Здесь была сказка-стих, но я её удалила, она валяется где-то в черновиках, так надо, но всё равно почему-то больно - навылет, и все лишь из-за одного слова.
Отшибает желание писать.
У меня всё.
Слова, они, не выплеснутые, гниют внутри. И хрен с ними.

Настроение сейчас - Вверх

- Куда ты? - смотрят на меня они, глаза их светятся обеспокоенно в сгущающихся сумерках, такие родные, привычные. Глаза - серые, зеленоватые, голубые. Внимательные. Уставшие, удивленные. Следят отовсюду, даже если не находятся рядом.
- Говорить с темнотой, - я не поясняю, оставляю их, иду по следу теней, их всё больше в этом сонном еще городе, сонном мире моём. Его пора будить, звать с собой танцевать по проспектам, звать весну, продирать-протирать глазенки-окна, идем!
Темнота уже осязаема кожей, холодновато-освежающий поток, но это уже другая темнота, бурлит - пока потаенно, неспокойно ей, тени ошметками цепляются за край платья - черного, за пряжки на сапогах, за волосы цвета огня и бездны - идем!
Тёмная птица ударяется о моё плечо, я пытаюсь ухватить её за блестящий звездной пылью хвост - нет, не дается, но летит так, чтобы я могла её видеть и успевать за ней быстрым шагом.
Город скользит на самой периферии чувств, зрения, обоняния, и, не стесняясь, видоизменяется.
- Идём, Алиса, идём, - зовет меня ночная птица, словно заменяя Белого Кролика. У нас нет времени, его никогда не было, а сейчас его нет и у зимы - пора выворачивать всё наизнанку, и кто, если не я?...
Иду за птицей, она летит низко, почти подметая хвостом холодный асфальт, сыпет звездные искры. Грациозная, красивая.
Перекресток дышит, его дыхание еще глубокое, но не такое безмятежное, он в предчувствии весны, тепла, которое можно будет отдавать ночью босым ногам отчаянных ведьм, живущих в черте этого города, он ждёт, когда можно будет выпить до самого дна надоевшие продрогшие лужи, когда завеет нужным - правильным ветром, и...
Птица незаметно приводит меня на крышу многоэтажки, шепча еще на чердаке "Все двери тебе открыты, любой ключ, попавший в твою руку, всегда окажется нужным в эту ночь!".
И дверь на крышу послушно распахивается, открытая бутафорским ключом-кулоном на моей шее.
Безветренно, уже не совсем холодно - прохладно, но не до озноба, сыро. Птица танцует на длинных серебристых ногах по проводам, помахивая крыльями, изгибая шею. Зовёт, зовёт, зовёт.
- Боишься?...
Расцветают от края крыши ступеньки, ведущие к самой луне - круглолицей, хотя сейчас её должно уже почти не быть, но город распростер мне объятия, и впустил чуть дальше, чем обычно, туда, где его улицы освещены не только окнами и фонарями в любую ночь.
Ступени полупрозрачные, это даже не ступени - лишь тени их. Но они сейчас не менее реальны.
- Нет. Не боюсь. Наслаждаюсь.
И делаю шаг.
По первой ступеньке из-под сапога разбегаются темные волны, но поверхность не дрожит, она крепка, она выдерживает меня, мой вес - и тело, и душу.
Шаг. Шаг. Шаг. Около десятка ступеней всего, а я замираю посередине, почти в пустоте, над городом. Смотрю.
Где-то в переулке гаснет и вспыхивает фонарь, словно отмеряя пульс.
Бегут куда-то собаки с загнутыми крендельками хвостами.
В противоположном доме окно на пятом этаже синего цвета, просвечивает телевизор в темноте из-за шторы. А в другом доме окно - тепло-оранжевого, мерцающего, словно там горит камин.
Не воют сигнализации, не кричат люди, ничего не слышно, город вдохнул в себя, словно пловец перед погружением, и он ждёт, готовый выдохнуть всё старое, отмерзшее, и вдохнуть уже что-то совсем другое.
Шаг.
В круглом и блекло-желтом диске луны очерчивается черная прямоугольная дверь. Вернее, пока она кажется просто черным прямоугольником, но я подхожу - и сквозь неё прорастает красивая витая ручка из темно-серебристого металла, и замочная скважина.
"Любой ключ в твоей руке подойдет в эту ночь к любой двери, которую ты захочешь открыть."
Достаю из кармана плаща тяжелый, слегка ржавый, ключ. С одной стороны на кольце у него гравировка цифры "2". С другой - буква "К".
Этот ключ достоин такой двери. Эта дверь достойна этого ключа.
В скважину он входит легко, подходит, два оборота, распахиваю дверь настежь, на себя, успевая спрятать ключ обратно в карман.
Из двери рвется ветер, в него вплетены запахи и шорохи, тени, он - преобразует все, начиная с меня, в груди сердце не стучит - грохочет, удлиняются уши, в них поблескивают множество колец-сережек, от спины отпочковываются крылья - нет, тени крыльев, но они способны выдержать меня в эту ночь.
Ветер срывает сонливость, грусть, тоску, апатию - ветер рвется в мою грудь, сплетаясь с моим дыханием, ветер рвется в самое естество города, в самую глубину сути этого мира, выворачивает её наизнанку, встряхивает хорошенько, из него с грохотом сыпятся пустые консервные банки из-под зимних запасов, обрывки мечтаний о тепле и объятиях, ошметки стальной стружки, которую высекала стужа из чужих сердец, всё это создает такой гвалт, что почти закладывает уши. Под ногами дрожат ступени, они вот-вот исчезнут, а я - легка, я - невесома, взмах крыльев - выше, выше! Я хочу видеть, я хочу слышать, я хочу знать и чувствовать.
Пространство вибрирует, время растягивается - пружинка. Что будет, когда кто-то отпустит эту пружинку?
И я отпускаю, и Читать далее...

