Да-да, Иван Алексеевич Бунин был в Одессе в тот замечательный день 1919 года, когда белые взяли этот город у моря. Белые полки наводнили город. Идут офицерские части. Тянутся артиллерийские обозы. Где-то на окраинах ещё идёт затихающий бой с отступающими красными. На улицы города высыпала публика, что почище да побогаче, приветствовать своих. Делегация антикоммунистических горожан хлебом-солью встречает генералов-золотопогонников. Изящно одетый Иван тоже любуется белым воинством под ярким южным солнцем. Но писатель остаётся писателем, всё примечает, чуть важная мысль или фраза придёт – хвать записную книжку, записывает: «Весь день проливной свежий дождь, его сплошной шум по тёсовой крыше …».
Погулял писатель по белой Одессе, видит, крики какие-то. Это деникинские офицеры-победители на окраине города расстреливают пленных красноармейцев, оборванных мобилизованных из орловских да тульских мужиков. Выводят из толпы, ставят к стенке и бум! Трещат винтовки расстреливателей, мелькают на рукавах у них трёхцветные полоски, эмблемы Добровольческой армии. Сами стрельцы пьяные, буйные, с налившимися кровью, водкой и кокаином глазами, не разбирают ничего, добровольно пошёл пленный в Красную армию, просто подкормиться на казённых харчах, да одеться в казённый мундир или насильно мобилизованный. Какая разница! Служил Ленину – значит виноват! Тррахх! Ещё пятерых нет!
Смотрит Иван Алексеевич на сие зрелище, жутковато как-то сугубо штатскому, никогда не служившему в войсках, да и вообще никогда никакому государству не служившему и нигде не работавшему Бунину. Тррахх! И лежат ещё тёплые тела красноармейцев, кто-то ещё дёргается. Подходит офицер к бьющимся в агонии людям, достреливает их из маузера. Прямо в лоб из мощного пистолета – голова несчастного вдребезги, мозги с кровью брызгают. Ходит этот кокаинист, перешагивает через трупы. Достаёт Иван свою писательскую записную книжку и записывает пришедшие на ум фразы и мысли (всё писателю сгодится!): «В просеках бора, устланных жёлтой хвоей, дороги влажны и упруги …».
Пошёл великий русский писатель домой, чай пить. Уже на подходе к своему дому видит, ведут офицеры, все как на подбор «под шафе», каких-то молодых женщин, вида женщины даже интеллигентного, запуганно о чём-то просят своих конвоиров, те в ответ заливисто гогочут. Кто это такие, поинтересовался Бунин у кучки зевак, радостно созерцающих это зрелище. А это женщины, на красных работали, не то учительницы, не то в библиотеках книги выдавали красноармейцам. Вот ведут их … того! А нечего красным служить. Кто-то из зевак тихо говорит, да ведь они всего-то грамоте неграмотных мужиков учили, их-то за что … Все замолчали. Господа, радостно говорит какой-то человек, их, говорят, перед расстрелом господа офицеры насиловать будут, вот потеха!
Точно, офицеры затолкали барышень во двор, вскоре там застонала и слабо закричала женщина, очевидно, одна из учительниц, загоготали пьяные освободители-офицеры. Потом началась стрельба. Всё, пустили в расход, равнодушно проговорил какой-то хорошо одетый господин из зевак. Иван вытащил свою записную писательскую книжку, слегка дрожащими пальцами красивым почерком записал только пришедшую на ум фразу: «Синее небо над горами бездонно и ясно …». Вот только руки почему-то дрожат, трудно писать. Вроде не с похмелья … . Снова из-за закрытых ворот послышались голоса. Женщина о чём-то горячо кого-то просила. Потом горячечный треск револьверных выстрелов. Ну да, их перед расстрелом насилуют, сказал кто-то.
Ночь прошла тревожно. В разных районах города были слышны отдельные выстрелы. Говорят, белые освободители перестреляли всех мелких служащих, учительниц, библиотекарш и секретарш, служившим красным. Думали, что перед белыми ни в чём не виноваты, вот и не стали отступать с красными, дурочки. В основном, молодые интеллигентные барышни. У Деникина это строго! Только вот, пьяные, честно говоря, все эти белые воины. И где только водку берут. Снова треск винтовок в ночи. Кажется, даже слышны крики насилуемых девушек. Да нет, показалось. Иван снова за свою записную книжку: «Сквозь утренний морозный туман
Женя-таки сумел навязаться на четверг к Плетнёву. Они разговорились в университете, вернее, на выходе из него. Плетнёв, скромный, приветливый человек с добрым взглядом простого лица, молча выслушал исповедь молодого человека, худого сибиряка с совершенно недворянской малороссийской фамилией. Что же вы, батенька, из такой-то дали к нам, небось, трудно было добираться. Стихи, говорите, у вас… Значит и в Сибири то же самое, у китайцев, значит, тихо рассмеялся профессор Плетнёв, человек не то, чтобы совсем бесталанный, но всегда бравший своей скромностью и простотой. Что «то же самое», не понял Евтушенко. Ну стишки-то, у нас, сударь… весь Питер, град, так сказать, Петров, кишит стихотворцами.
