Сомнения стали страстью,
Страсть стала судьбой.
Все остальное искусство
В безумии быть собой.

(с) Лукьяненко

Чем можно заниматься долгими скучными зимними вечерами, сидя в кресле под лампой с красным абажуром, протянув ноги к электрообогревателю? Сидеть читать умные и интересные книги в обнимку с любимой подушкой и чашкой горького кофе под рукой, хрустя вафлями; или слушать музыку, закрыв глаза, откинувшись на спинку и сложив на груди руки; а можно вообще выключить свет и смотреть, как пляшет язычок пламени зажженной на столе свечи, порождая на стене танец теней, красивый и завораживающий своей таинственностью? Вариантов, в общем то, много.

Скоро уже новый год, но настроение не особо праздничное... Не знаю почему. Может, просто год такой выдался. Хотя особо неудачным для себя я его бы не назвал... Только что то тоскливое засело в душе, ощущение какой то незавершенности... Как будто что то недоделал, недосказал - и теперь смотрю и не могу вспомнить, что же именно. Наверное, так уходящий навсегда оборачивается в последний раз у поворота дороги, чтоб посмотреть на места, которые покидает - и вспоминает, все ли он сделал? все ли сказал?
По сути, никакой разницы. Мы все уйдем навсегда - из этого года в следующий, который может быть будет лучше, удачнее, красивее... Из жизни в жизнь. И подводим итоги той жизни, которую оставляем. Но почему то мы никогда не замечаем, как покидаем один день -вчерашний, ради другого дня - завтрашнего; не замечаем этой тончайшей грани между завтра и вчера, называемой "Сегодня" - зато для нас так важна смена лет... А ведь год - это те же 365 не замечаемых нами дней, 365 "Сегодня"... Ставших мертвым прошлым.

А еще - мама в больнице. До праздника ли тут? Нервы, нервы, нервы... Никого почти не хочу видеть - из тех компаний, куда меня пригласили. Кроме 2-3 человек... Не стоит пожалуй портить себе и другим настроение кислой мордой ощипанного страуса. Вот и отказался.

Так что 31 ночью налью себе кофе, сяду в кресло под лампой с красным абажуром, открою книгу - и так и войду в новый год...

Хотя, может быть все не так плохо... Подруга обещала приехать, наверное, с ней вдвоем посидим - по крайней мере, я так надеюсь.

В общем, всех с Новым годом.

- Я много говорю, да? Вообще-то я до 10 лет думал, что меня зовут "Заткнись".


- Док, когда меня выпишут?
- Когда кардиограмма выпрямится.


КАК НОВЫЙ ГОД ВСТРЕТИШЬ, ТАК ТЕБЕ И НАДО !!! ! :))))))



Если вы белая и пушистая - вам пора в солярий и на эпиляцию.


Я люблю свою изящную фигуру, тонкую талию, красивые бедра, подтянутый живот... и ненавижу слой жира, который все это скрывает!

Никогда не мог привести домой женщину. Сначала из-за родителей, потом из-за жены.

виндсерфинг, бэнд-джампинг, скай-дайвинг, поматросинг-бросинг

Художник—тот, кто создает прекрасное.
Раскрыть людям себя и скрыть художника—вот к чему стремится искусство.
Критик—это тот, кто способен в новой форме или новыми средствами передать свое впечатление от прекрасного.
Высшая, как и низшая, форма критики—один из видов автобиографии.
Те, кто в прекрасном находят дурное, -- люди испорченные, и притом испорченность не делает их привлекательными. Это большой грех.
Те, кто способны узреть в прекрасном его высокий смысл, -- люди культурные. Они небезнадежны.
Но избранник—тот, кто в прекрасном видит лишь одно: Красоту.
Нет книг нравственных или безнравственных. Есть книги хорошо написанные или написанные плохо. Вот и все.
Ненависть девятнадцатого века к Реализму—это ярость Калибана, увидевшего себя в зеркале. Ненависть девятнадцатого века к Романтизму—это ярость Калибана, не находящего в зеркале своего отражения.
Для художника нравственная жизнь человека—лишь одна из тем его творчества. Этика же искусствав совершенном применении несовершенных средств.
Художник не стремится что-то доказывать. Доказать можно даже неоспоримые истины.
Художник не моралист. Подобная склонность художника рождает непростительную манерность стиля.
Не приписывайте художнику нездоровых тенденций: ему дозволено изображать все.
Мысль и Слово для художника—средства Искусства.
Порок и Добродетель—материал для его творчества.
Если говорить о форме, -- прообразом всех искусств является искусство музыканта. Если говорить о чувстве—искусство актера.
Во всяком искусстве есть то, что лежит на поверхности, и символ.
Кто пытается проникнуть глубже поверхности, тот идет на риск.
И кто раскрывает символ, идет на риск.
В сущности, Искусство—зеркало, отражающее того, кто в него смотрится, а вовсе не жизнь.
Если произведение искусства вызывает споры, -- значит, в нем есть нечто новое, сложное и значительное.
Пусть критики расходятся во мнениях, -- художник остается верен себе.
Можно простить человеку, который делает нечто полезное, если только он этим не восторгается. Тому же, кто создает бесполезное,
единственным оправданием служит лишь страстная любовь к своему творению.
Всякое искусство совершенно бесполезно.
(c)Оскар Уайльд

