Глупо, наверное лезть в медицинские дебри...Но коль скоро они связаны с другими дебрями, попробую.

Жизнь проистекает из наличия резонанса. Чтобы кто-то был успешным, кому-то надо быть неудачником. На законе больших чисел - миллиардов населения это не заметно, но это так.

Последнее время обострились проблемы искусственного детопоявления. ЭКО. Какие законы резонанса системы нарушаются при этом. Главный закон отражен в естественном процессе, вспоминаю "Джуниор" Шварценегера. Когда это происходит без пробирок, один победитель и целое поле полегших бойцов. Это питательная кинетика. Это удобрение для того одного победителя. Они ушли,(-)...но остались для него (+) частью ухода..став соками внутреннего мира женщины...Эта погремушка жизни/смерти при игре в пробирки превращается в извращение природного процесса...

Того питательного материала, погибших воинов нет рядом с победителем, он не связан с ними телом, а значит и глобальной системой...Потом, когда "счастливчика" подсаживают в живой инкубатор мамы, но по системе резонанса..он связан и тянется к своим погибшим "братьям/сестрам"...А они где?...из того континуума время/пространство...на стенках пробирки высохли или ушли в смыв..раковина..канализация...подробностей утилизации не знаю...

И получается, что тот "счастливчик" резонирует не через мамину плоть с миром...а через ее дыхание и взгляд...слух и тактильность с противоположностью жизни из коммунальных систем...возвращая эту связь матери..пока она его носит...

Каждый ли вынесет груз общей системы...особенно когда он находится в ущемленном состоянии вынашивания...Женщины хоть и сильный народ..но даже для них...эта ноша оказывается непосильной... В гипотезе могут быть ошибки..но основной посыл - нарушение системы резонанса...а еще в наше сложное время зеркальных войн...это почти приговор...так что...женщины...лучше бездетность..чем такой "сын полка"...

Сегодня задумался об истоках успеха одного бывшего союзного автора. Иногда разбирать по полочкам интересно, но пропадает чудо искусства. Все разложил, успех лег на ментальность читателей и особенности национального устройства ее автобиографии. В итоге, при наличии таланта, просто, как говорят звезды упали как надо, итак

1. Барышня родом из восточной страны бывшего сэсэра, где предусмотрительное начальство поменяло кириллицу на латиницу до глобального покорения мира Виндой в 1991 году, зачистив таким образом срез между двумя формациями:социализмом и ремейком капитализма.

2. Корнями автор тяготеет к нации, которая манипуляциями с языком тоже однажды сделала глобальную зачистку между эпохами ( идиш/иврит).

3. И в первом и во втором пункте из-за особенностей менталитета, в первом случае —униженного положения женщин, во втором — особенностей отношения к искусству, старающегося им не слишком увлекаться, на гребне оказалась автор, вынесенная волной этих процессов.

4. Сила инерции в период электронных технологий сильнее в разы, чем при обычном типографском увлечении.

5. Дебютная работа автора посвящена беспроигрышной теме сострадания. Такие работы хорошо падают в лоно самолюбия и жалости к себе, и пробивают себе путь в этой привычной как снег, колее. Предоперационные размышления и тема первой любви. Так же банально, при всем умении стилистически оформленно передать свою любовь к себе, поступил и М.Булгаков в МиМ.

6. Все остальное, в принципе, предсказуемо...

Итак, что мы имеем в таланте: сила сжатой пружины вековой кинетики угнетенных женщин востока, транзакции самой умной нации и сбереженный ментал нетронутости искусства, две лингвистические перезагрузки эпох и поколений двух народов, великая эпоха Виндоувс...и получается русскоязычный автор от которого умиляются миллионы Дина Рубина...

Сегодня формулы успеха поменялись...Не так даже важно, что ты пишешь...Важнее, что за этим стоит...

стерильность нужно разбавлять
широким жестом негатива
походишь по страницам
тишь и благодать
как будто не было
и нет
войны

приливы слов
отливы снов

и кто-то до сих пор
думает что мир живет в победе
45...
живет
но не в победе
в поражении
того же
года...

такая маленькая разница
и столько боли...

[700x532]

[466x700]

[700x525]

Из резонанса этих двух городов можно было бы вымостить по лептону странной истории моего исчезновения какую-нибудь ГРЭС. Нет, МЭС. Ментальную электростанцию, которая бы гоняла киловатты любви и ненависти по трафику целевых аудиторий бывших кумиров и оставшихся последних островков мыслей и воспоминаний.