Но способных всё равно мало, неожиданно серьёзно закончил герр профессор. Нет, мне ничего смотреть не надо… Лучше вот как сделаем, приходите-ка вы ко мне в четверг. Я по четвергам устраиваю что-то вроде литературного салона. Ну как, «салона»… Так, балуемся изящной словесностью. Особо одарённых среди нас почти нет, но если удастся, то вы сможете что-нибудь своё прочитать. Но, прошу вас, никаких противуправительственных речей, а то знаю я вас, сибиряков. Ну, да, к вам, в Сибирь некоторые совсем ретивые либералы недавно и поехали… Ничего, ничего, не благодарите, вот придёте, посидите с нами. Только не могу вам ничего, так сказать, гарантировать, иногда наша кампания не особенно жалует новых поэтов.
Евгений Александрович не чувствовал, как он бежал к себе через весь город на дешёвый постоялый двор, где вынужден был остановиться, почти не имея денег на жизнь в дорогой столице. Даже слегка заблудился. До четверга было ещё целых три дня. Эти три дня он прожил как в бреду, не мог ни есть, ни пить, почти не спал, целыми днями бродил по заснеженному Питеру, сейчас, зимой, чем-то напоминавший своей снежностью родной Иркутск. Что же читать… Патриотическое… Ну за этим дело не станет, есть и патриотическое. Плетнёв сказал – кампания. Что за кампания… Неужели будут серьёзные литераторы… Вот повезло, так повезло! В сущности, Женька, ты вовсе не безнадёжный человек!
В четверг Евтушенко был по адресу Плетнёва, строго минута в минуту. Слуга проводил его в зал. Плетнёв спокойно его представил нескольким весьма сухим господам, никого из которых Женя из-за сильного волнения не мог ни узнать, ни даже расслышать их имён. В голове стучало – вот сейчас, вот сейчас. Вечер продвигался своим ходом. Сели ужинать, разговор шёл вяло, в основном, понял Евгений, дела служебные или мелко литературные, кто про кого чего плохого сказал за глаза и кто кому позавидовал. Женя не мог вымолвить ни слова, молча делал вид, что ковыряется в тарелке. Ужин закончился, перешли в гостиную. Плетнёв приветливо повернулся к Евтушенко. Евгений Александрович, не почитаете ли что-нибудь нам, старикам? Женя выступил вперёд и начал.
Идут белые снеги,
как по нитке скользя...
Жить и жить бы на свете,
но, наверно, нельзя.
Чьи-то души бесследно,
растворяясь вдали,
словно белые снеги,
идут в небо с земли.
Идут белые снеги...
И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти
и бессмертья не жду.
я не верую в чудо,
я не снег, не звезда,
и я больше не буду
никогда, никогда.
И я думаю, грешный,
ну, а кем же я был,
что я в жизни поспешной
больше жизни любил?
А любил я Россию
всею кровью, хребтом -
ее реки в разливе
и когда подо льдом,
дух ее пятистенок,
дух ее сосняков,
ее Пушкина, Стеньку
и ее стариков.
Если было несладко,
я не шибко тужил.
Пусть я прожил нескладно,
для России я жил.
И надеждою маюсь,
(полный тайных тревог)
что хоть малую малость
я России помог.
Пусть она позабудет,
про меня без труда,
только пусть она будет,
навсегда, навсегда.
Идут белые снеги,
как во все времена,
как при Пушкине, Стеньке
и как после меня,
Идут снеги большие,
аж до боли светлы,
и мои, и чужие
заметая следы.
Быть бессмертным не в силе,
но
Тихонов, Вячеслав Анатольевич
Дуэль: Продолжение рассказа «Новый год: По мотивам одноимённого стихотворения Светланы Ивченко»
В крошечную каморку известного московского писателя настойчиво постучали. Откройте доброму человеку, грохотал грозный голос. Откройте доброму человеку или он выломает дверь! Растерянный мастер клавиатуры и ноутбука Славик Тихонов распахнул дверь. Чего угодно, милостивый государь. Высоченный детина в парадном мундире Ахтырского гусарского полка молча схватил за шиворот писателя и поволок на улицу. На улице его затолкали в какой-то шарабан – не то пролётку, не то лексус, и повезли. Это похищение, лихорадочно соображал Тихонов, чего этим ряженым от меня надо… Бандиты какие-то. Вас хочет видеть одна известная вам особа, проговорил значительно один из похитителей.
