Для людей, которые в душе не перестали быть детьми и сохранили удивительный дар верить в чудеса, Новый год — это всегда что-то особенное. Время радости, оптимистичных планов, надежд, долгих весёлых каникул… и немножко волшебства, которое они сами создают себе и другим, стараясь, чтобы для всех близких праздник стал ярким и запоминающимся!
Олег Рой
А помнишь. как пахли мокрые варежки с батареи?..
Каким было всё простым. и понятным.
Как падали в снег. как сосульки ели.
Как боялись идти пить домой — потому. что загонят обратно.
Какие строили грандиозные планы —
О том. как застать врасплох Деда Мороза.
Как открытку клеили тайно для мамы.
И не понимали. отчего это вдруг у нее слёзы.
Почему у Деда Мороза глаза. как у папы.
И зачем сосед по парте в него не верит?!
Учили дворового пса подавать лапу.
И санки ставили без присмотра в подъезде за дверью.
Позывным тайным стуком по батарее
(Таким. что азбука Морзе в сравнении с ним отдыхает.)
Перестукивались с соседом этажом ниже. и не было этой связи «мобильнее».
Кто помнит — меня понимает.
Как мир был огромен. и деревья большие.
И счастье — утро с ароматом ванили.
Когда за окном метель. и вьюга.
И карантин. и учебу ура отменили.
И ты. так могуч. что под «берлогою» из одеяла
Ты строишь свой мир. да что там — Вселенную
Командуешь космическими кораблями.
С фонариком читаешь книгу запретную.
Ты помнишь?.. с годами всё чаще
В лексиконе моем эта фраза встречается.
А мокрые варежки. пахнут детством. и. счастьем…
Оказывается…
Пусть сбудется.
Всё. у каждого.
Самое тайное.
Самое важное.
Самое заветное.
В сердце хранимое.
Самое светлое.
Самое необходимое.
Чтобы все дома.
А в доме тепло и спокойно.
Чтобы в глазах близких
Отражаться любовью.
Быть чьим-то счастьем.
Причиною не сломаться.
Чтобы было к кому спешить
К кому возвращаться.
Чтобы снежинки укрыли планету кружевом.
Чтобы каждый был нужным/нужною.
Чтобы небо мирное.
Ночи неодинокие.
Помыслы добрые.
Поступки высокие.
Каждое «люблю» нефальшивое.
Каждое завтра — счастливое.
Шел снег. Если сощуриться и долго смотреть вверх, покажется, что Небо с Землёй плывут навстречу, и уже не понять, то ли снежинки спускаются на лицо, то ли сам летишь, летишь вверх...
Мария Семенова. Валькирия (Тот, кого я всегда жду)
Есть вполне счастливые дураки.
Есть совсем несчастные - от ума.
Снег для первых - снадобье от тоски,
а вторые куксятся, что зима
наступила всё-таки, мать её,
и купить бы курточку на меху.
Дураки любуются снегирём
и рисуют летнее на снегу,
и поют о миленьких пустяках,
лепят бабу снежную поскорей.
Крутят пальцем умные у виска
и не кормят крошками снегирей,
и синиц, и всяких там разных птах,
в снегопады бесятся: "Замело".
Может, это правильно: жить вот так?
Однажды у одного мудреца спросили: "Как можно распознать хорошего человека?"
Мудрец ответил: "Это не то, что он говорит и не то, каким он кажется, а та атмосфера, которая создается в его присутствии. Вот, что является свидетельством. Ибо никто не в состоянии создать атмосферу, не принадлежащую его духу".
Ничто столь не пленяет в человеке, как нежная душа. Нет равных ее очарованью. Нежная, мягкая душа при ласковой, открытой манере держаться, всегда будет в тысячу раз привлекательнее самой трезвой головы на свете.
Джейн Остин
...Мы забыли слово «нежность». Это особое слово. Нежность неотделима от любви. Когда человеку на его израненную кающуюся душу возлагают духовный бальзам - это называется нежностью. Когда мы добрым, сердечным, ласковым словом даем опечаленному человеку силы жить, верить, любить - это и есть нежность. Жалко, что мы забыли это слово, забыли это понятие, не любим, не жалеем и не бережем друг друга.
Протоиерей Иоанн Миронов.
Берегите друг друга!!!
Пусть и ваш сегодняшний день пахнет крепким ароматным кофе, а глоток свежего зимнего воздуха вызовет улыбку, вселит надежду, заставит поверить в чудеса. Пусть сплетет минуты в ажурные узоры из часов, где будут только приятные моменты. Да и просто пусть будет еще один прекрасный день...
А до лета полжизни, ступенчатой, поездной,
простучавшей шагами, колесами - всё не в такт.
Замолчи в моем сердце и молча побудь со мной. Даже в этом молчании быть в нем не перестань.
А до лета - декабрь, две затяжки, морозный дым. Чей-то пойманный смех, чей-то памятный поцелуй.
Истлевающий снег, рана рваная борозды, в этом рыхлом снегу уходящая черным вглубь.
Покажи мне меня в этих письмах и новостях - ежедневных зароках: меня в тебе до краев.
А до лета - пустяк, костяные слова хрустят, измельчаются в пыль - так нам проще молчать вдвоем.
А до лета - кино, титры рвутся в последний кадр. Дрогнет рябью экран, потемнеет совсем экран.