В чемпионате мира по "Формуле-1" победила формула: С2Н5ОН

Симпатичная стройная ласковая добрая нежная обаятельная девушка без комплексов и вредных привычек продаст 20 тонн цемента.

Вчера... Смотрел фильму "Лучший спсоб умереть". Фраза недели, характеризующая текущий момент моей жизни:

"Когда все это кончится, мы можем сесть и поплакаться друг другу в жилетки, а пока возьми себя в руки и встряхнись."

Черт! Три раза: ЧЕРТ! НАДОЕЛО: брать каждое утро себя в руки, встряхиваться и выглядеть весь день бодрым и веселым. НАДОЕЛО!!!!!!!!!!!!! Мои друзья не носят жилеток - я плачу, только когда остаюсь один. Так не очень легко, затьо правильно.

"За меня плачут звезды" (с) Лукьяненко

Пошлость - описание моего текущего настроения.

Пошлость - описание моей жизни в настоящий отрезок времени. Одна сплошная пошлость.

Вечная весна в одиночной камере...

- Я не знаю, что значит быть сумасшедшей, - прошептала Вероника. - Я не
сумасшедшая. Я лишь неудавшаяся самоубийца.
- Сумасшедший - это тот, кто живет в своем особом мире. Как, к примеру,
шизофреники, психопаты, маньяки. То есть те, кто явно отличаются от других.
- Как вы, например?
- Кстати, - продолжала Зедка, пропустив реплику мимо ушей, - вы
наверняка слышали об Эйнштейне, который говорил, что нет пространства и
времени, а есть их единство. Или о Колумбе, который настаивал на том, что по
другую сторону океана - не бездна, а континент. Или об Эдмонде Хиллари,
который был убежден, что человек может взойти на вершину Эвереста. Или о
"Битлз", которые создали другую музыку и одевались словно люди совершенно
иной эпохи. Все эти люди, и тысячи других, тоже жили в своем особом мире.

Проснулась и опять ушла тупая боль,
Нарушив сон спокойный капитана,
Напомнила о том, что ждет его Ассоль
На сгнивших досках старого причала,

Про город злой, холодный и пустой,
Где добрых глаз, сколь не ищи – не сыщешь,
Стоящий на холме над грязною водой,
Смеющийся над той, что парус в море ищет.

Он, уходя к далеким берегам,
Ей прошептал: «Надейся, жди и помни!»
И на прощанье, заглянув в ее глаза,
Их грусть, печаль и глубину запомнил.

Среди штормов, стоянок и штилей
Он этот взгляд хранил в душе и сердце
И знал, что ждет его за волнами морей
Единственная девушка на свете.

И было легче обмануть беду,
Что ждет везде – на суше и на море –
Ведь верил он, что в сумрачном порту
Усталые глаза живут и помнят.

И сколько будет новых берегов
Под голубым небесным покрывалом –
Но он вернется в тот далекий порт,
Взлетит над горизонтом парус алый.

Ассоль дождется, Грэй не подведет
И увезет любимую из плена,
Разбив злой смех и сплетни, чем живет
Бездушная жестокая Каперна.

А старый сказочник с седою бородой
Расскажет сказку об отважном капитане,
С которым к счастью уплыла Ассоль
Под алыми, как розы, парусами.