О первом из них. Отношение к нему похоже на первые 1-2 секунды ребенка после падения. Еще нет чувства саднящей боли, ты еще не получил свой подзатыльник от кармических воспитателей, родных или приемных, но ты уже понимаешь, будет больно и обидно. С продолжением шоколадного йода, с приторным запахом крови или бриллиантовой зелени, менее болезненной, но такой же противной, особенно, когда начинают подживать и чесаться саднящие корочки, срываемые бесконечно. Он, этот город для меня стал эвакуатором розовых надежд и камерой вытрезвления в период, когда еще все двери открываются по мановению предчувствий и желаний того, что тебе доступно все. Вот это все и отбирается.

Одномоментно. И несколько лет ты бродишь как зомби, пытаясь вспомнить, что такое светлые мысли, как бывает, когда тебе, именно тебе, а не ты, кто-то нужен. Этот город щерился в моем направлении даже когда приходилось забывать вообще обо всем, а не только о его гордой самодостаточности. Он врывался ко мне исподволь, подсылая людей, имеющих с его плеча такую же черную метку, которую однажды пришлось получить. Я не говорю, что он плохой или не везучий. Он очень требовательный что ли, к тем, кто его окружает и кто о нем думает. Даже думает. Поэтому лишний раз, встречая оттуда косвенные открытки, я бросаю их обратно в почтовый ящик. И они исчезают.

Второй город тренировал на короткой истории моих похождений тоже не мало приемов в партере и туше. Он укладывал меня на лопатки, вырывая кровоточащие раны. Он не пускал туда, где хотелось бы быть, принуждал оставаться там, где было холодно, неуютно, одиноко и противно. Но он сам бился, и мне были видны эти конвульсии, поэтому все неприятности, происходящие со мной, я воспринимал не как обиды, а как уроки, в параллельном существовании и приступах судорог вместе с ним.

Наша встреча с ним пришлась на сложное время, когда он закипал от налета грядущих трансформаций, имеющих в латыни очень емкое определение climax. Наверное, он чувствовал, что он таким доживает последние годы, и это торопило его набросать в меня многое из того, что в багаже опыта зовется зарубки на сердце. Рубчики, камни, но близкие и дорогие. Когда мы расстались, он напоминал о себе людьми и событиями, воспоминаниями и снами, смешными письмами и грустным молчанием неизбежности перемен. Это сейчас я смотрю на него равнодушно, потому что, когда-то он забрал у меня даже жизнь.

Я помню его любимый запах. Звук машин, несущихся по централам тогда еще трасс. Усталые шаги вахтерш в театрах и музеях. Урны с оторванными контролями билетов на последний концерт А.Райкина. Помню его самого, с какой-то запредельной усталостью и болезненной тягой к зрителю, почти на последнем дыхании. Как будто число зрителей в зале может решить исход дела.
Эти два города могли бы стать чем-то большим...не только для меня..для всех...Но они предпочли людям время...

В маленькой комнате 9 квадратов ребенок. Чтобы выжить, ему нужно каждый день собирать новые конструкции из блоков лего. Но собирать так, чтобы образцы нравились тем, кто дарит ему продолжение жизни. Он создает, намеренно понимая, что придется созданное разрушать, и весь труд за день, фантазия, усилия и привыкание к образу, придется пустить под откос.

Это очень грубая метафора мирового устройства. Чтобы что-то сделать, нужно что-то сломать, чтобы что-то создать, что-то нужно уничтожить, чтобы позволить себе любить, нужно убить...Страшно, да?...но это так...В синтаксисе больших чисел человечества и вроде бы объемной земли это не чувствуется..но это работает...поэтому существуют и никогда не исчезнут преступники..войны...и остальные противовесы...это они дают жизнь гениям..отказываясь от духовной ниши и расчищая им путь своим цинизмом...

Безостановочное совершенствование такой же самообман..как горизонт...
Как раз таки сложнее всего прожить не меняясь...

по главной улице с кувалдой
зайти в обычный магазин
припрятав сок томата в правду
зеркал осколки загасить
великой армии язычной
порвавшей сны чужих детей
и плюнуть в лица снов и мышью
нырнуть в отвалы площадей
квартиры маугли
забыть великий и могучий
пропеть в удмурдском вас из дас
и если не помогут кучи
погромный код сменить на вальс
меняя время и погоду
кружить со шкафом где скелет
на стояке играет воблой
сушеной розы в "Огоньке"
разыскивая цитадель из специй
из всех описанных порогов
где правда матка как упырь
сосет трубою изнутри
себе любимому дорогу
прокладывая сквозь чужую пыль
и пошлость анекдотов
зову сюда где царство бывших кружек
резиновых и мира
сломавшегося в гире
и Гире тоже