Заело.

Песни пишут профессионалы. А что я? Я простышка. На моих губах ещё свежо молоко. Я, как говорят генералы, ещё совсем зелёный.

Вам знакомо то странное чувство? Это та самая жар-птица, та самая редкая госпожа Радость, те самые стихи в прозе и мелодии в девичьих слёзах...

Вам знакома та клетка? В ней Кащей с ума сходит, в ней пленник явно не разумом живёт, в ней нахожусь и по сей день я... до одури счастливый я.

Видимо, 2 года не пролетят так быстро, как, например, 2013. Закрадывается подозрение, что осталось уже меньше двух месяцев. Потрёпанное тело не выдержит вечной нагрузки, а остатки разума таблетками не восстановить. Жаль-жаль. И почему я с этим смирился?

Однако же, как странно меняется отношение к жизни. Раньше время шло медленно... невозможно было спокойно дождаться, к примеру, зимы. Или лета. Даже месяц казался какой-то вечностью. Сейчас же... года летят быстро. "О, привет, с днём рождения!", "Леето, уже лето, чувак!", "Скоро Новый год...", "Хэй, проснись, уже ж весна!". А я всё в прошедших годах... Сегодня на паре вообще перенёс себя в 2010 год (образно, естественно) и очнулся, удивившись 2014. Ах, 2007... совсем не кажется далёким. Постепенно всё чаще в своём мирке, в своих книгах. Скоро совсем с людьми разучусь разговаривать.

Видишь, там на горе возвышается крест? Под ним - десяток солдат, повиси-ка на нем. А когда надоест - возвращайся назад, гулять по воде... гулять по воде... гулять по воде со мной.

Вышел с каникул. Счастливый, улыбка до ушей, наушники, музыка, приехал в город, дотопал до техникума... и там быстренько навалилась кучка с обнимашками. Ребра сломаны, руки сломаны. xd Всё-таки, офигенные у меня одногруппники.

И да пусть музыка живёт вечно...

Осталось 2 года. Целых 2 года. Главное, дождаться.

Однако же, обожаю я "Дом кукол". Особенно тексты песен. Собственно, на текст и смысл песни смотрю в первую очередь. Сие уже привычка. 
Сейчас заело на "Водицу". На некоторые строки. 

«Да все это враки, я же безглазый. Или дождь... он не дождь - ведьмины слезы. И по сверхточным данным радиоперехвата то ли мы пропали, то ли нас убили». 

И ещё строки эти: 

Я попробую сделать, чтобы ты улыбалась, рассмешу тебя суицидальным Петрушкой. Расскажу, как он перегрыз себе горло и вонючей жижей перепечкал губы, подыхал, как дворняга под похабным забором, ни себя не чуя, ни день вчерашний.

Последнее время частенько задумываюсь о суициде, анорексии и шрамировании. Как сказал один незнакомый мне человек (в комментариях к посту): "Шрамирование... в умелых руках превращается в искусство". Где-то месяца три назад меня жутко одолевало желание вырезать себе крест на всю спину. Наждачной бумагой... Желание возникло вновь.

Задумывался недавно о людях, лишённых некоторых органов. Глаз, возможности слышать или говорить. Или инвалидах, без ног либо рук. Потом вспомнил список всех своих знакомых. Среди них есть две девушки. Одна из них страдает психическим расстройством. Другая... сильнейший комплекс неполноценности из-за её же болезни. Есть люди худые, стройные, обычного телосложения. Есть толстые, жирные, просто крупные. Кто-то много ест и худеет, то бишь быстрый обмен веществ. Кто-то ест мало, но может даже толстеть. Болезнь. Ну, и, конечно же, большинство много едят => толстеют => задумываются, почему же так, считая, что потребление пищи у них в пределах нормы. Привычки. Так вот... эта вторая знакомая имеет немалые габариты из-за болезни. Друзей у неё нет совсем. Комплекс неполноценности зашкаливает. При всём при этом, ей не 16-19 лет, когда можно ещё справиться. Ей 33 года. Мы часто играем с ней в шахматы/шашки. Она любит делать картины из варёной соломы (когда на полях собирают урожай и остаётся солома, которую можно использовать. Раньше такие подделки делали в 4-м классе). Любит лепить фигурки из пластилина. И у неё отлично получается. Человек просто потрясающий. Будь она открытой, чуть смелее... Но из-за выблядков, что существуют в каждом поколении, нормальной жизни у неё нет.
И ведь тянет же меня к этим людям... к психически больным, к закомплексованным, к инвалидам. Желание помочь всем и каждому, порой, зашкаливает. 

