Мой сын родной, приду к тебе во сне.
И обниму тебя душой и взглядом.
И долгий миг с тобою буду рядом
в твоей уютной сонной тишине.
Любимый мой, приду к тебе во сне.

Мой сын родной, приду к тебе во сне.
И  в этом сне ты детство ярко вспомнишь,
когда без мамы мир стоял неполный,
и даже солнца не было в  окне.
И я тогда пришла к тебе во сне.

Мой сын родной, приду  к тебе во сне.
В конце дорог, усталости и боли
я залюбуюсь, созданным, тобою,
счастливая и гордая вдвойне,

Сегодня небо много ниже звезд.
И день взглянул на старый город мельком.
А небо висло на ветвях берез
и было серо, буднично и мелко.

И расплывалась в этом небе рябь
от ветра, что гонял седые тучи.
Каким угрюмым выдался ноябрь,
каким бесцветным,горьким и колючим.

Каким пустынным. И с теченьем дней
оскудевала жизнь в бесцветных далях.
Среди дождей, снегов, ветров, теней,
в холодных мыслях и немых печалях.

Сегодня небо много ниже звезд.
И рассвело лишь ненадолго, мельком.

Две разминувшихся души.
Два мирозданья.
Не пережившие в глуши 
свои страданья.
Два одинокие пути
под мертвым ветром.
Два солнца, коим не взойти
среди рассвета.

А между ними -пыль и смрад,
огонь и порох,
кровавый дождь,свинцовый град,
беззвездный полог
над бесприютною судьбой,
больной, скупою.
До глаз закутанной тоской,

Не все увянет и пройдет, 
не все случившееся - с нами.
Живем под темными ветрами, 
что завершают странный год.

Живем с напуганной надеждой, 
которой мало для души.
А так хотелось бы - как прежде -
без осуждения и лжи.

Без разрушительных стенаний
и оглушительных побед.
Писать делами и стихами
простой и праведный сюжет.

Когда-то чище были дали,
синей - рассвет,бледнее - хмарь. 

Нас огорчают взгляды и морщины,
недобрый час, ухмылка, седина,
пустое равнодушие мужчины,
проигранная с возрастом война.

Еще - легко смущает и пугает
в дверь, что закрыта, осторожный стук...
И радует, и злит, и огорчает
нежданный звук и долгожданный звук.

Еще - клубок любимой самой кошки
нас умиляет цветом и теплом.
Царапина на дорогой ладошке
страшней, чем самый темный бурелом.

В нас - гордость дочки и упрямство сына.
Отец уставший и седая мать.

Пора листопада подходит к итогам.
К конечному счету, прозрачности кронной, 
отсутствию цвета, забытости сонной,
к студености ветра и белым чертогам.

Горда и печальна пора листопада.
Она тишиною наш дом окружает
и утренним инеем сад остужает,
где листья устали срываться и падать.

Я к зимнему ветру пока не готова.
И в осень свою с головой погружаюсь.
Живу и надеюсь. И вновь начинаюсь.
Людьми, городами, любовью и словом.

Эти очень поздние огни

в окнах, что глядят в ночи напротив,

одиноким вздохам душ сродни.

Никого на свете не заботят.

Их мерцанье тихое дрожит

чуть заметно в этой лунной ряби.

В них иная проживает жизнь,

радости, обиды, боли, хляби.

Эти окна верно стерегут

долгих тайн томительную властность.

В них и лень, и безнадежный труд,

пониманье, суета, неясность.

Опустенье одиноких дней,

страсть ночная, испытанье ложью,

бесполезность, игрища теней,

и судьба, когда любовь к подножью.

Чуть мерцают поздние огни.

Окна потемнели, в полночь глядя,

в мрачный лик вселенской западни.

Звезд - поля. Им надоело падать.

[700x534]

Мои часы отстукивают осень,
угрюмый свет, тревоги октября.
День скучен,ветрен и почти несносен
на склоне года и календаря.

