ворчания Мрачного Человека"

Ип..ый карась. Нет. Тысяча ип...ых карасей. АААААААААААААААА. на..й фсё! пипла иквол щиит! Туда, На рыбалку, когда сутками пьешь и блюешь! Когда даже нет сил закинуть удочки или воткнуть сеть! Когда комары обгладывают до костей и своим писком сводят с ума! Где костер твой лучший собеседник! ГДЕ, НЕТ ЛЮДЕЙ, НАХ...Й! Блядь! Где водка?! В ночь! В говно! В лето!:railgun:

Че та последние годы все чаще и чаще в голову приходит слово "суицид". Был бы ствол, давно б башку себе снес. ЫЫЫ.
"Или из каких других философских соображений..." (с)
Седня вот пытался представить, что бы было дальше...нихера б ничего не поменялось.......
плять, философия хренова...все от безделья...

ыыыыыыыы
нажрусь я скоро опять в дым. - мой любимый мульт..
ыыыыыы

я бы сказал, "охуительный"
http://selena.tmb.ru/humor/view.asp?vtype=text&vfile=maslo.txt

Мой любимый фильм "Цельно-металическая оболочка" Стенли Кубрика. И все тут.

Меня иногда поражают нелепые «ослышанности». Пролетит над ухом что-нибудь эдакое и чешешь репу. Особенно после…
Утро с похмела. Комната Клима. У меня во рту такая вселенная, как будто сдохла крыса. Хозяин химичит на кухне. Пузырь вальяжно развалился на раскладушке. Только что приехала моя ненаглядная и расшевеливает своим голоском мой протухший от бессонной ночи, моСК. Разговор что-то про Гарри Поттера.
- Есть такая книга, - щебечет она, - Таня Гроттер. Так вот, гадость редкостная. Там даже есть персонаж: Баб Ягун. Вроде внук Бабы Яги.
- Там баб ебут? – удивляется полусонный Пузырь.
Бу-га-га.
Через пару минут заходит хромающий Клим. Снимает портки и показывает причину: огромный синяк на ляжке. Недавно он позировал перед моей камерой и разумеется, нужен был выдающийся кадр. Просто «лыба» перед объективом уже не катит. Особенно после литра «Охоты» в венах. Он забрался на какие-то перила возле пруда, и с почтенным достоинством рухнул, собрав ржавчину с торчащих железок. К слову, я сам был хорош, делая этот снимок, стоя на льдине. Подо мной было метра три воды и несколько сантиметров усохшего льда. В общем, ссадина была впечатляющая.
- Я могу привезти мазь от синяков, - сочувствующе произносит Малая.
- Мяся Синяков? –вновь оживился почти заснувший Пузырь, - что за еврей?
И так очками блеснул. Вылитый эсэсовец-Берия.
Смеяться мне было больно. Я только мог морщиться. Организм просил, мечтал, лелял, требовал, умолял хоть глоток пивка. А Клим затеял уборку, махал по полу веником. А по телевизору триллер. «Новости» называется. Там опять горняков завалило. Тетенька-диктор назвала причину: «выброс сметаны». Разговоры и шуршание веника исчезли. На пару секунд. Смеяться я уже не мог, я заикался и плакаль.

Смешные все-таки люди. ….
Заходит она...В поезд метро. Элегантно садится на, мятую сотней жоп, усталую сидушку. Мой обзор тут же закрывают чьи-то черные куртки. Спереди, сзади. Вот другая жопка в обтягивающих джинсах пристегивает мои пьяный взгляд (имею право… уже!!!) Слева один серьезный перец в «кожанке» читает книгу. Вижу название одной главы. «Жизнь после смерти» называется. Он уже подготавливается. Хе. С другой стороны еще один. Костюмчик, белая рубашка, галстук с клевыми звездочками. Упорно сосредоточен в книгу. Наверное там «Капитал». Но нет, он вздрагивает, листает страницу. Выплывает название «Миры Кира Булычева». Я такое еще читал еще году в 86-м, в журнале «Юный Техник». Этот читатель, наверное, менеджер. Не хочу быть менеджером. Ну нахуй.
Они выходят, и я вновь вижу ту, на мятой сидушке. Она держит журнал. Как он живет в ее ручках! Я вижу заднюю обложку. На ней реклама духов. Там какая-то радостная тетенька держит симпатичный флакончик. Но как хозяйка журнала вцепилась в обложку! Это надо видеть. Особенно господам рекламщикам. Ее правая рука закрывает правый глаз модели на обложке, а левая чуть ниже заперла от взора название пузырька с духами. Это выглядит потрясающе! Словно трехмерная графика. Ухоженные пальчики немного отбрасывают тень на обложку. Я бы на такую рекламу в журнале смотрел …э….пятьдесят секунд, не меньше. Это красиво.. Эх..
Какой-то пидар все закрыл. Пидар.
А с моей что делать? Ее нет дома, хотя время уже одиннадцать. Я не знаю где она. Забью, пожалуй. А то одни нервы от нее. Бум искать. Искал долго, думал нашел, а оно вон как повернулось. Ну ниче, бум искать… Или повременить , попробовать еще. Вдруг все уладится.

