◦═══ ✧---------✧-----------✧═══◦ Я не умею обижать напрасно,
Капризничать, ругаться и кричать.
Завидовать и злиться одночасно,
Ещё, я не умею предавать.
Я не умею ожиданьем мучать,
Скрывать и лгать, презрительно смотреть.
И, не могу я подходящий случай,
Использовать, чтоб выгоду иметь.
Я говорю "скучаю", если грустно,
"Люблю", когда моя душа поёт.
Мне не доступно женское искусство,
С лукавством говорить наоборот.
Мне нравится, когда душа чиста,
Когда в ней нет ни зависти, ни злобы,
Когда она красива и проста
И не проникли подлости микробы.
Мне нравится, когда в ней совесть есть,
Есть доброта, отзывчивость и честность.
Когда в цене порядочность и честь,
Душевность, справедливость, человечность.
Мне нравится, когда в ней свет живёт,
Живёт тепло и красота святая,
Которая чудесный мир спасёт,
Великим смыслом жизни наполняя.
Всё в жизни просто! Утром новый день
К нам входит и надежды снова дарит,
Его мы ждём, чтоб наступил скорей,
Уверенности каждому добавил.
Чтоб подарил надежду и покой,
Вернул нам веру, если потеряли,
Чтоб он нам подарил свою любовь,
Чтоб он унес все беды и печали.
Мы ждали дня, и он опять пришёл.
Приходу дня ничто не помешало.
Он к нам пришёл с открытою душой,
Чтоб нам хоть в чём-то, но полегче стало.
Чтоб к нам пришла надежда и покой,
Вернулась вера, если потеряли,
Чтоб ощутили мы его любовь,
Чтоб позабыли про свои печали.
Обычный день. Как много будет их
Никто не знает в этом мире точно,
Мы в жизни не считаем дней своих,
Мы думаем, что наша жизнь бессрочна.
И дарит день надежду и покой,
Он веру возвращает нам и силы,
Он постоянно дарит нам любовь,
Хоть мы его об этом не просили...
Давно я в чудо верить перестала.
Наверно, потому, что нет чудес...
А, может, просто я взрослее стала,
И к жизни потеряла интерес?
Ведь раньше чудом в жизни всё считала.
Вся жизнь, как чудо для меня была.
Я в ожиданье чуда засыпала,
С надеждою ждала начала дня.
Как чудо были птицы на рассвете,
Как чудо первоцветы на полях,
Мне чудо приносил весенний ветер,
И чудом мне казалась вся земля.
Что изменилось? Просто стала старше,
И поняла, что в жизни нет чудес,
И просто надо жить без чуда дальше,
И к жизни не утратить интерес.
Что надо не надеяться на чудо,
Которое вот-вот произойдёт,
И. как бы в жизни не бывало худо,
Лишь помнить надо: всё всегда пройдёт!
Мы стали старше, опытней, взрослее,
Мы перестали верить в чудеса,
Но с верой в чудо этот мир милее,
Хотя б на миг, хотя б на полчаса...
Куда уходит время? В Никуда!
Туда, где вряд ли кто-то время ищет!
А, может, утекает, как вода,
В какое-то специальное жилище?
Никто не знает! Знали бы – давно
Нашли бы время, всё б узнали точно!
Но нам узнать пока что не дано,
Туманом тайны всё закрыто прочно.
Уходит время, каждый день и час,
Секунда за секундой убывает!
А ведь его уход не только нас,
Он нашу жизнь тихонько убивает.
Становится короче день за днём,
Хотя мы это и не замечаем.
Нам кажется, что мы ещё живём,
На самом деле – просто жизнь теряем.
Как время научиться не терять?
Его так мало в жизни нам даётся!
Чтобы ошибок впредь не повторять
И жить, как надо, а не как придётся!
Наверно, жить по совести, и так,
Как нам душа и сердце позволяют,
Ведь время в жизни – это не пустяк
Жить просто, но как нелегко бывает!
— Когда скопилось много красоты,
Скажи, что получается?
— Цветы.
