герой моих снов,
Амстердам,
учите меня быть счастливым...
учите,
как жить по делам,
а то я совсем тут остыну.
учите бросаться в бордель
и, ноги на плечи закинув,
ручьём сладострастия хлынуть,
забыв скоротечность недель.
мне кажется,
льёт наша радость
к соседям под слой половиц.
я чую,
хабальство и жадность -
расчитаны на продавщиц.
герой моих снов,
Амстердам,
пока вас ещё не поймали,
позвольте вас спрятать в чулан.
дождёмся и наших свиданий.
и я не стесняюсь продать
того,
кто продал меня раньше.
мне хочется выглядеть старше,
чтоб детство своё оправдать.
мне кажется,
вы проиграли,
построив себя не в раю.
а Русь никогда не устанет
чеканить
златую
броню.
И это страшно. Страшно. Ты понимаешь?
Лопнет пружина. Винт соскользнет. Живой
станет прозрачным. Время сотрет, как Vanish,
каждое пятнышко, сброшенное тобой.
И это грустно. Вряд ли ты был живее,
чем фотография. Вряд ли уметь хотел.
Что-нибудь чистое. Яркое, как Гилея.
Что-нибудь честное. Горькое, как Бодлер.
Весь этот полдень-мир с детородной спесью,
с бомбами, бабами, клубами (все дела)
стоит гораздо меньше твоих депрессий.
Нет никакой поэзии. Умерла.
почему-то к словам:"хочешь жить - умей вертеться..." - мне хочется добавить:"... будь пассивным пидарасом."
рассветы дрейфуют по крышам и окнам домов,
а утро помешено в запахах - лёгких и приторных.
и всё не пойму я, куда делась мера оков?
и сердце в своём непонятном, губительном выборе.
на эритроцитах в аорте... в теченьи дорог,
по МКАДу, по сердцу. на ангиограмме - контрастами.
прости меня, мам... я испорчен, я всё же не смог
свой крестик и рамки плохого оставить в сохранности.
так вышло, Москва не приучена верить слезам,
теперь не приучена верить ещё и улыбочкам.
она изувечена, порвана та же плева,
что душу хранила от сладкого грешного выбора.
В.М.
а небо в Москве -
чуть такое же небо, как в Ницце,
там опухоль смотрит с трусливостью белого зайца.
шагаю с симптомом "он всё-таки не изменился..."
на встречу,
бросая продукт сигаретных реакций.
а женщин в Москве даже больше,
замеченных в Ницце,
и точно таких же найти тут усердия меньше.
она лишь одна, кто живёт в частоте единицы,
а может,
и двух,
я не пробовал,
к счастью,
всех женщин.
и Рай, и Эдем тут такие же,
точно, как в Ницце,
тут Боги смеются и корчат довольные рожи.
вот стану я Богом - и стану тогда симпатичней,
и вход в моё логово станет желанней,
дороже.
и всё ровно так же,
всё так же в Москве, как и в Ницце,
а может,
и в Питере,
не был,
увы,
в Петербурге.
мне простынь порвал сладкий Эрос горячей столицы,
и, ставший роднее, Танатос сломал мои дуги.
джинсы все в клочья.
главных - три буквы...
пошлые руки.
бэк на футболе,
левые роли,
смелость сарказма.
чистая плазма.
волос в растрёпку,
ровная глотка.
дырки все в пломбах,
сердце всё в тромбах.
вес в килограммах,
в теле и шрамах.
жизнь без кавычек,
смерть от привычек.
в кровь разодрались -
трачу анализ.
Я.
крошка сапфира
взглядом кумира.
чёрт в мини-юбке,
пошлые руки.
ночь в переплётку,-
волос в растрёпку.
блёстки и стразы
(блёстки заразны).
бронзою кожа
(я кстати тоже).
резкость реакций,
тонкость их акций.
поза в наклоне,
бюст на ладони,
пульс на запястье,
в голосе счастье,
меткость кокетства
(вечное детство).
ТЫ.
если ты сможешь сдружиться с моими чертями,
так, что посмеешь остаться, считав мои дни.
честно клянусь сохранить за мужскими плечами
сложную ношу и редкость твоей красоты.
N***
наверное, просто я сумасшедший. наверное, просто мне стоило стать инженером, чтоб вовсе не чувствовать это больное влечение, чтоб вовсе не чувствовать это F20. наверное, просто вы мне кажетесь выше, и в вас и во мне ещё есть аксиома быть лучше. "пожалуйста, только не уходи, пожалуйста, мне ведь больше ничего не останется в деле. пожалуйста, мне ведь некуда деться". и платье, разорванное по шву, вам больше к лицу со мной рядом. и песни, сложенные по клочьям убитой души мне больше подходят от вашего взгляда.
в колонках играет - в траве сидел кузнечик
настроение - совсем как огуречик
- ... и слововыражаясь, друг:
я видел много разных слуг,
но всех тех слуг я ранен больше,
ведь был любимой больно брошен.
- ... и "слововыражаясь" - здесь
логически на слух не прёт,
и вы, товарищ, идиот,
глупец, но вы мне нравитесь!
драные кошки, тянувшие вниз века,
на перебежке, в чернеющей спеси,
есть ли любовь, погубившая Вишеса?
был ли тот Вишес, зарезавший Нэнси?
догма с симптомами Миллера - Дикера
бьёт хромосомы. мой разум из сита,
где папа римский - шестёрка для Гитлера,
где даже Гитлер - ничто без Бенито.
холод могилы - шкала меры Кельвина,
cancer'у разума - опиум, клизма.
