[показать]- Какого цвета твоя любовь ко мне?
- Что?
- Я спрашиваю, какого цвета твоя любовь ко мне?
- Я не понял вопрос.
- Ну, хорошо. Тогда спроси у меня какого цвета моя любовь к тебе.

Он потянулся, зевнул и на выдохе еле разборчиво спросил:
- Ну, и какого же?..
- Зелёного!
Он перестал зевать и пристально посмотрел на меня.



- Зелёного, - повторила я.
- А почему не красного? - спросил он с улыбкой.
- Потому что красный - это пожар, это огонь, пламя - назови, как хочешь.
- Но ведь именно красный и ассоциируется у всех с любовью!
- Не у всех, а только у тех, кто "горит"!
- А ты, значит, не "горишь"?
- Нет.
- Спасибо. Приятно в начале дня узнать, что она, видите ли, тобой не горит.

- А разве это плохо? Во мне горит костёр. Сначала он горит очень сильно, потому что ты сделал всё правильно, как по писаному. Ты до меня уже не раз "разводил костры" и поэтому ты знаешь технологию. Сначала ты нашёл удобное для этого место, потом собрал поблизости сухих веток - избитых комплиментов и знаков внимания, правильно их выстроил. Этого вполне достаточно, чтобы разжечь огонь. Затем ты подбрасываешь туда дрова потолще, потом бросаешь полено. Пока ты собирал "дрова", которые будут гореть в моём "костре", ты устал. Костёр горит ярко, тебе тепло и ты доволен. Но вот он начинает затухать. Поблизости ничего нет, что можно было бы подбросить, а бежать куда-то уже нет сил. Можно продлить удовольствие - снять с себя одежду и принести её в жертву языкатому чудовищу, но пройдёт немного времени и она тоже перегорит - но теперь ты не сможешь даже никуда уйти, ты связан по рукам и ногам. А костёр всё равно потух.
Вот и получается, что такая любовь из красного цвета очень быстро превращается в серый - как костёр в дым. А серый цвет - он же никакой для любви.

- Так, так, так, - сказал он. Затем повернулся набок, подпёр голову ладонью, а локтём вгрузнул в подушку. Сонливость его прошла, он улыбнулся:
- Интересно, а жёлтый?
- О жёлтом вообще не хочу говорить - какой-то предательский цвет. Привлекает внимание, ты на него смотришь-смотришь, а потом всё вокруг кажется жёлтым! Да и вообще, глаза от него болят.
- Ну, хорошо, это понятно. Черный тоже понятно - это не цвет любви.
- Нет, подожди. Любовь бывает всех цветов! Любовь сама по себе - радуга! Каждый раз поворачивается к человеку новым оттенком.
- Ну, не чёрным же! - вступил он со мной в спор.
- А почему нет?! Разве не бывает такого, что любовь делает человека злее, замкнутее, он становится агрессивным. И это мы говорим не о неразделённой любви - только о взаимной! Речь идёт о том, как люди влияют друг на друга, это как смешивание красок. Ты - белая краска, я - чёрная, какая из них "сильнее"?
- Чёрная, конечно!

- Почему это "конечно"?! Сильнее та, которой больше. Но даже если их смешать в равной пропорции, то "чистого" цвета уже всё равно не будет - чисто-чёрного или чисто-белого, вот так и люди. Кто-то один "заливает" другого своим цветом, потому что его у него в избытке, а тот либо принимает не сопротивляясь, навязываемый оттенок, забывая при этом о своём, либо вступает в борьбу за "сочетание" цветов. Но чем бы не закончилась эта борьба - "чистого" цвета не останется ни у первого, ни у второго! Краски уже смешаны. Он смотрел на меня очень внимательно.

- Фиолетовый, - словно вынося приговор, сказал он.
- Фиолетовый, - поморщилась я, - нет. Моя любовь к тебе не может быть фиолетовой, во-первых, я не люблю этот цвет, а во-вторых, нет, на этом и остановимся.
- Голубой, синий, - не унимался он.
- Ничего не могу с собой поделать, голубой для меня - это небо! Небо - это птицы, птицы - крылья, крылья - мечта! Ну, а мечта - это молодость. Значит, голубой цвет более присущ молодой любви, любви в раннем возрасте, когда ты прибываешь в эйфории, превозносишь партнёра, идеализируешь что ли. Синий для меня - это цвет всепрощения. Ну, вот не знаю, если ты всё прощаешь человеку - это синий.
- Зелёный, - мягко сказал он.
- Зелёный, - повторила я и глубоко вздохнула.

