[636x424]
Марта Кетро — российская писательница. Член Союза писателей Москвы. Популярный блогер.
В 2006 году Марта Кетро получила популярную сетевую «Премию Паркера» в номинации «Литература». С тех пор её называют «легендой русского Интернета» и «самой нежной и искренней из легенд русского Интернета».
Сотрудничает с художником Оксаной Мосаловой.
Марта Кетро - это пример успешного писателя нового поколения. В начале, она начала писать в своем ЖЖ. После того как стала "тысячником", ее и заметили издатели.
Настоящее имя - Инна Юрьевна Позднышева, псевдоним Марта Кетро всего лишь результат перестановки букв в словосочетании "карта метро", как призналась писательница. Сколько ей лет - не знает практически никто. Зато известен месяц и день ее рождения - 19 июля. У нее среднее образование, и специальность библиотекаря-библиографа. Позиционирует себя как домохозяйку, блогера и писателя. Состоит замужем, проживает в Москве.
А еще она гордится тем, что умеет вышивать крестиком, вальяжно отвечать по телефону и воспитывать маленьких котят. Основная гордость - размер ноги 33.
Эта книга о женщинах, хотя двое из трех главных героев в ней - мужчины. Именно женщины живут и гибнут, творят зло и любят, плачут и улыбаются. Марта Кетро, самая искренняя и нежная из легенд русского Интернета, написала жесткий и трогательный роман о взрослении, о созревании и становлении личности. Женщина, не находящая опоры в мужчинах, обнаруживает ее в собственном сердце. Ведь только так можно стать по-настоящему свободной...
[700x450]
Моя любовь во мне, она никуда не исчезает, меняются только объекты. Не нужно к ним привязывать чувство, которое генерирую я сама. Они – всего лишь повод. Есть только я и божественная любовь. А мужчина всего лишь стоит против света, и мне только кажется, что сияние от него. Теперь, когда его нет, любовь все равно осталась, любовь – она вообще, она ни о ком.
Мне показалось, что вся моя предыдущая жизнь была лишь подготовкой к встрече с ним, и все мужчины появлялись, чтобы научить меня с ним общаться, слушать, понимать и любить.
Каждая моя мысль – о тебе, весь мой день, от утреннего купания до ночного крема вокруг глаз, – это все для тебя, чтобы ты гордился, что я красивая. Даже эти дурацкие слова, которые я пишу в те дни, когда мы не встречаемся, нанизываю одно за другим на ниточку, как грибы для сушки… – даже слова я пишу, потому что тебя они радуют. И одежда… Не думаешь ли ты всерьез, что я всегда разгуливаю в вечернем платье, с ирисами в руках? Только чтобы развлечь тебя странными нарядами, душа моя.
В конце концов, ему же хуже — я всего лишь утратила неверного любовника, а он-то потерял женщину, которая его любила.
Он хочет мою голову. Сердце он уже подержал в руках, оно его не удовлетворило, тело… ну что есть тело? Это вообще не цель для настоящего мужчины. Но вот голова, мысли мои, возможность влиять, вызывать эмоции, питаться ими, использовать для работы — это да.
У кого ещё есть такой мужчина, которому хватило бы духу своей честностью уничтожить счастье — сразу, без стыда, без лжи, без боли? Я горжусь им.
Он говорил, что очень счастлив со мной, но я здраво отношусь к мужской лести. Даже мысли не допускала, что это правда.
Хочется описать не только общие места, но и серую осеннюю реку, у которой стояли мы, одетые в синее и вишнёвое; подсвеченный обелиск в заснеженном небе; ночные прогулки по парку, когда, держа его за руку, я совершенно явственно чувствовала, как легко дышать только любовью.
.. просыпается в слезах, не умея вспомнить отчего.
Возможно, все дело в том, что, называя наши сложносочиненные чувства любовью, мы растягиваем и разрываем это понятие, сминаем хрупкую конструкцию отношений, а в результате остаемся ни с чем. Любовь заметно проще, чем объекты, на которые мы пытаемся ее натянуть. Ну, это как надеть презерватив на шевелящуюся руку с растопыренными пальцами.
Это короли назначали художника или поэта главным постельничим, а ты всего лишь мальчик с окраины, таланты на побегушках тебе не по карману.
Иногда так остро вдруг понимаешь, что вне зависимости от времен и масштаба личности чувства не изменяются – любовь, разочарование, отчаяние.
Мы сплевываем ту же горечь, что сводила рот людям три века назад, и та же нежность расплавляет кости и растворяет мысли нынешней девочке, как и какой-нибудь восьмисотлетней давности даме, влюбленной
Читать далее...