Не прощайся, живи. Нам с весною грешно расставаться
. Сколько нынче любви на весенней и теплой земле.
Не прощайся, люби. Мир кружится в сиреневом вальсе.
И летит в поднебесье на светлом своем корабле.
Не прощайся, живи. Восхищайся цветущей землею.
Мир рождается вновь, наблюдай его новую жизнь.
Не прощайся, люби. Жизнь иная приходит весною.
Прочь гони нелюбовь и несчастья, и зла миражи.
Не прощайся, живи. Будут новые люди и песни.
Будет новый рассвет, на который ты тоже придешь.
Не прощайся, люби. И любовь твоя снова воскреснет.
Не спасая себя, никого на земле не спасешь. 
Закат багров, угрюм и насторожен.
Клубятся тучи, свет зари губя.
Все длится вечер. Как он осторожен
за пеленою острого дождя.
За взрывом ветра, сада суетою
и робким светом перехода дня...
Все длится вечер рядом с темнотою,
глядит в окно и прямо на меня.
Он, словно путник ветреный, приходит,
апрелем мокрым в мир сопровожден.
Все верно в этой дерзкой непогоде,
под долгим и настойчивым дождем.
Заходит ночь в омытые чертоги,
отбросив пряди темные дерев.
Как пахнет ночь...Грозою и дождем,
и яблоней, что завязь нянчит нежно,
и ветром, уносящим дальний гром,
и облаком, гуляющим неспешно...
Как пахнет ночь...Любовью и тоской,
и молодою чистою травою,
грядущим днем, покорною слезой.
И радостью, и грустью, и весною.
[466x700]
Который сон смотрю я без тебя
в ночах, что онемели от печали.
И только ветры ветви теребят
у окон за промокшими плечами.
Который сон. Который век и ночь
я без тебя. И снова дождь рыдает.
Мне боль мою уже не превозмочь.
Но сердцу этой боли не хватает.
Все мало. Жизнь проходит за окном.
Спокойно так. Не оглянувшись даже.
Который век мой опустевший дом
застыл в тобой задуманном пейзаже.
В котором веке я живу одна.
Все жду тебя, как прежде ожидала.
Так и живешь - от весны до весны.
Терпишь мороз и осенние хляби
ради сиреневой радостной ряби.
Ради рассветной ее тишины.
Ради того, чтоб в пришедшей весне
слышать опять соловьиные трели .
И, в травяные упав колыбели,
с юностью встретиться в солнечном сне.
Так и живешь. Так и молишься ей.
И в новорожденных днях торжествуешь.
Копишь рассветы, тоскуешь, рискуешь ,
став чуть моложе и много сильней.
среди тетрадей, где пишу
свои слова. Я тут дышу.
Тут хорошо, светло, не тесно.
В неброской комнате моей,
за дверью, что вздыхает хрипло,
и выгляди довольно хлипко,
как худшая из всех дверей.
За этой дверью - мир уютный.
И в нем, в теченье дней и лет,
я, соблюдая свой обет,
живу разборчиво и скудно.
Живу. Законы соблюдая
своей души. Она строга.
Но, продолжая жизнь слагать,
у кромки зла все зло прощает.
Все. Что пришло в нее когда-то,
что было скрыто под добром.
Но нынче - за моим окном,
за болью прошлого заката.
Оставь мне, Боже, место это.
Мне без него нельзя теперь.
И пусть вздыхает хрипло дверь.
Она участница сюжета.
Я напишу слова свои,
о счастье, что когда-то было,
о том, кого я так любила,
как не хватило мне любви.
Оставь мне, Боже, жизни малость,
чтобы сказать, чтобы успеть,
чтоб эту боль перетерпеть.
И ту, которая осталась.
Как радостно: красится мир синевой...
Взлетев, облака прошумели крылами,
и гордо, бело проплывают над нами,
и сеют весну вместо мглы снеговой.
Всему вопреки - эта власть синевы.
Пред нею открылись бесстрашно просторы,
а сердце - в весенних звенящих восторгах,
в канунах рождений зеленой листвы.
А сердце, уставшее в белых печалях,
в холодных ветрах, надоевших метелях,
во власть синевы бесконечную веря,
презрело урок тишины и молчаний.
Как радостно: в мире растет синева.
Отчаянно чистого яркого цвета
от рам замазку резво отрывал,
до блеска терлись стекла и до боли,
и жизнь из дома вырвалась на волю..
Всю зиму мерзла и старела рама.
А за окном судьбы писалась драма.
А, впрочем, это все нелепый вздор...
Открыты окна на весенний двор.
Спешило в праздник буднее житье.
Светлело перед Пасхою жилье.
Зимы стиралась грязная нелепость...
И где-то близко созревало лето.
[700x571]
Как в нем уютно, нежно и тепло.
Хмельнее воздух. Синевой одето
мое окно, в котором всем светло.
Рассеял ветер дух ушедшей ночи.
Крепчает птиц разноголосый хор.
У грани света день они пророчат,
восход рисует солнечный узор.
Плывет в мой дом рассветная волна.
Растет в душе весенняя отрада.
И в воскрешенном мире - тишина,
надежда,свет. И большего на надо.
[699x466]
Звонил звонарь.Задумчивый и строгий.
Над речкой плыл высокий ясный звон.