В комнате повисла тишина. Он не сводил с меня глаз. Я почувствовала как ему не терпится поторопить меня, но сказать сейчас одно ненужное нервозное слово - значит переломать все кисти тогда, когда картина ещё не закончена. Понимала это я, знал это и он,

Сказка про счастье.

[500x]
Самый счастливый - тот, кому не нужно счастье...

Жила-была одна маленькая, но очень любопытная девочка. Ее интересовало все: почему трава зеленая, почему небо голубое, почему солнце встает на восходе и заходит на закате, но больше всего ее интересовало, что такое счастье.
И решила девочка отправиться на поиски счастья. Шла она шла по тропинке и увидела цветок. Он такой красивый с великолепным бутоном легко покачивался на ветру. "Вот оно - счастье!" ,- воскликнула девочка. Она прыгала и бегала вокруг цветка до вечера, постоянно выкрикивая "Счастье! Счастье! Счастье!"
Но настал вечер и цветок закрыл свой прекрасный бутон и увял. Тогда девочка поняла, что счастье - это не цветок, оно не может увянуть. Пошла девочка искать дальше. Увидела она муравьишку, который торопился к своему домику - муравейнику и спросила у него "Что такое счастье?". Муравьишка на бегу протараторил: "Счастье - это солнце". "Счастье - это солнце, - обрадовалась девочка, - нужно только дождаться восхода".
Долго сидела она в ночной тиши, пока из-за горизонта не показался огромный огненный шар, дарящий тепло всем вокруг. "Счастье! Счастье!", - воскликнула девочка и от радости запрыгала на одной ножке. Но тут из норы вылез крот и тихо просипел: "Какое же солнце счастье? Я спокойно обхожусь без него и вполне доволен жизнью:". Девочка удивилась и спросила: "А что такое счастье?""Счастье - это нора, ну или по-вашему - дом". "Дом?, - переспросила девочка. "Конечно!- прошептал крот. "А что такое дом?" "Вот глупая!, - возмутился крот, - Твой дом - там, где ты!" И крот скрылся в своей норе.
А девочка долго стояла неподвижно, повторяя: "Счастье - это дом, дом - там, где я" Так она стояла долго-долго и наконец на ее лице засияла улыбка и она воскликнула: "Так зачем же я тогда отправилась на поиски счастья, если счастье там, где я?"

...Если я молчу в ответ, это не значит, что мне нечего сказать.
...Если я говорю о смерти, это не значит, что мне надоело жить.
...Если я улыбаюсь, это не значит, что мне не больно.
...Если я не плачу, это не значит, что я сильная.
...Если я падаю, это не значит, что я не умею летать.

Дождь?...А может быть это слёзы Ангелов, когда они смотрят на нашу жизнь из за облаков?...

[360x480]

Иногда жизнь превращается в чёрно-белую. Кажется всё обычным и благополучным, НО...Пресно,нужен яркий всплеск эмоций..

[650x639]

Заметила, что кленовый лист похож на медный маятник от старинных часов, доставшихся от бабушки...Качается на веточке...отсчитывает время...для него оно скоро закончится...А мир вокруг будет продолжать жить своей жизнью...

[260x347]
 

ОСЕННИЕ ЛИСТЬЯ НЕ ТОЛЬКО УДИВИТЕЛЬНО КРАСИВЫ, НО И ПОЛНЫ МАГИИ. ВСЁ ЛЕТО ОНИ ВПИТЫВАЛИ СИЛУ СОЛНЦА, КОПИЛИ ЭНЕРГИЮ. И ТЕПЕРЬ ГОТОВЫ ЩЕДРО ДЕЛИТЬСЯ СВОИМИ БОГАТСТВАМИ.

Самое удивительное - магическим талисманом может стать не только засушенный лист, но и нарисованный. Если пейзаж написан с натуры, то он способен немного скорректировать судьбу: отвести неприятность, принести удачу, подарить хорошее настроение. Такой же силой обладают фотографии. Главное - выбрать свой талисман и найти для него в доме подходящее место.

