У каждого в сердце свой Храм и свой Бог,
И правда своя, без сомненья!
Чем больше добра в жизни сделать ты смог,
Тем ярче всей жизни свеченье.
И прежде чем словом обидеть кого
Иль делом кого-то обидеть,
Подумай — живёшь и творишь для чего?
Что хочешь в итоге увидеть?
Как много грехов нам прощает Господь,
С терпеньем порой безграничным,
А разума, чести и веры щепоть
В ответ… Ну хотя б для приличья!
Хотя б для того, чтоб пред Богом представ,
Не хлопать бездарно глазами…
Пытаясь понять кто был прав, кто неправ…
Шестёрки не стали тузами.
У каждого в сердце свой Храм и свой Бог,
И к жизни своё отношенье…
Как жаль, что порой мир души так убог
И так же убоги свершенья…
Как страшно от дел, что порою творим,
Как мерзко от низких стремлений.
Язык, на котором теперь говорим
Убог от новейших вкраплений.
Культуру общенья не ставим мы в грош,
Локтями свой путь пробиваем.
От хамства, невежества мелкая дрожь…
Мы сами себя убиваем.
У каждого в сердце свой Храм и свой Бог!
И правда своя без сомненья,
Но важно, чтоб каждый понять верно смог
В чём жизни его назначенье.

Бережность к себе не идентична хроническому побегу от реальности, в которой ты не позволяешь себе ничего, что хоть одной маленькой мыслью вызывает сомнение и страх возможной ошибки.

Первое - про то уважение и доверие с собственной личности, к собственному телу и к собственной жизни, что останавливает тебя от необходимости разрушать себя, расплачиваться собой за что бы то ни было, выпрашивать у отказавших, стоять в очереди за людьми или созависимо приколачивать их к себе виной и контролем, выслуживаться, и прошибать лбом те стены, за которыми твои знания и умения не к чему применить.

Второе - про то НЕуважение и НЕдоверие к собственной личности, к собственному телу и к собственной жизни, что убеждают тебя в том, будто бы искусственная инсценированная неуязвимость лучше опыта живой уязвимости, которая, тем не менее, выдерживает любую неидеальность, имеет право на ошибку, даёт тебе шансы на желаемое, и снабжает той устойчивостью, что не нуждается в невротических гарантиях на обязательный успех.

В капсуле не проживёшь.

Ото всего не убережёшься.

Ни одной близости не осилишь, пока сидишь в уголке и беспокоишься, как бы тебя не обидели.

Ни на шаг не сдвинешься с того места, где тебя травмировали, если будешь не исцелять свои раны, а лишь стремиться показать их всем и поставить себя в особые условия.

Оставишь книгу своей жизни на полке невостребованных, пытаясь обрести исключительно счастливый опыт, и заботясь лишь о том, как бы не оказаться смешным или не попасть под критику.

Так что, друзья мои, давайте учиться отличать.
Чтобы жить.
Полноценно.т

💫⭐💫• *¨`* •. ¸💫✨☀✨💫 • *¨`* •.¸💫⭐💫
Ничего не бывает зря. Если вы что-то совершили, значит в тот конкретный момент вашей жизни, на том конкретном этапе вашего развития, в данном поступке был смысл. И если вам кажется, что вы могли поступить по-другому, знайте – вы не могли.

Хэнк Муди

Говорите Добрые слова!
Просто так , почаще говорите...
Вы от них устанете едва ,
а кому-то Душу исцелите.
Добрые и тёплые слова
говорите и не ждите срока,
жизнь ведь наша коротка -
многим Душам в мире одиноко.
Мудрые, хорошие слова...
Как их часто в жизни не хватает...
А без них ведь и Любовь мертва,
Души без тепла так замерзают

.


Порой слепой способен видеть лучше зрячих...
Он смотрит сердцем - это очень много значит...
А мы не видим тех чудес, что окружают...
Наш кругозор пустые ценности сужают...

Мы ценим то, за что оплачено деньгами,
А важно то, о чём молились со слезами...
Мы бережём в своих шкатулках украшенья,
Не сохранив друг к другу даже уваженья...

Мы, замерзая, одеваемся теплее,
Не понимая, что бессильны батареи...
Мы получать хотим и греться..., греться..., греться...
Но излучать тепло не хочет наше сердце...

Любовь мы путаем с потребностью коварной,
Но нет отдачи для души... элементарной...
Любовь - не брать, а отдавать, ведь счастье в этом!!!
Мы ценим фантик, но важнее вкус конфеты...

Без доброты и сострадания друг к другу,
Наш поезд жизни мчит по замкнутому кругу...