есть ли та правда(ошибка для Ленина)?
был ли тот Ленин ошибкой марксизма?
драные кошки, с нагрудником-стикером,
есть ли у вас оформленье кредитов?
есть ли та церковь, предавшая Гитлера?
был ли тот Гитлер, спасавший Бенито?
http://www.stihi.ru/2011/12/22/4315
там, между стёкол окрашенных рам,
где расцветают с небес океаны,
стружки кокоса - с небесный стакан,
дни по талонам забрали бураны.
там, где холодным могло быть и "да",
где все мои совпаденья случайны,
волосы льются в четыре ручья,
пальцы грустят без горячего чая.
здесь, где все люди бегут по делам;
где всё решают в момент астеройды,
клетки вершин разбежались по швам,
клетки умеренно лейкоцитозны.
бьют кастаньеты последней листвы
там, где плюсуют зиму партизаны
(каждый - художник, строитель зимы),
кашель срывает с людей диафрагмы.
крепче держи, затыкая свой рот,
там, где грудная приметнее в деле -
клетка из клеток суккубовских снов,
жидкость в ладони забитых постелей.
там, где ошибкой могло быть и "нет",
где перезвоны опухших миндалин
в ноту попали, приветствуя снег,
время из края снежит под ногами.
[400x278]моему родному городу**
в моём городе ветер морозит бока,
беспощаден и с теми, кто с юга...
замороженных пальцев несут имена
побеленные окна маршруток.
где-то я на стене негритянских дворов.
по легендам и снам пентагона
я хожу, по костям, проигравших в бою,
и вдыхаю бетонные стены.
хороводы, конвойных и крик выводных,
церемонии выстрелов в спину -
не услышим мы больше, здесь больше живых
и улыбок друзей по району.
ни ворот, ни прожектора. наши огни
окрыляют наш город ночами.
пешеходным сбежим мы за рамки одни,
пешеходным вернёмся обратно.
сталь на окнах и раненных "сталью" людей
заменили витрин маникены.
(обречённых в стенаниях) лица и смерть
заменили любовные стоны.
разве можно вот так, как монеткой, сплеча,
разрешать, кто предатель, кто с тыла?
а моя подноготная также чиста,
и всё также приятно уныла...
за колючею провол[о]кой лишь моя жизнь,
и лишь ты часовой на воротах.
лишь небрежно споткнувшись о ноги любви,
сможем выпустить кровь из аорты.
пентагон(китайская стена) и негритянские дворы - на жаргоне жителей Воркуты, "прославленные" городские дома.
"сталь" - ну думаю ясно;)
На ферме заболел конь.
Ветеринар:
-Если утром он не встанет, я его усыплю.
Утром конь не встал. Рядом лежала свинья:
-Ну давай вставай или ты умрёшь!
Конь встал. Фермер:
-Это чудо! Это надо отпраздновать! По такому случаю мы зарежем свинью!
МОРАЛЬ: Никогда не лезь не в своё дело.
Видишь ту маленькую звезду? Нет, нет... вон ту. Это мой маленький поводырь. Смотрит на меня с теми же нахалёнышами-глазами, что и я на него(или на неё, да оно и неважно вовсе). Когда она на севере, я иду за ней, когда на юге, не стесняюсь вернуться. И я не прыгаю, взмахивая руками, и я не ныряю за ней в водоёмы. Я нагло жду когда она сдастся... И дело даже не в слабости, а скорее в недосигаемости... Я хожу за ней, а она за мной... Когда она прячется за тучами, я тоже скрываюсь... И нас не видно... Мы плаваем вместе, и тут я знаю, что она ко мне ещё ближе, просто и мы друг друга не видим. А когда на небе ясно, и она озаряет меня, то и я сияю вместе с ней. Она для неба, для всех этих миллиардов маленьких и больших поводырей, а я для земли. Для всех этих миллиардов маленьких и больших людей... И конечно же, это всё её огонёк зажигает меня мотыльком, но и я для неё не меньше важен... Если я отвернусь, то потеряю её из виду, если я не найду, то найдёт кто-то другой. и больше никогда её не увижу. И сейчас в моих зрачках горит лишь она одна... Уходим с ней на Восток.
Я хочу публично извиниться перед одним замечательным человеком:)
Не стану искать себе оправданий, я тебе написал в личку... и наверное оправдания мне и нет... Посты, которые я у тебя позаимствовал были подписаны... И никто их воровать не хотел, просто желание поделиться с пч:)
Я был удивлён, ты оказывается умеешь матом ругаться))
NAKНTHORHEB http://www.liveinternet.ru/users/nakhthorheb/profile
Ну не ругайся
[429x465]Маленькие пузыри лопаются, мыльные дети плачут. можно и наоборот... а с твоей глупой головы льются лишь глупости. Подруги повторяют голоса... Неправильно произносят названия машин и профессий за которыми замужем. А я не устаю быть счастливой. Грусть это тоже лекарство, просто более горькое. А его глаза горят от одного моего вида, а его глаза роняют картеч и как-то всё мимо... Да какая любовь может быть в минус двадцать?! Снова пускать алкоголь по венам и слизывать кровь с треснутых губ... На щеках то блёстки, то лейкоциты. А после и алкоголь зарывает душу. Проснулась утром и проще поверить, что всё по любви, а не простая случка. А ему все 17(пусть даже 50), в мыслях он с первого взгляда поимел во всех позах. Какая любовь может быть в минус двадцать? А он всё нахально так смотрит, держит фасон... И не терпит ни честности, ни оправданий...
Люблю жизнь - в ней всё проходит...