Похищенного писателя несколько офицеров-гусар выволокли из не то пролётки, не то лексуса на какую-то поляну. Навстречу медленным шагом двинулся к ним ещё один офицер. Ошарашенный Тихонов признал в нём классика русской поэзии Михаила Юрьевича Лермонтова. Некоторое время оба писателя молча взирали друг на друга. Михаил Юрьевич, вырвалось у Славика, вы как здесь? Милостивый государь, зло заговорил Лермонтов, я вас вызываю на дуэль. Стреляться! Он сделал знак рукой, Тихонова подтолкнули к барьеру и всучили в руки тяжеленный пистолет образца этак 1812 года. У противоположного барьера, шагах в пятнадцати встал творец «Героя нашего времени».
Растерявшийся творец бессмертного шедевра «Новый год: По мотивам одноимённого стихотворения Светланы Ивченко» Славик Тихонов ошарашенно смотрел на великого русского поэта совершенно бесстрастно целившегося в него из какой-то, крайне архаической, фактически музейной железки. Стояла полная тишина. Только птичка тихо и красиво щебетала где-то высоко в небе. Закройтесь, прошипел какой-то пожалевший Славика офицер из поодаль стоявших, встаньте боком, ведь вас же подстрелят как зайца, чёрт возьми, уже вполголоса заговорили гусары. Ошалевший от событий Славик в полном молчании переводил взгляд с Лермонтова на гусар, с гусар на пистолет в своей руке.
Вдруг разжалованный в ахтырские гусары из гвардии за две дуэли поручик Лермонтов громко спросил Тихонова, а знает ли он, господин Тихонов, за что я, боевой офицер, вызвал вас. Нет, потерянно ответил Славик. Вы оскорбили меня, сударь, оскорбили, представив встречать Новый год и пить брют с самим солнцем нашей поэзии Александром Сергеевичем Пушкиным поэтессе Светлане Александровне Ивченко! Конечно, Светлана Александровна отличается поэтическим талантом, вон какое новогоднее стихотворение написала. Это, пожалуй, будет сильнее моего
Идёт как-то по Зимнему дворцу камер-юнкер двора его императорского величества государя императора Николая Первого известный сочинитель Пушкин, «Француз», как его называли в Лицее. Идёт, практически никого не трогает и ничего почти не замечает. Неожиданно, какой-то офицерик в мундире лейб-гвардейца довольно бесцеремонно его останавливает. Этак, постойте, мол, сударь. Офицер был дерзок, сначала Пушкин подумал, что он навеселе, но приглядевшись, понял, что гвардеец был трезв. Он вспомнил, что иногда видит этого наглеца во дворце, очевидно, несущего службу. Вот и сейчас, наверное, на службе. Несмотря на очевидную дерзость молодого человека, было понятно, что, одновременно, он смущён, а дерзит именно от этого юношеского смущения.
Видите ли, забормотал юнец, я хотел… я хотел, в общем, я пишу стихи, а вы, я знаю,… то есть я читал ваши прекрасные стихи, господин Пушкин. Камер-юнкер усмехнулся – ах, вот оно что! Очередной борзописец… Сколько же их в нашей богоспасаемой России! Сколько их только в граде Петровом! Что вам угодно, господин… Пушкин вопросительно посмотрел на юношу. Лермонтов, довольно бодро отрапортовался тот. Так-с, господин Лермонтов, вообще-то здесь, во дворце это не к месту. Сделаем вот что – вы мне их пришлите. Знаете, конечно, где я живу – Мойка, там меня всякий знает. Присылайте, почитаю, если что-нибудь интересное, то и могу опубликовать у себя в журнале, ну вы знаете, я издаю «Современник». А пока, извините…
Пазвольте, развязно произнёс Лермонтов, нет уж, Александр Сергеевич, вы должны послушать мои стихи. Этак, пожалуй, вы и не ответите мне на мою посылку стихов. Что ж, усмехнулся ещё раз Пушкин, вы угадали, на неудачные поэтические посылки я просто не отвечаю. Именно так и будет, ежели, ваши вирши не будут надлежащего качества. Да как вы смеете, господин Пушкин, так со мной обращаться, вспыхнул Лермонтов! Пушкин нахмурился. Было понятно, что этакий дерзновенник ещё и вызовет или заставит вызвать его! Каков! Да ведь ещё и во дворце… Мало мне неприятностей от государя – то не так, это не эдак. Мало неприятностей с Наташкой-блудницей… Ну хорошо … как вас по имени-отчеству? Михаил Юрьевич, юнец явно успокоился.
