Если б не было тебя,

Скажи, зачем тогда мне жить?

В шуме дней, как в потоках дождя,

Сорванным листом кружить?

Если б не было тебя,

Я б выдумал себе любовь.

Я твои в ней искал бы черты,

И убеждался вновь и вновь,

Что это все ж не ты...

Если б не было тебя,

То для чего тогда мне быть?

День за днем находить и терять,

Ждать любви - но не любить.

Если б не было тебя,

Я б шел по миру, как слепой.

В гуле сотен чужих голосов

Узнать пытаясь голос твой

И звук твоих шагов...

Мы наслаждаемся чудесной музыкой, прекрасными

картинами, всем, что есть на свете изящного, но

мы не знаем, что творцы расплачивались за это

бессонницей, рыданиями, истерическим смехом,

нервной лихорадкой, астмой, падучей, смертельной

тоской.

Марсель ПРУСТ

Для чего искать сочувствия?

Жалость - тот же контрольный выстрел.

Если досталась тебе «пьеса» грустная,

Сыграй в ней роль свою чисто..

Так, чтоб насквозь прониклись «зрители»,

Слёзы и всхлипы из-за кулис.

Чтоб лишь возвышенные «эпитеты»

Из уст их «хвалой» лились.

Мол, вот судьба то какая, какой характер!

То в холод бросает, то в жар «игра»

Жалость нужна тебе их? Навряд ли..

Не в первой тебе подниматься со дна..

Рывок, силы в кулак, оттолкнулась

Ещё пара метров и сможешь дышать.

Это не страшно, когда споткнулась,

Страшно, когда нет желания встать.

Это не страшно, что мир в черно-белом,

В сердце спрятана нежность… И боль…

Так судьбой уготовано, видишь ли,

Знать, что ты – и запрет... и любовь,

Знать, что я - и родная... и лишняя;

Знать, что ты – то ли грех... то ли дар,

Знать, что я – то ль реальность... то ль вымысел…

И за скобки небесных литавр

Наш роман недочитанный вынесен…

Как могу я тебя не жалеть?

Разве ты – не печаль моя главная?

Оттого и закатная медь

В душу льётся тревогой расплавленной;

Как могу я не верить, не ждать?