Жизнь была стремленьем.
Смерть была причиной
Не свершенных в мире
Бесконечных благ.

Небо закрывалось
Над морской равниной
В час, когда являлся
Первый светлый флаг.

Ночи укрывали
От очей бессонных
Всё, что совершалось
За чертой морей.

Только на закате
В зорях наклоненных
Мчались отраженья,
Тени кораблей.

Но не все читали
Заревые знаки,
Да и зори гасли,
И - лицом к луне -
Бледная планета,
Разрывая мраки,
Знала о грядущем
Безнадежном дне.

(А. Блок)

Изабель, Изабель, Изабель!
Бьет серебряный колокол лунный,
и всю ночь я хожу как безумный,
и твержу без конца ритурнель:
Изабель!

Изабель, Изабель, Изабель!
В этот вечер декабрьский, морозный,
в город северный, туберкулёзный
вдруг тропический вторгся апрель.
Изабель!

Изабель, Изабель, Изабель!
Подо мною морские глубины,
в небе звёзды как крупные льдины,
воздух чёрен и густ, как кисель.
Изабель!

Изабель, Изабель, Изабель!
В этих дышащих зноем Карибах,
в этих рифах, проходах, изгибах
посадил я свой клипер на мель.
Изабель!

Изабель, Изабель, Изабель!
У акул здесь огромные зубы,
не доплыть мне без лодки до Кубы
лодку съели моллюски и прель.
Изабель!

Изабель, Изабель, Изабель!
Почему берега твои скрылись,
почему с неба льды повалились,
почему разыгралась метель?
Изабель!

Изабель, Изабель, Изабель!
Вёз я к синему острову Куба
не закованных в цепи йоруба,
не солдат, не французский бордель.
Изабель!

Изабель, Изабель, Изабель!
Вёз я сердце, разбитое сердце.
Что же силы небесные сердятся
и мозги мои, кровь и стихи мои
превращают в бездарный коктейль?
Изабель!

Изабель, Изабель, Изабель!
(В. Степанцов)

Сегодня - день поэзии настроения. Хорошей и не очень. Но - настроения...

Вы когда-нибудь были на вражеcком оффишиал приеме? Там где форма одежды так называемый смокинг? (на самом деле, по-аглицки он по другому называется)
Вот это и есть пингвин-шоу! Со стороны - ну чистая умора!
Иллюстрации прилагаются.
Одно из самых ярких воспоминаний в жизни:
на таком вот приеме, проводившемся в Королевсой военной (!) морской школе в Лондоне, где пригласительные проверяли натуральные курсанты с оружием - яркое белое пятно, при ближайшем рассмотрении оказавшеейся белым свитером одной очень известной в транспортном российском мире личностью, традиционно в жопу пьяной и без приглашения. Фантастический приколист!
[показать]

Подсунули "11 минут" уже не модного бразильца, начал читать сегодня. Пока - фигня, посмотрим, что будет дальше. Но одна фраза зацепила:
"Препятствие казалось неодолимым - женщина скорее признается, что муж ей изменяет, чем в отсутствии подходящего туалета"
Скажите, дамы, неужели действительно так?

Это цитата сообщения Мечта_поэта Оригинальное сообщение

Дневник без закрытых записей - что плюшка без изюму .

Пока в задумчивости
Дни я проводил,
Густою летнею травой
Зарос
Заброшенный мой сад.

Надеюсь, что теперь:

Не потому ль,
Что прежняя любовь
Еще жива,
На место старое
Кукушка прилетела?

