далее

 

далее

скрижали
смысл заповедей в их числе
их не могло быть больше или меньше
сгруппировали в целое систему
на каждой цифре собирая урожай
сопротивлений
на первой собраны поляны чужеверцев
второй пронумерованной убежище фанатов
на третьей словоблудие о боге
четвертая субботники излишеств
на пятой посягнувшие на корни
шестая катакомбы для убивцев
в седьмой инцесты блуд и вожделенье
в восьмой домушников законников очаг
в девятой капище святящих ложь
в десятой зависть окопалась
и только у нуля нет ничего
он в битости камений
которые в сердцах на части расколол читатель
zero
получится везде
где поселилось равновесие..
среди нагруженных грехами цифр
святее папы римского не стать
с тех пор
по грунту и песку
гуляют камни
их ничто не держит
ни гравитаций пустота
ни звезд реликтовых сияние
такие камни были у меня
прошедшим летом....

 

Иногда думая об этой странной игре с занавесом неизвестности, хотя, уже известности, просто кто-то замкнет или закоротит, и выдернется шнур из сети Вселенной..Но не это однажды опустило и торкнуло.

Подумалось, вот кто-то жизнь поставил на карту совершенства и собственного истончения. Много работал, еще больше терял, было больно и одиноко, переступать через себя и своих...И вот свет погас..Он на пороге вечности..и ему говорят..

Отточился до идеала?...Вот мужик, ты попал...Здесь, чтобы колесики крутились ценят не это.. И этот миг..будет весомее целой жизни...галеры звезд...как вас переиграть...
[700x466]

A Ouestion by Robert Frost

A voice said, Look me in the stars
And tell me truly, men of earth,
If all the soul-and-body scars
Were not too much to pay for birth.



Вопрось Роберт Фрост

посмотри на меня среди звезд
попросил голос
и скажи не лукавя человек земли
если все тела и души зарубцуют
болезней ось
для рождений сила найдется ли

далее

кому фляжки ляжки и немного тепла там на повороте где брусчатка в тайном баре неро ожидала медленный фонтан из чаши в чашу натекал подобием дождя мчался мот с ногой свиной кобылы тихо падали минуты у окна плазменного где однажды были непроизнесенными слова о холодных утрах до рассвета о пустых сомнениях теней тех что собирались на кюветах мчащихся машин в потоке дней...

 

[700x520]

Читать далее...

 

 

 

далее

Аимото Хитояси

(урбанистические миниатюры)

 

 

клен облетел

звуком летящих птиц

в петли вернулся скрип

 

далее

гончарный круг седого абразива
на волю отпускающий песок
в дорожки соразмерность

пересечений меры и цинизма
с которым чистит порошок
глубины чаш после обедов из помоек
я
Комет
из Гладиатора

гранит нарезав маслом на бардюр
соединяет фазы светофора
в пустых маршруток переходники

пусть это кажется бессмысленным и глупым
кому-то умному

как тонко вьется мысль

а помнишь он пускал по околотком
собачьих свадеб
хриплое
держись...


держись
в
штандарты яблок
флаг метро
и рыб вниманий

на фески непрожитых родничков
приклеит осень
карты возвращений

останься рядом
стань прошивкой
злой как баба
которой с мужиком не повезло

из вальса смерти выпилили слезы
на польке боли римский папик пал
из круга жира от говяжьего молозива
мотыль последний превращен в сандал
иргой и ивами
игрой и илом

за этим всем отдача из ружья
его
последняя
в холодный стук ее холеных каблуков

дорогу нам никто не поменяет
в пустоту слов моих
как мотыльки в огонь
влетит пустое
нянченное словом...

Этого автора переводить сложнее, чем Шекспира. У него метафорический уровень почти полностью отсутствует, спрятаться за русскую полифонию не получается. Его стиль — жесткая харизматичная почти документальная поэзия верлибра. Это одновременно и достоинство (минимум прочтений, что написано, то и прочитано) и недостаток (отсутствие вариативности толкований) что не выпускает из проекции его стихотворений читателей, в отличие от русской классики. Где можно гулять по одной строке целыми казармами толкований.

далее

Литературоведческий анализ стихотворения "Нежной волчицы" ****Письма без адреса

Довольно писать эти длинные письма
И складывать стопкою в ящик.
В архивах любви нет ни капельки смысла,
Зачем же кричать уходящим?

Зачем выворачивать тонкую душу,
Ссыпать содержимое в кучу...
Я даже себе не признаюсь, я трушу,
"Люблю" до сих пор не озвучу.

Бумага - читатель душевных трагедий,
Немой и надёжный свидетель.
Четвёртая рюмка, я больше не леди.
Не леди уснёт на рассвете.

И всё, что написано, больше не важно,
Наверное, я забываю.
Корабликом белым и птицей бумажной
Я письма свои отправляю.
 

Однушка стиха и вечность

 

Оценивая семантику стиха бегло, его можно назвать отражением внутренних противоречий, вырвавшихся в образах и действиях, опровергаемых в объеме самого текста. Если представить стих как ментальное пространство, ограниченное как и обычное жилье человека стенами размера (стихотворного), дверью метафор оригинальных, не встречающихся больше нигде, окнами созвучий (реминисценции с мировой классической культурой), порогом трансценденции (бессознательно пробившихся образов), то стихотворение "**** Письма без адреса" вполне тянет на однокомнатную первичку, находящуюся на нулевом цикле и оплаченную читателями в третьем катрене строками о не леди.

далее

разменивая стужу одиночеств
незримо возвращаешься к вещам
их ожиданию
беспечно обреченному
став вещью без ключей и смыслов
тяну по стеклам коврики подножий
и запах тормозной резины
в угаре реплик засыпая на песке
от скуки
стигматы цвета оставляя в светофорах
разрушенных пасхально городов
припоминаю
как контур круга из решетки
пластика
не стал бетонною дорожкой
где есть
остальное и все
он так похож на эту выжженную розу
ветров
но мне дороже он
и тоже погорелец
в конце концов
витраж
всего лишь битое стекло
попавшее на краски...
пьяни
выхлопов метро
похмельного кормленья ихтиандра
анализа кровавых побегушек
и яблока
надкусанного тенью бегемота...
под скрежет медицинского зеркалья
смотрю на спил
слонами пазлов время размыкая


[388x430]

Недавно во Владике прошла очередная провластная тусня, посвященная экономическим резервам. Последнее время складывается впечатление, что количество форумов международного уровня в РФ на душу населения стало превышать все разумные пределы. Только за последние пол-года на моей памяти три массовки: В Питере, Владике и Москве.



далее

Дрейфуя по инфе сети, иногда получается где-то застрять кусками сознания и прошлым временем...Пару недель назад читал про оккупацию китайцев в российской туристической зоне. Как они к себе приезжают в гости.

Удивление, перемешанное с интересом бросило тему в глубины подсознания. Вчера, изучая последствия летне-весенних пожаров, словесных, культурных и природных, видимо спровоцировал плазменную воронку, через которую хитрые китайсы проскочили в мои сны...

Сегодня они кормили меня в своей забегаловке и тщательно навязывали подарочный набор в виде новогоднего элексира...Отчетливо помню лицо буфетчицы и ее ловкость при изготовлении чебуреков...В сонник Миллера не полезу, ибо понимаю, что это уже не сон, не навь и не явь, а нечто из области бреда...Не увлекайтесь китайцами...Они вездесущи..