Сны, сны, страшные сны из детства. Я видела их очень давно, где-то на границе воспоминаний. Я помню, как я рыдала над ними тогда, в очень глубоком детстве. И теперь подсознание показывает их мне вновь. Те же люди, те же места, те же слова, только я немного иная, но, как и в детстве, готова разрыдаться, проснуться в слезах. Вместо этого - просыпаюсь в холодном поту. Будто меня окунули с головой в мое собственное детское горе. Странные ощущения, я дрожащими руками набираю пост, а в голове вертятся и вертятся картинки из моих собственных старых цветных снов.
Как это возможно, увидеть сны из детства? Зачем я снова вижу их, что мне хочет сказать мое подсознание? Боюсь засыпать.
"Не смейся, бабуля! Ночью не смешно!" - сказала только что моя дочь.
Воистину не смешно. Потому, чтобы разрядить обстановку и развеять осеннюю хандру, поддамся популярной тенденции и отвечу на все ваши вопросы. Задавайте, если таковые есть - и непременно узнаете ответ.
Кто начнет?
Мое сознание утекает в иную субреальность, кристаллизуется, каменеет и холодеет. В стремлении сталактита к сталагмиту, оно в небытии, в подвешенности ждет. Выжидает, как спрятавшийся зверек, когда хищник пройдет мимо, чтобы снова стать самим собой. В каменной холодности звучит какая-то мелодия, неясная, неразборчивая, настолько тихая, что, кажется, она сорвется с камня каплей и разобьется вдребезги. Лишь одно движение - и музыка прекратится. Но камень бездвижен, он омертвел уже давно, но всячески пытался об этом забыть.
У всего сущего есть душа. К чему стремится душа камня? Быть может, в этой мелодии - суть его бездвижности, смысл его бытия? Или же он существует только для того, чтобы вечно стремиться к движению и никогда не сдвинуться ни на миллиметр? Такая изящная пытка, изощренное наказание за несовершенные преступления!
Возможно, рано или поздно, сталактит достигнет своего сталагмита, они воссоединятся в единстве камня. И кто скажет тогда, что камень - бездвижен?
Посмотрела фильм "Тысяча слов", не восприняла его как комедию. Он меня просто заставил задуматься.
Тысяча слов до смерти.
Слово - опавший лист.
Когда оголятся ветви,
Не сможешь сказать на бис
Ни слова, тебя ждет гибель
Вместе с древом. Но
Пока мы все еще живы
О чем ты спросишь его?
Что скажешь, на что потратишь
Лимит свой на тысячу слов?
Безмолвно на землю сядешь
Под тенью живых листов?
В последний раз простишься?
Прошепчешь на ухо "люблю"?
С каждым словом, тише,
Теряешь жизнь свою.
Таков печальный жребий:
Остался последний листок.
Зная, что он - последний,
Что бы ты сказать смог?
[21.08.2012]
Куда заводит многих романтичных девушек желание "другой жизни"? В искуственно созданную среду бульварных романов и слащавых голливудских мелодрам. В результате у многих в подсознании создается образ мужчины, который близок к субъективному идеалу, для каждой он свой, однако во многом они схожи. Современный "принц на белом коне". И любит, и верен, и зарабатывает, и всегда понимает. Но сколько в истории было принцев? Несоизмеримо меньше, чем просто мужчин.
Так и сейчас, "идеалов" мало (если вообще допускать их существование), соотношение сохраняется. Так зачем кормить впечатлительных девушек фильмами про вселенскую и великую мужскую любовь, если ее столь мало, что само ее существование ставится под сомнение? Кому нужна эта странная компенсация? Это розовые очки, которые решили вживить в сетчатку.
И в результате что? Толпы разочарованных во всем и вся девушек с поломанной психикой и склонных к феминизму. Зачем и кому это нужно? Такое сильное влияние на психику, что его практически невозможно отделить как чуждое. Зачем это?