Ладно, чёрт с вами, читайте! Только быстро. Как бы поскорее отвязаться от этого юного дарования… Вот не повезло, так не повезло – очередной юный литератор на мою камер-юнкерскую голову… Между тем Михаил Юрьевич уже что-то горячо читал из своих опусов. Пушкин позволил себе вслушаться, слегка опустив кудрявую голову. Голос Лермонтова звучал решительно и с вызовом. Немного помешанный, а впрочем, совсем юный. Довольно, Лермонтов, довольно. Скажу так, очень может статься, что со временем, если вы будете дальше упорно работать над совершенствованием своего стиха, я говорю, очень упорно и очень много… То, возможно, действительно, нам, в «Современнике» удастся опубликовать некоторые ваши творения…
Но у меня ещё и проза есть, воскликнул Лермонтов! Ах, ещё и проза… о, господи, вот завяз-то я с ним. Ну, послушайте, Лермонтов, повторяю, вы совсем не плохо… рифмоплётствуете. Лермонтов вспыхнул и готов был, судя по всему, снова нагрубить камер-юнкеру. Ну, хорошо, - пишите стихи. Неплохо. Но здесь и сейчас просто невозможно ничего решить. Я вам даю слово, что, когда вы мне пришлёте побольше ваших стихов, то я постараюсь что-нибудь отобрать из них для «Современника», но только для этого надобно, чтобы у вас было много уже готовых стихов. И – время, я ведь очень занят и не смогу их быстро посмотреть. Шлите, шлите, Лермонтов, мне вашу большую посылку со стихами. Перепишите разборчивым почерком и шлите.
Тихонов, Вячеслав Анатольевич
Краткий учебник по художественной литературе
Писатель – это «языкость», то есть язык без костей. Писатель – это тот, кто легко излагает в письменном виде всё, что придёт ему в голову, излагает, кстати, без грамматических и стилистических ошибок! Как развить языкость? Хороший приём – поступить учиться на историка, литератора или сценариста. Лучше всего – на историка. Там просто-напросто требуют – пиши каждый день, месяц, год столько-то (много!) или отчислим. Часто языкость развивается поздно, не в 20, и даже не в 30 лет, а позже. Почему так поздно? А почему старики болтливы? Жизненный опыт большой, вот и рвётся наружу. И ещё. С возрастом становишься наглее, становится тебе море по колено. Ну и, конечно, надо писать без ошибок.
Писатель – тот, кто прекрасно, во всех, желательно, мельчайших подробностях знает историю мировой и российской художественной литературы. Писатель – прежде всего историк, желательно историк профессиональный, кандидат или доктор исторических наук, автор монографий и совершенно научных статей. Потому, что всё, что мы, писатели, пишем – просто история человеческого общества. Спросят, годятся ли кандидатство и докторантсво филологические для писательства. Нет, не годятся, мало годятся, меньше, чем историческое образование. Так называемый филолог в наше время – просто дурно образованный историк, который даже и не догадывается, что он – историк. Белинский (филолог) так и не стал беллетристом. Геродот – хороший писатель.
Писатель – тот, кто отбросил к чёрту и навсегда такие дикие понятия, как вдохновение и талант. Нет никакого таланта, говорит нам научная психология, есть действие, деятельность, обучение, самообучение, всё прочее – чушь! Поэтому писатель – тот, кто пишет и учится писать каждый день, а ещё лучше просто-напросто по часам, как на работе. Именно поэтому, так называемые графоманы, то есть плохие писатели, вовсе не безнадёжны. Графоманы – просто ленивые, а, следовательно, плохие литературные работники, только и всего. Не ленитесь, графоманы, учитесь, и выйдете из графоманской, то есть начальной стадии своего писательского ученичества. Но не слушают нас графоманы, потому что их цель – не литературное совершенство, а слава на халяву.
Писатель – тот, у которого всегда есть сюжеты. Любая мысль, которая пришла к вам в голову, любое впечатление от реальности, любая болтовня знакомых и сми может стать сюжетом эпоса, поэмы, стихотворения, пьесы, сценария, рассказа, повести, романа. Не знаете о чём писать – пишите о себе. Только правду! Что, духу не хватает?! Не хватает! Людей, которые написали о себе всю подноготную, в истории литературы было чрезвычайно мало, потому что наша жизнь переполнена личными тайнами, которые мы тщательно скрываем от большинства окружающих, но которые чудовищно интересны большинству людей. Вот видите – вот вам и сюжет, а вы говорите, не о чем писать.