Болтаюсь нынче в архивах военной медицины. Пыль на туалетно-газетной бумаге и всякое такое за конец XX-го века. В общем, атмосферно.
Сегодня утром заслали на Тульскую, якобы, срочно-срочно. Приезжаю - едва дозваниваюсь с проходной, в итоге: Вы кто, зачем, мы вас не звали. О.О
Весна скоро, вес-на, меня упарывает по-смешному - обсуждаем в твиттере с Линн возможность того, что её подруга - на самом деле страусиха (потому что откуда у нее такая информация про то, что страусы испытывают оргазм?) с моим последующим советом держаться от неё подальше, если она вдруг начнет биться головой об пол.
Придумали с маман сказку про Противоикотного Слоника. Вернее, начала я, мам дополнила. Может даже напишу потом.
Сегодня непонять зачем ездила на работу - всё равно весь день не работала, зато нашла смешную юбку к параду Святого Патрика, и смоталась стричься. Щас вот обновляю цвет наконец-то - за два месяца-то.
Три дня до весны. Три дня до того, как я покину это место работы. Три дня до...
...:)
[700x525]

Настроение сейчас - Улыбка...

...опускается ночь на Город Темных Ветров, когда не горят окна, не светят звезды - все становится темно-фиолетовым, с серыми всполохами, с чернотой в углах и зрачках обездвиженных домов, слышатся шорохи, клубится пыль, свисают ошметки иллюзий...
Загораются фонари. Желтым, искристым светом. И их свет словно бы складывается в тропинку - пыльно-желтую, ведущую к дому с колокольчиками над входом, над обшарпанной дверью.
Горит единственное окно - не оранжевым, как можно ожидать, а - ярко-желтым, зовущим светом. Там - ждут, там - зовут, и вместо оранжевой настольной лампы ставят волшебный маяк, маленький, помещающийся на подоконнике, горящий переливами ярко-жёлтого.
И тёмно-фиолетовая ночь озаряется желтым взглядом окон дома - отголоска Королевства Кривых.
Иди на зов медных колокольчиков, на переливы жёлтого света в окне - здесь тебя любят и ждут.
Реют знамена над странным домом - фиолетовые с жёлтым. Едва слышно звучат медные колокольчики.
Приходи. Приходи. Приходи.
[700x525]

Весь день хочу спать, меня нервирует отсутствие Ф. в зоне досягаемости моих объятий, и еще сплю как-то странно.
Ничего, пять дней ещё осталось, осталось пять дней. До выдоха.
Завтра на станцию Динамо - работать. Пять дней работать.
А там - весна...
Во вторник наконец-то подкрашиваю волосы - уже послезавтра. А в среду или в четверг стригусь. А в пятницу будет суета-суета.
Но нервирует это отсутствие, сильно.
А ещё на Неформатное Радио попросили запись стишка прислать. Мария, которая Дикий_Лис - ты не против, если я там твое исполнение моих стишков засвечу? Классно спето ж. И как тебя подписать, есличто?
В общем, странности случаются.