_____________________________
От себя нынешней добавлю. Самодостаточность - то, что не смогли воспитать в себе до конца многие современные девушки. Компенсация нужна для того, чтобы скрыть наши, чисто женские слабости, на которые мы уже не имеем права. Настало то время, когда у всех равные права, когда каждый отвечает за свою жизнь самостоятельно. Возможно, многим просто хочется верить в сказки, потому что в жизни все слишком прозаично. И в результате этой маленькой поблажки сами себя заводят в тупик. Потому что неумение принять на себя полную ответственность за свою жизнь и действия - бич, который будет хлестать до тех пор, пока слово "самостоятельность" не вытеснит наивные женские мечты о вселенском счастье.
Тема бесконечна и бесполезна. Просто не хотелось, чтобы этот листок бумаги исчез бесследно.
Вы удивляетесь, почему я здесь? Потому, что я дорожу своей свободой.
В том месте, куда Опечфот направлялся, чтобы поправить здоровье, многое изменилось, причем не в лучшую сторону. Если раньше это место напоминало санаторий, то теперь - место временного заключения. Даже за ворота этой больницы больше не выйти, не походить ранним утром по рублевским лесам. Черт возьми, банально не зайти в магазин за банкой кофе. Стоило только вдохнуть этот давно забытый запах - как будто меня сковали цепями и приковали к больничной койке. Чтобы я подписалась на это собственноручно? Да ни за что, мне дорога моя свобода.
Обрюзгшие старики, полоумные женщины средних лет, седеющие и усталые медсестры. И запах. Запах неволи, запах принуждения, запах моей болезни, моих плохих воспоминаний, моего прошлого, в которое я не хочу возвращаться.
Я стала другой, и туда мне не место. Мое место здесь, вместе с вами. Так я решила, и так будет.
Вот сумки почти собраны, и мне осталось сказать пару слов моим дорогим читателям о том, куда это, собственно, яростный комментатор Опечфот собирается. А собираюсь я в больницу-санаторий, книги читать да фильмы смотреть, кушать кашку по утрам и принимать уколы по вечерам.
Ехать безмерно не хочется, греет только то, что буду возвращаться домой на выходные и снова заваливать вас своими постами и комментариями.
По мне скучать - но несильно, в дневники писать - чтобы интересно, из друзей не удаляться - прогневаюсь!
Остается еще хрупкая надежда, что в санатории посреди глухого подмосковного леса найдется какой-нибудь бесплатный вай-фай канал, но шансы на это стремятся к нулю. Так что перехожу в ждущий режим, не теряйте меня.
Если захотите-таки со мной пообщаться в мое отсутствие здесь - icq 268-095-775.
Всех обнимаю, целую, уезжаю...
Протяни мне изящно руку,
Чтоб ладонью ладонь коснуться.
Пусть среди приглушенных звуков
Наши дети внутри смеются.
Устели мне дорогу розами,
Чтоб босая пройти смогла я,
И шипы их невинной угрозой
Возвращали меня из рая.
Принеси море мне в ладошках,
Чтоб пуд соли испила я сразу,
А затем - чтоб в песочных крошках
Потеряла последний разум.
Научи меня жить иначе,
Дай ключи мне от ада и рая,
А потом лишь смотри, не плача,
Как с улыбкою я умираю.
[18.08.2012]
Сегодня где-то будет плакать ребенок. Своими солеными, горькими, наивными слезами.
Потому что кусочек паззла завалялся под колесом машины на асфальте. Маленький кусочек нарисованного неба, которое больше никогда не будет цельным.
Представляю, как ребенок копошится по квартире, залезает под диваны и стулья, ищет потерянный кусочек неба, чтобы мозаика сложилась. И, не найдя - зальется своими обидными и колючими детскими слезами. Просто потому, что небо разорвано. Потому, что он никогда не увидит любимую картинку целой.
Сегодня где-то будет плакать ребенок...
Аль_Квотион, я принимаю твое приглаение на танец. Но он будет другим. В нем будет надрыв двух сердец, которые объединились лишь однажды - для единственного в своем роде танца. Он навсегда осядет в памяти мягким шуршанием шелка и сверканием звезд на бриллиантах сережек. Это будет утренний танец, который невозможно повторить, в котором мы всегда юны и прекрасны, в котором, кажется, собрана вся наша суть. Мы будем вырываться из заученных движений танца и повиноваться велению музыки, тем позывам, которые она шлет нам. Босиком на гранитном полу, чтобы стук каблуков не перекрыл музыку двух душ. Я принимаю твое приглашение, ибо знаю, что другого такого никогда не будет. Так разделим эту каплю прекрасного на двоих, станцуем ее вместе, раскрыв сердца навстречу этому миру!