Мибу-но Тадаминэ

Вот с этим и побегу дальше

ПАДАЛЬ

Вы помните ли то, что видели мы летом?
Мой ангел, помните ли вы
Ту лошадь дохлую под ярким белым светом,
Среди рыжеющей травы?
Полуистлевшая, она, раскинув ноги,
Подобно девке площадной,
Бесстыдно, брюхом вверх лежала у дороги,
Зловонный выделяя гной.
И солнце эту гниль палило с небосвода,
Чтобы останки сжечь дотла,
Чтоб слитое в одном великая Природа
Разъединенным приняла.
И в небо щерились уже куски скелета,
Большим подобные цветам.
От смрада на лугу, в душистом зное лета,
Едва не стало дурно вам.
Спеша на пиршество, жужжащей тучей мухи
Над мерзкой грудою вились,
И черви ползали и копошились в брюхе,
Как черная густая слизь.
Все это двигалось, вздымалось и блестело,
Как будто, вдруг оживлено,
Росло и множилось чудовищное тело,
Дыханья смутного полно.
И этот мир струил таинственные звуки,
Как ветер, как бегущий вал,
Как будто сеятель, подъемля плавно руки,
Над нивой зерна развевал.
То зыбкий хаос был, лишенный форм и линий,
Как первый очерк, как пятно,
Где взор художника провидит стан богини,
Готовый лечь на полотно.
Из-за куста на нас, худая, вся в коросте,
Косила сука злой зрачок,
И выжидала миг, чтоб отхватить от кости
И лакомый сожрать кусок.
Но вспомните: и вы, заразу источая,
Вы трупом ляжете гнилым,
Вы, солнце глаз моих, звезда моя живая,
Вы, лучезарный серафим.
И вас, красавица, и вас коснется тленье,
И вы сгниете до костей,
Одетая в цветы под скорбные моленья,
Добыча гробовых гостей.
Скажите же червям, когда начнут, целуя,
Вас пожирать во тьме сырой,
Что тленной красоты — навеки сберегу я
И форму, и бессмертный строй.


А кто помнит, в каком "музыкальном произведении" цитировался этот шедевр, правда, в сильно кастрированном виде?

Люблю тот век нагой, когда, теплом богатый,
Луч Феба золотил холодный мрамор статуй,
Мужчины, женщины, проворны и легки,
Ни лжи не ведали в те годы, ни тоски.
Лаская наготу, горячий луч небесный
Облагораживал их механизм телесный,
И в тягость не были земле ее сыны,
Средь изобилия Кибелой взращены -
Волчицей ласковой, равно, без разделенья,
Из бронзовых сосцов поившей все творенья.
Мужчина, крепок, смел и опытен во всем,
Гордился женщиной и был ее царем,
Любя в ней свежий плод без пятен и без гнили,
Который жаждет сам, чтоб мы его вкусили.

А в наши дни, поэт, когда захочешь ты
Узреть природное величье наготы
Там, где является она без облаченья,
Ты в ужасе глядишь, исполнясь отвращенья,
На чудищ без одежд. О мерзости предел!
О неприкрытое уродство голых тел!
Те скрючены, а те раздуты или плоски.
Горою животы, а груди словно доски.
Как будто их детьми, расчетлив и жесток,
Железом пеленал корыстный Пользы бог.
А бледность этих жен, что вскормлены развратом
И высосаны им в стяжательстве проклятом
А девы, что, впитав наследственный порок
Торопят зрелости и размноженья срок!

А потом придумали фитнесс, пластическую хирургию и солярий - а вернулся ли золотой век?

P.S. Хотя я знаю кой-кого,
кто явно родом из него... :)

А еще - много работы, а работать совершенно не хочется. Потому что скучно и неинтересно. А хедхантеры не звонят чего-то, суки...
Не люблю продаваться за деньги, а надо...

Баю-бай, засыпай, ветер зашумел зеленой листвой.
Сон не явь, но ты представь, всё, что снится -- всё случится с тобой.
В новой жизни, новой весной,
Через секунду, через час, через два.
Просто скажи себе, этот мир -- твой,
Не причиняй ему зла.

Баю-бай, улетай, как подхваченный ветром листок.
Сон твой вещ, ты только верь, всё, что снится, всё сбудется в срок.
В новой жизни, новой весной,
Через секунду, через час, через два.
Просто скажи себе, этот мир твой.
Не причиняй ему зла.

Всё то, что скрывалось в листве и срывало листву,
Всё то, что было явью во сне и сном наяву,
Всё то, о чем сказано в тысячах книг -- и ни в одной, --
Это случилось, это случилось со мной.

Эй, проснись, другая жизнь уже несет тебе и радость и боль.
Ветер вновь шумит листвой, тебе снилось то, что было с тобой.
В прошлой жизни прошлой зимой,
Тысячу лет назад, или вчера,
И ты скажи себе -- этот мир твой,
Останься в его сне,
Усни в его листве,
Не причиняй ему зла.

