..потрясающе: Изуродованная_душа , уважаю!

а сейчас почемуто чудовищно хорошо, почему не знаю...

"Сегодня странный вечер и я никуда не спешу
Мир проплывает мимо мне кажется - я пьян
А скрипка играет мотив, я этим мотивом дышу
А фея танцует на руках у меня..."
(Стена)

вчера в пушкинском сквереке играли в войнушку, а точнее тремя отделениями разведки занимали и готовили КНП, занимать это самое место, по уставу, следует ползком, поскоку противник не дремлет и все такое, что мы на радость местным жителям(в дальнейшем аборигенам) и собрались зделать, однако там много мин.. т.к наши четвероногие.. ээ.. враги тоже не дремлют, короче говоря радости аборигенам наш главный решил не доставлять и мы как обычные зелено-пятнистые бараны, мелкими группами разбрелись по местам в обычном пешем порядке.. самое поганое в игре в войнушку, это быть дальномерщиком, это такой чувак, который вместе с другим, таким же, таскает совсем не легкий "гроб", самая отстойная это роль вобщем.. и я на эту роль очень "везуч", руки отсохли нахрен.. а потом назад его еще переть, в горку.. наш взвод, уже на горизонте, на легке почти потомучто, а мы с помошником(помошник дальномерщика, тоже отстойная роль, но чуть меньше) пуская слюни и сопли, матерясь и проклиная всех, очень хотели умереть прям на месте, покойникам, потому что, самим ходить, обычно, не приходится, да и ящики под 60 кило их таскать тоже не заставляют, за опоздание нам конечно еще по внеочередному дежурству навешали.. после игры нам поставили уже серьезную тактическую задачу, уже обстреляны типа, выдвинуться в район первого корпуса и... загрузить а затем, уже на новом месте, разгрузить грузовик барахлом, типа книги по нефт. промышленности капиталистических стран и все в этом роде, уроды, там сжечь все пора, а они их еще таскать надумали, даже пустые коробки для этого дерьма пожалели, жмоты, почему в нашей стране все собирают всякий хлам, что в другой отправился бы прямиком на свалку? более того грузить этот хлам еще и называется тактической задачей, потные и пыльные как черти шастали по темным подземельям родного универа, дабы тот хлам транспортировать в транспортное средство, которое нас потом само транспортировало вместе с хламом в своем объемном кузове.. новое место дислокации оказалось на против женского толчка с аборигенками, что на втором этаже, ну ЗИЛ-131 автомобиль тоже не низкий, короче его кузов это отличный КНП, то практика была а эт реально полевые условия, вид из него отличный открывается..... домой я вчера от усталости еле ноги приволок, и тем не менее, вторник это самый счастливый день недели, потомучто несмотря на все гавканье подполов(развод вчера 30 мин. был, процедура вобщето мин. на 5 расчитана), мозгоебство целый день, голод, осенью-весной жару, а зимой холод, несмотря на отстойные роли дальномерщика, на тупость "тактических задач"(у нас принято так, мы бесплатная рабсила) и все такое, но все равно кайф, потомучто чувствуешь себя натуральным животным, во вторник живешь в параллельной, другой реальности, в которой отдыхаешь от этой, забываешь обо всем, вторник отдельно, остальное отдельно, РЕАЛЬНО ОТДЫХАЕШЬ... животные, как водится, чувствуют меньше, а потому и счастливы больше(правда у животных по ночам ноги ноют от этих "тапочек")

вечером, в темноте и гордом одиночестве, бродил по родному поселению

"Я шагаю по проспекту
По ночному городу
Я хожу потому что у меня есть ноги
Я умею ходить и поэтому иду
Иду навстречу цветным витринам
Мимо пролетают дорогие лимузины
В них женщины проносятся с горящими глазами
Холодными сердцами золотыми волосами..."
(Танцы минус)

поселение "гадюкино" не город-сказка, разумеется, но ощущения похожи

когда-нибудь, шаг за шагом, я оставлю в этом долбаном дневнике все мною любимое и меня трогающее, а потом возьму и снесу его к чертовой матери... и настанет катарсис(в простонародье: новая жизнь через пиздец для старой)

я не хочу иметь точку зрения, я хочу иметь зрение (Марина Цветаева)

..вот и я тоже, относительность и виртуальность в жертву абсолюту и реальности, короче смерть всем колобкам.. ..а у кого хватит ума с этим спорить.. прошу (а я знаю такого, приветик Игорек, ну ты в субботу и нарядился, как сказал бы один очень продвинутый бармен, тот что с проницательным взглядом и с книгой "Мастер и Маргарита", чтоб я хоть раз еще тя няньчить взялся.. мы уже были близко к цели, прости Танюш, но повстречалась нам компания с бутылкой и отвести это животное домой стало нереально, он ооочень брыкался... )

а вчера мы с Джином как последние аристократы пили вино в баре, сигар только нехватало... и музыки классической...