Пустое время.В нем прожить пытаясь
свое предзимье, каюсь и молюсь.
Зимы холодной вырастает зависть,
осенней жизни убывает грусть.

Но я встречаю примиренно зиму,
душой усталой грею стылый дом.
В окне промокшем вижу я картину,
что напишу и покажу потом.

Мир одноцветен:сер и неуютен.
В нем перемены строю я сама.
Стучат часы осенние минуты.
За поворотом осени - зима.

Мы слов, летящих прочь, не замечали,
их отпускали просто и легко.
В глазах других себя не узнавали,
свой подбородок вздернув высоко.

И наступали на живые звезды,
и оставляли жесткие следы.
Нам было просто, прямо и не поздно.
И не было ни страха, ни беды.

А было - смело, молодо и дерзко,
и весело, и громко, и смешно.
Мы спорили, душой впадая в детство.
И вылетали ночью сквозь окно.

Спешили вслед за белой птичьей стаей
в далекие и странные края.
Кричали песни в животворном мае
и разбивались о преграды зря.

Мы - жили! Было жизни слишком мало.
Нам не хватало ни ночей, ни дней.
А нас, таких, на многое хватало,
в разливах света, счастья и страстей.

И были мы такими молодыми...
И жизнь была до радости длинна.
И не другими стали, не другими
Лишь старше.Но не наша в том вина.




 

День удачный несомненно.
На прогулке верный пес,
самый лучший во вселенной -
утверждаю я всерьез.

Самый добрый и веселый,
самый-самый,просто мой.
Крошечным щенком спасенный
прошлой снежною зимой.

Ставший добрым смелым другом
и надежным , как никто.
Жил на свете без испуга,
отмахнув беду хвостом.

Всем собачьим щедрым сердцем
он любил людей и дом.
Был он в доме не пришельцем -
преданным и умным псом.

Вот резвится бурно младость
возле дома моего.
И звенит собачья радость
в хриплом голосе его.

Шел первый снег.
Или последний дождь.
Такое в поздней осени бывает.
Мой теплый мир от ветра остывает.
Ты в эту осень больше не придешь.

Как велика, 
как бесконечна ночь,
что сединою сад мой убеляет.
И свет все больше в лето убывает.
И в этот свет ты тоже не придешь.

Как зябко.
И опять бросает в дрожь.
Ночь все плотнее плечи укрывает.
Такое в поздней осени бывает.
И в эту ночь ты тоже не придешь.

Слетали звезды часто, невпопад,

одолевая бездны расстояний.

Бессрочна ночь. Но срочен звездопад.

И время для свершения желаний.

Еще одна сгоревшая звезда

упала в эту осень обреченно.

И засветилась в небе борозда

ее следа, что таял неуклонно.

Успеть. Понять,о чем просить звезду,

забыв о днях тоски и ожиданий,

когда весь мир перед тобой в долгу.

Но... совершенно никаких желаний.

Мне за - давно, бесповоротно.

А сколько.., впрочем, просто за.

И я от времени - свободна.

Хотя грустны мои глаза .

В пыли наивных откровений,

в ушедшем шепчут ковыли.

Цветы обыденных растений

там необыденно цвели.

Там было - до, презренно мало.

Янтарь рассвета свеж и нов.

Теперь, взглянув в ту новь устало

из нынешних своих миров,

Я понимаю смысл строптивый,

поступков срывы, слез прибой.

Да, утро выдалось счастливым.

Каким ты будешь, вечер мой...

Спит, утонувший в мирозданье,
на перекрестке дней и бед,
мой старый город захудалый,
под пологом забытых лет.

Он спит, задернув занавески,
заботливо умерив свет,
придвинув близко перелески,
чтобы не застили рассвет.

Он спит. Осенние разводы
на крышах низких не видны.
И в дрязгах сна и непогоды
растут загадки тишины.

Он спит.Притронувшись щекою
к подушке разноцветных трав.