Писать надо очень просто, то есть чрезвычайно много – глядишь, из тонн вашего литературного мусора хоть один бриллиантик, да и выйдет. Всякий трудолюбивый человек может стать писателем, как и человеком любой другой, то есть большинства, профессий. Написал я это и запнулся… «профессией»… Писательство – не профессия, в том смысле, что серьёзные деньги в абсолютном большинстве случаев
Тихонов, Вячеслав Анатольевич
Новый год: По мотивам одноимённого стихотворения Светланы Ивченко
Великий поэт Пушкин как-то со своей в очередной раз беременной женой красавицей Натальей Николаевной справлял Новый год. Наталья Николаевна была красива, но глупа. Пушкин с горя и со скуки всё больше накачивался брютом.
Наконец, Наташа прервала явно затянувшееся молчание. Саша, давай я тебе свои стихи почитаю. Вот ещё, фыркнул классик русской поэзии, чёрт ли мне в твоих стихах, свои надоели!
Наталья Николаевна терпеливо полистала свой поэтический альбом. Вот, Сашенька, есть новое стихотворение самой Светланы Александровны Ивченко, почитать? Самой Ивченко, вскричал наш славный арап, конечно, что же ты, дурочка, сразу мне не сказала, что у тебя уже есть свежие стихи этой нашей единственной надежды нашей русской поэзии! Ведь вот, помру, Пушкин смахнул навернувшуюся слезу с бакенбарда, кого оставлю в поэтических наследниках, только её, Светочку! Ну, читай же скорее!
Новый год пришел на раз-два-три.
Щёлкнуло шампанское внутри.
Память запустила фейерверки.
Обнуляя счётчики витрин,
Обновился голубой экран.
Распустилась красная строка.
Заедая вкус солёно-терпкий,
Потекла смолистая икра...
Где же, где ты, новый поворот?
Пели и трезвонили: вот-вот!
Верю я, что ночью новогодней
Что-то обязательно придёт.
В свежедневнике пометка "не курю"
Потеряла сроки к январю.
Не курю, но только не сегодня.
Разливайте краснопузый брют!
Выпивший Пушкин до утра бегал по комнате, хлопал себя по ляжкам и кричал: «Ай да, Светочка, и про брют-то, про брют-то как здорово!».
Тихонов, Вячеслав Анатольевич
Чувства: По мотивам стихотворения поэтессы Натальи Яшиной
Юная прекрасная девушка сидела на скамейке поодаль от великого писателя Фёдора Михайловича Достоевского, немолодого мужчины с жёстким, нездоровым лицом беглого каторжника, непрерывно курящего и покашливающего от эмфиземы лёгких, которая со временем и сведёт его в могилу в году так примерно в 1881.
Ах, не говорите, сударь, мне о ваших чувствах. Когда я читала ваши романы, ваш «Дневник писателя», я представляла вас юным красавчиком, чрезвычайно умным и успешным. Возможно, вы по-своему умны, но я не смогу связать с вами свою судьбу. Вы…тут девушка покраснела и запнулась, очевидно, подбирая слова. Ну не стесняйтесь, сударыня, промолвил великий писатель, очевидно, я не так красив и, увы, не так здоров, как вам мечталось. Но уверяю вас (тут он попытался взять её ладонь своею, но безуспешно), уверяю вас, нам с вами будет хорошо, вы так прекрасны!
Что вы, Фёдор Михайлович, на нас смотрят… Прошу вас, не расстраивайтесь. Давайте я вам прочитаю прекрасное стихотворение, третьеводни увидала его где-то:
А в душе трепещет музыка любви:
Только тронь – и струны заиграют!
Где мой музыкант, мой "визави", -
Я готова в нём "души не чаять"!
Хочется цвести и в холода
Яблонею для него прекрасной -
Ведь душа-то молода всегда!
И о нём мечтаю я, украдкой!
Но не верю снам и колдовству!
Чувства – лёд: они хрупки и ломки.
Лёд и тая, будет на плаву,
А душа, по-прежнему, потёмки!
По кому вздыхаешь ты, душа,
Так мечтая быть к нему поближе?
Иль опять простить его должна,
И спасти, любовью поделившись?
Прекрасная, стройная, юная красавица медленно пошла по бульвару. Достоевский с сожалением посмотрел ей вслед.