[показать] КЛЕНОВЫЙ ЛИСТ [показать]

Яркие жёлтые и багряные листья будто торжествуют над тлением. Соберите самые красивые листочки - целые, без единого пятнышка, высушите между страницами книги или прогладьте чуть тёплым утюгом, предварительно завернув в белую плотную бумагу. Талисман готов: он сулит успех в начинаниях, повысит авторитет, поможет вам во весь голос заявить о себе.
Двумя - тремя каплями клея прикрепите его на лист картона и поместите в восточной части квартиры.
Обязательно повесьте кленовый талисман напротив постели детей: если первое, что они увидят, открыв глаза, будет яркий и радостный кленовый лист на голубом или зелёном фоне, то весь день пройдёт успешно.

Я пустоты коснусь несмелоюрукой,

Кленовый лист под ноги броситосень,

Я знаю, что обратно невернусь,

И знаю: ты об этом непопросишь…

Тяжелый блик закатного луча

Почти поджег коричневыешторы,

Под музыку осеннего дождя

Рисует осень мне печальныеузоры…

Задумчиво в окно стучитсядождь,

Брильянты брызг запрятав впаутинку.

Листва шумит: ты больше непридешь,

Любовь к тебе – безумнаяошибка…

А лишь вчера ты был еще сомной,

И целовал дыханьем листопада,

И обнимал меня, мечтая одругой,

Будь счастлив – с ней! – а мне тебя– не надо!

Но если вспомнишь – позовименя,

Изрань кинжалами язвительныхулыбок,

Я лишь пыталась уберечь тебя

От горя, слез, страданий иошибок…

[показать] [показать] [показать] [показать]
Сказка про осень

Умирает осень, бывшая жар-птица.
 Перья золотые листьями опали
 А без перьев крылья силу потеряли;
 Дождиком осенним выплаканы слезы,
 Ноги у жар-птицы сводит от мороза.
 Похоронным маршем ветры завывают.
 Оглянитесь, люди, - осень умирает!
 
 Шел случайно мимо маленький мальчишка,
 Подобрал он осень, обмотал пальтишком,
 Обогрел на кухне возле теплой печки,
 Накормил топленым молоком и гречкой.
 Долго птица-осень не могла согреться,
 Долго жалил холод маленькое сердце,
 Но тепло и ласка победили вьюгу -
 Задремала осень на руках у друга.
 
 
 Поселилась птица в маленькой коморке,
 Бесновались ветры за оконной створкой,
 Ветры и метели, вьюги и бураны...
 Птица колыбели пела мальчугану.
 От бессильной злобы ветры задыхались,
 А у птицы снова перья показались.
 Отливали перья чистым изумрудом,
 А потом, ребята, приключилось чудо:
 Поутихли вьюги, стужа прекратилась
 И в весну жар-птица-осень превратилась;
 И весна запела весело и звонко...
 Что бы с миром стало, если б не мальчонка?
[показать] [показать] [показать] [показать]


Сказки домового. Осень
Марина Брусиненко



   - «Ну вот и пришла Осень-сестрица... дел у неё много! И яркими
красками деревья разукрасить, и  листопадом в танце закружить, и первым
ядреным морозцем подбодрить!»



   Так говорил мой домовой, поглядывая в окошко на разноцветные листья
деревьев под мелким грустным дождиком. Я сидела рядом, на стульчике, 
прихлебывая ароматный чай, который в дождливые сумерки и тело согреет, и
душу смягчит после дня суетного.



   - Послушай, а ты с Осенью в дружбе или как? – спрашиваю. Вижу
настроение у домового нынче хорошее, может, сундук со сказками откроет,
мудростью давней порадует. Кто знает, может, и дорогу верную жизненную
укажет…



   -  «А как же! – улыбается мой дружочек, - Конечно, в дружбе я с
красавицей рыжеволосой, капризницей великой… Осень – она чаровница
несравненная, никто от чар её не уйдет. А кто Осень не любит, тот тоской
мается, депрессией по-вашему. Ну да мне слова настоящие больше по
нраву.



   Чья душа Осени поклонится, разглядит красоту её дивную, того одарит
она щедро красками животворящими да словами светлыми, легкими, до сердца
проникающими. Вот как семя одуванчиковое летит, порой далеко-далеко… а
приземлившись, прорастет. Так и слова, ей подаренные, до души доходят…
Не зря по осени и пишется, и рисуется благодатно – сама природа
подсказывает.



   Лето – что?

" Есть только четыре вопроса, которые имеют смысл.. .

