В мой чудесный городок можно попасть через мост. Сейчас строят эстакаду и половину моста закрыли, усугубив многочасовую пробку. Но, черь возьми, когда на обеих оставшихся полосах стоят ушлепки, попавшие в ДТП с рассоянием метров в 15 между авариями- пробка превращается в мертвый стояк, а у меня появляется желание купить биту. Побольше и пожестче.
Запечатана в консервной банке марштутки уже часа полтора и очень-очень хочу домой.
Всем хорошего утра и доброго дня!)
Астор Пьяццола - Либертанго
Автор картины - Hamish Blakely. Еще танго в его живописном исполнении можно увидеть здесь.
Отлично, смена амплуа Деппу к лицу. А учитывая, что в фильме помимо Джонни снялись Морган Фримани и Пол Беттани - будет на что посмотреть.
Вкусный кофе и шоколадка - что это значит? Верно, Опечфот-таки дома, может расслабиться и рассказать, что с ним творилось.
Знаете, я не люблю опаздывать, но если опаздываю - то по-крупному. Поэтому, чтобы не пропустить занятие по скрипке, я выехала заранее, за 2,5 часа. Маршрут мой несложен: до Мск автобус около 20 минут, 2 станции метро и там трамвайчиком еще минут 10. Так что сам запас был взят с запасом. На занятие в результате я опоздала на 47 минут. Как такое может быть? Да легко, предновогодняя Москва, детка.
Раскорячившись со скрипкой за спиной в маршрутке, я быстро оказалась в черте Мск. Думаю - о! - еще столько времени, можно не торопиться. И в этот момент меня ловят кришнаиты. Я этих товарищей люблю по-особому, мне каждый раз интересно, что же они мне скажут. Но сегодня все пошло не так, и в результате мне за стандартные сто рублей навесили целый пакет с разнообразной литературой со словами: "Мы же не можем у музыкунта просить больше". Вообще, приятно, да)
А затем начался транспортный ад: вышла из метро под непонятную морось, не влезла в первый трамвай. Затолкалась во второй, отъехали метров на 20 - и встали на полчаса. Потом водитель выпустил нас со словами "ДТП на путях". Я понимаю, что уже опоздала и не знаю, как еще можно добраться до преподавателя. Созвонились, узнала альтернативный способ. По традиции смогла впихнуться только во второй автобус, только пару остановок проехали, с задней площадки крик: "Вор! Вызывайте полицию! Двери не открывать!". Активисты-пассажиры скрутили карманника, позвонили в службу. Пришлось делать остановку, пока полиция задерживала преступника, выбирала свидетелей и допрашивала водителя. Доехала до места назначения, благо, навигатор не подвел и я нашла нужный дом без проблем.
Но когда в моих руках наконец-то оказалась скрипка, все забылось - мне стало прекрасно настолько, что хотелось взлететь. Все тяготы пути, пустой желудок, отбитые бока и больная спина - все испарилось и перестало меня волновать. Я счастлива, что имею возможность настолько отдыхать душой. Ради таких моментов хочется жить.
Я уже как-то выкладывала, вроде, нравится мне этот кадр. Отчего я перестала так глаза красить? Светофорно вполне.
Этот "юбилейный" пост я решила не тратить на свое обычное пустозвонство и написать пару слов о Дэвиде Митчелле, британском прозаике, продолжающем покорять мое восприятие.
Думаю, детали его биографии не столь уж необходимы - он еще молод (остальное есть в Вики). Хотя свой увесистый вклад в современную британскую прозу он привнести уже успел: им написано 5 романов, один из них вошел в лонглист Букера, два - в шортлист, еще один получил неизвестную мне премию Джона Луэллина-Риса, а последний - вообще исторический.
Столкнулась я с этим автором задолго до его триумфа с "Облачным Атласом", когда его книги еще не занимали целые паллеты в новомодных книжных, в 2007 году - тогда была издана книга "Сон №9" в рамках серии "Премия Букера". Газетная бумага, обшарпанная обложка, киоск "Все по 50" - не самая лучшая презентация писателя, который через несколько лет обретет громогласную мировую славу.