Глухой способен слышать то, о чём молчите
Услышьте сердце, верьте в Бога, жизнь цените..

А завтра была война....
Тот самый длинный день в году
С его безоблачной погодой
Нам выдал общую беду
На всех, на все четыре года.

Она такой вдавила след
И стольких наземь положила,
Что двадцать лет и тридцать лет
Живым не верится, что живы.

А к мертвым, выправив билет,
Все едет кто-нибудь из близких,
И время добавляет в списки
Еще кого-то, кого нет…

И ставит... ставит... обелиски...

Константин Симонов

[700x700]

Лоренцо Квинн,
Венеция, скульптура «Строительство мостов».
Шесть пар рук - шесть ценностей: дружба, мудрость, помощь, вера, надежда и любовь.

Не измены боюсь — Предательства.
Не волнений боюсь — Покоя.
Наивысшее надругательство
Третьим быть, где должно быть двое.
Не упрёков боюсь — Молчания.
Громогласного, как проклятие.
Затаившегося отчаяния,
Словно магма, в затихшем кратере.
Не хочу, унижающей жалости.
Ни бичующего сострадания.
У любви не бывает старости.
Убивает — Непонимание.
Не пощады прошу, не помощи,
Не спасительного заклинания.
Не уступок прошу, беспомощных.
Одного прошу — Понимания.

В нашем ненадёжном мире нет ничего более трудно достижимого и хрупкого, чем доверие…
Харуки Мураками

Люблю я Лето!
Любого цвета!

«Баллада о матери»…

Кто не слышал эту проникновенную песню, которую слушать без слез невозможно?

Это драматическая история о незаживающих ранах давно отгремевшей войны, крик женщины, увидевшей на миг своего навеки потерянного сына, оживленного киноэкраном

А вот что говорят об истории создания этой песни её авторы.

Поэт Андрей Дементьев:

«Как-то я был в санатории на Кавказе, мне было очень скучно. И вот слушаю приёмник, где передают коротенькую информацию о матери из грузинского села. Она ждала сына с войны, который пропал без вести, и вдруг мать видит своё дитя на экране документального фильма. Остальные слова я домыслил сам, сразу в этот день написал стихотворение «Баллада о матери».

Баллада о матери

Постарела мать за тридцать лет,
А вестей от сына нет и нет.

Но она всё продолжает ждать,
Потому что верит, потому что мать.

И на что надеется она?
Много лет, как кончилась война.

Много лет, как все пришли назад.
Кроме мертвых, что в земле лежат.

Сколько их в то дальнее село,
Мальчиков безусых, не пришло!…

Раз в село прислали по весне
Фильм документальный о войне.

Все пришли в кино — и стар и мал,
Кто познал войну и кто не знал.

Перед горькой памятю людской
Разливалась ненависть рекой.

Трудно было это вспоминать…
Вдруг с экрана сын взглянул на мать.

Мать узнала сына в тот же миг,
И пронёсся материнский крик:

Алексей! Алёшенька! Сынок!
Алексей! Алёшенька! Сынок!
Алексей! Алёшенька! Сынок!
Словно сын её услышать мог.

Он рванулся из траншеи в бой.
Встала мать прикрыть его собой.

Все боялась вдруг он упадёт,
Но сквозь годы мчался сын вперёд.

— Алексей! — кричали земляки,
— Алексей, — просили, — Добеги…

Кадр сменился. сын осталься жить.
Просит мать о сыне повторить.

Просит мать о сыне повторить.
Просит мать о сыне повторить…

И опять в атаку он бежит,
Жив-здоров, не ранен, не убит.

Алексей, Алёшенька, сынок.
Алексей, Алёшенька, сынок.
Алексей, Алёшенька, сынок.
Словно сын её услышать мог.

Дома всё ей чудилось кино.
Всё ждала — вот-вот сейчас в окно,

Посреди тревожной тишины
Постучится сын её с войны.

Вспоминает автор музыки и исполнитель Евгений Мартынов:
Читать далее...

Отойти. Замолчать. Раздышаться.

Отодвинуть от себя непобедимую суету растревоженных будней, раствориться в подаренной отключенным телефоном роскоши недосягаемости, освободить себя от обязательств следовать расписанию и точному соблюдению режима.

И не иметь никаких сожалений о том, что куда-то не успел, с кем-то не увиделся, чего-то не узнал...хотя бы иногда.
Но и не слишком редко.

Или всех нас однажды погубит вездесущий массовый страх выпасть из стремительного ритма беспощадной к праву хоть на что-то личное жизни, друзья мои...

И мы потонем в этой массовой истерике ежедневно раздеваться до трусов в своём бесстыдном эмоциональном эксгибиционизме, больном стремлением рассказать о себе всё даже тем, кто нас знать не знает, и оправданием любых средств ради самых ничтожных целей.