Декабрь плачет, тоскует. Или может быть затаился, и хочет, чтобы мы его нашли? Хочет, чтобы полюбили - любым. Непостоянным, расстроенным, обиженным. Столько лет нас баловал и привечал, а сейчас словно наша очередь. Завернуть его в теплое одеяльце, затеплить огоньки, напоить имбирным чаем из самой красивой чашки, раскрыть книгу сказок, раскрыть свое сердце. Ему и волшебству. Прислушаться, как в душе рождается чудо - нежной музыкой, особым трепетом и детской верой в волшебство. Ведь это и есть самое - самое важное. Дорогой Декабрь, не расстраивайся, мы, выросшие на твоих сказках, сумеем сохранить их свет и передать дальше. Мы - с тобой, Добрый Волшебный Декабрь.
Юлия Прозорова
разлетается время позвучно, пофразово,
возле сердца оставив свои якоря.
все, что было, когда-то, мной недосказано,
ты услышишь в метелях и шуме дождя.
ты же знаешь, что время не молит, не лечит,
но так хочется вдруг обернуться назад...
всем влюблённым приснятся их скорые встречи,
всем счастливым приснятся любимых глаза.
и когда позовёт тебя снова дорога,
раствориться в секундах своих не спеши...
помни, все мы давно - почтальоны от Бога,
письма времени носим в конвертах души...
Новогоднее настроение потихоньку начинает заполнять карманы и душа плетет тысячи теплых идей...
Свет пусть проливается в окна и души, облачные забвения уносят в музыкальные фантазии и дарят дышащее вдохновение. Творите чудеса, ловите ладонями волшебные пары, верьте и излучайте добро. Все обязательно исполнится, если позволить времени совершать свои тягучие карамельные течения и научиться ждать...
В зале пахнет бергамотом и апельсином, звуки тонут в мягкой шали и теплом шуме. В нас декабрь проступает невыносимо: кашемировые сумерки, Шиллер, Шуберт. Наши крылья серебрятся, соприкасаясь, переходим в легкий шелест и нежный шепот. Нам сегодня сердце города показали – после осени привычно латать и штопать. Исцеляем поцелуями и стихами - было больно, стало тихо и отрешённо. Пламя в бронзовом подсвечнике затухает.
Наши встречи происходят по воле случая – так волна зовет идущего по причалу. В этой точке пространства я так по тебе соскучилась, как ни разу с начала повести не скучала. Вот сложить бы страницы, чтоб повстречались странницы, обходя, минуя долгие отступления. Если мы не увидимся, что с нами завтра станется? Мы в своем одиночестве заперты, словно пленники. Говорить бы с тобой, укрывать твои плечи вязаным, шерстяным и теплым, зимнего зла не слушая. Наши встречи всегда случаются между фразами, наши встречи всегда случаются между душами. Ты ли пишешься мне, седым декабрем измучена, я ли снюсь тебе небом, где мраморный месяц высечен. Наши встречи происходят по воле случая.
В городе пахнет снегом, запах его зернистый, запах любви и дома, кухонных посиделок. Вот бы побыть подольше, вот бы не слишком быстро этот совместный вечер декабрьский пролетел бы. В городе пахнет домом, паром в ночное небо, дымом огней бенгальских, самой обычной хвоей
из детства — и в этом мне бы, в этом подольше мне бы любимых своих касаться и радоваться покою.
Дом отвечает смехом, в горечи мандаринной корки — вся наша горечь, сильнее уже не будет.
И, как огоньки в витрине, любовью своей горим мы.
В городе пахнет снегом.
Так пахнут родные люди.
Столько любви, столько простой любви
в каждом изломе улиц, изгибе дней.
Кажется, можно в ладони ее ловить, а, присмотревшись, увидеть, что это снег
сыплется, сыплется, сыплется тихо вниз, щеки щекочет, касается края рта.
Столько любви — только руку ей протяни. С ладони в ладонь просто бережно передай.
В любой тишине, шуме улиц, вокруг, во мне, над городом, над ладонями, над тобой —
кажется, будто сыплется просто снег.
Ждать весны — занятие не из лёгких. Под сосновыми иглами, крошкой вьюжной, в глубине старой пыльной большой коробки у неё одуванчики, письма нужных, желтый солнечный луч лёг в стеклянный шарик, в цвет небесный хранится полоска ткани. До весны ещё долго, зима большая, но весна — это мелочи под руками. Пальцы чувствуют линии, пух и мягкость, запах старой бумаги в носу щекочет. И весна оживает такой понятной, откровенно-простой, как она и хочет. И внутри всё иначе, чем есть снаружи: в белой пыли, схватившейся от морозца, под сосновыми иглами — ветер южный.
Ждать весны нелегко.
Но она дождётся.
не первый.
по настроению белый,
летящий по собственной воле.
сегодня он мой, априори,
тающий на ладони,
и приносящий свет.
насколько же небо нам
верит,
земле посылая
снег.
зима
всегда атональна,
всегда берет за живое.
в ней столько лиц и зеркал.
застывшие буквы ответов
растают в коротеньком сне...
и солнце смешает льдинки
в своём хрустальном бокале,
разбавит вином рассветы,
покачиваясь в облаках,
и сверху увидит
белый, парящий,
не первый, не первый...
за столько столетий
верный,
уставший быть чудом,
наверное...
чистый утренний