Но тогда о нем еще не говорили на каждом перекрестке, и тем больше было мое изумление, когда из скромной книжонки вырвался целый водоворот образов, порой фантасмагоричных, порой забавных, и при всем этом - отрешенно правдивых. Как Митчеллу удается сочетать несовместимое, для меня загадка. Лично я воспринимаю прозу этого автора очень "фотографично": все им описываемое с предельной четкостью вырисовывается перед глазами. Я могу забыть часть сюжета, но "картинки" в голове остаются вопреки всем здравым и нездоровым смыслам. Сам слог его - понятен, внятен, и со своей "митчелловской перчинкой", которая появляется всегда внезапно и неизменно оставляет послевкусие добротной прозы, которая увлекает не только читателя, но и самого автора. Четко ощутима увлеченность автора каждой сценой, только этим я могу объяснить такую "фотографичность" его книг.
Сегодня я внезапно нашла в своей электронной библиотеке дебютный роман Митчелла "Литературный призрак", к которому жадно прильнула с неприличным рвением. Что касается "Облачного Атласа", он стоит на "экстренной" книжной полке: там оказываются книги, которые я храню на случай разочарования в литературе - неприкосновенный запас, который должен в теории возродить во мне интерес и желание дальше покорять "литературные горизонты". Меня нисколько не смущает тот факт, что я до сих пор не прибегла к этому средству. Время идет, пора просто прочесть эти книги и насладиться ими без всяких дополнительных поводов. А уж Митчелл - не подведет.
"- Что он говорит? - обратился я к продавцу.
- Просит милостыню.
- Сколько ему нужно?
- Он просит не денег.
- А чего?
- Времени.
- Что это значит?
- Он думает, что у вас много лишнего времени, раз вы его тратите зря." (Литературный призрак)
"Пока ты находишься внутри своей жизни, все в ней для тебя случайность. Если ты вышел за ее пределы и смотришь со стороны, будто читаешь книгу, все - сплошная неизбежность." (Литературный призрак)
"Разве есть смысл умирать за любовь, если этого никто не заметит, правда?" (Сон №9)
Уже нет сил разгадывать твой шифр,
Так день и ночь твои несовместимы,
Что мой словарь, истрепанный до дыр,
Не может потягаться с ними.
Ответов нет, твой шифр мною не раскрыт,
И в сонме неизвестных переменных
Мой голос тихий больше не звучит:
Мое решение - неверно.
[22.12.2013]
Читаю книгу, действия разворачиваются в прекрасном месте, вслушайтесь только:
ЦБП - Центральная Больница Преисподней
Это ж, блин, просто no comments!
All we get what we deserve
Want to rule, but born to serve.
Want to fly, but crawl again,
Being last, we envy main.
Modern prophets of the rhyme
Undesired by their time.
"No one wants the truth, you see?
Leave it, mate, and just agree.
Just get pleasures with no doubt
While the truth is coming out.
Then - just call it stupid trick,
Laugh and get another drink.
All is simple: live and fun!
Problems? Huh, we're having none.
Burn your mind in our flame -
Kill ambitions with no shame."
"Well, you're right, the trade is fair:
Fail your life - why should I care?
Your mistakes will be your fault:
Just remember - you deserved"
[20.12.2013]
Переклинило, не могла уснуть, рифмы вертелись в голове. Сто лет не писала на английском, и, судя по результатам, лучше бы еще лет двести этого не делала. Будем считать сие бессмысленной тренировкой и повторением лексикона /класс эдак за пятый/.
Смотрю я на свой дневник и понимаю - скучнятина неимоверная. Кажется, раньше я умела писать увлекательнее, актуальнее, ироничнее и попросту умнее. Костенею в собственных заскорузлых суждениях? Теряю хватку?
Вообще удивительно, как я смогла добраться до 550 поста в тот период жизни, когда моя активность приближена к нулю. Поначалу я хотя бы еще фотографировала, сейчас и этого нет. What the hell is going on here?
Не слишком-то приятно понимать, сколько всего я пустила на самотек. Сколько интересных событий и людей прошли не просто мимо, а за сотни километров мимо меня. Сколько шансов стать интереснее, духовнее, одухотвореннее, а порой и раскованней - слито. Что я получила взамен? Навыки ммо и пару просмотренных сериалов? Какая муха и когда меня укусила?