А она такая небольшая и такая хрупкая, наша жизнь...

И так мало у нас, на самом деле, времени, чтобы побыть в счастье рядом с теми, кому мы нужны любыми.
.

Живи, живи, не отвлекайся
И откликайся, откликайся
На все призывы бытия.
Ты любишь жить? И я, и я!
И я люблю летящих мимо,
Крылами машущих незримо,
Неуловимых, как намёк -
На что, спросить мне невдомёк...

[700x700]

Все, что меня не убивает,
делает меня сильнее!», — так Ницше сказал, потом сошел с ума, а потом умер. Потому что это красивые слова, но это неправда. Все, что нас не убивает тотчас, убивает понемногу, незаметно. Убивает нашу доброту и доверчивость. Нежность и искренность. Открытость, щедрость, ясный взгляд и мягкое сердце… Обман, предательство, низость, неблагодарность, жестокость, несправедливость могут не сразу убить. А по капле, по капле… Стерпим, выдержим, рана заживет. Шрам останется — грубая кожа. И так, постепенно, этой кожей и обрастешь, сам не заметив — как это получилось? И можно себя утешать — я стал сильнее! Да. Но в душе еще одна струна порвалась, еще один хрустальный колокольчик затих. Что-то или кто-то там умер, в душе, — добрая фея или маленький ангел. Которые были нашей частью. И уже точно знаешь, как надо ответить на удар. Как — на жестокое слово. Как дать сдачи, если нужно. И точно знаешь, что могут ударить — просто так, ни за что. Или вместо благодарности. И ничуть этому не удивляешься. Привык. И научился терпеть или защищаться. Но что-то безвозвратно утрачиваешь с каждым ударом, предательством, разочарованием. Навсегда это уходит и умирает. И становишься сильнее, да. Но за счет других важных качеств.
Все, что меня не убивает, просто убивает не сразу. Но делает сильнее или бесчувственнее? — кто знает. Надо поменьше того, что убивает. И тех, кто убивает, тоже поменьше. Потому что они все равно — убийцы. Убийцы чужих нежных душ и добрых порывов…

Радость - самый главный витамин ...
Радуйте себя …

Почему после того, как нас предали, сыплются удары судьбы

Предательство может буквально раздавить человека. И не каждый способен оправиться от этого удара судьбы. Предательство лишает нас защиты, превращает в жертву, дезориентирует. Поэтому мы не в силах устоять перед другими жизненными испытаниями.

Человек, которого предали, настолько раздавлен предательством, что даже гнева сначала не испытывает. Он ошарашен, контужен предательством. Он поверить не может в то, что это произошло. И потому теряет способность защищаться.

Предательство выбивает почву из-под ног
Первая реакция на истинное предательство - шок. Потеря сил. Это удар сзади по голове, - уже потом на преданного сыплются удары врагов, если его предали врагам.

Или сыплются удары судьбы и болезни. И преданный человек иногда гибнет под градом этих ударов.

Предательство лишает защиты. Если нас смогли предать - мы слабы.
Превращает нас в жертву. А с жертвой всегда происходит плохое.
Предательство дезориентирует. Оно вызывает чувство одиночества, экзистенциального одиночества. Ведь если нас предал близкий, то и другие могут предать. Кто угодно может предать. И нет никого, кому можно довериться и на кого можно надеяться. Мы в одиночестве.

Вот поэтому с момента предательства начинается отсчёт ударов судьбы, болезней и потери общественного положения. Ослабленность, дезориентация и сознание одиночества приводят жертву предательства к саморазрушению, даже если враги не добили ее. Само слово «жертва» показывает на нынешнее положение преданного человека.

Как он мог позволить себя предать?

Может, он заслужил предательство?

Эти вопросы задаёт себе преданный человек в глубине души. И эти вопросы возникают у других людей, которых предательство так страшит, что они используют эту немудреную защиту: «если с кем-то произошло плохое, он сам это навлёк на себя»… И преданного иногда избегают, как избегали зачумлённого. Слишком страшно сближаться с тем, кто позволил себя предать.

Тот, кого предали, гибнет часто не от рук врагов. Не от лишения имущества или положения в обществе. Гибнет после самого факта предательства. От шока, от стресса, от душевной боли. От сознания одиночества, потому что предательство того, кому доверял, говорит о том, что доверять нельзя никому…

Поэтому предательство - это моральное убийство само по себе, независимо от последствий. Спастись можно только если помнить: вашей вины нет. И вы - не жертва. Но помнить об этом после неожиданного и сокрушительного удара так трудно…