Листва березы подавила вздох.
Уходит лето - в том его вина.
А гриб взрывает повлажневший мох -
И стать его со всех сторон видна.

Меняют цвет осенние глаза .
Они прохладно начали темнеть.
Не оглянувшись ни на чуть назад,
я стану лето бывшее жалеть..

Несет гроза испуга забытье.
И яблоня стучит в мое окно.
Дрожит душа уставшая ее.
Ей под грозой последней так темно...

Как детскость эту робкую люблю.
И в лес зайду, и загляну в траву.
Грибы горды.Но это я стерплю.
Пройду случайно.Пусть они живут.
[640x480]

День открыт.Цветам и птицам,
тишине и облакам,
былям, ветру, небылицам,
грусти, радости, стихам.

Он стоит, открытый настежь,
на осенних берегах.
Пробегаем время наспех,
куцо путаясь в шагах.

Забываем в наше небо
посмотреть нелишний раз.
Не хотим ни знать, ни ведать,
бросив прочь десяток фраз.

Пропуская дни и годы,
пробегаем мимо них.
Утешаясь непогодой
в суете погод своих.

День открыт.И в переливах,
брызгах солнечных огней,
посмотри вокруг счастливо.
Осень - в день.И мы - за ней.
[700x437]

Мелело лето, ветер ник,
и мокро суетилось небо.
Перелистав развалы книг,
я поняла: не книги мне бы...

Не книги - жизни перефразы,
не книги - сонмище печалей.
Мне - жизнь!Где не была ни разу.
Ту жизнь, которая в начале.

В начале радостей и истин,
судьбы, любви,беды и счастья.
Жизнь - ради этой самой жизни.
И жить в ней жадно.Не случаться.

Жить на виду врагов попутных,
друзей случайных, дней летящих.
В страстях и горестях минутных
жить. Упиваться настоящим.

У бездорожья лет, что будут,
на перекрестье, давшем выбор,
блаженствовать в разгаре буден,
благодарить за вдох и выдох.

Мне - жизнь, вступившую за лето,
что ярко буйствует в финале.
Тут осень сразу за рассветом...
Мне - жизнь.У осени в начале.

А ночь - условна, хоть упрямо длится,
жизнь подсмотрев, завесила окно.
Рябиной пахнет, яблоком, корицей,
и терном, и бессонницей, и сном.

Дом затихает, двери затворив,
чай мирно дремлет, заскучав в стакане.
Вполголоса звучит простой мотив
на беззаботном и цветном экране.

Сегодня - август. Ветер за окном,
что настоялся на заре и травах.
А стол с тетрадью синей незнаком,
как и с очками в новенькой оправе.

Под желтой лампой светлый островок
для слов и фраз, нанизанных на строчки.
Бессонно плещет тихий мой мирок...
В нем близко осень.Далеко - до точки.

Непразднична жизнь, что заходит с утра.
По давним делам наступают расчеты.
Что нажил в душе - то не сбросишь со счета.
А птица в листве молода и хитра.

А осень в саду - незаметной приметой.
У солнца улыбка немного крива.
В слезливой росе перезрела трава.
Конфузливо жмется прошедшее лето.

А день предпоследний до боли хорош:
так чист и прозрачен,безбрежен и ясен.
Вздыхает в безветрии солнечном ясень,
сдержав безотчетную нервную дрожь.

А птица в листве молода и хитра.
Без прошлых заслуг, в суете беззаботной.
Летает она высоко и свободно.
Нелетняя жизнь наступает с утра.

Это цитата сообщения Tanita_Cat Оригинальное сообщение

Необыкновенная и неоднозначная живопись Анны Силивончик (много, в т.ч. новые работы)

---

---

СМОТРЕТЬ ДАЛЕЕ... + 60

Лета так мало...Было беспечно много.
Жарко стучало в терпкой густой крови.
Я растеряла лето свое убого
и легковесно, что там душой кривить...

Все растеряла :жгучие дни июля,
сок винограда в августе молодом,
пену прибрежья, жадные поцелуи,
бархатность ночи с рваным на клочья сном.

Чашкой горячей чайной ладони грею.
Привкус у чая - вечной глухой тоски.
Звезды, спадая в землю, уныло тлеют.
И неудачи красят седым виски.

За кружевами , что из дождей летящих,
нам не увидеть тающий клин мечты.
И, спотыкаясь, прошлое с настоящим,
бродят по лету, топчут его цветы.

Лета так мало.Юности много меньше.
Верю-не верю в то,что ушло давно.
И понимаю взгляды печальных женщин,
что проживают с осенью за спиной.
[700x657]

Я слышу теплых волн мотив,
гортанный вереск чаек.
И лета жаркого разлив
вскипает у причала.