Куда закопался тот Опечфот, который мог сутками не появляться дома, а если уж и забредал домой - то с дружной компанией? Съемки, концерты, гости, выступления, квартирники, выезды, работа - все это подстегивало, на все хватало времени и сил. Я не терзала себя мыслями "а стоит ли ехать туда?" Меньше слов, больше дела - так я жила когда-то. А теперь-то что со мной стало?
Я сама себе противна. Как бы там ни было, а так сливать свою жизнь - просто преступно. Вот и получай по заслугам, Опечфот.
Итак, книга, которую я уже несколько раз упоминала прежде - дочитана. Вообще говоря, я более чем уверена, что в фильме позаимствовали только название этой книги, ибо сам роман - не совсем и о Паганини.
Краткое описание: Действие этого детективного романа происходит в современной Испании - инспектор местной полиции берется за одно из самых скандальных преступлений года: убийство скрипачки мирового масштаба Ане Ларрасабаль и похищение ее бесценной скрипки работы Страдивари. По слухам, эта скрипка принадлежала Паганини, и с тех пор над ней тяготеет проклятие, приносяще несчастье всем ее владельцам.
Личное мнение: Музыкальный детектив, более музыкальный, чем детективный. Весь сюжет крутится вокруг "проклятого предмета" - скрипки Страдивари. Хоть основной линией повествования является расследование убийства, вокруг этой нити сюжета наплетено множество разных "зарисовок": истории о жизни музыкантов и композиторов, разнообразные факты и вымыслы о скрипке, прозаично-музыкальные отрывки. Это соединение легкого детектива и музыкального романа получилось настолько органичным, что порой так и тянет прослушать музыку, о которой беседуют герои, сформировать свое мнение, согласиться с героями или нет.
Большую часть повествования мы видим от лица полицейского, далекого от музыки, потому "музыкальная" часть объяснена и будет понятна любому читателю. Будьте готовы к тому, что Вам непременно захочется услышать музыку, ведь она идет неслышными шагами параллельно сюжету. Проигнорировав ее, вы не получите и половины удовольствия от романа. Ведь это своего рода "музыкальная шкатулка", где вместо заводного ключа - слова.
Приведу пример - музыка, оставшаяся в наушниках последней, мелодия прощания и смерти. Может ли быть красивее?
Подводя итог: это книга, приближающая нас на шаг к миру музыки, приотрывающая полог над закулисьем оркестров и исполнителей, вручающая дирижерам слова, показывающая жизнь музыкантов вне сцены. Не уверена, что книга понравится всем, и все же - она достаточно занимательна, чтобы увлечь за собой и заставить перелистнуть свою последнюю страницу.
Книгу можно прочесть тут.
Мне порой безмерно жаль, что я не могу фотографировать глазами. Вот как в этом случае, например. Роста не хватало снять на телефон без отсветов, но мессадж продавщицы киоска "Печать" понятен даже так)
Меня забавляет кружащийся потолок. Горящие щеки будто уже и не мне принадлежат, будто это просто два теплых зверка прислонились к моему лицу. Я открываю окно, ловя прохладные дуновения. Занавески завораживают нервозным танцем, в голове - мелодия Сен-Санса.
Я ловлю этот бредовый кайф, не притрагиваясь к лекарствам, ибо сейчас мне плохо ровно настолько, что уже хорошо. И в эти несколько часов очарования болезни я умудряюсь получать удовольствие просто от созерцания стены. Я абсолютно одна, и от этого еще лучше. Небольшие моменты полного одиночества, когда я в полной мере могу упиться горячительной волной болезни. Пока она завоевывает меня, я просто наблюдаю.
"Инспектор был озабочен тем, что может оказаться во время концерта не на высоте из-за того, что строгие правила поведения на симфонических вечерах ему совершенно неизвестны.
— Сегодня вечером я нуждаюсь в твоем руководстве, Грегорио. Ты должен будешь говорить мне, когда нужно аплодировать.
— Не беспокойся папа, я не допущу, чтобы ты выглядел смешным.
— Спасибо, сынок.
— Не за что, ведь я буду стараться не для тебя, а для себя. Ты не представляешь, какой это стыд, когда кто-то аплодирует не вовремя и на него все смотрят.
— Вот этого я и хотел бы избежать.