Настроение сейчас - Вверх

...Посмотри, послушай внимательно - у меня нет сердца, пустота в груди, и потому все, что проходит сквозь меня - задевает больнее, это всё равно что гланды - когда их нет - болезнь стремится дальше. Сердце, то, другое, энергетический центр - специально для того, чтобы принять на себя удар, и выровнять ритм со временем, но что делать, когда ты взял собственное - и разнес им вдребезги свой же мир когда-то в прошлом?
Но через эту пустоту проходят мысли, стремятся наружу и ввысь, ничем не останавливаемые, и, может быть, вот так открывшись, не прячась - можно изменить мир, пройдя сквозь собственную пустоту в грудной клетке?
Я выдыхаю, заканчивая свой монолог, и на меня смотрят пристыженные глаза моего отражения. Поднимаюсь, накидываю наушники, иду к выходу, босая, под дождь.
- Куда ты?
- Менять мир.

И я пробьюсь к тебе сквозь лёд,
И на земле произойдёт
Наша любовь, чудесный взлёт,
Дыши...

В наушниках - что-то очень наивное, новое, ритмичное, яркое и парящее, мне того и надо, я иду - босиком по лужам, теплым весенне-летним, в моем Городе - теплое межсезонье, дождь, горящие окна - желтые, оранжевые, теплые, манящие, живые...
У меня - пустота в груди, но это не делает меня не живой, я чувствую всей своей изнанкой, той, которая возможна мне, всему существу моему, и когда у кого-то болит только сердце - у меня болит всё, я вся болю.
Я умею плакать так, словно боль никогда не закончится, смеяться не оглядываясь на время, зацикливаться, будто ничего не проходит, любить, словно...
И ничего не проходит.
Кто бы не говорил.
У меня время не лечит, ничего настоящее - не проходит, нужное - растет, словно дерево, только сильнее укрепляясь во мне разветвлением корней, и...

Переулок. Нет окон, нет фонарей, только дождь и звезды над головой в квадрате сходящихся крыш.
Толчок - не сердца, нет - всего моего существа, судорожный рывок наружу в попытке стать вне границ телесных. Разносится сквозь водную пелену волна, разнося серебристое мерцание, меняя направление света и капель...

Если тебе не всё равно,
Если ты ищешь, ждёшь давно,
Просто не закрывай окно,
Дыши...

Мир озаряется вспышкой - не для глаз, для чувств. Угасает боль и усталость, взлетают взоры к небесам, в поисках удивительного снисхождения на их грешные головы, а по волосам моим стекает дождь, хлещет по рюкзаку, пропитывает рубашку.
Вот теперь - хорошо. Вот так - да.

А через неделю я не знаю, что буду делать в это время, но всё будет совсем хорошо, хорошо всё будет, хорошо.
Всё будет хорошо.

Попавший в кадр фиолетово-оранжевый (да, я фетишист на цвета, и вполне понятно, с кем какой ассоциируется) ин-янь запаковывается до марта месяца, остальное отдалось маман на подарки. А ещё бомбошки классные, три штуки, две - мне и мам, третья тоже упаковывается и ждёт своего часа.
В кадре - синий дубовый листик, пахнущий ананасом.
[700x525]

Это цитата сообщения A_Silver Оригинальное сообщение

Свобода

"И когда они были в поле, восстал Каин на Авеля, брата своего, и убил его". Бытие, 4:8

Хорошо умереть за свободу.
Да знать бы - чью.
И ещё хорошо, чтоб свобода была бы -
не
только буквами нарисованными,
семью,
а привычкою верить людям в своей стране.
И не ждать, что тебя у лавки или стола,
на посту, на вахте
или ещё в пути
двинет сосед по черепу из-за угла,
и - привет-прощай,
и - больше не приходи.
Фронт проходит не там,
где горит огонь,
и не там,
где встречаются тьма и свет,
он в груди -
там, где ненависть и любовь,
в мыслях,
змеями спутанных в голове.
Нитки дёргает ненависть - кукловод,
камень даёт:
"Авель - гад, убивай змею".
К чьей свободе она меня приведёт?