Но потом просыпается второе "Я". Которое посылает на три советских буквы апсольман всех. Будь то друзья, родственники, обычные прохожие, даже любимый человек. Ненавидеть всех и каждого, дааа. Крееедо. 

К чертям. Так и шизофреником стать недолго. 

Странности. На некоторое время вырубили роутер. Решил сыграть в Skyrim. Но совсем другая игра неожиданно завладела моим вниманием. о.о Мало того, её никто не устанавливал в ноут. Решил посмотреть. И выяснил, что милее сердцу моему стандартная раскладка "w, a, s, d", а не стрелочки вверх, вниз, вправо и влево. ._. Плюс ко всему, игра была выпущена в 1997 году...

Человек перестаёт быть человеком для общества, если перестанет лгать. Я буду не я, если не перестану этого замечать. Хотя... может и не сводил глаз.

Говорят, люди с пониженной самооценкой не ведут дневники. Ну, или бросают. Что ж, диагноз ясен. 

- Хочу выучить латынь. Прекрасный язык. Восхитительный. С этим языком связано много старых легенд, мой друг. Много записей 12-18 веков. Данный язык есть и в книгах инквизиторов, коих, правда, маловато. Ещё более прекрасным я нахожу язык эльфийский. И не только язык. Эта музыка... Чего стоит одна флейта. Бальзам на душу. Стало интересно, была ли своя музыка у древней? Как их правильно... дриады. Или шелест листьев, завывания ветра, колыханья травы - всё это природное и являлось своеобразной мелодией их жизни?

- В ночь, когда нет ни звёзд, ни даже луны на небе, приятно посидеть у крыльца, примяв собой уже успевшую стать холодной траву. Устремить вдаль свой взор и задуматься о чём-то незначительном, но одновременно главном. В это мгновение чувствуешь себя мимолётным странником, отдыхающим от дальней дороги. Достаточно малейшего воображения, щепотки фантазии и веры... и вот, кто-то рядом закуривает трубку, тяжело покашливая; напротив языки пламени ласкают слегка обуглившиеся дрова; шумный рыжий хоббит рассказывает о странствиях со своим не менее шумным другом; просыпаются сверчки и всё это сливается с треском костра, ночным ветром и такой знакомой свежестью летних ночей. А ты, как уставший путник, молча слушаешь новоявленных, не замечая, как уста постепенно расплываются в улыбке. Спросите любого гнома, что может быть лучше горсти ночной холодной земли, спросите любого хоббита, что может быть лучше весёлых мотивов, спросите любого странствующего, что может быть лучше костра и вам ответят - ночные байки лета. 

- Ну... hallo. Сегодня первый день моего дневника. С днём рождения, дневник. А завтра как раз Новый год. Эх... никак не выходят из головы некоторые вопросомысли. До какой степени должен измениться человек, чтобы у него, раньше упорно пишущего неплохую прозу и стихи, сейчас ничего не выходило?

- Вот, вроде, столько мыслей в голове, а сгруппировать никак не выходит... Интересно, что было бы, если б наши мысли действительно были материальны? Только с мгновенным действием. Подумал - свершилось. Хотя нет... глупо. Был бы хаос, убийства, инфляция. о-о 

- Ещё интересно, кто был самым первым таким умником, начавшим превращать советские мультфильмы в тлен и безысходность? Хм... и что будет, если изобрести робота в виде вороны, напихать внутрь урана и запустить? о-о