Опавшие листья разбросаны письмами грусти.

По ним прохожу, о весне вспоминая былой.

Кто грёзы мои из темницы на волю отпустит

И выметет все предрассудки железной метлой?!

Навстречу мне ветер спешит, как спаситель суровый.

Но знает ли он, как способен от листьев у ног

Страдать на земле человек, осознавший, что снова

Не будет ни юности, ни беззаботных дорог?!

Ничто из того, что рассеяно в прошлом судьбою,

Вернуться не может обратно, повтором дыша.

И кажется мне, что я ныне все беды утрою,

В которые раньше моя окуналась душа.

И кажется – выхода нет, где багряные письма

Тревогой, зачитанной небом до дыр, шелестят,

Как будто над ними угроза бесчинства нависла,

Которою им небеса охлаждённые мстят.

Но я у внезапно возникшего тёмного края

Легко упаду на осеннюю мягкую грусть.

И, ей вопреки, необъятную веру вдыхая,

К весне, что грядёт, каждым вздохом своим устремлюсь.