Что священно.. ?
Из чего создана душа..?
Ради чего стоит жить..?
И.. .
Ради чего стоит умереть.. ?

Четыре вопроса, и только один ответ- Любовь.. ."

Демоны живут вокруг нас. Они живут среди нас, нося маски людей.
Но никогда – обычных. Они прекрасны обликом; той губительной порочной
красотой, что заставляет терять голову от любви. У демонов нет пола –
как и у ангелов, ведь демоны – это легионы Падших – это не мужчины, не
женщины, это сказочные Андрогины, несущие в себе ключ к совершенству.

Демоны
скептичны и циничны; являясь созданиями чудесными, они, тем не менее,
давно разучились верить в чудеса. Они всегда – софисты. Попробуй
поспорить с демоном – и он докажет тебе, что снег – чёрный, а уголь –
белый, он приведёт тебе тысячу доказательств своей правоты, он сломит
тебя своей холодной логичностью и выставит мудреца дураком, а дурака –
умным. Демон заронит тебе в сердце зерно сомнения, и как бы ты ни хотел –
отныне ты будешь сомневаться во всём.

Демоны не верят в любовь.
Не верят в то, что способны вызывать любовь к себе. Они считают, что
люди видят в них лишь красоту порока, да, чаще всего, так оно и есть.
Демоны кривят свои прекрасные губы в горькой усмешке, когда говоришь с
ними о любви.

Демоны причиняют боль, часто того не желая. Они не
злы и не добры, они равнодушны, им всё равно. Ничто уже не способно их
удивить или тронуть. Лишь вызвать интерес – ненадолго.

Демоны
играют нашими жизнями; и своими играют тоже. Для них «весь мир – театр, а
все мы в нём актёры» (с). Это про них, не про серафимов, на самом деле
писал Эдгар По:
 

Демоны играют… А мы плачем, участвуя в этой жестокой игре. Мы раздираем
своё сердце и отдаём его смеющимся демонам. Они смеются – бездумно и
жестоко; им не нужны наши сердца и наши души. Лишь самые любопытные из
экземпляров они сохранят ради коллекции. Демоны играют…

[600x480]

(ИЗ ИНТЕРНЕТА,, АВТОР-?)

[658x468]

Слишком громкое сердце,
Слишком яркое солнце,
Мы пришиты друг к другу
Слишком острой иголкой,

На двоих одно завтра,
На двоих одно утро,
Без тебя невозможно,
А с тобою так трудно,
А с тобою так сложно.

Ты так близко, что тесно,
Ты так близко, что колко,
Мы пришиты друг к другу
Слишком острой иголкой,

Мы пришиты друг к другу
Январём и простудой,
На двоих одним утром
И просыпанной пудрой.

Я читаю губами
Твои мысли и губы,
Я вдыхаю твой запах,
Позабыв осторожность,
Забываю ночами
Все вчерашние ссоры.

Мы пришиты друг к другу
Слишком острой любовью,
Мы пришиты друг к другу
Слишком острой иголкой,
Слишком острой любовью.

Мы

Негодяй и ангел

 Негодяй и ангел сошлись как-то раз
 За одним и тем же столом.
 Негодяю пришло четыре туза,  
 А ангел остался с вальтом.
 И он отстегнул свои крылья от плеч,  
 И бросил на зелень сукна;
 А небо украдкой смотрело на них
 Сквозь муть и плесень стекла.
 
 Негодяй засунул крылья в карман
 И понёс их сдавать в ломбард,  
 И на эти деньги купил себе
 Колоду краплёных карт.
 Вернулся назад и ему предложил
 Снова поставить на кон,  
 А небо с улыбкой смотрело на них
 Из-за высоких окон.
 
 Всё кончилось так, как должно было быть -
 У сказок счастливый конец:
 Дракон умирает, убитый копьём,  
 Царевна идёт под венец...
 Негодяй торгует на рынке пером
 И пухом из ангельских крыл,  
 А ангел летит высоко-высоко,  
 Такой же крылатый, как был.
 
 Какая у этой басни мораль?
 А морали нет никакой.
 Один родился рогатым, но

Дни становятся короткими... Воздух пахнет осенью... Время меланхолии и раздумий....А всётаки здорово, подходя вечером к дому, поднять в верх глаза и увидеть в своём окне  свет. Значит ждут...

