При непрерывном стаже курения в 32 года, пятый день некурения кажется сущей безделицей....
...от которой хочется удавиться...

Снова грусть-тоску
вечер сватает.

Сводит мышцы скул
тишь косматая.

Неотжатый свод
неба с тучами,
как пророчество:
будет лучше?

- Нет...

Стены серые.
Плащаница штор.

Жизнь!
Ты стерва, а?
***
Удавиться что ль?...

(и всё-таки интересно, брошу или нет? надеюсь, что да... но благими намерениями выстлана дорога сами знаете куда...)

Всего неделю только март.
И воздух всё ещё морозен.
А мир мужской сошёл с ума.
Забыл он даже думать прозой!
И стар и млад во всю стишит,
от строф и рифм - грохочет воздух
в метро и в кухонной тиши.
И пишут вовсе не о звёздах.
О том, как Клав, Марусь, Снежан,
Матрён и Вер, Катюш и Любок
в объятиях мечтают сжать,
и больше пива с воблой любят!
В открытках рубится с плеча
в каком-то сумасшедшем раже,
что пьют отныне только чай,
не дом родной теперь гараж им!
А сколько нежных, тёплых слов
для дам нашлось в их лексиконе,
а как певуч открыток слог,
не нужно песен и симфоний!
Забыть клянутся домино,
и не заначивать зарплату...
Как будто в веке мы ином -
где кринолины, кони, латы...
Да что ж такое, Боже ж мой?
А за поветрием вселенским
разгадка:
марта день восьмой.
И этот день зовётся женским.

И я не избежал того.
Взял у коллег из патронташа
по слову,
всё сложил,
и вот
поздравил ЭТИМ женщин наших!

:-)))

Давай же, март, не думая, плесни
в лицо мне снег твой тёплый, ненормальный.
Он мне, как песня тысячи шарманок,
сгоняющая зимний сон с ресниц.

За песню можешь плату ты взимать.
О ней мечтает люд любого ранга!
А я согласен быть твоею Вангой,
пророча: скоро кончится зима!

И зеркала, что скрыты под шугой,
откроют вскоре нам свои владенья -
мелькнёт там Ихтиандра привиденье,
в упор посмотрит сам Ларошфуко.

Качнут солнцеворотные весы
той чашей, где насыпан ворох света,
посыплются грачи горохом с веток,
покатятся ручьи, как в масле сыр.

Такой воображения Грааль,
пока я рот на тёплый день разинул.

А снегом март - обманывает зиму.
А та ему не верит ни на грамм...

Какой насыщенный раствор
луны в морозе!
Царит в пространстве селенит.
И воздух жёлт.
Всё ощутимее родство
стихов и прозы.
Вот только брат-поэт ленив -
всё рифмой жжет.
Ворча, прервал свой вечный сон
несчастный Гоголь.
Он, птицу-тройку костыря,
слетел с конька.
Ущербный месяц в горизонт
воткнулся рогом,
пролив на саван пустыря
ночной канкан.
Зашевелились, жаждя спеть,
немые тени.
Крутя недвижный полонез,
сошлись кусты.
Глотнув полёта неуспех,
познав паденье,
разрезал кромку поля лес,
и там застыл.
Распластан птицей без крыла
безбрежный панцирь -
снега слетевшие слились
в паркетный наст.
Вкруг лунный бал. Минорен лад
ночного танца -
всё это высветила блиц
селены масть.
***
Туманен взор. В глазах песок
полночной дрёмы.
Ожог февраль своими иг-
лами нутро.
Пора идти. А взгляд присох
к окну.
Огромен
мир заоконный.
Но на миг
мне вверил трон...

