|
|
Послушал Аркадия Северного "Там под небом чужим", и так вдруг нахлынуло и защемило в груди.
Пролетели года, не вернуть их, а жаль,
Седину и морщины лица уж не спрятать.
Ах как сердце болит, и как хочется плакать,
Что уходят те дни в безвозвратную даль.
Я хотел бы взлететь с журавлиною стаей,
И окинуть свой край с поднебесья высот,
Дом увидеть родной средь просторов бескрайних,
И тебя, моя мать, возле старых ворот.
Я б прощенье просил, на коленях молил бы,
Чтоб за всё ты простила, что я натворил.
Только поздно уже, нет тебя, моей милой.
Тихий шепот берез средь заросших могил.
(АПос)
Но ангел-хранитель всегда за спиной.
Он горе от нас разгоняет крылами,
Незримый защитник, хранящий покой.
Он смотрит и молча всегда помогает,
Но так, что, как будто всё сделал ты сам.
Упал - он поднимет, нет сил – он добавит,
Но сделает так, что бы ты, не узнал.
Мой ангел – хранитель, открой если можно,
Когда ты за мною незримо шагал,
Ты ж видел, что плачу, ты ж знал, что так больно.
Зачем же тогда ты меня так пытал?
А он улыбнулся и тихо ответил:
Я ангел, я помощь всего лишь твоя.
А то, что ты падал, так это ж уроки,
Ведь жить будешь ты, а не я за тебя.
Ты сам пробивайся по жизни, как можешь,
Ищи свою нишу, дорогу к судьбе.
Пойми, если сможешь, зачем ты на свете,
Что хочется делать по жизни тебе.
А, я наблюдаю, слежу за тобою,
Где надо помочь, дам указы судьбе.
Поверь мне, я тоже, как ты же не знаю,
Какая дорога удобней тебе.
Я просто твой ангел, увы не учитель.
Я послан был богом, чтоб ты не пропал.
Чтоб ты достигал всё своею башкою,
А если ты сбился, чтоб я подсказал.
Нет правил единых, ведь их миллионы,
Какие подходят, какие вредны.
Ты сам, намотавшись прилично по жизни,
Решишь, что твоё, ну, а где не твои.
Но я буду рядом, всегда за спиною,
Пока ты к вратам, путь, пройдя не придёшь.
Не встанешь пред богом, нагой и безликий,
И душу свою, вновь на склад не вернёшь.
С момента рожденья и вплоть до ухода,
Как было б не плохо, всегда я с тобой,
Меня не увидишь, но сердцем почуешь,
Я тут за спиной, я повсюду с тобой.
Темнеет рано,
Закончен день,
В оконной раме
Сумерек тень.
Свет фонаря
На столбе во дворе,
Солнца закат -
Блик на стекле.
Возле лица
Дымкой мороз,
А на глазах
Капелька слёз.
Жду, не дождусь,
Вернешься, когда.
Пусто, и грусть –
Видно, года.
Темнеет рано,
Закончен день,
В оконной раме
Сумерек тень.
Свет фонаря
На столбе во дворе,
Солнца закат -
Блик на стекле.
Возле лица
Дымкой мороз,
А на глазах
Капелька слёз.
Жду, не дождусь,
Вернешься, когда.
Пусто, и грусть –
Видно, года.
Удивительно. Красавица.
Почему же одиночество?
Неужели вам так нравится,
Или может, очень хочется?
Горделива, не приступная,
Всё сама решаешь в жизни.
Или может просто глупая.
Надоест, ты просто свистни.
Я как та, «каурка сивая»,
Вмиг примчусь к тебе на помощь,
Чтобы стала ты счастливая.
Ну а нет – смотри, как хочешь.
Я благодарен своим друзьям за то, что познаю что-то новое, что сподвигает на создание собственных постов, используя частично Ваш материал. Не обижайтесь, прошу Вас.
Есть тип женщины - "несудьба"
Это - женщина не настоящая,
Предавшая и убежавшая.
От таких в ваших жизнях беда.
От таких бы вам убегать,
Но они так невинно-коварны
По закону любовного жанра
Суждено в них влюбляться опять.