Тихонов, Вячеслав Анатольевич
Другая: По мотивам одноимённого стихотворения Светорозаны
Тихий свет падал сквозь густую листву бульвара. Он быстрым шагом подошёл, почти подбежал к ней. Как я рад, ты давно меня ждёшь? Она отстранилась от его попытки поцелуя – зачем это, не надо. Я другая. Я сегодня сожгла несколько мостов. Чего-чего, не расслышал он, каких мостов? Ты что, не видел новости в интернете, да и по идиотскому ящику постоянно показывают – в Москве сожжены несколько мостов. Не слыхал? Ошарашенный он остановился как вкопанный. Так это ты…вы… ваша группа… Тише, прошипела она. Давай лучше говорить о чём-нибудь лирическом. Ты знаешь, я сегодня прочитала одно очень хорошее и очень подходящее к сегодняшнему нашему теракту стихотворение, не помню автора. Как-то так:
Ты знаешь я уже другая.
Сожгла мосты и не вернусь назад.
Забуду всё.
Начну с начала.
Новый блеск зажжется в глубине карих глаз.
Не отступлюсь...
Обиды все тебе прощу.
Закрою тихо двери прошлого.
Смирюсь и отпущу.
Склониться солнце далеко над горизонтом.
Тропинкой длинной вперед пойду.
Навстречу новой жизни побегу.
Они тихо шли по бульвару, взявшись за руки. Впереди их ждали новые большие дела, ведь они были бойцы, террористы. Бойцы «Фронта освобождения ото всего». И прежде всего от мостов.
Тихонов, Вячеслав Анатольевич
Ещё более истинная история Родиона Романовича Раскольникова
В Петербурге жарким летом 1866 года в большом многоквартирном и многоэтажном доме в крошечной, честно сказать, на редкость гнусной и грязной каморке лежал на каком-то жутком топчане отчисленный за неуплату студент университета Родион, или, как его звали родственники и приятели, Родя Раскольников, лет двадцати с чем-то, из обедневших не то дворян, не то купцов. Раскольников в этот жаркий день пытался сообразить, что нужно сделать, чтобы ему, Роде, поесть. Мама денег ещё не прислала, да и нет у мамы денег. За эту жуткую каморку не плачено – того гляди хозяйка выставит на улицу. Приятели его были такие же не очень-то удачливые студенты или бывшие студенты. Ни работать, ни учиться никто из их компании не умел, да и не хотел.
Студенчество, в то время, по крайней мере, налагало неизгладимый отпечаток на личность молодого человека. Окунувшись в среду молодых, часто очень умных людей, сверстников, бурлящих желаниями сделаться не то благодетелями человечества, не то господами всего мира, не то генералами, наворовавшими на службе миллионы, не то белинскими и робеспьерами, неумолимо страстно бичующими общественное зло или даже рубящими головы всяких подлецов, легко было запрезирать весь покрытый молью мир «отцов», «родителей», начальников, наконец. Именно так и жили лучшие из столичных студентов того времени. Учиться, учиться старательно в то время в этой среде считалось смешной подлостью. Так Родя вылетел из университета.
В комнату, не постучав, степенно зашла служанка хозяйки нестарая ещё Аграфена. А, всё валяешься, запросто обратилась она к Роде. Не платишь, хозяйка баит, смотри, ох, смотри, паря. Да ты, никак, голоден? Не надо ли тебе чего? Надо, с двусмысленной улыбкой протянул Родя. Ах, охальник, захохотала молодушка, шутливо замахиваясь на Родю. Оба, однако, понимали, что Роде сейчас не до молодушек и не до неприличных намёков. Вдруг Родя спросил, а что, мол, Груша, у хозяйки-то дрова во дворе всё не переколоты? Да, нет, откликнулась Груша, работника какого надо сыскать, чтоб переколол. Вот и работа, решил Родя. Только надо топор где сыскать, да поскорее, чтоб никто эту работу у него не перенял.
Вся эта непривычная обстановка жизни без гроша нервировала Родиона Романовича. Он, в жизни не рубивший дров, должен был почему-то тот час же за это приниматься. Он, читавший самого Николая Гавриловича Чернышевского, упивавшийся его романом «Что делать?», как упивались в то время девять десятых лучших и самых чистых юношей и девушек России, должен почему-то терять время на поиски еды. О, как мерзка может быть жизнь совсем молодого человека, брошенного в водоворот всех этих презренных инстинктов, вынужденного отвлекаться на грязь каморки и на ноющие мысли об еде. Он, он, столь страстно мечтавший о великом деле, о счастье всего человечества, самой последней былинки во вселенной, и – какие-то тёмные инстинкты.
