[показать]

Вчера еще в глаза глядел,

Он, в общем, обычный блудливый кот,
Она - безрассудно-свободная кошка.
Ему бы понять, что она его ждет,
А ей - что он любит, и не понарошку.

Он не аморален, хотя и не свят.
Она не невинна, но не безнадежна.
Ее приручить он, пожалуй бы, рад,
Но в ней много "нет", и совсем мало "можно".

В ней много "не верю" и много "не надо",
Она дарит ласки, но когти не прячет.
В ней много сомнений, где ложь, а где правда,
Но даже от боли она редко плачет.

В ее безрассудной кошачьей судьбе
Нет ни постоянства, ни веры, ни верности.
Так - все восемь жизней - сама по себе,
Но в этой, последней, ей хочется нежности.

©

ноты души    

Я снова был под гипнозом. Я считал минуты, Доктор, до встречи с ней, хотя был полностью уверен, что она опять обманет. Я был готов разорвать любого, кто приблизится к ней, хотя бы на метр.
◘
Все люди должны только себе: должны быть счастливыми, но почему-то не могут…

◘

Когда ее не было рядом, у меня начиналась ломка, я лез на стену. Я сам не заметил, как стал наркоманом, и у моего наркотика были имя, голос и запах волос.
◘
У каждого из нас, у меня, у вас, у кого-то другого, есть одна единственная, женщина, у каждого своя, может вы её никогда не увидите, потому что она живёт на другом конце земли, может встретите прямо сейчас, когда выйдете отсюда, может она живёт на соседней улице, за углом, и вот тогда, доктор… я вам этого не желаю
◘
Я не знаю, любил ли я ее?..
Наверное, это не любовь, это что-то другое, гораздо сильнее и мучительней. Любовь — это что-то невесомое, можно любить в разлуке, любить безответно, а я хотел владеть этой женщиной — каждую секунду, каждой клеточкой ее тела, ее душой, и прошлым, и будущим, всей ее жизнью. Когда ее не было рядом, у меня начиналась ломка, я лез на стены. Как наркоман без дозы. Я сам не заметил, как стал наркоманом, и у моего наркотика было имя, и голос, и запах волос…
◘
Только она не уходила у меня из головы. Торчала, как заноза. Хотелось увидеть ее, среди этих потных баб без лица и имени. Увидеть, успокоиться и забыться. И я ее увидел.

©

Фильм "Кармен" 

Россия

2003 год.

ноты души

[640x368]

У лучшего мужчины – чёткий профиль,
Нахальный взгляд, в котором – беспредел.
Красивая улыбка, статус профи,
Нет времени и очень много дел.
В его карманах – мятная жевачка,
Мобильный, паспорт (а с заграном - два),
Визитки, фантики, ключи от чёрной тачки,
Моя душа...Кредитка и права...

ноты души    

У него по утрам только кофе без молока,
Этот завтрак он делит на кухне с пушистым котом,
Она шлет sms «Я жду твоего звонка...»
Он себе обещает, что ей позвонит потом.
Офис в центре, контракты, да в общем сплошной аврал,
Закипают мозги, дорожает то нефть то газ,
Она пишет «Скучаю! А ты хоть чуть-чуть скучал?»
Он себе обещает ответить ей через час,
Он в душе понимает, что все же слегка виноват,
Она пишет «Люблю»...Отправляет с улыбкой робкой,
Он на ланче в кафе, доедает свой теплый салат,
Отсылает в ответ двоеточье, тире и скобку :-)
Этим вечером в гости придет его школьный друг,
Принесет с собой рыбу и пару бутылок пива,
«Я забыл позвонить» промелькнет в его мыслях вдруг...
Он простит себе это, хоть знает, что так некрасиво.
Он устал, и, быть может, простужен слегка,
И сейчас отдохнуть вместе с другом немного хочет,
Она пишет ему «Я очень ждала звонка...»
Он сухое, как вобла, в ответ ей «Спокойной ночи»
Но сегодня весь день превратится в безумный стресс,
Он такого не помнит за пару последних лет,
И впервые она не прислала ему sms,
Он впервые звонит, чтобы просто сказать «Привет...»

(с)

Юлия Олефир

ноты души

[300x] Прости нам, Господи, дела своих детей, Прости рабов твоих и от тебя свободных, Прости веселье улиц и голодных, Прости безумье пьяных площадей Прости нам, Господи, предателей народа, Прости народ, который предавал, Прости нам зычность наших запевал И так легко зачеркнутые годы. Прости нам, Господи, усопших на снегу, Прости почивших в праздничном Париже, Прости за всех кого я не увижу, Хотя расслышать их еще могу. Прости нам, Господи, поэтов и судей, Прости нам суть, разлитую в стаканы, Прости наследника расстрелянного с мамой, Прости нам наших брошенных детей. Прости нам, Господи, желанье защищать, Прости нам всех убитых, защищая, Прости меня за то, что я не знаю, Кого прощать и почему прощать. Я все молюсь, наверно, оттого, Что в окнах ночь и с поля снегом веет. Прости нас, Господи, а если не сумеешь, Тогда прости хотя бы одного. Александр О'Шеннон [500x] Laurentiu Margalin

-записи  с тегом "Молитва"

Zlat

смешно.