"Нас родила непонятная звезда.
В нас оставил след, холодный свет.
Ночь и Луна, потаенная война.
Запрещенная мечта.

Наша красота, подлая судьба
Нас еще погубит навсегда.
Это не беда, не твоя вина,
Ты веди нас за собой, Позорная звезда.

Да, мы рабы непонятной красоты.
Одинокие воины.
Наши мечты - это розы и шипы,
Это пленники Луны."
(Агата Кристи... конечно)

И еще одно стихотворение любимой мною поэтессы:

"Из марева тоски, из серева
явился мне крылатый вестник
поведать: "Жизнь - что ветка дерева,
наступишь на нее - и треснет".

Я оглянулась в удивлении:
кому-кому, а мне известно -
раздавленные поколения
там, где исконно духу тесно.

Но ангел - хлоп крылом досадливо:
"Я совершенно не об этом.
Мне думалось, что ты догадлива,
коль быть пытаешься поэтом.

Не слушай ум, отринь условности,
забудь совсем про эту ветку.
В окно бьет дождь, но ровной ровности
паук вытягивает сетку.

Не плачь о хрупкости и робости,
о том, с чем ты вчера не сдюжила.
Стекло мокро, но ровной ровности
паук вывязывает кружево.

Оставь сокрытое из скромности,
раздавленное, искореженное.
Дождь льет ливмя, но ровной ровности
плетет паук свое мереживо."


Incedo per ignes

Среди наших современников есть женщины, которые пишут замечательные стихи:

"Облик, осколок, обман.
Вглядись в чужие лица.
Выбрал каждый родиться
в какой из неназванных стран?

Образ, обломок, пусть ложь -
собственно, ваше ли дело,
что мое сердце задело -
звезда, поцелуй или нож?"

(Юлия Рюмшина)

стою значит на остановке, подваливает чувак, предлагает пиво пить.. за его щет, халява это здорова! оказалось бывший актер из оперного театра, ща мэнэджер, с ним еще музыканты, из того же театра, скрипач лет под 50 и трубач, столько же примерно, спиваются походу, жизнь такая... и меня напоили....побратался я с ними навеки почти... ща веселый сижу короче.. разит от меня чуток, не трогайте меня

я прогуливаю универ, смешно...

утро, 8 часов всего, рано еще, сижу на лавочке в парке, курю, довольно прохладно, но мне не холодно, идет очень мелкий дождик... народу никого почти, так только, изредко песиков выгуливают, состояние мрачное какое-то.. долго наблюдаю за неуклюжим существом(голубем кажись называется).. эта "курица" ходит себе спокойно, ищет чета... глаза глупые, морда интелектом тоже не обезображена, вперевалочку так лавку обруливает... а потом раз! она, эта штука.. она полетела... неуклюжая хрень ПОЛЕТЕЛА! легко и грациозно... (не, я конечно видел летающие хрени, но такое состояние у меня бывает не каждый день).. как будто перевернулось чета внутри, сидел (молча и с серьезной физиономией) и хохотал, так хорошо стало, резко прям(псих скажите? придумайте сначала что такое "псих")..побочный эффект правда случился, проснулась какая-то тупая тоска по 10-11 классу давно оставшейся за спиной школы, избавиться хочется от всей этой виртуальной фигни, что наматывается на тебя ежедневно уже несколько лет, кругом виртуальная фигня, символы.. символы.. (голубь вот символ мира.. хм, неуклюжая хрень-символ мира.. угарно).. некто барон Юнгерн(так кажись его звали), Пелевенский, символы ненавидел.. я тоже хотел бы(не только штампы и стереотипы, а вообще все символы), чтобы не виртуальная неуклюжая хрень была, а грациозное летающее существо.. настоящее, какое должно быть... хотя, с другой стороны, если символы виртуальны, значит.. как бы, просто забить на них надо и все(они же вроде не существуют, раз они виртуальны).. да вот не получается.. но когда они разваливаются, это такой кайф... вобщем докурил и пошел, почти счастливый даже(в тот момент, правда, мне еще предстоял жестокий день)

"Я сам себе и небо, и луна,
Голая, довольная луна,
Долгая дорога, да и то не моя.
За мною зажигали города,
Глупые чужие города,
Там меня любили, только это не я..."
(АукцЫон)