Тихонов, Вячеслав Анатольевич
Истинная история Родиона Романовича Раскольникова
В Петербурге жарким летом 1866 года в большом многоквартирном и многоэтажном доме в крошечной, честно сказать, на редкость гнусной и грязной каморке лежал на каком-то жутком топчане отчисленный за неуплату студент университета Родион, или, как его звали родственники и приятели, Родя Раскольников, лет двадцати с чем-то, из обедневших не то дворян, не то купцов. Раскольников в этот жаркий день пытался сообразить, что нужно сделать, чтобы ему, Роде, поесть. Мама денег ещё не прислала, да и нет у мамы денег. За эту жуткую каморку не плачено – того гляди хозяйка выставит на улицу. Приятели его были такие же не очень-то удачливые студенты или бывшие студенты. Ни работать, ни учиться никто из их компании не умел, да и не хотел.
В комнату, не постучав, степенно зашла служанка хозяйки нестарая ещё Аграфена. А, всё валяешься, запросто обратилась она к Роде. Не платишь, хозяйка баит, смотри, ох, смотри, паря. Да ты, никак, голоден? Не надо ли тебе чего? Надо, с двусмысленной улыбкой протянул Родя. Ах, охальник, захохотала молодушка, шутливо замахиваясь на Родю. Оба, однако, понимали, что Роде сейчас не до молодушек и не до неприличных намёков. Вдруг Родя спросил, а что, мол, Груша, у хозяйки-то дрова во дворе всё не переколоты? Да, нет, откликнулась Груша, работника какого надо сыскать, чтоб переколол. Вот и работа, решил Родя. Только надо топор где сыскать, да поскорее, чтоб никто эту работу у него не перенял.
Грушенька ещё повертелась в каморке и разочарованно ушла, не дождавшись обычных родиных шлепков по её полной попке. Совсем мальчик задумался, лениво раздумывала про себя эта простая, милая девушка, спускаясь по большой лестнице дома. Родя был из образованных, следовательно, людей для неё не совсем понятных и странных. Он не приставал к ней, как другие жильцы, так только – иногда по попе погладит, да пошутит. Совсем задумался паря, видать ни есть нечего, ни работы нет. Не жалеют их в ихних университетах. Родя интересовал Грушу, но всерьёз думать о нём было ей невозможно – не того полёта птица. Уж больно умён. Иногда войдёшь к нему, а он чего-то пишет. Писарь!
Родион Романович, между тем, о Груше совсем не думал. Мысль о еде, которую он может купить, переколов валявшиеся во дворе хозяйкины чураки на дрова, несколько подбодрила его. Как, однако, с топором? Где топор-то взять? У студента отродясь никаких топоров не бывало, и купить было не на что. Приятели родины мало в этом от него отличались – бестопорные. Родион вышел на улицу и пошёл, куда глаза глядят, лихорадочно соображая, как решить эту трудность. Нечаянно в каком-то дворе увидел работников – то ли сарай чинят, то ли те же сараи сносят. Работники, не стесняясь его присутствием, бросили инструмент и работу, и пошли куда-то, небось, пообедать в трактир. Инструмент был разбросан на полу сарая – подходи, бери.
Родион Романович никогда вором не был. Да и какое воровство – топор на время позаимствовать. Ну, переколет он дровишки хозяйке, получит рубля три за работу, и быстро вернёт «струмент» на место. Раскольников был порядочный, ранее никогда чужое и не подумал бы взять. Да и жили в этой округе Петербурга хорошо – работники запросто оставляли свои инструменты чуть ни на глазах у всех, никто ничего не брал, народ всё степенный, без склонности зариться на чужое. Да что тут думать, подбадривал себя Родя. Быстро всё сделаю, а потом мужикам объясню, простите, мол, нужно было очень. Раскольников поймал себя на мысли, что уже несколько минут стоит и как-то с недоумением смотрит на лежащий на полу сарая обыкновенный топор.
Потом он быстро пошёл, нет, даже слегка побежал, пряча под потрёпанной студенческой тужуркой холодную стал топора. Чёрт-те что, бегу как преступник, каторжник какой! Ну не убить же я этим топором кого хочу, мелькало в голове у опустившегося студента. Раскольников, наконец, замедлил шаг, пошёл спокойно. Всё кругом было, как обычно – улица, фонарь, аптека. Родя посмотрел вокруг – ах, как же он не подумал! Вот здесь, в этом, то есть, доме живёт старуха-процентщица, может в долг дать! Что же он об этом давеча-то не вспомнил? Ну конечно, можно сейчас войти и попросить у неё денег.