Этой женщины не избежать,
И как бы вы не старались,
Ублажали, любили, сражались -
Эту женщину не удержать.
Почему? - Никому не понять!!
© Copyright: Мари Скляр, 2009
Свидетельство о публикации №1902031912
***
Если женщина «не судьба»
Отойди от неё, не трогай.
Не твоя она, не твоя.
Пусть своею идет дорогой.
От таких надо просто бежать.
Хоть куда, за леса, за моря.
Ни болеть через них, ни страдать.
Не твоя она, не твоя.
Ну а если вдруг трудно дышать
Без неё, и весь мир не мил -
Эту женщину не отпускать,
Сжать в объятьях, сколь хватит сил.
Коль биенье сердец в унисон,
И глазами в глаза горя,
Слушать первый весенний гром -
Значит женщина эта твоя.
Если боль её – боль твоя,
Если общие горе и
Случайно, как всегда, наткнулся на такое вот стихотворение.
Каждый из нас иногда хочет поговорить с кем-то о важном — о том, что болит на душе, о том, что красиво и сильно. На самом деле, каждый из нас думает, что у него самые большие проблемы, а у других жизнь в шоколаде. Но такого нет. Нам дано пережить то, что мы можем пережить — не больше.
Аавтор Keep Silence [Александра Воробей] рассказывает о том, что есть всегда вещи важнее, чем наши проблемы…
Если хочешь о важном — давай о важном.
Хотя это понятие так двояко.
Одиночество — вовсе не так уж страшно.
Страшно в двадцать один умереть от рака.
Страшно ночью не спать от грызучей боли,
Что вползает под кожу и ест с корнями.
А ты роешь могилу от слов «уволен»,
Или «лучше остаться с тобой друзьями».
Говоришь, как пугающи предпосылки
Неизбежности рока, судьбы, удела?
Страшен выбор — идти собирать бутылки,
Или сразу идти на торговлю телом.
Говоришь, нет квартиры в многоэтажке,
Платежи коммунальные шею душат?
А когда-то хватало малины в чашке
И оладушек бабушкиных на ужин.
Говоришь, что вокруг — дураки и драмы,
Что в кошмарах — тупые пустые лица.
Страшно — в девять ребенку лишиться мамы.
Страшно — маме ребенку не дать родиться.
Страшно видеть, как мир в себе носит злобу,
Как друзья обменялись ножами в спину.
Если хочешь о важном — давай о добром.
Как быть добрым хотя бы наполовину?
Как найти в себе силу остаться честным,
Ощутить в себе волю, очистить душу?
Правда, хочешь о важном? Садись. Чудесно,
Это важно, что ты еще хочешь слушать.
Вы так стремительно примчались,
Ко мне в дневник, вступив в друзья.
Но в чем-то разочаровались,
Иль чем-то вас обидел я?
Я ж не гоняюсь за друзьями,
Предпочитаю тихо жить.
Они определяют сами –
С кем рядом быть, и с кем дружить.
***
"Сто раз отмерьте, а один – отрежьте".
Такой совет я дам вам наперед,
Что бы кому-то стать друзьями, прежде
Подумайте, а вдруг не подойдет.
А мне пусть будет впредь наука -
Не привечать чужого друга.
А то сбежит он от испуга.
Ну что ж, прощай, моя подруга.
Это цитата сообщения Ludmam Оригинальное сообщение
Юмористический поединок поэтов
Юмористический поединок поэтов: мужчины против женщины
Мужчины против женщины.
Поэты тоже шутят. А если шутить начинает Игорь Иртеньев, то шутка обязательно будет не просто удачной, но и заразительной. Именно так получилось и со стихотворением о мужчинах и женщинах, которое стало настоящим полем битвы поэтов.
Игорь Иртеньев – один из самых известных во всем мире русских поэтов, и хотя «известный поэт» – по нынешним временам звучит парадоксально, он как раз и есть такой парадокс и живет в этом статусе уже лет 30, являясь чуть ли не единственным напоминанием о прекрасном поколении, прямо из андеграунда шагнувшем в журналы.
Игорь Иртеньев
Женщины носят чулки и колготки
И равнодушны к вопросам культуры.
Двадцать процентов из них - идиотки,
Тридцать процентов - набитые дуры.