— А если снятся ласточки во сне,
Как думаешь, к чему это?
— К весне.
— А если дать словам и нотам шанс,
Во что всё это выльется?
— В романс.
— А если поседевшая метель
Примерит золотую акварель
Какой из месяцев получится?
— Апрель.
— А если тёплый день зовёт на чай?
Что это означает?
— Скоро май.
— А если взять на поезд два билета
Куда бы ты хотел поехать?
— В Лето!
Заботься о себе, моя хорошая..
Жизнь не должна быть для тебя тяжелой ношею..
Дели жизнь свою и небо бескрайнее
Лишь с теми, кого душой обнять хочется и на расстоянии...
С теми, с кем забываешь «как надо», «что неприлично»,
С теми, с которыми «горячо» и не «двулично».
С теми, с которыми не меряешься достоинствами и недостатками,
С которыми не важно, что за окном: зима или хмурая осень с осадками..
Ты весення с ними всегда и до одури настоящая..
Вы в пору друг другу, не «великИ» и не «давящие»..
Тебе с ними не нужно приклонять коленей у трона,
Изображать из себя Бог весть что и держать оборону..
Заботься, милая о себе, не разрешай «потребительства»,
Любовь, дружба - лишены корысти, умысла, вымысла..
Не стой в очереди за «чувствами настоящими»,
Дрожащей рукой на паперти их не выпрашивай..
Тот, кто «твой» никогда тебя не унизит и в «очередь» не поставит,
Из побуждений «лучших» меняться к лучшему не заставит..
Не «транспортируй» кого бы то ни было на собственной шее,
С грузом таким к «счастью» вряд ли дойти сумеешь..
Устанешь, выдохнешься, потеряешь радость..
Заботься о себе, моя хорошая, забудь про «стакан воды и одинокую старость»,
Одиночество - это не люди вокруг, их может быть даже «слишком много»,
Одиночество - это когда не чувствуешь «тепла рук» от того, кто с тобой в дороге
Не попутчиком идёт - пассажиром...
Одиночество - это когда «люблю» лживо....
Заботься о себе.. не иди не с теми...
Боясь «опоздать» к любви не сгибай колени...
У встречи каждой время свое - опоздания исключены..
Находят вовремя нас.. те.. на которых обречены...
Береги себя...
Давно я в чудо верить перестала.
Наверно, потому, что нет чудес...
А, может, просто я взрослее стала,
И к жизни потеряла интерес?
Ведь раньше чудом в жизни всё считала.
Вся жизнь, как чудо для меня была.
Я в ожиданье чуда засыпала,
С надеждою ждала начала дня.
Как чудо были птицы на рассвете,
Как чудо первоцветы на полях,
Мне чудо приносил весенний ветер,
И чудом мне казалась вся земля.
Что изменилось? Просто стала старше,
И поняла, что в жизни нет чудес,
И просто надо жить без чуда дальше,
И к жизни не утратить интерес.
Что надо не надеяться на чудо,
Которое вот-вот произойдёт,
И. как бы в жизни не бывало худо,
Лишь помнить надо: всё всегда пройдёт!
Мы стали старше, опытней, взрослее,
Мы перестали верить в чудеса,
Но с верой в чудо этот мир милее,
Хотя б на миг, хотя б на полчаса...
Мы умеем терпеть. За века нас терпеть научили
И татары, и турки, и весь европейский вертеп.
«Покорители мира» давно уже в Бозе почили.
Мы ж, детишек растим, продолжая выращивать хлеб.
Каждый век в нас врезаются с запада, с юга, с востока,
Словно крейсер в скалу, где тревожно мигает маяк,
Зуб за зуб в сотый раз получая, и око за око,
Бесконечные орды одетых в доспехи вояк.
Ну, а мы терпеливо встречаем их «доброй» дубиной,
Для настырных, незваных гостей заготовив гробы,
Повторяя молитвы, рихтуем горбатые спины,
Наждаком полируем от пота блестящие лбы.
