В ИСТОМЕ ПРЯНЫЙ ВОЗДУХ

В истоме пряный воздух, она и в душах,
Тому виною эта осень-чаровница:
В чащу манит шёпот листьев слушать,
Да и покоем безмятежным насладиться!
Осенний ветер, несколько жеманный,
Уж очень бурно восхваляет буйство красок:
Без устали, с утра поёт красавице осанну -
На Флоре нет же пандемийных масок!
Эффектны клёны в убранстве царском,
Рябиновый наряд - в багряных рюшах,
Ещё не скоро им до полного фиаско,
Когда зима метели снежные обрушит
На бедолаг и заскользит по веткам,
Оставив шапки снега хваткой цепкой!

ИЗМЕНЧИВ СТАТУС...

Насмотреться не могу на осень -
Её походка достойна лишь цариц!
Бывает, не меняя свою поступь,
Может подморозить воду у криниц.
Взмах руки, и вот уж птичьи стаи
Уносятся на юг, сбиваясь в клин...
И взор её так искренне-печален,
И след теряется среди равнин.
Затейливо меняет лист свой цвет,
Солнца накал понизил резко градус,
Не держи уходящее, изменчив статус,
Ничего постоянного в этом мире нет!

Хризантемы в полях

Уже говорят: забудьте

Жаркие дни гвоздик!

© Басё

Автор: Виктор Марков

Сколько хороших слов сказано про эту пору года — не счесть!
Противоречивая, но полная мудрости осень: она и яркая, и унылая, и тёплая, и прохладная, и затянувшаяся, и мгновенная.
Разная, но всегда долгожданная.

Помните у Тютчева? «Есть в осени первоначальной Короткая, но дивная пора — Весь день стоит как бы хрустальный, И лучезарны вечера...»
А Пушкин не согласен с ним: «Унылая пора! Очей очарование!»
Бальмонт предупреждает: «Скоро осень проснётся И заплачет спросонья».
Есенин спешит к зиме: «Дремлет взрытая дорога. Ей сегодня примечталось, Что совсем-совсем немного Ждать зимы седой осталось».

И ещё много-много авторов хвалило, критиковало, оправдывало и ругало осень. Каждый по-своему: буйство красок и серость паутины, насыщенность запахов и хирургическая стерильность воздуха после первых утренних морозцев — всё это осень!

А почему столько внимания поэты всех времён оказывают ветреной и дождливой красавице?

Всё просто — осень подводит итоги лета: сколько птенцов стало на крыло, какой урожай яблок-груш в саду созрел, удались ли ягоды и грибы в этом сезоне и т. д. и т. п. Всего не перечислишь, но всё к зиме должно успеть подготовиться.

Вот и человек, подражая природе, тоже подводит свои итоги и, конечно, хочет выглядеть чуть-чуть лучше, чем в «том» году.

«И пальцы просятся к перу, перо к бумаге...»

Сентябрь

Ветер рвёт небес огромность,
пляшут тени в пятнах гнутых.
В каждом листике — покорность
предупадочной минуты.
Слышен грохот наковален —
в поднебесной кузне жарко.
Стог случайным вихрем свален,
радуга повисла аркой.

Мы усталые вернёмся —
глубь колодца вздрогнет эхом.
Будем пить и всласть напьёмся
безрассудно юным смехом.
К чёрту ягоды с грибами!

ОСЕННИЕ АССОЦИАЦИИ

Я верю в щедрость поздней теплоты,
Что позволяет к себе прикоснуться,
И в искренность душевной красоты,
Той, что не подносят вежливо на блюдце!
Пусть визави порой и недостатками грешит,
А иногда гримаса боли застывает на лице,
Но слыша крик взволнованной души
При диалоге, всё это забывается в конце!
И даже если, так бывает, встречи холодны,
А поцелуи виртуальны, как горькая рябина,
Покуда соучастием глаза, слезясь, полны,
Доверие не рушится, коли любовь взаимна!

ПОРТРЕТ

Портрет - сложнейший из всех жанров,
И в живописи, и в скульптуре...
Неважно, временными ль рамками зажат он,
По памяти изображён или с натуры!
Здесь важно увидеть чётко настроение,
А ведь оно так шатко, крайне зыбко,
И передать морщинку раннего старения,
И разглядеть едва заметную улыбку!
Владеть лишь острым глазом - мало,
С персонажем должен творец слиться,
И быть выносливым, когда рука устала,
Поскольку слишком долго сеанс длится!
Желательно задеть нетронутые струны,
Да так, чтобы они пастельно заиграли,
Наверно, проще, коли облик юный,
Которого лишь только манят ещё дали...
Сложней с субъектом пожилым, бывалым,
Чей лик под освещением мягким, лунным
Скрывает боль утрат и взор уже усталый!
И ежели талантливо запечатлён момент
Душевного настроя, то крепче стали -
На бессмертие обречён такой портрет,
При жизни автора снискавший комплимент
Ещё, неважно, холст то был или пергамент!

БЕЗЖАЛОСТНОЕ ВРЕМЯ...