1 причина: крайняя степень неорганизованности белых. На юге Корнилов, Деникин и Врангель воевали отдельно, никак не согласовывая свои действия ни с кем. На востоке белочехи, Колчак воевали отдельно, не обращая внимания на прочие белые силы. На севере Миллер воевал отдельно, наплевав на Колчака и уж тем более на Деникина. Юденич шёл на Петроград из Эстонии тоже отдельно ото всех прочих белых. Но это ещё не всё! Никакого серьёзного порядка не было и внутри этих главных белых группировок. Армия Деникина - армия без тылов, то есть никто в организованном порядке не собирает с населения и не подвозит на позиции, например, продовольствие - деникинцы просто отнимают его у местных жителей, грабят их, разоряют подчистую. Колчак весной 1919 г. пошёл в единственное своё более или менее успешное наступление, даже взял Уфу. Вы думаете, есть хоть какие-нибудь следы какого-нибудь нормального военного планирования в армии Колчака, как это было у красных, как это было повсеместно уже в то время во всех приличных армиях мира?! Вы ошибаетесь! Просто кто-то кому-то приказал, а возьми-ка, братец, Уфу - её и взяли. То есть, мало того, что армии белых занимались самоснабжением, то есть морально разлагались в повальных грабежах и насилиях над местным населением, но и элементарного плана военной кампании не могли составить! Вот такие вояки! Всё делали тяп-ляп, на авось. Ну и как они могли вообще воевать?! Удивительно не то, что они проиграли, а то, что целых примерно полтора года (с конца мая 1918 г. до середины октября 1919 г.) могли хоть чем-то угрожать Советской власти!
2 причина: отсутствие хоть какой-то внятной политической программы у белых. Кем по своим политическим убеждениям был Деникин? Или Корнилов? Или Миллер? Ну, то, что Колчак и Врангель не скрывали своей симпатии к абсолютной монархии, это известно. Каково? Абсолютная, примитивная, средневековая монархия аж в 20 в.! В стране с населением в 150 миллионов, с пятой по размерам экономикой мира! Отсутствие в деятельности белых хоть какого-то внятного представления о будущем России просто поражает! Ничего, кроме ненависти к коммунистам, к ЛЮБЫМ революционерам! Нежелание ничего менять в вековом режиме княжеской-царской-императорской России с её помещичьим землевладением, голодом, коррупционным произволом бюрократии, тяжелейшим положением рабочих масс. Вообще ничего от слова "вообще". Белые испытывали органическое отвращение не только к какому-нибудь нормальному государственному порядку, но и к любым разговорам с народом. В армии Колчака офицерам категорически запрещено было разговаривать с солдатами о политике! У Деникина в армии просто не было никого, кроме офицеров, простой народ в его армию не брали, разговаривать не с кем. Вместо митингов, идеологической работы, просвещения, как это было у красных - редкие богослужения с нелепыми ритуалами и непонятным бормотанием попов. Естественно, 9/10 населения белых не понимало, не принимало и не относилось к ним всерьёз. Воистину - "белые банды".
3 причина: опора белых на иностранных врагов России. На Дальнем Востоке примерно этак к году 1920 г. почти все бывшие белые стали ярыми сторонниками красных. Почему? Очень просто - основные территории русского Дальнего Востока с начала гражданской войны оккупировала Япония и все местные белые - Семёнов, Унгерн, Калмыков - были просто марионетками этих иностранных хищников. И сохраниться русский Дальний Восток мог как именно русский ТОЛЬКО будучи частью Советского государства. В этих условиях любой русский патриот в этих краях в короткое время становился ярым коммунистом! Белые армии существовали ТОЛЬКО за счёт помощи иностранных держав, врагов России. Колчак тот даже просто числился на службе в британских вооружённых силах. Белочехи, взорвавшие в 1918 г. всю Сибирь, Урал и Поволжье гражданской войной, ОФИЦИАЛЬНО считались частью французской армии! Юденич, Деникин и Колчак смогли наступать ТОЛЬКО потому, что были снабжены иностранным оружием, боеприпасами, снаряжением и обмундированием, танками и самолётами, прежде всего английским снабжением. Ну не было ни на белом Юге, ни в белой Сибири, ни на Севере ни оружейных заводов, ни заводов боеприпасов, ни текстильных фабрик. НЕ БЫЛО. Негде, кроме как от иностранцев, белым было взять всё это. Вот так. И как должно было население всё это безобразие воспринимать? Гнусные иностранные наёмники, на иностранные деньги, чисто по-бандитски, ничего никому не объясняя, грабят и убивают народ России! И при этом сами белые ничего никому не собирались объяснять и ничего не объяснили.
4 причина: народ был за Ленина. Ленин, лидер коммунистов, всегда делал одно и то же - он чутко прислушивался к мнению большинства народных масс России и выполнял эти народные требования. Народ хочет земли? Вообще-то наделение землёй миллионов мелких частных собственников не входило в программу строительства коммунизма, но мнение народное для коммунистов было законом,