Каждый раз нам приходится вновь восстанавливать храмы,
Строить школы, больницы, дома, и дороги латать.
Ничего не поделать, ведь это последствия драмы –
Знаменитый клубок, что не хочет никто расплетать.
Из туманного Лондона вновь раздаётся шипенье,
А «французский петух» продолжает валять дурака.
Ну, а что если нам вдруг однажды не хватит терпенья,
И убийственный ядерный молот поднимет рука?
В тот же миг фиолетовый гриб воспарит над Берлином,
Будут стёрты с земли Лондон, Вена, Париж и Брюссель…
Как-то дед мне поведал, что «клин выбивается клином».
Господа, не спешите, чтоб вас превратили в кисель.
Cильные люди бывaют нaмного беззащитнeй cлабых.
Во вpeмя урaгана гибкий трocтник гнeтся и шуршит,
а соcна пpocто ломaется и умиpает нaвсегда
— говорят китaйцы, а китaйцы знают, чтo говoрят.
Сильныe люди отвeчают вовcе не за сeбя.
И дaже не за свoих близких.
Они отвечают за весь миp, пoпавший в их oрбиту.
Потoму что силa притягивает к cебе
— так говоpят физики,
а oни тоже знают, чтo говоpят.
Сильныe люди вовce не здoровее и не кpепче вceх прочих.
Пpосто они точно знaют, что не имeют пpаво падaть в обморок и умирaть, пока от них всё ещe кто-тo завиcит.
Они спocoбны во вpемя обширного инфapкта прыгнуть в вoду,
доплыть до тoнущего ребeнка, вытащить его на берег,
удостовеpиться, что ему большe ничегo не грозит,
— и только тогда отключитьcя.
Так говoрят медики
— а мeдики повидали на cвоем веку куда бoльше чудес,
чем физики и китaйцы вмеcте взятыe.
А еще сильныe люди oчень одинoки.
И вовсе не потoму, что никoго не терпят pядом с сoбой.
Пpосто…
Они же cильные?
Вот никoму и в голoву не приходит, чтo и им бывает
больнo, стpашно, одиноко, пpocто тoскливо.
Ходят по зeмле сильныe, мoлчаливые люди.
С ними не вcегда легкo, не всегда пpиятно, не всегда комфopтно
— зaто надежнo.
Это и еcть та самaя кавалepия, которaя всегда прихoдит на помoщь в послeдний момент.
Насилье родит насилье,
и ложь умножает ложь;
когда нас берут за горло,
естественно взяться за нож.
Но нож объявлять святыней
и, вглядываясь в лезвие,
начать находить отныне
лишь в нем отраженье свое, —
Нет, этого я не сумею,
и этого я не смогу:
от ярости онемею,
но в ярости не солгу!
Убийство зовет убийство,
но нечего утверждать,
что резаться и рубиться —
великая благодать.
У всех, увлеченных боем,
надежда горит в любом:
мы руки от крови отмоем,
и грязь с лица отскребем,
И станем людьми, как прежде,
не в ярости до кости!
И этой одной надежде
на смертный рубеж вести.
Асеев.
Знаете, в чем уникальная черта русских на войне?
Это не храбрость, как многие из вас наверняка сейчас подумали.
Безусловно, наши воины храбры.
Даже невероятно храбры.
Но есть народы на поле боя не менее храбрые, чем мы.
Взять тех же японцев, которых, кстати, называли «азиатскими русскими».
Наша уникальность в другом.
Мы сентиментальны.
Да, именно так. Причем, если у других народов, так же немыслимо сентиментальных в жизни, это качество во время войны уходит (как, например, у испаноязычных наций), то у нас — нет.
У нас наоборот, во время войны это качество в чем-то даже усиливается.
Нет, мы отнюдь не плюшевые медвежата.
Когда мы сражаемся, мы можем быть не только немыслимо храбрыми, но и невероятно жестокими.
Но только наша жестокость другая.
В ней нет ни блеска, ни искрометности.
Она вырывается из нашей души, как крик отчаяния.
Как нечто крайнее. Экстремальное.
****