Сорок процентов из них - психопатки,
В сумме нам это дает девяносто.
Десять процентов имеем в остaтке,
Да и из этих-то выбрать не просто.
Усталый город дремлет
От суетности дня.
Ночь белым снегом стелет,
Где голая земля.
На улице безветренно,
И легкие пушинки
Кружатся в танце медленном
Под фонарем – снежинки.
И вроде спать не хочется,
Но всё-таки пора.
Оставим муки творчества
До завтра, до утра
Прощай-прощай октябрьский календарь.
Ты был с дождём, и с ветром, с мокрым снегом.
И вот теперь, заглядывая в даль,
Смотрю, Ноябрь мчит к нам легким бегом.
Что будет там? - Примерно, как всегда.
Морозно, ветрено, и снег, а может нет,
Одно понятно – будут холода.
Ноябрь, однако, и Зима нам шлёт привет.
Прелестно и грустно.
Уж осень уходит.
Опавшие листья и снега покров.
В аллеях уж пусто.
И мысли приходят,
Что мир наш прекрасен, но всё же суров.
А может так надо?
От вечного лета
Устали бы люди - жара да жара.
И где та прохлада,
И дождик тот где-то,
Что долбится в окна всю ночь до утра?
Да, видно, так дОлжно.
Природа умна -
Придумала нам эту смену сезонов.
Что б все мы, возможно,
Очнувшись от сна,
С тоской ждали снег, и листву на газонах.
У ноября свои причуды.
Жаль только, не художник я.
А только бы писал этюды,
И вам дарил бы их, друзья.
Природа смешала Сезоны года
Словно в бокале – два в одном.
Зима и Осень, меж них дорога,
Представить трудно, но явь – не сон.
Направо Осень шуршит листвой,
Слева - снегом Зима накрыла.
Вопрос извечный, и не простой -
Что впереди, как раньше было?
О Господи, ну что это за жизнь?
Работа – дом, а утром всё по новой.
Не зря твердила мама мне – крепись,
Семья и дети – будет жизнь весёлой.
Есть вечерами в доме чем заняться.
Всех накормить, прибраться, постираться,
Дневник проверить и урок на завтра,
Вот так весь вечер крутишься, как трактор.
Прикинуть, сколько денег до зарплаты,
И что купить на День рожденья папы.
И книжку на ночь почитать детишкам
И наказать, что б не шумели слишком.
И думаешь – скорей бы подрастали
И что б самостоятельными стали.
Да мало ль в доме есть каких забот -
Пса надо прогулять, куда-то делся кот.
Еще погладить мужику рубашку.
Куда он затолкал второй носок?
О Боже, вот опять проснулась Машка,
Бегу, заслышав детский голосок.
А муж, зараза, сидя на диване
И, не дыша, прильнув к экрану взглядом,
Меня не видя, словно как в дурмане,
Глядит как дама вертит толстым задом.
Я телек не смотрю уже давно.
А если сериалы – так в пол глаза.
В театре с мужем не были лет сто -
Вот так заел нас быт, така зараза.
Всегда, среди толпы идущих,
Один найдется, кто не в ногу.
И так же, среди нас, поющих -
Сфальшивил кто, не ту взял ноту.
И что теперь нам с этим делать,
Как дальше жить? Гноить беднягу?
Или понять его, поверить,
Что можно так, и прав парняга?
И пусть не в ногу, и чуть не в такт,
Он всё ж на то имеет право
Сказать открыто, что бардак
В стране, и поменять что надо.
Ну да, возможно в чем-то прав,
Когда костит словами-правдой.
За что ж тогда травить отравой,
Или за проволоку, в барак?
Но если гадит в души людям,
И мажет всё он краской черной
Тогда пускай не обессудит,
Что скажут люди - будто черт он.
И будут пальцем тыкать в спину,
И ярлыков навесят разных,
И навсегда забудут имя.
И знать - прожил он жизнь напрасно.
И вот тогда - на перековку -
Пускай меняет свои взгляды.
Иль бросит родины пенаты,
И за «бугор» возьмёт путевку.
Таких, там нынче обожают,
Поют своей свободе гимн.
Россию всячески