Я слышу терпкий аромат
соленого прибоя.
Поет задорный водопад
у горного покоя.

Дорог упорный серпантин
глаз поражает участь,
к лесистой радости вершин
карабкаясь по тучам.

Тучнеет древняя лоза,
развесив щедро кисти.
И виноградная слеза
висит светло на листьях.

Целует солнечный закат
волны прохладной щеки.
И облетает звездопад
на лоб горы широкий.

И нежно бархатная ночь
укутывает плечи.
Вздохнув,уходит тихо прочь
уютный крымский вечер.
[700x485]

Я надену улыбку на лицо без помады
и надменно, и робко посмотрюсь в зеркала.
А они равнодушно,не скрывая досады,
мне докажут, что юность догорела дотла.

Перед их пустотою я, конечно,бессильна.
И презрительно дерзок - неуверенный взгляд.
Я давно понимаю, что проста, некрасива,
и смешон мой не новый и немодный наряд.

Я давно принимаю этот образ правдивый.
Этот август с рябиной, что стоит у ворот.
Осень бродит по жизни, улыбаясь спесиво,
под нахмуренным небом среднерусских широт.

Я надену улыбку на лицо в одночасье.
Жар горящего лета ворошить ни к чему.
Осень бродит.А с нею - заплутавшее счастье.
Я, такая, как нынче, незнакома ему.

Приходит грусть.И наступает осень...
В глаза глядит, изгиб бровей храня ,
и поправляет новенькую проседь...
И проживает в сердце у меня.

Как неизбежна осень канителью
седых дождей и хмурых облаков...
Она рисует нежною пастелью
и пишет вязью ветреных стихов.

Зари румяность у закатной кромки
бледнеет, потеряв тепло огня.
И подбирает летние обломки
идущий в осень...Он поймет меня.

Который раз ее встречаю холод,
терплю обиды беспросветных дней
и прячу щеки в онемевший ворот.
Но вот сегодня мне уютно с ней.

Сентябрьской нови тихие рассветы
откроют сердцу осени дары.
Взмахнут крылами ласковые ветры...
перед дорогой в дальние миры.

Приходит грусть.И я ей улыбнусь.
Ну, здравствуй, утешительная грусть.

О нас,простых, не одаренных,
забывших молодость давно,
огнем презренья обожженных,
живущих так, как суждено.

О переживших зла напасти,
любви привычку,давность встреч,
стезю обыденного счастья,
обиды горестную речь.

О постаревших на разлуки,
простивших тех, кого нельзя,
все ожидания и муки -
взамен и крохи не прося.

Любимых и теперь, и прежде,
и нелюбимых никогда.
Живущих призрачной надеждой,
что не коснется их беда.

О нас.О женщинах.О вере
в безгрешность любящей души.
Живущих в постаревшем теле,
в столицах, в замкнутой глуши.

О нас пишу.Люблю нас, бывших,
люблю теперешних, седых,
уставших, грустных,нужных, лишних,
обычных грешных и святых.

Живите.И любуйтесь миром,
забвенью злому вопреки.
Любуйтесь.Каждым малым мигом.
Все остальное - пустяки.

Снова тучи кроют небо,
пролетая наобум.
В этом августе ты не был -
шепчет искушенный ум.

В этом дне, под этим небом,
облаков считая ряд,
что плывет за летом следом,
совершая свой обряд.

У дождей - осенний запах
и вечерний летний цвет.
Скоро осень.Может, завтра.
Всеми признанный эстет.

Скоро осень.И законность
этой осени - верна.
Проявляю непокорность:
в сердце до сих пор весна.

И ее закон - вернее,
и настойчивей стократ.
Терпеливей и мудрее,
с уточненьем дел и дат.

Тучи кроют небо, лето
уводя за окоем.
Лих закат.Раскаты ветра
рвутся в солнечный проем.

Дождь пройдет неумолимо.
День пройдет.Я не вернусь
ни в него, ни в лето.Мимо
осень. Скоро.Ну и пусть.



Свидетельство о публикации №116081604067

Дождь, набегавшийся за день,
обложным вернулся к дому.
И грущу я, на ночь глядя,
подстелив под бок солому.

От нее, напротив, жестче
падать осени под ноги.
Я почти привыкла, впрочем,
жить непросто и немногим.

И давно, совсем другая,
я о лете не тоскую.
Соль на раны рассыпая,
я беду бедой врачую.

С каждым летом все короче,
строже и вернее сроки.
Перелистывая ночи,
дни записываю в строки.

Не скоро - осень в окна,
дождей густых напасти.
И кожа цвета мокко,
и заговор на счастье.

И мы с тобой, как прежде.
И солнце в лете длится.
А дерево надежды
уже роняет листья.