Listen or download Дмитрий Белый Чудесный Мир for free on Prostopleer
Всегда тяжело читать предсмертные записки, еще страшнее - предсмертные записки странных и неординарных людей. Это письмо как раз из таких. Дальнейшая судьба автора нижеприведенной исповеди точно неизвестна. По некоторым данным - он покончил с собой, иные источники утверждают, что он просто пропал без вести. Я привожу текст без каких либо исправлений и добавлений. Честно сказать, читать очень трудно. Слов больше нет.
- Нет, я не могу так, слышишь? Не могу!
- Понимаю тебя.
- Нет, я не знаю, как мне поступить, меня это просто душит. Знаешь, я просто не могу найти себе места, так не может быть, не может продолжаться, я нееее могууу.....
- Булочку хочешь? Вроде свежая.
Она сидела и наблюдала, как нож прорезает белую пузырчатьсть хеба и врезается с мягким стуком в деревянную доску. В этом нехитром деле была какая-то ритуальная важность, минута отсрочки, напоминание о здесь и сейчас. Это было недолгое избавление от мучавших мыслей. Лоб изрешетили уродливые морщины, выдающие вырывающееся наружу беспокойство, тянущую тревогу. Мерное постукивание ножа о доску прекратилось, и снова костлявая и черная рука сжала горло, окольцевала руки.
- Что мне делать теперь, скажи, ну что? - ее била мелкая дрожь, все чувства были обострены до предела. Казалось, что проезжающяя за окном машина только для того и проехала, чтобы оглушить, чтобы не дать тишине устояться.
- Ну скажи все как есть. Кстати, как ты думаешь, мне лучше одеть, это или то?
- Хм, - девушка замолчала, как ребенок, которого обидели взрослые, а он не знает, как возразить, - Одень это.
- А это грязное, а там ленточка перекосилась....
- Я выйду покурить.
- Без меня? Ах вот как?, - ярость отобразилась в ее темных глазах.
- Извини, но мне надо побыть одной, можно?
- Только не кури без меня.
- Немного. Одну сигарету.
- Нет, я сказала.
- Мне нужно.
- Делай как знаешь, - дверь перед носом захлопнулась.
Девушка постояла перед закрытой дверью, нахмурилась и вышла.
***
Чужим неудачам радуемся,
Как своим великим свершениям.
На плече нашем - шлюха и праведница,
Воспылавшая духом прощения.
Воздаяние всем по заслугам -
Популярная ныне тенденция.
В грязь лицом опускаем друг друга
С чистой совестью злобного сердца.
То, что раньше назвали бы плахою,
Окрестили без споров подмостками.
Разукрашенной грязью рубахою
Прикрываем деянья тифозные.
Подавитесь возвышенной прозою,
Нынче эра разврата и пасквиля.
Брат на брата невидной угрозою
Направляет вниманье карателя
Разрушительной дланью безумия
Разворочены разума приставы
Не хватает лишь взрыва Везувия,
Ведь дорога нам в ад уже выстлана.
[09.06 2010]
В последнее время вокруг меня только и разговоров об одиночестве, смысле существования и самодостаточности. Все это выскоие категории, риторические вопросы. Разрешите опустить вас с небес на землю. Пример.
Вы работаете на убой, живете сами по себе, вам хватает на жизнь по минимуму, но жаловаться особо не на что. Планы развития, идеи, проекты, мысли... И вы ломаете ногу. Внезапно. И вот картина.
Вы лежите на диване в гипсе, почти не можете передвигаться, вам в дверь стучит злобная хозяйка квартиры с требованием квартплаты за следующий месяц, а вам уже как две недели не платят - да и за что, если ты не работаешь? Лежишь и понимаешь, что дико хочется есть, и магазин-то всего в полутора километрах, но как оттуда что-то унести, если ты на костылях и руки заняты? В зубах? А деньги кончаются.
Вот это может быть поистине страшно, когда, случись что, ты просто останешься один, без возможности хотя бы просто встать на ноги. Вот это - одиночество.