Она сказала что я злой. Она не хочет ребенка и замуж. ЕПТА, че сказать. ну ..."ура" что ли...
никому безхознЫй мужигг не нужен?

З.Ы. Самое смешное, что разговора об этом я и не заводил. Мож я сам не хочу. хм...

Прочитал в уважаемой (ужо не очень) газете такую фразу: "И в четвертый раз там , под Ржевом, ногу потерял..."
Каково, а? Кругом мутанты...они везде, они повсюду...
Асобинна повсюду бездарных журналистофф. Их што, МГУ на конвейере ппустило? Знаю одного такого идиота, который при мне хвастался перед тетками, что на своем компутере поставил антивирус и нашел аж 73(!) штуки! Бля, дибил. С ним общаешься, и видно, что он дибил. Теперь он в союзе журналистов, писателей и чего-то там еще. Приходил, ссверкал свеженькими корочками. Матерь Божья, НИКАГДА НЕ БУДУ ВСТУПАТЬ В ЭТИ ОРГАНИЗАЦИИ!!!Так низко падать не хочется....ТАм походу одни сынки-мажоры. Фу, противно.

все когда-нибудь кончается. Быстрее б уж...

«Такие дела…»
( Курт Воннигут. «Бойня №5 Или
Крестовый Поход Детей» ).


ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ.
-Проблема номер один: вырвет его или нет?
Я пожимаю плечами.
-Ну нет, точно, вырвет или нет?- Дромидон поскоблил затылок.
Его подопечный что-то мычал, раскорячившись на коленках, как родившийся теленок и тыкался головой в плинтус.
Я снова пожимаю плечами. Хотелось дать пинка этому оболтусу. Уже утро, а он чуть живой. Смотрю на своего подопечного. Лежит в углу, а над ним колышется черное облако перегара, извергаемое из открытой пасти, как из жерла вулкана. Козел.
Выпархиваю из домика на улицу. Скоро начнется местная физзарядка. Нахожу в траве две гильзы почище и вставляю в уши.
Наш берег выше противоположного. Прямо до горизонта «зеленка», то есть, лес; чуть правее в дымке одинокая гора, оттого кажущаяся величественной и могучей. Позади несколько домиков и снова лес. От другого берега нас отделяет кипящая, журчащая, перекатывающаяся по камням вода. Речка быстрая, холодная. Своим шуршанием и блеском прямо гипнотизирует. Хочется расслабиться жить, как эти струйки и брызги.
Сладко потягиваюсь, зеваю, хотя не сплю вообще, и щурюсь с улыбкой на солнышко. Прямо дурачок. Да еще и гильзы в ушах. Тут же отмечаю, что они нисколечко не спасают, так как раздается страшнейший грохот и следом торжествующий вопль.
Провожаю взглядом выстрел, с шипением рассекающий еще дремлющий утренний воздух, куда-то в сторону горы. Это проснулся «взводник». Похмелье его не берет. Тут же из травы вскакивает проснувшийся дозор: два «слона» бешено вращают заспанными глазами из-под перекособоченных касок и крутят головами, нелепо присев и водя автоматом по сторонам.
ТРА-ТА-ТА-ТА!!!- проснулись разведчики в «бэтэре».
БУМ-БУМ!!!- грохнули очухавшиеся, после вчерашнего артиллеристы.
БА-БАХ!!!- и снова вопль телячьего восторга «взводника».
-Все-таки его вырвало! - кричит мне на ухо Дромидон.
А, чтоб тебя. Что бы такое придумать в место гильз?
Возвращаюсь в дом. Наши ребятки вроде ожили. Мой подопечный, которого называют Молчун, неуверенными шагами пробирается к столу через табуретки и ящики, словно вьетнамский партизан через джунгли своей родины, хватает закопченный чайник и застывает с ним в позе горниста на побудке. Только кадык ходит как насосная станция. Молчун маленький, серенький, ничем не примечательный сержант. Но он - это я, а я - это он.
Дромидон опекает Женьку, крепкого потомка Чингисхана и, похоже, с таким же характером. Тот сидит рядом с сероватой вонючей жижей, переводит недоуменный взгляд на Молчуна.
Тот лишь отрывается от чайника и пожимает плечами. Женька кряхтя встает и по полу катятся поваленные им пустые бутылки. День вроде начался.
- Ну что, братцы-кролики, черти-алкоголики, продрали свои обдолбанные глазки? - в проеме появляется «взводник», лейтенант Леха, сверкая загорелыми бицепсами размером с голову. На его плече на фоне раскрытого парашюта с ревом взлетал «ИЛ - 76» с надписью называемой в просторечии «РВВД-два-КУ-КУ». Тут же появляется Горюн. Здоровается с нами, морщится от запаха, мрачно озирает комнату, в ушах какие-то пробки. Он тоже как и я с трудом выносит утреннюю физзарядку. Надо будет спросить, где он их достал и помогают ли они.
Канонада резко стихает - время завтрака.
- Как самочувствие, орлы? - Леха встает в боксерскую стойку и весело рассекает воздух кулаками.
Воздуху это явно не нравится. Он недовольно колышется, раскачивая немножко и нас. Молчун отдирает свой язык уже успевший снова присохнуть к зубам:
-Жить будем.
Голос звучит глухо, как из пустой трехлитровой банки.
Женька достает из-под кровати тряпку и медленно размазывает свое утреннее творение по полу.
- Значит так, сейчас у нас принятие пищи, - Леха на секунду замер недоговорив, - тьфу, Филлипушков! Потом вы двое берете тех двух гавриков на улице и едете в центр. Сегодня туда идет колонна. На нашу роту много почты. Обратно таким же макаром. Инструктаж опосля завтрака.
Затем он поддевает носком бутылку и швыряет ее в сторону мусорного бака в углу.
- И порядок у себя наведите, а то как поросята, - раздалось уже с улицы и дальше, - на речке-е, на речке-е-е, на том бережо-о-чке бедняжку Марусю разнесло на кусо-о-чки!
Молчун опять присасывается к чайнику.
Минут через двадцать стараемся привести себя в порядок. Всюду суета, намешанная на безделье - все чем-то заняты, а приглядишься - чепухой. Кто-то тягает гантель, а глаза на выкате. Гантель огромная, страшная, сваренная из траков от БМД, но мы знаем, что она не намного тяжелее банки тушенки. Кто-то яростно скоблит скулы ржавым станком, крепко так, по-мужицки, а то что щетина еще не растет, это не важно, главное процесс. Вон Вовка за столом, посреди двора ковыряет погнутой отверткой в старой, разбитой радиостанции, в надежде починить. Она весом восемнадцать с половиной килограмм, называется «наш мобильник». Рядом сидит Весельчак Читать далее...

вечер

Я понял, что уже пьян просто в жопу, только когда перевалился через порог квартиры и рухнул на коврик, чиркнув по косяку ключом. Стены плясали дикий танец, вырисовывая перед глазами жуткие узоры обоев, голова болталась в районе живота, норовя первой открыть двери в ванную и кухню. Включенный свет, шум открытого крана, один тапок на ноге и привкус завтрашнего утра на языке. Автопилот всегда отключается в этом месте. И утро будет только утром, а сейчас…А сейчас я втыкаюсь почти с разбега в матрас, подняв кучу пыли и старых, забытых снов, которые как испуганные воробьи бросаются в рассыпную от меня. Кусочек неба в окне принимает форму пластинки на древнем проигрывателе и также начинает заедать на одном месте. Вжик, вжик, вжик, вертолеты…