Скажи мне, Аурелиано,
Во что ты веришь?
Какие ты лелеешь тайны,
Чего ты ждешь?
Забыт богами этот дом,
Закрыты двери,
И будущее навсегда
Предрешено.

Твоя война давно прошла…
Угасшим взором
Ты смотришь в прошлое и в глубь
Своей души,
И снова проживаешь жизнь,
И вечный холод
Тоскою заморозил грудь,
Сковал виски.

Я однажды уеду в Макондо, где синее-синее небо,
Где в полуденный зной над рекой поднимается пар,
Где мешаются запахи джунглей и свежего хлеба,
И разлит в чистом воздухе сладкий любовный нектар.

Я найду этот город затерянный, всеми забытый.
Я войду в него тихо, и там поселюсь навсегда
В старом доме, где стены хранят еще чьи-то молитвы,
Помнят чьи-то касания, шаги, лица и голоса.

Сколько пыли на старых вещах… Пляшут тени на стенах,
Шепчет ветер историю ушедшего в прошлое рода…
Все знакомо: вот комната та, где всегда понедельник,
Мастерская, где рыбок из золота делал полковник.

Все знакомо… Я сам так похож: и на дом, и на город,
И на этих людей – одинокий, забытый богами.
И никто не заметит, когда я вдруг уеду в Макондо,
Где прозрачен и чист небосклон над седыми горами.

А может быть, самая лучшая женщина - как раз та, которой я НЕ посвящал стихи?

Может быть, самое лучшее мгновение - это появление на свет? И за всю жизнь мы не испытаем ничего лучше?

Может быть, самый лучший друг - это твой злейший враг?



Вопросы, вопросы.... В голове тесно и неправильно, мутно как-то.

Когда прошла твоя любовь
И больше не о чем жалеть,
Я так хотел увидеть вновь
Твои глаза – и умереть.

Когда разрушена мечта,
И перестал огонь гореть,
Приникнуть к сладким я губам
Твоим хотел – и умереть.

Когда в полночной темноте
В окне погас последний свет,
Хотел погреться я в тепле
Твоей души - и умереть.

Я знаю – счастье не вернуть,
Одной любви дважды не быть.
Меня ждет одинокий путь,
Я не хочу, но буду жить.

Но боли нет… И нет в душе тепла,
И я один – как парус в океане,
Как пущенная в небеса стрела,
Как путник, заблудившийся в тумане.

Но тела нет… Есть вольная душа
Под бренною телесной оболочкой,
Которая уходит не спеша
На небо под покровом темной ночи.

Но мыслей нет… Есть чувства, есть стихи,
Есть музыка, есть грусть, тоска и радость,
Есть вера, есть тепло твоей руки,
И к той руке любовь еще осталась.

Но нет тебя… А есть сиянье глаз,
Есть звонкий смех от шуточки с пошлинкой,
Есть в темноте свет твоего окна,
Есть танец твой на чьей то вечеринке.

Но нет любви… Есть дружба, есть игра,
Есть встречи у ворот и есть разлуки,
Есть в мире этом только ты одна,
И я с тобой. Так протяни мне руку
И подари хоть капельку тепла.

На землю ночь спустилась с высоты,
По улицам шагая полусонным.
Подглядывает в стекла окон темных
Полуприкрытый желтый глаз луны.

Уходит день, уходит без следа,
Закатным светом душу опечалив,
Воспоминанья о себе оставив,
Он не вернется больше никогда.

И серость будней, и заботы дня
Бесследно в сумраке вечернем тают,
И грешный день сменяет ночь святая,
А суету – покой и тишина.

Но время движется, недолог ночи срок,
Что ждет нас в будущем – хочу я знать наверное,
Когда день новый с высоты на землю
Сверкающим бриллиантом упадет.

Каждый день, отдавая дань прошлому,
Я смотрю на часы стоящие,
Вспоминая с грустью хорошее,
Провожая с тоской уходящее.

Я встаю на дорогу старую,
Пеленою столетий покрытую,
А вдали – то ли листья падают,
То ли просто пыль под копытами.

И скрывается солнце слепящее
В небесах облаками серыми,
И иду я тропой звенящею,
И шепчу еле слышно: «Верую!»

И с тоскою гляжу на прошлое,
Освещенное тусклым лучиком….
Пусть уходит что-то хорошее –
Ждет нас в будущем что-то лучшее.