Сколько мне лет? Да каждый год по-разному... 

Пожалуй, это даже хорошо. 

Жизнь дивно красит годы мои красками,

И каждый штрих - что в ней произошло. 

 

Картина получилась интересная...

Второй такой, конечно, не найти: 

Лишь мне, до каждой чёрточки, известная, 

До полутона... как ни освети.

 

Узор такой воздушный, ненавязчивый...

С изюминкою, как моя душа... 

На удивленье яркий, даже праздничный... 

Хоть жизнь порой и не по маслу шла.

 

Чего скрывать: бывало в ней по-разному... 

Но помнятся хорошие деньки, 

Волшебный вкус и ощущенье счастия... 

Порой судьбе и жизни вопреки.

 

А цифры лет - они непостоянные...

И, если честно, дело-то не в них; 

А в осознаньи жизни - дивной данности...

В кругу своих любимых и родных. 

 

Сколько мне лет? Да каждый год по-разному... 

И это, в общем, очень хорошо. 

Жизнь продолжает красить годы красками,

Где каждый штрих - что в ней произошло...

 

 

© Copyright: Ирена Буланова, 2016

Свидетельство о публикации №‎116031004199

Окно... и плоскости стекла,  
Как грани, между мной и прошлым... 
Вновь юность, будто понарошку,
Смеясь, покой мой увела...

Я снова мысленно иду 
По лабиринтам улиц в прошлом, 
И там, с тобою, у "Художки", 
Закрыв глаза, качусь по льду...

Ты провожал меня потом
Домой на стареньком трамвае... 
Как ждал меня ты под окном,
Как расставались на вокзале, - 

Я это помню, как сейчас,  
До мелочей... -  все те мгновенья.
Наш город, летний и осенний, 
Весенний, зимний... и в нём - нас.

А ничего и не забыть... 
И через сто лет будем помнить... 
И нет резона даже спорить: 
И помнить будем, и любить...

Нам - нас никак не позабыть!..

© Copyright: Ирена Буланова, 2018
Свидетельство о публикации №118042203630 

Она стояла у окна Прикрыв глаза, порой вздыхала,  И под мелодию дождя,   Наверно, что-то вспоминала...  Стучали капли по стеклу,  Дрожь пробегала по ресницам... Понять пыталась, почему  Он очень редко стал ей сниться?  Но с мысли дождь её сбивал,  В окно бросая ноты-капли;  Её на улицу он звал...  Она не шла. Он - пуще плакал.  И эта музыка была  Такой безудержно-печальной,  Она, не выдержав, ушла, Под мягкий плед, на кресло в зале.  Дождь бился в окна, звал её...  Она, застыв, сидела в кресле, И еле слышно пела... Что? -  Мотив давно забытой песни,  Что у любимой взгляд, как ночь,  С туманом грусти и печали,  Как на Варшаву падал дождь,  Когда о главном промолчали...  В момент припомнилось вдруг всё...   Так чётко - до душевной дрожи...  И нынче бьётся к ней в окно  Такой же, как когда-то, дождик...  Вдруг с кресла поднялась она,  Достала зонт, надела плащик...  И вновь с дождём гулять пошла,  По лужам... - как когда-то раньше...   © Copyright: Ирена Буланова, 2018

Она стояла у окна
Прикрыв глаза, порой вздыхала, 
И под мелодию дождя,  
Наверно, что-то вспоминала... 

Стучали капли по стеклу, 
Дрожь пробегала по ресницам...
Понять пыталась, почему 
Он очень редко стал ей сниться? 

Но с мысли дождь её сбивал, 
В окно бросая ноты-капли; 
Её на улицу он звал... 
Она не шла. Он - пуще плакал. 

И эта музыка была 
Такой безудержно-печальной, 
Она, не выдержав, ушла,
Под мягкий плед, на кресло в зале. 

Дождь бился в окна, звал её... 
Она, застыв, сидела в кресле,
И еле слышно пела... Что? - 
Мотив давно забытой песни, 

Что у любимой взгляд, как ночь, 
С туманом грусти и печали, 
Как на Варшаву падал дождь, 
Когда о главном промолчали... 

В момент припомнилось вдруг всё...  
Так чётко - до душевной дрожи... 
И нынче бьётся к ней в окно 
Такой же, как когда-то, дождик... 

Вдруг с кресла поднялась она, 
Достала зонт, надела плащик... 
И вновь с дождём гулять пошла, 
По лужам... - как когда-то раньше...

© Copyright: Ирена Буланова, 2018
Свидетельство о публикации №118042000274