Я тогда свободен,
когда люблю.
[500x500]

Говорят, что "никто точно не знает, какой смысл у слов этой песни, и есть ли он вообще.
Фредди Меркьюри, автор "Богемской рапсодии" никогда никому не объяснял этого".
Источник: http://music-facts.ru/song/Queen/Bohemian_Rhapsody/
А мне кажется, что в свете последних событий на Украине он очевиден.

Is this the real life?
Is this just fantasy?
Caught in a landslide
No escape from reality
Open your eyes
Look up to the skies and see
I'm just a poor boy (Poor boy)
I need no sympathy
Because I'm easy come, easy go
Little high, little low
Any way the wind blows
Doesn't really matter to me, to me

Mama just killed a man
Put a gun against his head
Pulled my trigger, now he's dead
Mama, life has just begun
But now I've gone and thrown it all away
Mama, ooh
Didn't mean to make you cry
If I'm not back again this time tomorrow
Carry on, carry on as if nothing really matters

Too late, my time has come
Sends shivers down my spine
Body's aching all the time
Goodbye, everybody
I've got to go
Gotta leave you all behind and face the truth
Mama, oooooooh (Anyway the wind blows)
I don't want to die
Sometimes wish I'd never been born at all

[Guitar Solo]

I see a little silhouetto of a man
Scaramouch, Scaramouch, will you do the Fandango
Thunderbolt and lightning, very, very frightening me
(Galileo) Galileo (Galileo) Galileo, Galileo Figaro
Magnifico-o-o-o-o
I'm just a poor boy nobody loves me
He's just a poor boy from a poor family
Spare him his life from this monstrosity

Easy come, easy go, will you let me go?
Bismillah! No, we will not let you go
Let him go
Bismillah! We will not let you go
Let him go
Bismillah! We will not let you go
Let me go (Will not let you go)
Let me go (Will not let you go)
Let me go, o, o, o, o
No, no, no, no, no, no, no
(Oh mama mia, mama mia) Mama Mia, let me go
Beelzebub has the devil put aside for me, for me, for me!

So you think you can stone me and spit in my eye
So you think you can love me and leave me to die
Oh, baby, can't do this to me, baby
I just gotta get out, I just gotta get right outta here

[Guitar Solo]
(Oooh yeah, Oooh yeah)

Nothing really matters
Anyone can see
Nothing really matters
Nothing really matters to me

Any way the wind blows...

Настроение сейчас - Нервное

У меня на сегодня слов нет никаких, слова застревают не в горле - в груди, и от удушья кружится голова, от слабости - болят виски, а толком не жрамши - а мне бы спать уже лечь, а. Весь день плела Ловец Снов, обычно мне хватает двух, двух с половиной часов на маленький каркас, а сегодня - часов пять, сил не хватает, да, но сплела для Ф. фенечку, покажу в понедельник.
Хотела написать сказку о сердце, но сил на неё уже нет, всем теплых оранжевых бусин.
[700x525]

Настроение сейчас - Устало-довольное.