Летят не годы, жизнь летит,
Да так, что не успеешь оглянуться…
И всё надеешься, что двери распахнутся,
А там — ни бед, ни горя, ни обид…
И вот уж жизнь успела воплотиться
В память жгучую - охватывает холод!
Листая жизнь, страницу за страницей,
Давно уж понял, что отнюдь не молод…
Перебираешь фото, ищешь дорогие лица,
Увы, исчезнувшие за временнОй границей!
Да уж, безжалостное время не щадит,
Нет снисхождения,. ему нет дела
Ни до души страдальца, ни до тела,
Тем паче, безразличен ему внешний вид -
Уносится стремительно, бежит…

ДАЙ БОГ...

Известно, жизнь - лишь некая дорога
В тот край, где ангелы-хранители живут.
И дай же Бог, чтоб не устали ноги
Преодолеть предложенный маршрут!
Дай Бог,чтоб вырастали за спиною крылья,
Уверенно удерживая на высоте мечты,
Чтоб вниз не опускались руки от бессилия,
Как желтые опавшие осенние листы.
Известно, жизнь - лишь две коротких даты,
Их высекают, чтоб мир ушедших не забыл.
Дай Бог не пожалеть - и это крайне свято -
О том пути, что пройден в земной юдоли был!

ПЕРВОКЛАШКИ

Солнце как-то сонно улыбается,
Ветер бойко листьями шуршит,
С нетерпением ловко собираются
Рано утром в школу малыши.

Бантики атласные и чаще белые,
Совсем новенький ещё портфель,
Еще робкие какие-то, несмелые
Первоклашки входят в дверь.

Пожелать осталось, по прибытии,
Чтобы в круговерти школьных дней
Было много интереснейших событий,
Ну, и добрых, преданных друзей!

И дольше века длится день,
И не кончается объятье.
Б. Пастернак

И вправду кажется, что дольше века
наш длится день. Подумать, как давно
я вышел после нашей первой ночи
в асфальтовое море на Светлане,
я обернулся, голову задрал, увидел —
ты явилась на балконе
в рубашке белой длинной. Странный танец
исполнила ты там, на высоте:
летали руки, быстрые пробежки
на маленьком бетонном пятачке
казались лёгким радостным круженьем,
а голова была закинута — вот так
прощалась ты со мной и с этой ночью.

Аккомпанировала танцу тишина,
гуленье голубей
и первого автобуса урчанье.

БОЖЕСТВЕННЫЙ ЦВЕТОК...

Роса на лепестке, таком душистом -
Изысканна ты, роза! Хороша!
В букете явно примою, солистом
Ты пребудешь - роскошества душа...

Собою в Риме все шумные победы,
Говорят, ты увенчала в Средние века,
И непременно в стихах каждого поэта
Тебе отведена всегда заветная строка.

Роза - ты символ Счастья в неких странах,
Хоть и с колкими шипами твой стебелёк.
И не винят тебя в коварстве и обманах,
Поскольку над тобой не властен даже Рок!

Кто ж его посадит?... Он же памятник!
 

памятник котёнку с улицы Лизюкова в Воронеже

Памятники бывают разные: историческим личностям, знаменательным событиям и политическим деятелям. Но, как это ни парадоксально, любимыми становятся те, что воздвигнуты в честь персонажей вымышленных. Особенно популярны герои кинофильмов и мультфильмов, чьи имена часто становятся нарицательными, а цитаты - крылатыми. На Яндексе проводился конкурс "Он же памятник!", по мотивам которого я и сделала этот пост...

ШЕВЕЛЮРА ЛЕТА...

Лето миновало свой зенит,
Впереди грядёт иное,
Очень скоро замолчит
Колокол неистового зноя.
Сумерек прохладных благодать
Плавно опускается на плечи,
В ней уж можно угадать
Сентября осеннюю предтечу.

Странен этот мерный переход
От начала августа к его развязке:
Гулкий спуск с зияющих высот,
Перемены в лиственной окраске,
Где ещё только едва видна,
Будто явной мудрости примета,
Уже пробившаяся робко седина
В буйной шевелюре лета!..

Валентин Серов, которого вы не знали: малоизвестные пейзажи знаменитого портретиста
 

"Я ведь все-таки немного и пейзажист", - говорил о себе Валентин Серов. И мы, конечно, знаем. И то, что великий портретист баловался (и весьма удачно) пейзажами. И даже несколько его пейзажей запомнили. Вот несколько таких - в которых авторство определим и без подписей.

Historia de un Amor (История одной любви) — песня в жанре кубинское болеро на испанском языке,
которая повествует о страдании человека, потерявшего свою любовь.
Автором музыки и текста является панамский сочинитель Карлос Элета Альмаран,
который написал песню в 1955 году после смерти жены своего брата...

МОИ ГОДА...

Когда мне было полсотни семь,
Сверлила мысль: что осталось
Прожить ещё? Такая малость!
Как много в мире грустных тем!
За восемьдесят мне теперь,
На мир взираю с некою улыбкой,
Хоть и понимаю: всё так зыбко,
Уж сколько перенёс потерь!
- Ах, где мои семнадцать лет?, -
Ещё задиристо Высоцкий пел, шутя!
Ему отвечу, сорок лет спустя:
- Они остались там, где нас уж нет!
А что года? Пускай себе летят,
Не стоит и грустить напрасно,
Ведь жизнь, по-своему, прекрасна,
Если даже - за восемьдесят...