Солнце на цыпочках тихо крадется,
Робко надеясь на чудо.
Бледное, бледное зимнее солнце
Очень боится простуды,
Ветра холодного, северной тучи
И неулыбчивых взглядов...
Может, в постели приятней и лучше,
Только ведь двигаться надо.
И пробираться с востока на запад,
Превозмогая усталость.
Хочется знать: а каким будет завтра?
Хочется знать: что осталось?

Все, что упущено, пусть не вернется.
Значит, чужое, не наше.
Бледное, бледное зимнее солнце
Будет не ярче, не краше,
Чем образцы, от которых исходим,
Следуя четким канонам.
Лишь бы…одежда была по погоде
И по размеру корона.
Лишь бы пришли, и не важно, во сколько,
Наши любимые в гости.
Да и дорожка была бы не скользкой,
Не убегала от трости.

[KataStrofa]