Растаяло семицветье. А что взамен?
Охотнику легче. Добыча его - фазан.
Поймает. Сменяет радугу он на медь.
Мне поиск и мена претят. Не люблю базар.
Недолго фанфары пели в плену десниц.
Блеск золота самоварного тускло смолк.
Расплав оловянный зиму не обвеснит.
И дым невозможно к трубе привязать тесьмой.
Всё просто и скучно: вчуже не возжелай.
Забудешь об этом, и нате: привет, Содом!
Кефаль ненавидит твердое дно шаланд.
А рай шалашовый навряд ли сойдёт за дом.
Поваренной солью плавить нельзя ледник -
жизни отнимет в долине рассол у чинар.
***
И всё-таки пресно, безвкусно почти, в дни,
когда Жак-звонарь не ломает нигде фонарь...

Всех Татьян, Тань, Танечек, Танюшек - с Именинами!
Всех студентов, как настоящих, так и бывших - с Праздником!

Сегодня тихо на белом свете.
Сорит снегами народ небесный.
Не знаю даже что делать с этим -
"обратный скорый" есть только в песнях.
Хочу, конечно, надеждой тешить
себя: мир целый, хоть был расколот.
Мол, глянь: всё так же, вокруг все те же.

Король вот только по-датски голый...

Пух воробьиный на спинах будней.
Недвижность мыслей три тонны весит.

Ты сном хорошим хоть раз побудь мне.
А там... Кто знает?
Ведь мир-то - тесен!

Казалось бы - вот он сюжет! И внимай. И твори.
Но знаю - банальными рифмами мне не согреть
порывов, что требуют алых атласных ветрил
и внутренней смены себя. Но пока я не Грей.
Пока не дорос. Мне мешает слежавшийся наст
уклада, привычек. Понятья: уже не игра.
Обидится Грин за сто двадцать второй пересказ,
а я не хотел бы обиды его ни на гран.
В капкане двоякости сложно. Недвижно. Больней
осознанность - будто на мокром песке затоптал
ты лёгкую поступь шагов, убеждённых вполне:
появится парус вдали.
Будет парус тот ал...

Дорогие мои ПЧ!
С наступающим Новым годом Вас!!!
Счастья Вам, успехов, здоровья, исполнения всех желаний! Ну или хотя бы самых заветных!
[400x400]

На Николу выпал снег наконец.
Всё седое, как святого борода.
Я доволен и теперь на коне.
Просто - осень не любил я никогда.

Да какая тут любовь? И за что?
У небес слезами выело глаза.
Не выглядывало солнце из-за штор.
И из дома не хотелось вылезать.

Коленкор теперь другой. Снегу - трон!
Я по снегу смог бы даже босиком,
если б, правда, не товарищ артроз,
даже завидно, кто с ним не знаком.

А бывало, как пойду гужевать!
Вишни губ, и щёк морозных снегири -
все мои! Подруг когорта жива ль?
Да и я... Всё синим пламенем гори!

Заметает. На дворе - круть и верть.
Щиплют пальцы клювом птицы декабря.
Мне приятно, и готов я терпеть
эти выходки три месяца подряд.

Но к апрелю и зима надоест!
И поля возжаждут вспаханных борозд
(жажда эта в холода тоже есть,
и не только у полей!)
Виват, мороз!

Позвольте поздравить всех, кто имеет отношение к энергетике с профессиональным праздником - Днём Энергетика! А ещё с 50-летием РАО ЕЭС!
Лёгких вахт, спокойных дежурств, безаварийных дней вам, коллеги!
Да будет свет!
[400x306]

Как-то...
всё под откос:
пропил гусли Садко;
бочку сжёг Диоген;
Элли душит Генгем;
топчут курв петухи;
Митьку рвёт от ухи;
бросил кум судака;
не в Париже Дакар;
хряк покрыл кобеля;
Даньке мстит Копелян;
бьёт Изольду Тристан;
стал водою кристалл;
принял яду Кащей;
М.Левински...вообще...;
в декабре - день сурка;
жаждет палец курка,
а свинца организм...
***
Я люблю тебя, жизнь!!!