Эй, эй, сегодня была открыта последняя пачка Холса из пяти, а значит - осталось девять, а без сегодня - восемь дней, а завтра - четверг, останется - еще один четверг, а от четверга до выходных - чуть, плевок, а выходные пролетят - привезти в субботу два Ловца (один на Павелецкую, п-ха!), в воскресенье - еще один для Меди, а выменять у Кида рюкзак, а потом - понедельник, как раз доплету фенечку для Ф. на день рождения, но больше ничего из припасенных подарков не покажу до приезда, да, а от понедельника до четверга - суета-суета, покраска-стрижка, приведение себя в порядок - все же моя весна начнется первого марта, а не чуть позже, вероятность сошлась по правильным знакам, по элементам из Межлокальной, по песне "Домой" пущенной по радио после рекламы про Сочи, по случайным фразам, пойманным в толпе, по безмолвному воплю в голове, по тому, что моя бытовая удача стала отказывать - вчера в электричке и метро до работы пришлось ехать стоя, хотя я нифига не выспалась и мне бы упасть и поспать несколько лишних остановок, и дико натирал сапог, сегодня уже не так сильно, но домой пришлось ехать в полу-расстегнутом. Но и сегодня едва себя подняла, и пришла едва живая, хотя и свалила в четыре часа, даже в половину четвертого.
Дрожь линий вероятности - выровнять и составить нужную мелодию из нужных струн иногда тяжело, особенно когда в деле замешаны тщеславные долбоебы, так что задание на март - подослать песца, если он - этот самый долбоеб - до него доживёт и не загнется раньше от ядовитого словесного плевка Ф. А ведь может. Впрочем, я не сильно расстроюсь, да.
Надо доделать Ловец Снов, и - ухнуть в пространство Замка, в полу-темень его и тепло.
Вот вероятность лучше правда до последнего держать - мало ли.
И в марте я обрету погибель свою (нет у меня в словаре нормальных комплиментов), и всё будет хорошо, хорошо. Все уже начинает быть хорошо.

[700x525]

Мир рушится, как осколки зеркала падают - из-под них проступает нечто черное, беспросветное, бесконечное и величественное. Осколки падают туда, исчезают, дробятся, и тот краткий миг падения, когда их еще видно - успевают взрасти и рухнуть цивилизации.

Расскажи мне о своей катастрофе, - поёт медитативный голос, эхом разносится, дергает пространство звучанием.

Миры падают, исчезают, складываются мозаикой, и только успевай избегать острого края, когда прыгаешь с одного на другой в стремление к свету. Или к тьме. Или - куда-то еще?

Осколки режут руки, пальцы, добавляют новые линии - ладонь покрывается столькими жизнями, скольких миров коснулись эти руки, сколько раз резались о кромки тех или иных миров. Животворящая кровь - наилучший клей, чтобы собрать воедино разрушающуюся вселенную, которая некогда цельным куполом простиралась над вечностью, прекрасная и завораживающая, как незапятнанное дымом звездное небо.

Расскажи мне о своей катастрофе, - поёт далекий голос, неземной, летящий, мягкий.
- Я приду среди ночи, если так будет нужно.
Не знаю, найду ли подходящие строки,
Но обещаю, что буду внимательно слушать.

Миры продолжают сыпаться, посверкивая зеркальной поверхностью, странники продолжают резаться об их края, кровавые капли - висеть в воздухе на незримых паутинах, создавая новые пути от мира к миру, от мира - к падения или взлету.
И голос над всем этим, звенящий, мягкий, вечный, независящий от слов и ритма, для каждого свой - но не замолкающий совсем никогда.

Если мир не хочет учитывать мои желания - значит, я буду ломать всё, что мне мешает, включая чужие судьбы. Заебало.
Отдайте мне моё.

Это цитата сообщения Essterika Оригинальное сообщение

ФМ. Интервью: -Крыланутая-

Ещё одно интервью с моей ПЧ - -Крыланутая-. О, да, они у меня все уникальные, яркие и необычные)))

[показать]

Читаем))

Наступающий март кровоточит, еще не родившись.
Безумием ветер запах, и некуда деться.
Когда-то под взглядом чужим потихоньку раскрывшись
Отдала тело, душу, и конечно же - сердце.

Случайный человек в инете, диалог вообще под фотографией чьей-то, обсуждалась внешность, в итоге отчего-то понесло на другую тему. Но зацепило.

- ты прикольная) не крутая, но прикольная) тебе бы или больше боли, через которые ты бы прошла (выиграв), или больше увлечения, которое погрузило бы тебя в себя, или больше кавайности, соответственно, хороших теплых отношений и по-настоящему верных подруг)
но лично я бы выбрал для тебя первый вариант) на своем месте) а на твоём - последний)

- но, бгы, будет аще всё.) От себя не убежишь, а у меня всего хватает, просто в разное время в разных пропорциях. %)

- ну ты точно не скучная)

- вот в такие моменты я даже кавайная, пасиба. ^______^

- потому что в тебе это есть и это классно)

Твои слова да богу в уши. Риале, друже, да будет так. Побед, увлечений, кавайности, отношений, верности. Да будет так.