К.Комаров

Если небо предназначило двух людей друг другу - они будут вместе. Что бы они ни делали - хорошее и плохое, что бы ни говорили - слова любви и оскорбления, все равно - обречены быть вместе. Будут мучаться вместе, разбегаться и мучаться по-одиночке, не выдерживать мук и вновь быть вместе, и вновь мучаться...
И все хорошее, что они сказали и сделали, будет неудержимо притягивать их, а все злое и гадкое вечно стоять между ними, прессуясь в горький уродливый ком и мешая обнять друг друга. И так будет до тех пор, пока они не поймут свою обреченность друг другом, и не начнут делать друг другу подарки - маленькие радости их общего бытия, говорить хорошие добрые слова и греться в свете любимых глаз. А все плохое, весь это черный, шершавый комок обид и разачарований...

Этот вкус мне, увы, знаком.
В горле корчится горький ком.
Надо выпить одним глотком
И забыть.
Но я так делал уже не раз.
Дым остался. И мне сейчас
Его слезою из пьяных глаз
Не смыть.
(К.Комаров)

Но проглотить можно. Забыть нельзя, но можно не вспоминать. И жить в радости. Это не сложно, если понял, что обречен любить. И это - самая волшебная в мире обреченность!

Правда, не по дневной будничной Москве, конечно!
Вот поздно вечером или рано с утра...
А лучше всего ехать куда-нибудь далеко по хорошей трассе!
Получил такое удовольствие в пятницу...
Сыто урчит мотор, басовито гудит зимняя резина, Mark Levinson вкусно причмокивает гитарной перестрелкой Уэбба и Кармайкла...Красотаааа!
С нечеловеческим удовольствием переслушал всё, что было заряжено: и Acoustic Alchemy, и Manhattan Transfer, и сборник-двойник студии Higher Octave...
Катарсис прямо! Люблю ездить далеко по хорошей трассе, люблю...
Лучше любого кино, даже лучше книжки!
Меня вообще музыка почему-то сильнее цепляет: над фильмом или книжкой заплакать - великая редкость, а вот от музыки... Даже от песенки какой-нить, вроде бы и глупой, на первый взгляд... Я поэтому плохое кино - могу посмотреть, а вот попсу какую-нибудь - совсем никак... Не выпендриваюсь - физически не в состоянии, мутит просто...
Эх, жаль редко получается так вот куда-нибудь вырваться!
А вокруг еще и увядание природы такое красивое... Что-то есть в осени, даже в поздней! Какое-то стремление к очищению, какая-то подготовка к чистоте первого снега, какая-то внутренняя отрешенность и самодостаточность... Даже и слова-то не подобрать сразу...

Вот только спать почему-то очень хочется!..
Придется поработать, чтоб проснуться.

Принесли на подпись два документа. Подписи строн, все как обычно, в общем-то....
Только с обеих сторон - моя подпись... Сижу, понимаю, что дурею...
Вот оно, допился!

Компанейский интранет глючит так, как будто уже нолил себе пару раз и выпил! Или это системщики уже к демонстрации разминаются?
Лана, хоть интернет пока фурычит

Когда читал "Степного волка", подумалось:
отличная фраза для заголовка дневника! "Магический театр. Вход только для сумасшедших. Плата за вход - разум"
Вот только есть два НО:
1) планка задрана будет уж очень высоко - соответствовать будет архисложно...
2) шизофренично как-то получается...
И вечно эти НО хорошую мысль изгадят!

Волею судеб пришлось стать менеджером, не смотря на совершенно неподходящее "базовое" образование.
В одном старом, но хорошем анекдоте про менеджеров говорится:
"Я всю жизнь разгребал чужое дерьмо..."
Если бы только чужое! А в себе-то его сколько?
Вот этим и займусь:
буду чистить свои Авгиевы конюшни... Если надо - могу и Ваши! :) (дорого и без гарантий).
Как говорит один мой знакомый (ныне - мегазвезда ЛиРУ): пора чистить чакры!
Пора, брат, пора!