оцените сайт на флэше, в процессе разработки правда, но хоть так.. усе таки много труда потрачено, идею, дизайн и просто впечатление
www.paranoik-times.narod.ru все комментарии адресуйте к Genie

большое желание нажать кнопочку "удалить дневник" , писать чета личное здесь не хочется, какие-то события обычно влом, остается описывать свое состояние и депрессивные рассуждения... вообщем объявляю референдум, "за" или "против" вы существования персонажа "Автор", всем кто это прочитает, просьба оставить свой голос.. казнь осуществится в пятницу(если голосов "против" будет больше)

"Сезон дождей.
Почему же ветер не уносит тучи вдаль?
Столько длинных дней
Было мне зимы далекой жаль.
А так дождь на весь день
Все думали, что мне просто лень
И пусть,
А на самом деле, я боялся, но
Теперь вся равно и я не боюсь..."
все таже Агата Кристи

от чего зависит так называемое "вдохновение"? от остроты каких то внутренних переживаний или широкой фантазии? может ли человек "творить" на заказ, так чтобы его творение было признано.. например очень, типа "гениально".. что нужно делать чтоб эффективнее писать стихи и музыку?

люди творческие, поделитесь своими мыслями по этому поводу

на улице.... и спать... охота... и ваще.. все в этом роде.. хм.. музыка классная играет....

вчера случился первый в этом году день военки... и не успел он случится, как мы дружно придали сомнению целесообразность присутствия нас на этой самой военке, наш взвод несет катастрофические потери, от него реально остолось только одно отделение и то какое-то оно беспонтовое, видимо из-за 1 сентября недавнего, поскольку этот год станет последним для жизни нашего цикла, то преподы порешили нас порешить, и теперь мы паримся там с 9 до 17.. в жару, холод и голод, ну да, борьба со сном еще присутствует.. вчера нагрузив на себя бусоли, дальномерные рейки, вехи и прочую хрень, как кони мокрые от жары, на площади Куйбышева пугали гражданское население этого милого города, потом пили пиво и тоже пугали население возрастом помоложе.. короче, несмотря ни на что, целесообразность присутсвует.. весело это, как ни странно

ну вот, началось, через парачку часов весь такой счастливый и прикольный выдвигаюсь в сторону родного универа, видимо ожидает вторая смена, утром работа - днем универ - вечером хрен знат шо, но тоже здорово.. мы принимаем все, все что на нас валится с этого неба, и плохое, и хорошее, все что может случится - должно случится, все что я могу пережить - я должен пережить, вперед! и не оглядываться..

все, в понедельник универ, на работу приходили представители доблестной милиции... про мою душу между прочем.. но вроде все путем.. сказать нечего... и снова Агата Кристи:

"...И мы как листья падаем с деревьев
Кровью стекая в лужи
Ах как скучно боже мой
Спой мне о чем-нибудь на ужин
Спой мне чтобы было грустно
Только не очень больно
Спой мне чтобы было страшно
Чтобы было щекотно..."

правильно, речь снова пойдет о колобках, только что выяснилось что "бублик" это не только состояние материи, диагноз, и множество заблудившихся колобков-шизофреников, ко всему прочему "бублик" это еще и еда такая, которой здесь сейчас здорово нехватает..

"...Я крашу губы гуталином,
Я обожаю черный цвет
И мой герой, он соткан весь
Из тонких запахов конфет.
Напудрив ноздри кокаином,
Я выхожу на променад,
И звезды светят мне красиво,
И симпатичен ад..."

Get ahead the circle

бублик - это не только пятое физическое состояние неживой материи, это еще и диагноз: острейшее локальное опустошение на почве кризиса переходного возраста, либо в результате внешнего психического воздействия деструктивного характера(кому как больше нравится)...


"...Летят, летят по небу косматые кометы,
Кометые косматы, цветные гоpода.
Исследователь жизни плевать хотел на это,
Закинулся бумагой и сам себе звезда..."

под кроной деревьев
каждую осень и лето
над следами в песке
нерассеяных ветром

с чистых шепчущих звуков
на ветвях алых птиц
с неисписанных листьев
тетрадных страниц

в краешках глаз
непонятного взгляда
в уголках детских сказок
притаившихся рядом

по крупицам и каплям
из созвучий и рифов
собираю мозаику
из раскрашенных мифов

в разговоре играя
нитью знаков и слов
набираю картину
из мозаик и снов

и не нужно ответов
ты ее подпиши
для парадного входа
моей прозрачной души