СТИХИ РОЛАНА БЫКОВА
* * *
Я Бога моего прошу
Простить меня за то,
Что радость я свою ношу
Отдельно, как пальто,
Ее приходится снимать
На время иногда,
Чтоб не испачкать и не смять,
Когда придет беда.
Но чтоб не стать мне дураком,
Пусть даже счастье, пусть,
Ношу под радостью тайком,
Как душегрейку - грусть.
* * *
Сначала мысль, иль боль,
Иль просто сердца стук
В душе рождает отзвук,
Звук певучий,
Приходит рифма,
Как счастливый случай,
В душе рождает тысячи созвучий
И выпадает в строчке, точно соль.
И все это покамест только повод,
И замысел рождается, как вывод,
Как выход из глухого тупика,
Как со скалы упавшая река.
И падаешь ты сам потоком с кручи,
Весь в брызгах слов,
Несясь каскадом строк,
Несет тебя ликующий поток,
Всегда неждан и нов -
Стиха счастливый случай.
Владимиру Высоцкому
ПОЛЖИЗНИ ЗА ТАКУЮ ЖИЗНЬ
Настало время тараканов,
Они ползут из океанов
И занимают рубежи.
Погиб поэт... невольник... пьяный...
Полжизни за такую жизнь!
Полжизни за такую жизнь!
Не лезть пред ними вон из кожи,
Плевать в их тараканьи рожи,
Бросаться песней на ножи -
Поэт всего полжизни прожил.
Полжизни за такую жизнь!
Полжизни за такую жизнь!
Москва толпой стоит у гроба,
Все слезы самой высшей пробы,
И кагебисты - как пажи.
Поэт у нас полжизни побыл,
Полжизни за такую жизнь!
* * *
Не видно пламенных трибунов
Из-за количества трибун,
Где тот, кто молод, смел и юн?
Грядет толпа новейших гуннов.
И это не набег, а бегство,
Постыдный массовый побег -
С разбегу нагишом из детства
В какой-то, к черту, новый век!
Где нету с прошлым кровной связи,
Где нет ни дружбы, ни любви.
Где главное - из грязи в князи,
Пусть все в дерьме и все в крови.
Бегут от связей и вопросов,
От всех проблем, как от "затей",
Еще быстрее от поносов,
От жен, мужей и матерей.
И стадом, и поодиночке,
Кто волком лютым, кто овцой,
Кто быстрой рысью, кто трусцой,
Бег душ и дум - в одной сорочке.
Бегут от света в тьму и ночь,
Рыча и воя от испуга,
Бегут, спасаясь друг от друга,
Бегут от горизонта прочь!
Стихотворение Ролана Быкова, посвященное Пушкину:
Как лёжа он писал?
Как это можно - лёжа?
Особое движение руки,
Как вольное течение реки,
Рожденье рифмы, ритма и строки,
Свободной мысли тоже...
А кто же как не ты,
Великий Боже?!
Х х х
Стою над морем Берингом,
Давно на море не был,
Вблизи-то море с берегом,
Вдали-то море с небом.
Вблизи-то все обычное,
Тоской на сердце ясность,
Вдали - все больше личное -
Манящая опасность.
Вдали мечта рождается
И катится волною,
Вблизи, как полагается,
Становится прибоем.
Ты, море, душу вызволи
Из этой злой неволи...
Как я люблю вас издали -
Чем далее - тем боле.
***
Я знаю женщин плоских, пышногрудых,
Нас обнимающих в постелях и кустах,
Я знаю этот поцелуй Иуды
На их всепоглощающих устах.
Я знаю это тонкое злодейство,
Я чувствую, как чувственная страсть,
Сестра родная Гидры Лицедейства,
Свергает, будто иго, нашу власть.
9.1.81
***
Я далеко, я далеко,
Я далеко от вас,
Я тут в горах, как облако,
И мне легко сейчас.
Я тут скитаюсь между гор
На всех семи ветрах,
И столь широкий кругозор
В душе рождает страх.
Видны такие дали мне,
Каких и не хотел,
И если б только дали мне,
Я б вовсе улетел.
Я прилетел бы к вам на миг
И нежным облаком приник...
***
Когда спускаешься с горы
И видишь мирные дворы,
И слышишь чей-то смех,
Хоть ты измучен и устал,
Хотя ты только что со скал,
Ты молод больше всех.
Ты только что изведал даль,
И выси светлую печаль,
И мысли берега,
Все было сверху так мало,
Все было мило и тепло,
Дома, стога, снега.
Все было бело-голубым,
Совсем далеким и родным,
Был ветер ледяной,
И было холодно вверху,
У сосен ветви на меху,
И снег вокруг стеной.
Вблизи земля не так бела,
Не греют малые дела,
Хоть хорошо зимой,
Хочу на гору я опять,
Оттуда далеко видать
И хочется домой.
* * *
В апреле в Ялте пусто,
Мужчин еще не густо,
Не те у них карманы,
Не те у них карманы,
Чтобы швырять обманы,
А тот, который нужен,
Еще за океаном,
Он где-то счастье ловит,
Иль вкусный плов готовит,
Иль золотишко моет,
Иль просто землю роет.
Все это позже будет.
Пока - погоды нету,
Но выставлены груди
В разрезы и просветы.
Мелькнет седая проседь,
Пройдут худые ноги,
Апрель, а будто осень, -
На всем печать тревоги.
Горланят немцы хором,
Пьют в одиночку финны,
Болгары с разговором
О том, что мы едины.
Милиция скучает,
Но все не без работы,
Кого-то привечает,
Кого-то бдит для счета.
Было тихо в комнате,
Вы оделись и ушли,
Я остался в темноте,
Вы того не помните
Из сборника "Стихи Ролана Быкова", цикл "Зеленая тетрадь"
Моя дорога вечная - тревога:
Я растревожен небом и землей,
Пахучей розой и вонючей тлей,
Цветеньем поля и покоем стога.
Меня тревожит
Читать далее...