Если вместе сложить всех намерений красные флаги,
то по ним можно будет ходить от истомы к истоме,
по дороге встречая песком занесённое благо,
пересохшие русла, где сложность струилась к простому.
А потом, пересев на больную от скрипа телегу,
путешествуя, трижды забыв теорему Бернулли,
вырвав вожжи у остроколенного стайера-бега,
крикнув:"Йехуу!", - так громко, чтоб дюны, и те обернулись,
ускакать ипподромно из крашеной золотом клетки,
вмять оковой колёс два гектара площадных панелей...
***
Накатавшись по блюду свобод переспелой ранеткой,
вдруг понять, что во многом ты лошадь на самом-то деле.

Просто конюх сменял твои шоры на жуткое пойло,
и взнуздать не сумел, и совсем позабыл о подпруге.
Испугал тебя шорох внезапно-мышиный под стойлом.
Ты на волю бы вроде,
а сам -
всё по кругу, по кругу...

Насыпана в горло из перца и соли смесь,
болючи попытки, как плетью, в ответ сказать,
что криком набатным мне стал колокольчик-смех,
а встреч ожидаю, как вятичи ждут хазар.
Горячим в лицо ты, давай, поскорей плесни,
ни снега не дай мне - ожог остудить, ни льда,
чтоб пали сомненья: вселяется бес в нимф,
а я как с Лилит поступил бы с тобой тогда...
***
Мелькают колёсными спицами дни и дни...
Крошится под гнётом потери победы мел...

В ненужность пустую отправив навек одних,
других приручить к себе надо сперва суметь...

Осень поздняя. Тоска. Умирание.
Стыль. Промозглость пространства.
Ты присядь, Аве Марию наиграй мне.
Ту, что Шуберта. Франца.

Мы нырнём с тобою в омут мелодии
пряно-сладкой, тягучей.
Подсластим тоску. Полегче нам. Вроде и
беспросветность не мучит.

То ль дождями день промок, то ли плачется -
слёзы вытереть просит.
Нелюбимое ноябрьское качество -
вмиг сбивает на прозу.

Но мелодия заставила исподволь
внять осеннему плачу,
вдруг услышать колокольчиков чистый звон,
всё увидеть иначе.

Будто в плаче осень молится истово,
аки старец в Сарове:
"Дай нам, днесь, любви, Царица Пречистая,
да и землю укрой ей!

А молюсь впервые в этом сезоне я.
Ты неверье - прости мне.
Пожалей уже рабу свою сонную
перед смертию зимней..."

Ниспослав успокоенье, затихла песнь,
спрятав звуки в клавире.
***
Для себя больной ноябрь, растерявший спесь,
яму мокрую вырыл...

[100x]
				Ave Maria Автор плэйкаста: Appassionata » Создан: 00:49:22, 29.11.2006 Посмотреть >>

Этот мотив будто корни пустил,
врос.
Мучает утром, спать не даёт в ночи.
И, изогнувшись, дразнит, казнит вопрос:
что же за веха звуки вовсю сочит?

Память ломает ногти,
но нет,
слаб
истый порыв разрыхлить забытья грунт,
чтобы воткнуть в него с силой маяк-флаг,
мол, и не давит теперь этих нот груз.

Я,
как в степи не сберегший коня, скиф,
или колдун, потерявший вчера дар,
от безнадёги сметаной уже скис.
Вдруг осенило.
Да вот оно!
Вот!
Да!

Гвалт предполётный как плети с ветлы вис.
Тяжесть небесная жаждала струй-свай.
Верхний сосед снова пьян:
из окна - Лист.
Вычленен как бы экспромтом из струн вальс.

Старым роялем фальшивил сентябрь нам:
раз отболело, то всё, что не боль - в Стикс.
И напророчил: минуту спустя,
над
стылым двором
вальс-экспромт,
уходя,
стих.