Не так люблю тебя. Сильней.
Люблю глазами, сердцем, телом.
Люблю в мечатах и поскорей хочу в реальности — пределом твоим побыть, пожить, поверить, что так бывает, что всерьёз -
Когда руками вспоминаешь, когда в глазах твоих вопрос,
Когда по телу дрожь от страсти, от ерунды — от взгляда, слова,
От твоего воспоминанья -
От вспоминания тебя,
От вида,
Запаха..
Томленье.
Желанье.
Тихая мольба.
Молчи.
Ты странный человек, который
Не смотрит никогда в глаза людей.
Совсем не знаешь меня и их.
Не замечаешь ты, мастер, гений пустоты,
ты вертуоз ухода, бегства, знаток окольных троп, дорог.
Как дорог мне ты.
Где порог
незнанья?..
Нежности?
Измены?
Любви?.
Иль лишь желанья?
Где?
Где та струна в тебе?.
Тебе, тобою, для тебя.
Живу.
Люблю тебя глазами.
Руками, телом — ты люби.

[543x480]

Двадцать две кареглазые кошки
  Завели календарь на стене...
  Двадцать две наследили немножко
  На заласканном пылью окне.
  Кошки дни неспеша отмечали,
  Обрезая субботам хвосты.
  И ночам затирали печали,
  Чтоб на звезды не хмурился ты...
  Дни крошились и сыпались на пол
  От сырого, наверно, угля...
  Были черными мягкие лапы,
  Был дописан конец Февраля...
  Если я потеряюсь однажды,
  Ты придешь к календарной стене.
  Из угля или мела (не важно)
  Там отыщешь следы обо мне...
  Все отмечено: чай и черешни, -
  Кошки знают свое ремесло...
  И какао... какао, конечно!
  Из секретов и сахарных слов.
  Поднимайся по лестнице выше,  
  Если хочешь меня отыскать.
  Забирайся на самую крышу,
  Начинай моих кошек считать.
  От угля на пальто будут крошки,
  И в чердачной поймешь тишине,
  Двадцать две кареглазые кошки –  
  Это я, и любовь обо мне...

Этот мир совсем безвелюровый,  
невельветовый…  
Взгляд у неба гранично-бордюровый,  
обезветренный.  
Окна пластиком смотрят, незрячие,  
скукой затканы…  
Только кошки остались бродячие –  
полосатые…    
У меня есть кольцо с аметистами  
и рубинами…  
И глаза, от огня золотистые,  
сентябриные,  
И перчатки из листьев опаленных,  
окаштановых…  
Только мир все безсмертно-кристальное  
пишет заново.  
Пишет звоном железа по улицам,  
одуванчикам.  
По морям волнорезами хмурится,  
бесприданщиком. –  
У него – ничего за каморками  
зачердачными.  
Мостовые хандрят дальнозоркие,  
да невзрачные…  
Что мне делать, изящно-заплаканной,  
фиолетовой?  
Если мир ваш бетоном заплатанный,  
невельветовый…  

[343x512]

Я с лесной опушки гномик.
У меня здесь кроха-домик.
Рядом лес шумит листвой,
И лесовик там с бородой.
Мы пока с ним незнакомы.
Мы ночные люди-гномы.
Лесовик же ночью спит,
ну а днем в лесу шумит.
― Кто здесь веточку сломал?
Разве ты сосну сажал?
Кто-то бросил сигарету:
лес сухой, и дело к лету.
Ох, намается за день,
ночь придет и он за пень.
И будить нам жаль его.
Крепко спит, в лесу темно.
Мы теперь по лесу бродим
и порядок в нем наводим,
Чтоб расцвел ночной цветок.
Ах, прижало лепесток,
Потерпи, дружок, поможем
и росу в цветок положим.
А к утру скорее в дом.
Ну никак с лесовиком
чаю вместе не попьем.
Александр Анис. Деревушка Малей. 2 мая 1995 года.

Тёплые коты.
Зима так холодна,
Так бесприютна и бела,
Скоро будет неизбежный дефицит тепла.
И начнём спасаться мы
от этой теплонищеты,
Значит снова будут в моде, тёплые коты.


Будем гладить всех мурчащих,
Тёплых, сонных, настоящих.
Запуская руки в меховые животы.
Переменчивы все вещи
в странном мире человечьем.
Постоянны мягкие мурчащие коты...........
Песня группы  Fleur

Иногда хочется свернуться во внутрь, превратившись в маленькую песчинку, затеряться в бесконечности... ​ ​

Двуемыслия