Я читал много книг, но тебя я прочесть не смог.
Я писал много строк, но тебя написать нельзя.
Просто ты каждый раз появлялась под эпилог,
Независимой тенью сквозь строчки мои скользя.

Я чертил на стене путь от комнаты до тебя,
Рисовал твои руки на жёлтых страницах книг,
И ужасно боялся нечаянно потерять
Эту хрупкую связь,
Возникающую на миг.

Снова выучив буквы, я тщетно слагал слова:
Получалось лишь имя,
Звучащее как табу.
Видно, формулу счастья случайно настиг провал,
Ибо счастье моё умещалось в цепочке букв.

Я любил тебя?
Боже, конечно же,
Я любил.
Но не так, как народ любит музыку и вино.
Если я был ранением, ты была – белый бинт,
Между жизнью и смертью связующее звено.

И от этой любви можно было сойти с ума.
От себя самого навсегда совершить побег.
И я дал себе слово: за месяц создать роман,
Где не будет ни строчки,
Написанной о тебе.

Я творил день за днём,
Я писал обо всем подряд,
Мой роман превращался в бессмертную ленту слов.
Так прошло сорок дней. И однажды под вечер я
Окончательно понял: роман, наконец, готов.

Но когда я открыл его, сделав глубокий вдох,
Залегла сеть морщин в уголках потемневших глаз.
Ведь на каждой странице,
Исписанной от и до,
Было имя твоё, повторенное сотни раз.

© Copyright: Владимир Листомиров

Нас разлучила осень,раскидала.

Теперь так далеки мы друг от друга.

Как листья листопадом разбросала,

Кружа сначала вместе все,по кругу.

Цветной и яркий был тот хоровод,

И ветер был не холоден,а ласков.

Но,после наступил разлук черёд,

И души вдруг заволокло ненастьем.

Потом пошли промозглые дожди,

И сердце льдом покрылось,замерзая.

Тихонько я шептала:"Подожди..."

Не слышал ты.Тебя ждала другая.

Ушёл ты,не прикрывши в душу дверь.

Уже зима,и тянет зимней стужей.

Тебя простила я.Ты мне поверь.

Но...ты не нужен больше мне.Не нужен .

Зима пройдёт.Наступит вновь,весна. 

Из сердца лёд сойдёт звонкой капелью.

Пока одна я.Да,совсем одна...

Но,верю,лето новое придёт тёплой постелью.

© Copyright: Оксана Платова, 2014