Коршуном ветер гонял желтизну крон,
строил из листьев за этажом этаж
дома,
в который осень втащила трон,
царским указом оформив
разрыв
наш...

Ты ножом арифметики первый росток не порань.
Остриями расчётов возможно и дуб уничтожить -
так как ранят они побольнее, чем длань топора
и зубастая челюсть пилы, разрывающей кожу.
Пусть поплещутся в водах смятенья и лопасть весла,
и совсем не смолёное днище совместного судна.
А поток этих вовсе ещё не кипящих услад
остудить лишь одним мановеньем неловким нетрудно.
Впереди - и пустыни, и ливни, и грохоты бурь,
может даже - и четвертованья на месте на лобном.

Очень хочется, чтобы невнятный словесный сумбур
стал стихами для песни.
Для долгой.
И петь её чтоб нам...

У городских трущоб особый запах -
такой смешать не сможет и Диор.
Нюхнув, поморщит нос вальяжный Запад.
"Я - дома!", - скажет местный идиот.

У городских трущоб свои законы.
В почёте: сила, хватка и размах.
Здесь самогон, почти не прячась, гонят.
Гостей не делят: зван он, иль не зван.

У городских трущоб язык особый.
Тут мат - не ругань, просто - лексикон.
"Люблю тя, тварь!", - признаются без злобы,
в ответ:"И я, такой ты рассякой!".

В трущобах видно всё, как на ладони.
"Тю! Тонькин хахаль чинит, гля, забор..."
"Ушёл от Кланьки ейный-то подонок,
пришлось вчерась ей вырезать аборт..."

До сей поры жива игра в пристенок,
а мяч гоняют даже сквозь буран.

Играют в секу, но
не из-за денег,
а чтоб своим считал любой барак.

Не по уставу из соседней части
солдаты
ночью бегают к вдове.
Им - хорошо.
Ей - временное счастье.
Не судят их.
Поскольку - свято ведь.

В трущобах городских играют свадьбы,
с салатом чтобы, ну и с дракой чтоб.

Собой пополнить воинскую рать бы -
любой пацан тут сызмальства готов,
коль сможет он до совершеннолетья
не загреметь к Макару на луга.

В трущобах жил.
О сломе их жалеть я
не стану, нет.

Не буду и ругать.

В довесок.
Один из моих стихов неожиданно оказался опубликовнным вот тут:
Трибуна.ru

Разверстых хлябей зев
стоически не сохнет,
и капает весь день
слюна за штофом штоф.
Беседка во дворе
выслушивает: "Ох! Нет!
Осенние дожди
нам в августе за что?"
Изгибисто струя
выплясывает шимми
под песенный мотив
с названием "кап-кап".
Струе-то хорошо,
да выглядит паршиво
с огромным флюсом туч
небесная щека.
Скорее пусть пройдёт
дантистский курс леченья
простывший нерв зубной
разверзнувшихся хля...

О чём бишь тут я вам?
Да, собственно, зачем мне
в дурдоме ясный день?

Ну нет!
Как льёт!
Ты глянь!!!

Настроение сейчас - ловля рыбы в ванной комнате на мормышку
В колонках играет - Крези мьюзик, крези пипл . Аттаван.

Душа, увидев свет в конце тоннеля,
сказав:"Дружок, ну всё, я побежала!",
ведь побежала.
Надо ж? В самом деле!

Заметил я: остреет морды жало.

А где-то там, в прострации горбатой,
как будто крик простуженного урки,
хрипатый глас:"Да скальпель..."... дальше матом...
Но это зря. Не справился хирург-то...

Прошу простить, Лизетты и Иветты,
за то, что вы останетесь невинны.
И пусть порыв кладбищенского ветра,
подсушит масло постное на минах,
загнёт вам юбки, оголив колени,
заставив вас, наверно, даже вскрикнуть.

Я подсмотрю за вами из вселенной,
и прошепчу безмолвно:
"...знать бы прикуп..."...