потом

Я проснулся. Да, я все-таки проснулся. А утро... Оно бывает таким замечательным. Когда солнышко еще не показало свою яркую, обнадеживающую рожицу над верхушками сосен, но уже светло. Над водой остатки моего любимого тумана. Гладь кривого озера как огромная стекляшка, с торчащими по берегам кустами и высокой травой. И только птица, которая как маленький истребитель несется над этим стеклом, и вдруг слету врезается в воду, пустив нервные круги по поверхности. И вот в клюве трепещет маленькая плотвичка. Тут поплавок моей удочки весело подмигнул, потом еще, еще, и затанцевал. Да-а-а.
А утро бывает такое, как сейчас. Оно вообще всегда такое и бывает, как сейчас. Когда еще не понимаешь, открыл ты глаза, или еще нет, и тебе только снится чертов потолок. Который ходит волнами, ведь пропадает боковое зрение, а центральное постоянно надо фокусировать. Кажется я проваливаюсь в небытие, но через пару секунд воспринимаю себя над унитазом, в вечном зове потерянного Ихтианра. И вот закладывает уши, сердце рвется куда-то в спину, уступая дорогу отвергнутым дарам природы, и упрямо лезет торжествуюуще-требовательный рыко-крик. Малость отпустило. Я гляжу на свое художество на дне унитаза и начинаю задыхаться от смеха. Там, среди сотканного мною ковра, лежит таракан. Да, обычный таракан, коих без труда можно найти на любой московской кухне. Я закусывал насекомыми! Дожил. А может это мадагаскарский таракан? Они у Климыча в банке живут. Когда их трогаешь пальцами, они выгибаются и начинают угрожающе шипеть. Но тут смех снова меняется на отчаяние. Потом с трудом встал, увидел в зеркале болезного, и поморщился. И так день изо дня, уже пол года…Пол года! Тормозит от окончательного «уругвайства» меня только Малая. И каждый раз, склоняясь в почтенной молитве к унитазу, обещаю не пить. Но только трезвеешь, видишь рожи людей в маршрутках, видишь, что у каждого написано в гадких глазах. Я вижу все. Ну или почти все. От этого хочется тут же залить глаза, чтобы ничего, никого, нигде не воспринимать, выключить свой мозг. И искренне восхищаюсь Всевышним. Он еще умудряется нас любить.

НаДо вЫпИтЬ.....

Нет работы. Вот это прелесть. От безделья не знаешь чем заняться. Люди, никому сисадмин бесхозный не нужен? Могу собрать и разобрать комп, как когда-то АКС. А могу его впарить кому-нить, и этот кто-то будет до конца своих дней мысленно благодарить меня и хвалиться своей машинкой, которую уже пару лет как сняли с производства( но этим я заниматься не хочу – сыт по горло). Могу тянуть жилы проводов по крышам домов, распугивая голубей. Могу научить секретаршу играть в пасьянсы не теряя хорошей статистики, и все будут восхищаться беспроигрышными партиями. Могу нарисовать кровавый мультик на флеше, что сам Тарантино зацокает удовлетворительно языком. А еще подрисовать на фото усы в фотошопе и все будут считать, что так и было. Да что там, человек на фото просто родился с усами.
А еще могу установить линух на комп, и потом парой команд завалить его нафиг. Про винду вообще молчу. Ее могу и с закрытыми глазами и поставить и убить. А могу сломать кому-нить винду на расстоянии, даже через фаервол, а могу посоветовать как от этого уберечь своё детище индустрии и науки(предпочитаю второе). А еще могу делать технические описания на новые железки. О-го-го, как могу описать! Сами производители прослезятся и полюбят свои творения долларовыми сердцами. Что? У вас не запускается лотус? Так, сейчас посмотрим. Ага, выгрузите лишний запущенный процесс из памяти. Вот и все, а вы боялись, заламывали руки, что всей месячной работе конец. А у вас что? Интернет не включается? А электричество в розетке есть? Хе-хе, то то же. Вот крестиком вышивать не умею. Эх… Люди, никому сисадмин не нужен, а?

Вот кино показали. Показали…сунули, запихнули, нате жрите, пиплы, всасывайте и запоминайте. Про погибшую 6-ю роту 104-го полка 76-й Псковской дивизии. Круто, да? А ведь в москве им стоит памятник. Созданный отморозком, который сам зачат кривым хером, в грозу, да в телефонной будке (так говорил мой ротный про нерадивых бойцов). Так вот этот схульптер, кило навозу ему в драную глотку, одел десантника в форму мабуты (пусть меня простят служивые других войск, не в обиду им сказано). ДОКОЛЕ?! Пил я возле этого сооружения, недалеко от музея армии, второго августа горькую и было горько мне…

Злой я сегодня. Язва у меня походу. Блюю даже от чая..