смешно - ходить пешком в осенний день по лужам,
смешно - дразнить снежком ладонь, когда простужен,
смешно - казаться безразличным в порыве страсти,
смешно - гордиться жизнью личной, не зная счаcтья.

смешно - любить за то, и не любить за это,
смешно - ходить в пальто, когда в разгаре лето,
смешно - топтаться на пороге, без права входа,
смешно - поклоны бить дороге год от года.

смешно - лезть в воду и знать, что нет здесь брода,
смешно - предсказывать погоду дня, когда тот на исходе,
смешно - хвалиться тем, что не имел по праву,
смешно - в обход запретных тем, черпать в них славу.

смешно - бежать в петлю в надежде все исправить,
смешно - равнять нулю тех, кто себя выше ставит,
смешно - смотреть в окно, но видеть стену,
смешно - идти на дно, где море по колено.

смешно - раскладывать тебя на за и против,
смешно - подглядывать любя, друг другу зренье не испортить,
смешно - копить зло про запас, на всякий случай,
смешно - ловить ртом сжатый газ, когда наскучит.

[показать]

Андрей Выстропов (Andrej Vystropov)

  Картинку утащила у Ириши    О_себе_-_Молчу

[показать]

Забвенья нету сладкого,
Лишь горькое в груди, —
Защиты жди от слабого,
От сильного не жди.

Такое время адово
На нынешней Руси —
Проси не у богатого,
У бедного проси.

Наглядны все прозрения,
Все истины просты, —
Не у святых прощения,
У грешников проси.

1967г.

[300x] Возвращается ветер на круги своя, Вот такими давно ли мы были и сами, Возвращается молодость, пусть не твоя, С тем же счастием, с теми же, вспомни, слезами. И что было у многих годам к сорока, И для нас понемногу, ты видишь, настало: Сил, еще не последних, довольно пока, Но бывает, что их и сейчас уже мало. И не то чтобы жизнь обманула совсем, Даже грубость ее беспредельно правдива, Но приходят сюда и блуждают - зачем? - И уходят, и все это без перерыва. *** Не времени, а совести стенанья. Всё остальное только дым, И нет для нас ужаснее страданья, Чем нами причиненное другим. *** Мне хочется с тобою увядать, Нет силы все сначала начинать, Слабее ревностность души по дому, Сильнее жалость ко всему земному. Нет ничего печальней рук твоих, Когда ты голову кладешь на них И думаешь с открытыми глазами. Оцуп Николай Авдеевич [400x] Daniel F. Gerhartz

  [200x330]

Николай Оцуп (1894, Царское Село – 1958, Париж)

«Человек, случайно не убитый…» Поэт-эгоцентрик так мог написать только о себе. Если бы всё, что хотел сказать Николай Оцуп, ограничивалось одной этой строкой, вряд ли бы я процитировал ее. Строка явно бьет на жалость, создает жертвенный ореол вокруг автора. Но уже следующая строка укрупняет сказанное до всечеловечности:

…Человек, случайно не убитый,
То есть каждый современник наш…

И это точнейшее определение для человека XX века.

У меня даже дух перехватило, настолько просто и страшно это было выговорено между 39-м и 45-м, в промежутке истории, похожем на черный адский провал, набитый трупами, а вот почти никем не услышано.

Подумать обо всех, думая о себе,

[220x] О, Матерь-природа, Храни свои чада На многие годы От мора и глада, Содома и смрада, От бури и града И от камнепада Храни свои чада. На многие годы, На многие лета Дай пищи и света, О, Матерь-природа! Пусть вечные веки Текут твои реки, Пошли человеку И меду и млека. Хорошей погоды Пошли хлеборобу, Храни от хворобы, От злобы, навета. Пошли своим чадам Большого приплоду, На многие годы, На многие лета. О, Матерь-природа, Храни свои чада От скверны и блуда. Храни их, покуда Бедою не сдвинулись Темные своды. Пусть птицы щебечут В тиши вертограда, Пусть вечные веки Текут твои реки, И в сумерках сада Пресветлое око Небесной лампады Лира Абдуллина [показать] Elena Dudina

  [201x300]  

 Душа горит. Душа в огне.
Душа у горла.
Друзья, не плачьте обо мне.
Живите долго…»

                             «А жизнь – это только отрезок пути  от первой строки до последней…»