— Во-первых, тебе надо знать, что еще вначале, до того как начнется музыка, аплодируют дважды: первый раз, когда появляется концертмейстер.
— А кто это? — спросил Пердомо и тут же разразился проклятиями по адресу старушки, под носом у него занявшей свободное место на парковке. Собирался дождь, и, кажется, абсолютно все в этот вечер разъезжали на машинах.
— Вообще-то это первая скрипка, — объяснил ему Грегорио, немного обескураженный тем, каким несдержанным на язык становится отец за рулем. — В Испании говорят «концертмейстер», не спрашивай почему. Это в некотором роде помощник дирижера оркестра. Когда уже вошли все музыканты, появляется он или она, потому что очень часто это женщина, и мы встречаем ее аплодисментами.
— А дальше?
— Концертмейстер дает знак гобою взять ля, по которой настраивается весь оркестр. Эта нота тянется очень долго и звучит вот так: ля-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а.
— Тогда аплодируют гобою?
— Нет, папа. Гобою не аплодируют.
— Значит, концертмейстеру, который не играет, аплодируют, а гобоисту, который играет, нет? Ты уверен?"
Йозеф Гелинек
"Скрипка дьявола"
Кажется, каким-то макаром я умудрилась заболеть. Понятия не имею, как именно, ведь замерзнуть при плюсовой температуре можно разве что в купальнике. Но, так или иначе, болезнь накрывает меня понемногу, проспала 14 часов кряду и по прежнему хочу спать.
Кхе-кхе, привет, постельный режим.
А еще думаю, что пора отрастить волосы, уже года четыре не видела себя такой. Пора бы.
Мертвецки устала, засыпала на ходу в транспорте, как последний слоупок реагировала на окружающий мир. Но, под конец, график хоть немного выровнялся.
Сегодня-таки посетила 
JazzSuccubus, в кои-то веки. Отлично провели время - я за несколько месяцев успела изрядно соскучиться.
Параллельно сегодня был тест-драйв теней из палитры в 120 цветов. С лета лежит, а все руки не доходили. Аллергии нет, все замечательно. Теперь могу хоть с ног до головы умазаться)
Еще проверила себя на аллергию к эфирному маслу корицы - все отлично, буду добавлять во всякие крема. И все благодаря Джаз, она подарила мне аж два флакона коричного масла.
А помимо этого связала мне очаровательные феньки, но сил фотографировать их уже не осталось. Опечфот уходит в отключку. Всем вечера!
Без труда не выловишь и рыбку из пруда. Трудов я не боюсь, но вот боль... После полутора часов мучений скрипки я-таки попривыкла держать правильно смычок, но вот левое плечо - страх как болит.
Я уже мостик и так, и эдак, и задом наперед, разве что ножками вниз не ставила - плечо просверливает боль. Самым удобным из всех положений мостика было намеченное преподавателем, однако даже оно вызывает боль через полчаса держания инструмента. То ли я не привыкла, то ли мостик действительно не столь удобен, то ли вообще я кривая. Хотя, с моим искривлением спины можно и не удивляться, это плечо и так по жизни больное.
В любом случае, спрошу лучше, а то мало ли. Ведь этой рукой еще струны зажимать.
Даже если ждал этого без малого 12 лет: главное - не терять надежды, не растерять желание! Я не потеряла, отнюдь, лишь приобрела.
Пусть все вокруг избивали мечту своим скептицизмом, я все же решилась на это! Теперь у меня живет Она!
И пусть я не смогу достигнуть исполнительских высот, пусть все вокруг утверждают, что "поздно пить боржом" в мои годы - я продолжу. Ибо сегодня я испытала несказанное удовольствие - тот момент, когда рука впервые ведет смычок по струнам, когда от легкого движения пальцев зависит, будет ли это скрежет - или вибрирущий по всему телу и так любимый мною звук скрипки.
Я благодарна перподавателю за его терпение и улыбку - это приободряет и вселяет уверенность как ничто иное! Почти полтора часа промелькнули совсем незаметно, и в груди осталось теплое чувство от того, что - вот же оно, то, к чему я стремилась столько лет!
И пусть я только учусь правильно держать смычок - это начало долгого пути вперед, ведь моя мечта - началась!