Пел колокол. И вечный голос Бога
звучал со всех немыслимых сторон.
Звонил звонарь. Настойчиво и чисто.
По многозначным бил колоколам.
И слушал мир, весенний и лучистый,
внимая их глубоким голосам.
Звонил звонарь в великом упоеньи.
И открывались земли и пути.
И лился свет Святого Воскресенья,
чтоб мир людей измученный спасти.
[700x442]
Рыдала душа на неделе Страстной...
А мир упивался пришедшей весной.
Он льды разрывал, суетясь в нетерпенье.
Бурлил бесконечным счастливым кипеньем.
Рыдала душа, убивалась от горя...
А мир раззвенелся в малиновом хоре,
плескался ручьями, румянил закатом.
Таков он сегодня.Так было когда-то.
Рыдала душа, заливаясь слезами...
И долу деревья поникли ветвями.
А мир человечий, мир грешный, убогий,
к кресту прибивал милосердного Бога.
Рыдала душа, а Христа предавали,
под крики на темном кресте распинали....
Как неприкаянна душа:
впадает то в стихи, то в слезы.
А за душою - ни гроша.
И только вечные вопросы.
Как тяжек груз обид и лет,
что на душе остался камнем.
И прошлого больной секрет.
Надежды след и робкий Ангел.
Как холода ее гнетут,
слова бесцветные порочат.
И вечен долг, и долог труд,
среди забот иных и прочих.
Как неприкаянна душа...
А дни стоят вокруг толпою -
В забвеньи бед, потерей и печалей
звучат хоры апрельскими ночами
зверей и птиц. Рыдает тишина
Высокими от страсти голосами.
Блаженна их любовная тоска,
что длится все весенние века
отчаянными долгими часами.
В лиловой тьме блестит зрачок луны.
На небесах - цветут любви созвездья.
Звучат хоры весеннего бессмертья
под звон бессонной сладкой тишины...
[700x669]
и светлеет, оживая, даль,
и поют, звенят колокола,
и звонит настойчиво звонарь.
Уплывают,тают облака,
рвется в клочья утренний туман.
Расцветает верба, и река
вьется по проснувшимся лугам.
Над рекой взлетают купола,
наплывает колокольный звон.
А дорогу к храму я нашла...
Ведь к нему идут со всех сторон.
[700x442]
В свой черед, с достоинством и верно
наступает новая весна.
Просыпаясь, задышала верба,
отряхнувшись ото тьмы и сна.
И, откинув цепкие объятья
грубой и настойчивой зимы,
примеряет солнечные платья,
взятые у радости взаймы.
В свой черед, в задуманные сроки,
соблюдая правила всерьез,
новая весна ведет дороги
для идущих по земле берез.
И сады, что зябнут, согревает,
и срывает над водою лед.
И горит зарей, и мерно тает,
и светлея в каждом дне, живет.
Дышит верба, тихо и печально.
Птичье царство в ветках создает.
Празднуя в весне первоначальной
воскресенье вербное свое.
[700x542]
[700x466]
Книга наша - быль и небылица.
Не умею ладить я с судьбой.
Ты - моя заглавная страница.
Остальные строки - про любовь.
Жизнь глядит в упор .И вереница
прошлых лиц уходит в окоем.
Суждено им сбыться...и не сбыться.
Ну а нам сбываться лишь вдвоем.
В лучший срок писались жизни строки:
в пору смуты,сполохов, тревог,
незаметных и больных уроков.
И красивых проводов в полет.
А судьба моя к тебе стремится.
Радость, счастье прорастают в боль.
Ты - моя заглавная страница.
Остальные строки - про любовь.
[700x593]
Я ее пропою для твоей и для нашей души.
Посмотри на меня. Да, тебе не понравится пенье...
Притворись хоть на миг. Помолчи. Ничего не скажи.
Промолчи, не скажи. Ложь во благо бывает, я знаю.
Лучше выдумать все, чем угрюмою правдой убить.
Я и так на краю. Помоги отойти мне от края.
Помоги мне поверить, что можно меня полюбить.
Тут слова не нужны. Ну, а если нужны, то благие.
Сочини мне любовь. Я спою. Может быть, невпопад.
Сколько слов у любви. Только ты говорил мне чужие.
Я хотела их петь. Не смогла. В этом ты виноват.
[700x596]
Уходит март.Он незаметно прожит.
И дни его, и ночи сочтены.
Весна, как будто. Нечего итожить.
Поскольку в нашем мире нет весны.
Мороз скрипит холодными ночами.
Снега летят, нахально шелестя
и добавляя в белый март печали.
А хочется весеннего дождя.
Дождя, дождя! А, может, даже ливня.
Который смоет все грехи зимы.
И станет мир добрее и счастливей.
И улыбнемся в центре мира мы.
Потом заплачем, вспомнив шепот вьюги,
о том, что все давно уже сбылось.
Я училась стихам
по шагам в мостовых запыленных.
По бегущим волнам ,
среди белых прибоев и скал.
И по росным рассветам,
в туманное лето влюбленных,
и по вкусу вина,
что украсило тонкий бокал.
Я училась стихам
у заката, летящего оземь,
прямо в листья,
что тихо шуршат на остывшей земле.
И по яблокам поздним,
открывшим румяную осень,
и по каплям дождя,