Первый снег каждый раз случается неожиданно, как бы его не ждали, и каждый раз словно впервые в жизни. Сколько бы тебе не было лет, радуешься ему как ребенок, глаза горят, улыбка на лице. А снег все идет и идет, укрывая белым покрывалом всю эту грязь, пожухлые листья и боль, всю ту боль, что копилась в душе. И вот смотришь на этот снег, и появляется надежда на что-то светлое и радостное.
Иди, снег, иди смелее! автор?
...кто-то подвесил небо на тонкой бязевой нити...
неосторожно задень затылком - и оно обрушится,
заволакивая сознание, оборачиваясь вокруг тела
хлюпающим водой ватным одеялом...
...присаживаюсь на корточки, спиной к теплому стволу...
руки - ветви... по пальцам - сок...
я знаю - душа не носит пустоты...
когда теряешь любовь к одному человеку -
взамен Бог отдает тебе весь мир...
во истину, Божественный дар...
и этот совсем вельветовый ноябрь....
и уток, смешно скользящих по тоненькой слюдяной
корочке озера...
и этот день, вспыхивающий спичечной головой о коробок:
так недолог, но как же ярок...
запах северного ветра выжигает мятой
до самого подвздошья...
дети, собаки, пергаментный комочек пожухлого листа...
скамья в ожидании снега...
снег в ожидании сигнала...
замешкавшийся в длинных полах снегочЕрпий...
миллионы белых конвертиков с канеллой...
и один из них будет для меня, я знаю...
а пока... Господи, как же огромен твой мир...
сердце по швам...
Отвези меня к морю, пока не наступит зима,
Мир не станет похожим на вечное спящее царство.
Под ладонями снега застынуть – простое лекарство
Тем, кто летом как дети беспечно сходили с ума.
ЖИЗНЬ – безбрежна... и проста... (отбрасываем сомнения и страхи)
«Жизнь очень проста. Даже деревья живут - очевидно, жизнь проста...»« Почему она так сложна для нас? – потому что мы строим о ней теории.
Чтобы быть в самой гуще жизни, в интенсивности и страсти жизни, нужно отбросить все жизненные философии. Иначе вы будете вечно блуждать в тумане собственных слов.
Знаете известную историю о многоножке? Одним прекрасным утром, когда, наверное, многоножка была счастлива и её сердце пело... на берегу пруда сидела лягушка — должно быть, у неё были философские склонности. Она спросила:
— Обожди-ка! Ты просто творишь чудеса! Сто ног! Как ты с ними управляешься? Какая нога ступает первой, какая второй, третьей — и так далее — до самой сотни? Неужели ты никогда не сбиваешься? Как тебе это удается?
— Я никогда об этом не задумывалась, — ответила многоножка. — Дай мне подумать.
И тут же она споткнулась и упала. Она запуталась — сто ног! Как с ними справиться?
Философия парализует. Жизнь не нуждается в философии, жизнь самодостаточна. Ей не нужно никаких костылей; ей не нужно никаких подпорок, никакой дополнительной поддержки. Она самодостаточна...» • Ошо •
От тебя мне письмо... (+ дождливо-необычная живопись и прекрасная музыка)
наступает промозглое самое время года,
дождь по крыше чечеткой выстукивает мотив.
в твоих текстах всегда чувствуется порода,
а в моих - опечатки, паузы и курсив.
Туман…
Что таит он? Кого скрывает? Что прячет?
Туман…
Неторопливый, он замедляет мои шаги и освежает мысли…
Я протягиваю руку – и она утопает в молочном воздухе,
и мне хочется самой раствориться в нем…
Без следов, без звуков, безо всяких ароматов…
Стать ничем, растаять вместе с туманом, когда солнце осветит все вокруг…
И – чтоб никаких воспоминаний…
"Да просто время года такое особенное. Мост между летом и зимой, а значит, между жизнью и смертью. От всех этих осенних дождей, хризантем и мокрых каштанов, запахов, свежих, горько-сладких, обморочно звенящих в ушах, почти невыносимо болит сердце, вынужденное расти, расширяться, чтобы вместить всё это предзимнее великолепие мира..."
Макс Фрай "Ветры, ангелы и люди"
Здравствуй, Сентябрь! Это я – твоя Осень!
Только не спрашивай, где меня носит.
Видишь, вернулась, стою у порога...
Ну, открывай, не суди меня строго!
Знаю, что ветрена я и капризна...
Но... не смотри на меня с укоризной...
Ты ведь и сам мне порой изменяешь,
Бабье Лето тайком приглашаешь...
Ну же! Помиримся! Нам ли быть в ссоре?
Разве не съели мы вместе пуд соли?
Знаю, что ты не предашь, не покинешь,
Что б ни случилось...всегда меня примешь...
Милый Сентябрь, ты сегодня несносен,
Просто прости свою блудную Осень!..
здравствуй, птаха.
я пишу тебе письма. я пишу тебе песни.
под прелюдии Баха.
вереницами мысли кружатся. в бездне
разномастных событий, открытий,
засыпая почти в рассвете
я о тебе, о море, о лете
грежу…
режу будни наискосок.
апельсиновый сок наливаю в хрустальный бокал.
накал. 220 – это не скорость.
пустота – это не прОпасть.
если вместе, то не пропАсть.
не испариться в безвременье…
будет же новый день, и будет хотеться жить.
Ты просто верь мне.
Здравствуй, Сказочник...
Придумай мне сказку о дожде...
Пролейся тихими каплями...неторопливыми..,несущими долгожданную прохладу,после дневного зноя...
Поговори со мной перебором бусинок дождя на оконном стекле...
или куполе моего зонта...
Придумай мне сказку о двух дождевых каплях...Кажется, что рядом они...и неизвестно, встретятся ли когда-нибудь...сольются ли в одну каплю...каплю-мечту...
Сочини для меня сказку...и,слушая дождь, я буду знать,что Ты рядом...
Полем, что брошено на год под паром, мы
всеми оставлены. И бежим
дальше от глаз; как звереныши, парами,
не отворяя души чужим,
как нас учили отцы-родители:
"Прежде узнайте вы, кто пришел
(чтоб не впустить тех, кто к нам судить или
гнилью зубов застарелый шов/
шрам разгрызать)". Мы сидим, обижены
жизнью/друг другом на самом дне..
"..Господи Святый, люби, люби же мя!
Хлеба насущного дай же мне!."