Ну, здравствуй, день.Спасибо, что зашел.
Не стой в дверях.Входи в мой дом.Я рада.
Сейчас я быстро соберу на стол.
Поговорим.В окно течет прохлада.

Стихает лето.Дремлет старый сад,
раскинув ветви, тяжело и грузно.
И спелых яблок сладкий аромат
плывет в окно и затихает грустно.

Какие планы, мой пришедший день?
О чем поведать хочешь мне за чаем?
А облаков задумчивая тень
над тишиной томительной скучает.

За гранью лета копятся дожди,
застыли ветры.Им нетерпеливо.
И я вдыхаю молодое "жди",
и выдыхаю теплое "счастливо".

Мой день молчит, прихлебывая чай,
не забывая, впрочем,о варенье.
Как я люблю вот так его встречать...
И сочинять о нем стихотворенье.
[535x450]

Пью утро, солнце, тишину...
Глотаю радость жизни летней.
Благословляю вышину,
что все прозрачней и заветней.

Смотрю, вздыхая, в небеса.
Там подрастает птичья поросль.
Звучат, срываясь,голоса
надрывно, молодо и порознь.

Я им завидую теперь:
их юным крыльям и полетам,
преодолимости потерь,
судьбы нежданным поворотам.

Им осень первая - красна,
опасность призрачна и мнима,
жизнь - бесконечная весна,
а смерть крылом неуловима.

Они летят, срываясь в высь,
не опираясь на устои,
беспечно отвергая смысл,
не зная горечи и боли.

И расставанья, и беды.
Я им завидую, летящим
над бездной вышней пустоты,
таким живым и настоящим.

Беззвучна лет моих печаль,
неразговорчив взгляд удачи.
Все было просто, невзначай.
И хорошо, что не иначе.

Плывут, сбиваясь, облака,
над горячо согретой крышей.
Восходит бронзово закат,
пышней, настойчивей и выше.

Эскизы сада моего
теперь слагаются в картины.
И лета зреет торжество,
давно уйдя за половину.

И ни к чему обид запас
беречь от радостей напастей.
Все меньше покоривших нас,
все больше не даривших счастье.

Все меньше солнца в вышине,
все больше шорохов крылатых.
Закат восходит в тишине.
А жизнь заходит - непочато.

Как мир надежд раним и хрупок
в душе усталой.Стоит лишь
неверный совершить поступок -
и все неверное простишь.

Беспечно радость изломаешь,
себя наивности лиша,
и будет у тебя иная,
мир не обретшая душа.

И будешь жить в плену желаний.
Но много дней пустых спустя,
себя простишь уже едва ли...
Но, может быть, тебя простят...

Наш мир надежд,душой рожденный,
не принимает лжи уют,
притворства лик, дурной и сонный,
фанфарный звон, похвал салют.

Ему обидно пустырями
идти, спасаясь от утех.
Ах, как ему непросто с нами,
в земле,где правит жизнью грех.

Наш мир души чрезмерно хрупок.
Храни его.Ведь стоит лишь
неверный совершить поступок -
тебя простят.Себя -простишь?!

Еще один зачеркнут день, что прожит мной.
И ночь закутала окно платком помятым.
А был он летний,жаркий,долгий, выходной.
И под окном - цвет резеды и запах мяты.

А за окном опять качается фонарь,
добавив света в поздний вечер чуть всего.
И на столе шуршит листами календарь,
что нарисован был для лета моего.

Но ничего пока не поздно, знаю я.
Ночь разбросала в темном небе грозди звезд.
И тонкий месяц, подрастая, в них застрял
почти до осени, надолго и всерьез.

Зачеркнут день. И мне его ничуть не жаль.
Я этой ночью все о лете поняла.
А за окном моим качается фонарь.
И я до самого рассвета не спала.

Потом пройдет.., переболит, затихнет.
И замолчит натянуто струна
души. И будет вечер синий-синий,
и занавесок вспыхнет желтизна.

Окно закрою, задохнувшись миром.
Прощу себе души больной печаль.
Пройдут обиды и безверье мимо -
сквозь синеву туман речной встречать.

И вспомню чистоты разливы, радость
начальной жизни в солнечности лет.
И все пойму: тупую невозвратность
надежд ушедших, огорчений бред.

Мечты забытость и ночей похожесть,
согласье скуки, перемены страх.
А вечер синий, молодой, погожий
со мною встрече, несомненно, рад.

Потом пройдет, и станет много легче.
Когда-нибудь...любая боль замрет.
И в этом жарком уходящем лете
свободе доброй подойдет черед.

И я заплачу, разрешая слезы
себе самой.И задышу легко.
Сегодня тают, опадая, звезды...
А как вчера висели высоко...